9
Die exklusive Privatklinik für plastische und ästhetische Chirurgie lag zwischen Bozen und Meran, oberhalb des Talgrunds, inmitten von Rebstöcken und mit herrlicher Aussicht. Prof. Dr. med. Falko Puttmenger war ihr Begründer, alleiniger Besitzer und ärztlicher Leiter. Der Professor, der einen deutschen Pass besaß und in Amerika studiert hatte, verfügte über einen herausragenden Ruf als Schönheitschirurg. Seine Patienten waren vorwiegend weiblichen Geschlechts und verehrten ihn wie einen Gott. Sie kamen von weit her und zahlten viel Geld für die Erfüllung ihrer ästhetischen Träume. Sein Leistungsspektrum umfasste alle denkbaren Schönheitsoperationen: von der obligatorischen Brustvergrößerung, der Nasen- und Kinnkorrektur über Fettabsaugung und Faltenunterspritzung bis zur Genitalchirurgie. Ihm waren keine Veränderungswünsche fremd. Gerade kam er von der letzten Operation des Tages. Er hatte dem Hängepo einer Endfünfzigerin die festen und runden Konturen einer jungen Brasilianerin von der Copacabana verliehen. Mit Eigenfetttransfer war das nicht zu schaffen gewesen. Er hatte der abgeschlafften Dame Po-Implantate eingesetzt. Sie würde mit dem Ergebnis zufrieden sein und schon bald mit ihrem neuen Hintern wackeln. Falko lächelte. Was nichts daran änderte, dass sich ihr Mann im Zweifelsfall für das Original entscheiden würde – nämlich für die junge Brasilianerin.
Falko hatte seinen Operationskittel abgelegt, war durch die Flure in sein Büro geeilt. Die Front seines Zimmers war bis zum Boden verglast. Falko ließ sich auf eine Corbusierliege sinken und schloss für einen Moment die Augen. Der Versuch, sich zu entspannen und vom Berufs- auf den Privatmodus umzuschalten, wurde vom Telefon auf seinem Schreibtisch unterbrochen. Er stand schimpfend auf, nahm den Hörer ab und blaffte seine Sekretärin an, die doch wisse, dass er gerade ungestört sein wollte. Sie entschuldigte sich und sagte, dass ein Mann am Telefon sei, der ihn unbedingt sprechen wolle. Es sei privat und außerordentlich wichtig.
Da könne ja jeder kommen, stellte Falko fest, wie denn der Typ heiße?
Das habe er nicht gesagt, antwortete sie. Aber er bestehe darauf, zum Professor durchgestellt zu werden. Sie hätten einen gemeinsamen Bekannten. Dessen Name sei Niki.
«Niki?» Falko zögerte, dachte nach. «Meinetwegen, stellen Sie durch.»
«Spreche ich mit Dr. Puttmenger?», meldete sich eine seltsam verzerrte Stimme.
«Ja, Puttmenger hier, wer ist am Apparat?»
«Ein Freund von Niki.»
«Welcher Niki?»
«Niki Steirowitz.»
«Niki ist seit vielen Jahren tot.»
«Ich weiß. Ich wollte mit seinem Namen nur erreichen, dass ich zu Ihnen durchgestellt werde. Ich rufe auch nicht wegen Niki an …»
«Mit wem spreche ich? Sagen Sie Ihren Namen, oder ich lege auf.»
«Auflegen? Das würde ich an Ihrer Stelle nicht tun. Ich möchte über einige Fotos sprechen, die Ihnen vor etwas über zehn Jahren zugegangen sind. Sie erinnern sich?»
Falko spürte, wie sich sein Puls beschleunigte. Er fühlte sich plötzlich schwindelig, musste sich am Schreibtisch festhalten.
«Hat es Ihnen die Sprache verschlagen?», fragte die blecherne Stimme.
«Ich weiß nichts von irgendwelchen Fotos», antwortete Falko.
«Das macht nichts, habe ich mir schon gedacht. Ich werde Ihrer Erinnerung auf die Sprünge helfen. Aber nicht jetzt und auch nicht am Telefon. Ich wollte nur wissen, ob es Ihnen gutgeht. Vor allem in finanzieller Hinsicht. Das wäre nämlich wichtig, für uns beide.» Der Anrufer kicherte, was aufgrund der Sprachverzerrung ziemlich merkwürdig klang.
«Sie sind ja verrückt», schrie ihn Falko durchs Telefon an. «Lassen Sie mich in Ruhe! Und rufen Sie nie wieder an!»
Der Anrufer lachte. «Sie haben schwache Nerven. Das hätte ich nicht gedacht, bei einem Chirurgen, dem Patienten unter Narkose ihr Leben anvertrauen. Lieber Professor, Sie werden von mir hören, ob Sie wollen oder nicht. Und schauen Sie in den nächsten Tagen mal in den Briefkasten.»
«Verpiss dich!»
«Na, na, schwache Nerven und auch noch vulgär. Ich bin enttäuscht. Übrigens …»
Falko legte auf. Er hatte keine Lust, sich das Geschwätz dieses Spinners länger anzuhören. Geschwätz? Spinner? Falko nahm den nächstbesten Gegenstand und warf ihn wütend durch den Raum. Die sündhaft teure Art-déco-Figur zerschellte auf dem Marmorboden. Nein, natürlich war das kein Geschwätz. Und leider war der Anrufer auch kein Spinner. Aber wie konnte das sein? Nach so langer Zeit? Falko gab sich einen Ruck, versuchte, sich zu beruhigen. Und wenn schon, kein Grund zur Panik. Er ging zum großen Glasfenster und sah hinaus auf das Tal. Wer immer ihn gerade angerufen hatte, würde das noch bereuen.