Il n’y a pas de plaisir sans douleur, mon ange.

Le sais-tu ?

Ta douleur, ma jouissance.

Tu commences à douter de toi, de tes facultés et de ta combativité.

Je le sens, je le vois, je l’entends.

Tu commences à perdre tes forces, tes certitudes. Comme on perd son sang lorsqu’on est blessé.

L’hémorragie ne s’arrêtera plus.

J’ai déchiré tes chairs, rien ne viendra panser cette plaie désormais.

La lutte est engagée, j’en sortirai vainqueur.

Tu commences à m’appartenir et, déjà, le plaisir me grise.

Mais ce n’est que le début, mon ange. La suite sera meilleure encore. Pour moi, bien sûr. Parce que pour toi…

Pas de plaisir sans douleur. Une règle qu’il te faudra accepter.

Tu dois souffrir. Pour moi.

Parce que je l’ai décidé, parce que je t’ai choisie. Simplement pour ça.

Je veux que tu aies mal, à en crever. Que tu implores la mort d’abréger ce supplice. De venir te libérer, te sauver de moi.

Sauf que la mort, ce sera moi.

Je t’arracherai les ailes, mon ange. Alors, tu ramperas devant moi.