La magie de René Fallet c 'est de parvenir à bâtir, autour de quelques personnages au demeurant bien ordinaires, une histoire belle à couper le souffle ou le pittoresque, le burlesque, et le poétique jouent ensemble une partition qui laisse une musique douce à l'esprit, celle du bonheur de lire. Et l'on suit la plume alerte et vive comme un torrent et on se laisse emporter par les mots qui mènent bien au delà de cette histoire de paysans confrontés à une rencontre du troisième type...please, si vous avez vu le film, lisez le livre, c est tout autre chose..

Le quartier général des copains : le " Café du Pauvre ", bistrot vieillot et charmant de la banlieue parisienne. Les copains : quatre mousquetaires du zinc qui forment une sorte de bande à Bonnot de la chopine. Refusant le monde tel qu'il est devenu, ils lui offrent une maligne et haute en couleur résistance passive. Comment Camadule, Poulouc, Captain Beaujol et Debedeux échappent superbement au métro-boulot-jus de fruits, c'est le thème de ce roman tonique et salutaire.

Norbert et Carole, la quarantaine, commencent à s’ennuyer ensemble. Wilfrid, un vieil ami de Norbert, vient les retrouver en vacances. Mais, au cours d’une partie de pêche, Norbert tombe sur un rocher et se tue. Voici Wilfrid et Carole suspects. La justice ne va-t-elle pas penser que Wilfrid était l’amant de Carole, et qu’il y a eu un crime passionnel? Le couple décide de prendre la fuite... René Fallet, abordant en virtuose le genre policier, reste fidèle à l’un de ses thèmes favoris : il n’y a pas d’amour heureux.

Il était une fois, à Jaligny-sur-Besbre, un village du Bourbonnais, un bredin prénommé Goubi. Autrement dit, un fada ou jobastre, bref un idiot. Analphabète, ancien de l’Assistance Publique, Goubi travaille dans une ferme, sert de tête de Turc aux paysans du coin et rêve de «monter» à Paris. Une mauvaise farce l’y propulse un jour. Par la grâce de Fallet, la découverte de Paris par ce héros truculent et lunaire prendra une dimension inattendue. Et pour ce Goubi en sabots un miracle survient, un de ces miracles que seuls les poètes authentiques ont la possibilité d’accomplir.

Extrait de la préface de Michel Audiard à l'édition de 1978: Mais quand René Fallet sera mort, une honte inexpiable tombera sur le monde. Je veux parler du monde des Lettres. Malheur à ceux qui l’auront méconnu, ou simplement sous- estimé, à ceux qui auront confondu élixir et vinasse, à ceux qui auront classé « populiste » une des plumes les plus aristocratiques de notre temps. La postérité sera vengeresse et, j’espère, impitoyable. C’est pourquoi je prends tout de suite les devants, précédant les « découvreurs » d’un quart de poil, il faudra s’en souvenir plus tard dans les manuels, les anthologies, les « cahiers », ne pas oublier de mentionner qu’Audiard avait, du vivant de l’auteur, proclamé que celui-ci était un poète, poète, et oui. René Fallet n’a jamais été autre chose. Poète comme Cendrars, comme Vidalie, comme Boudard, comme Céline, poète comme tous les « paumés » qui constituent, précédent, ce qu’il y a de plus authentique dans la littérature française, de Villon à Prévert. Il faudra bien un jour se rendre à l’évidence que Blondin est plus important que Gide. Oh! et puis merde, c’est tellement aveuglant.