El sol de mediodía caía de plano sobre las praderas y las montañas, calcinando las piedras y resecando las hojas sedientes de los abetos. De aquí a allá, algún macizo de chaparros enanos intentaban levantarse un poco más sobre sus raquíticos troncos, pero la misma soledad de la pradera les impedía alcanzar sus deseos. El jinete levantó un poco la cabeza y miró hacia el frente con una mirada turbia, sanguinolenta, y apretó los dientes mientras su rostro se contraía con un gesto de dolor. Luego, echándose de nuevo sobre el cuello del animal que montaba, dejó que siguiera al paso la ruta que mejor le pareciese. Varias veces levantó la cabeza de la misma forma, y otras tantas la bajó de idéntica manera. Al fin, cerrando los ojos doloridos, mientras con la mano derecha se apretaba el pecho, rozó los ijares del caballo para que aligerase un tanto el paso cansado que llevaba. El animal pareció no hacer demasiado caso del castigo y siguió sin apresurarse, como si también estuviese ya en la última faceta de su resistencia. Sin embargo, el animal continuó avanzando y, de tanto en tanto, levantaba el hocico como si presintiera agua no demasiado lejos de allí.

A los dos meses y medio de la toma de Fuerte Sumter por los confederados, lo que dio comienzo a la guerra de Secesión, ciento noventa mil reclutas esperaban ansiosamente su bautismo de fuego. Hasta entonces, el conflicto entre el Norte y el Sur había sido una romántica empresa, algo pleno de emoción que daba a la vida su más hermoso aliciente: el heroísmo. Los soldados, que a las órdenes de oficiales dedicaban unas horas escasas cada día a la instrucción y el manejo de las armas, caminaban por pueblos y ciudades con aires fanfarrones y extraños atuendos, ya que la uniformidad de ropa era imposible de conseguir pese a que numerosas mujeres trabajaban en grandes talleres improvisados al efecto.Era el de Lincoln un ejército extraño. Por ser muy admirados los turcos, algunos de los reclutas llevaban raros turbantes rodeando sus cabezas y no pocos, al igual que los zuavos, envolvían sus piernas en vendas de sedas multicolores. Mientras unos optaban por echarse el fusil a la espalda, los más sosteníanlo en la mano derecha, suspendido, e iban por las calles golpeando las piedras con las culatas o lo que era peor, lanzándolo al aire mientras gozaban con la ingenua e infantil admiración de los muchachuelos, quienes considerábanles héroes.

Perry Sullivan frunció el ceño al oír tales palabras. El general Speifer no era partidario de desorbitar los problemas. En pie, en posición de firme, interrogó a su jefe con la mirada, sin pronunciar palabra.En el despacho del segundo jefe del Estado Mayor de la capital de la Unión reinó el silencio, un silencio denso roto sólo por el tintineo de las espuelas de Speifer, que paseaba despacio, en actitud meditativa.

Un viaje por América Hay solo dos tipos de personas en el planeta: aquellos que hablan de lo mal que la vida les trata, y los que hacen algo para remediarlo. Esta es la aventura de dos muchachos que decidieron ahorrar energía en quejarse e hicieron algo radical al respecto. Abandonaron sus amigos, novias, familias y la tierra que los vio nacer para perseguir un sueño. Con el hambre y la sed como compañeros de fatigas, se unieron en una meta en común recorriendo miles de kilómetros a través de una tierra desconocida, plagada de guerrillas, narcos y vagabundos. Una bella historia de superación que demuestra que, cuando se quiere… se puede.

Le llamaban Cimarrón por dos motivos…El primero, porque estaba escondido entre unos matorrales a la orilla del río de ese nombre cuando la partida de tramperos que acaudillaba descubrió los restos de la caravana en que él viajara. Dicha caravana había sido atacada, destruida, saqueada e incendiada por una partida de comanches en el amanecer de aquel mismo día, y el único de sus miembros que quedaba vivo era Cimarrón. A su lado, y todavía caliente, estaba el cuerpo de una joven y hermosa mujer que debía ser su madre. La muerta se arrastró allí sin duda con su hijo aprovechando el caótico desbarajuste del asalto, y no fueron descubiertos por los injúns. Ella tenía una herida de bala en un muslo y una flecha atravesándole el pulmón derecho, y había muerto desangrada… pero salvando a su hijo.

Jesús Navarro Carrión-Cervera, que tanto sus obras del Oeste como Cliff Bradley ó la femeninas como Jesús Navarro son de muy alta calidad. Sobriedad, elegancia en el estilo, en su sintaxis, argumentos sólidos y descripción de situaciones verosímiles, fácil lectura. Todo está muy bien logrado. Algunas de las obras de Jesús Navarro tienen pinceladas de sano humor dignas de figurar en una antología.

Cuando la manada que subía por la senda de Chisholm llegó al brazo Norte del Canadian, las aguas del río corrían furiosas, color de chocolate, revueltas, desparramándose por algunas zonas bajas donde formaban remolinos espumosos. El sol de la tarde teñía la escena con una coloración de ámbar pálido, el aire era fresco y arriba iban destilando grandes nubarrones que amenazaban tormenta. Con los hombros inclinados en una posición de descanso, Jim Conway contemplaba ceñudo el abierto y salvaje panorama. Aquella era la tercera vez que él recorría aquel camino… y la peor de todas. Y precisamente ahora, en que era el capataz del equipo. Las dos anteriores no fué sino uno más de los peones, sin otra responsabilidad que cumplir sus tareas. Butch Deering era el capataz entonces. Pero Butch estaba en el rancho con una pierna rota por culpa de un maldito mustango traicionero. Y por esta causa, John Roswell, el dueño del rancho «Bar Diamond», le había confiado a Jim la manada, movido a ello por las recomendaciones de Deering.

El tren se detuvo en la estación de Tascosa con un resoplido final y una serie de chirridos y golpetazos. Bajaron o subieron algunos viajeros, pocos porque Tascosa era simplemente un apeadero con unos cuantos corrales de ganado. Un hombre joven, alto, vestido con ropas vaqueras, estaba entre los que se apearon. También un empleado del tren bajó y se acercó al vaquero, que en aquel momento depositaba en tierra su silla de montar. —Si me echa una mano terminaremos antes. —Me parece muy bien. Andando. Era un hombre moreno, que hablaba un inglés de acento algo extraño para los oídos de un tejano; un hombre delgado, de ágiles y seguros movimientos, con un rostro descarnado, fino donde los ojos grandes y oscuros parecían descubrirlo todo al instante. Evidentemente sus ropas vaqueras eran nuevas y no había escatimado el dinero al compelas.

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—¡Si hay algo que me revuelve las tripas es echarme a la cara a un maldito tramposo! Eso, dicho con aire tremebundo y un vozarrón brutal, apagó de golpe las conversaciones. Jasón Davis sintió sobre sí las miradas de toda la concurrencia, pero sólo tenía ojos para el energúmeno que de tal modo lo insultaba. Tragando saliva, graznó: —Le aseguro, señor, que no hice ninguna trampa… —Y yo te aseguro que vas a tragarte esos naipes uno a uno, hijo de cincuenta hembras de coyote sarnoso! Aquella amenaza fue acompañada por un feroz puñetazo que envió a Jasón patas arriba por el nada limpio suelo del garito y lo dejó sin resuello unos instantes. Los que tardó su agresor en acercársele y pegarle una salvaje patada en el costado, la cual esquivó apenas por milímetros rodando hacia un lado. Pero con ello sólo consiguió aumentar la furia de aquel tipo, cuyos ojos se habían inyectado de sangre. —¡Te voy a sacar las tripas, hijo de…!

Los dos vaqueros saltaron como si oyeran a una cascabel a sus espaldas, mientras, ante la choza, la mujer se volvía veloz, conteniendo a duras penas una sobresaltada exclamación. Pero al ver al jinete apuntándole, ellos frenaron en seco el doble ademán en busca de sus revólveres. Conocían lo bastante a los hombres para darse cuenta de que con aquél no se podía jugar. El que llevaba la voz cantante dijo, enrabiado y agresivo: —¡Vaya! La viuda Barrett no ha perdido el tiempo en sustituir a su ladrón de vacas, ¿eh, Galt? —Otra como esa y te vuelo los sesos, sucio hijo de perra. El aludido se estremeció, porque el aviso era mortal. Sin embargo, no cabían dudas acerca de su peligrosidad y estaba enfurecido. —¡Tú eres el hijo de…!

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Lynn Fraser terminó de amontonar la leña y sacó una de las largas cerillas de su bolsa de cuero impermeable, la rascó y prendió fuego al matojo reseco que tenía en la mano izquierda, metiéndolo debajo de las ramas. Aguardó hasta ver que prendían las llamitas y luego se incorporó, yendo a tomar la sartén y la bolsa de alimentos. Sentándose sobre una gruesa piedra, dejó la sartén en tierra, abrió la bolsa y extrajo una larga loncha de carne de venado curada, sacó su cuchillo de caza, cortó un razonable trozo y volvió el resto a la bolsa, dejándola a un lado, sacó el bote lleno de grasa y con la cuchara echó una cantidad en la sartén, guardó el cuchillo, tomó la sartén, la puso al fuego y esperó a que la grasa se derritiese. Cuando ya chisporroteaba, tomó la loncha de carne y la fue a echar en la sartén. Aquel movimiento, sin duda, le salvó la vida, porque el tirador que desde cinco minutos antes lo observaba emboscado entre los árboles a unos treinta metros más arriba y frente a él apretó el gatillo entonces. Lynn oyó el disparo y prácticamente al mismo tiempo sintió el choque de la bala de plomo contra su cráneo. Fue un estallido violento y de una intensa luminosidad, seguido automáticamente por la oscuridad absoluta…

CUANDO CLARE Alien llegó a Crescent no detuvo el «suiky» delante del almacén Hanson, tal como pensaba hacerlo en un principio. Y el motivo de que no lo hiciera y continuase adelante hasta detenerse ante el hotel, manteniendo la cabeza erguida y la mirada al otro lado de la calle, no fue otro que la presencia delante del almacén de un hombre que le disgustaba extraordinariamente. El hombre se llamaba Hook Milton y era dueño del rancho «Doble Flecha», lindero con el «High Kill», que gobernaba ella desde la enfermedad de su padre un año antes. Si había en el mundo alguien con quien la muchacha no deseara cambiar una palabra, ése era ciertamente Hook Milton.Pero su conducta no resolvió nada en absoluto. Pudo comprobarlo en cuanto, tras atar los caballos al palenque, se dispuso a subir a la acera. Hook se había movido hacia el hotel con rápidos pasos y ahora estaba esperándola delante de la puerta del mismo con mal disimulado enfado.

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Años sesenta. Un país está sumido en una grave crisis económica como consecuencia de su inmensa deuda pública. Sus dirigentes instauran un Directorio a fin de planificar el pago de la misma y restablecer, según ellos, el orden en la nación. Al pueblo se le abruma con cargas cada vez más insoportables mientras que sus mandatarios, acaparan fortuna y poder. La connivencia entre jurisdicciones favorece la corrupción. La enemistad entre unos y otros está servida. Inmigrantes, nómadas, limosneros y otras gentes son juzgados por los garantes del Sistema como escoria que afea al estado. Considerados una carga para la nación, tratarán de eliminarlos. Un grupo de amigos, la cuadrilla, se verá inmerso en una serie de sucesos: irrelevantes en otras circunstancias, extraordinarios en la presente. Ellos se atreverán a desafiar al Sistema. Lo perderán todo, alguno incluso la vida. Sin embargo, hay algo que es difícil de arrebatarles: sus ansias de libertad y justicia. De lejos se escucha el golpeteo de los tambores de guerra. La primera refriega se librará pronto, pero ni mucho menos será la última. Habrá victorias y derrotas por ambos bandos. Unos lucharán a muerte por no perder lo ganado y otros no cejarían hasta recuperar lo perdido.

En una tormentosa noche de 1937, el zeppelín alemán Hindenburg surca las nubes sobre la rural Nueva Jersey. A bordo del mismo, se encuentra un loco que ha cruzado el Atlántico con una caja fuerte que contiene un secreto tan terrible que podría cambiar el curso de la historia. Sus esfuerzos por proteger su carga le han llevado a cometer asesinatos, pero la parte más peligrosa del viaje está por llegar, el aterrizaje en la Estación Naval de Lakehurst. En un momento en el que piensa con claridad, el asesino tira la caja fuerte por la borda, pensando que podrá recuperarla más adelante. El gran incendio en el momento del aterrizaje destruye el plan y la caja fuerte se desvanece en la historia. Siete décadas más tarde, el ingeniero minero Philip Mercer se encuentra en la República Centro Africana buscando un metal precioso que se utiliza para fabricar teléfonos móviles. Esta aldea en concreto sufre una de las tasas de cáncer más altas del mundo. Lo único que les salva de ser ejecutados a manos de las tropas rebeldes es la intervención de una desconocida fuerza militar. De vuelta en los Estados Unidos, el trabajo detectivesco de Mercer le lleva a encontrar la tanto tiempo desaparecida caja fuerte y la carta críptica que se encuentra en el interior. Querido Albert, creo que lo he conseguido. El elemento que buscas sí existe en la naturaleza. Esta carta lleva a Mercer a la más espectacular aventura de su carrera, una que dejará una nación en llamas, una ciudad en ruinas y que revelará la verdad que se esconde tras trescientos años de leyendas.

JOSEPH BERNA ( de nombre autentico José Luis Bernabeu López) es uno de los escritores mas prolíficos prolíficos, junto a nombres como Clark Carrados, Lou Carrigan o Curtis Garland, de las ya legendarias novelas baratas de Bruguera, historias pulp de leer y tirar que con sus tramas formulistas, narraciones llenas de ritmo, personajes estereotipados, lenguaje sencillo y recurrente, tramas de terror o ciencia-ficción, con dosis de erotismo y humor, logran con eficacia su digno objetivo escapista.