El vigía fue el primero en descubrirlo y su clara voz exclamó: -¡Aeroplano a babor! El primer oficial del Laconic, el enorme transatlántico que seguía su camino a través de la inmensa llanura del Atlántico, se volvió rápidamente hacia el lugar indicado y pudo ver el pequeño aeroplano. Resultaba un espectáculo raro ver aquel aparato sobre las aguas grises y revueltas del Atlántico del Norte. Por un momento sus plateadas alas chocaron contra la espuma de una ola y luego desapareció detrás de su cresta. El primer oficial lo buscó con la mirada, en el momento en que el barco se levantaba sobre una colina de agua salada. De pronto su rostro manifestó el mayor asombro, porque en el valle formado por las aguas no había ninguna huella de aeroplano. El pequeño aparato había desaparecido por completo

Cuenta la Historia que el día 17 del mes de abril del año de gracia de 1610, el osado navegante inglés Henry Hudson se despidió de la alegre ciudad de Londres y emprendió la peligrosa aventura de buscar una ruta comercial nueva y más corta que condujera a los mercados de Oriente. Hudson puso rumbo al Norte y al Oeste, por aguas inexploradas. Le acompañó una tripulación compuesta de viejos lobos de mar, ladrones y asesinos secuestrados en los tugurios del puerto y en las tabernas. ¡Extraña banda de hombres desesperados que acometían extraña desesperada empresa! Pero el más extraño de todos era aquél de quien la Historia no dice una palabra, el solitario pasajero del «Discovery». Era el pasajero en cuestión una caricatura de hombre, un encorvado y pellejudo, viejo y arrugado, de ojos hundidos, que parecían ascuas, y de extrañas costumbres: Levequé, el alquimista. Un místico adiestrado en la química de la Edad Media, eterno buscador de la piedra filosofal; del infalible solvente, el alkahest; de la panacea universal, remedio de todos los males; y del elixir de larga vida. Hombre de sombras y de cosas nada naturales era aquel Levequé.

En el barrio indígena de Túnez, y en una habitación tapizada, junto a la Rue Sidi Esserden, tres individuos conspiraban. El lugar donde se tramaba el complot se hallaba perdido en un laberinto de callejuelas, ya pasado el arco macizo de la Porte de France. Esos tres individuos no hubieran llamado la atención de nadie, de habérseles encontrado entre las multitudes abigarradas de una ciudad del Africa septentrional. Dos de ellos, los de más edad, eran a todas luces procedentes del Sahara, del Oasis de Kufra: dos bereberes, producto auténtico del desierto. El otro, el más joven, de rostro cetrino y nariz ganchuda, era sin duda alguna un tuareg, hijo, también, del páramo arenoso. Los tres individuos eran emisarios de la temida sociedad secreta del Africa norteña, los senusi. El de más edad de los tres, conocido con el nombre de Kalfat ben Kaddour, discutía con el más joven de sus colegas.

Taggart Bone ocupaba la cabecera de la mesa, magníficamente servida, del comedor de su yate Priscila, de sesenta metros de eslora y provisto de motores de aceite pesado. Las cuatro esposas de los altos funcionarios gubernamentales, sentadas en torno de la mesa, observaban, con la mayor envidia, el tacto y la habilidad con que Taggart Bone desempeñaba sus funciones de anfitrión. El menú era magnífico, los vinos excelentes y el servicio perfecto. Pero, además de todo eso, la conversación y el ingenio de Taggart Bone eran, realmente, brillantes. Sabía conversar con una persona y, al mismo tiempo, observar los deseos de otro que se hallara en el extremo opuesto de la mesa. Era un anfitrión perfecto. Tal como todas las mujeres allí reunidas deseaban que fuesen sus esposos. Era tan vasta su experiencia, que podía tratar los más diversos temas. Y en todos sus relatos, sabía evitar el odioso “yo”.

Desde aquella nebulosa mañana de abril de 1932 en que el comandante Antonio Tomlinson, inventor, trotamundos y explorador, desapareció por completo desconociéndose su destino y su suerte, no se había vuelto a tener noticia del oficial retirado. Aun después de transcurridos dos años, el recuerdo de aquella mañana estaba grabado en la mente de Bill Barnes. El famoso aviador se acordaba, detalladamente, de los turbulentos minutos que mediaron entre la hora en que sonó el teléfono colocado al lado de su cama, cierta mañana, al rayar la aurora. Las estridencias del timbre le despertaron con sobresalto, y buscó, instintivamente, la pistola que tenía debajo de la almohada. El teléfono volvió a sonar. Soltó la pistola y descolgó el auricular.

El piloto de moreno rostro que tripulaba el rápido biplano, provisto de camareta, cantaba ante su micrófono en cuanto se extendió por debajo de él la ciudad de Esmirna, también llamada «El Ojo del Asia Menor». Las aguas, casi cubiertas por la niebla del Golfo, tomaron un color azul al recibir la luz del sol naciente. Un extenso panorama de casas de rojo tejado, huertos llenos de higueras y esbeltos alminares se apareció en aquel momento a la esfera del avión y desapareció rápidamente. La piel de color aceitunado de aquel hombre parecía tirante sobre el rostro cuando examinaba el espacio hacia delante. El indicador de velocidad de su cuadro de instrumentos, señaló doscientas veinticinco millas por hora mientras abría aún la llave del gas. —Llamada a Q-2, llamada a Q-2, llamada a Q-2-repitió ante el micrófono, mientras examinaba el cuadro de instrumentos. En un momento y a través del éter, llegó una voz a sus oídos. Sonaba de un modo confuso. —G-2, al habla —exclamaba aquella voz distante—. Q-2, al habla. —M-R, al habla... tengo importantes despachos para Q-2. Importantes despachos para Q-2. Dentro de una hora volaré sobre Rodas.

Aquella habitación de hotel era pequeña y estaba pobremente amueblada; las paredes aparecían cubiertas de papel descolorido, en el que apenas se divisaban unas flores pintadas. Los marcos de la puerta y de la ventana mostraban numerosos lugares de los que ya había desaparecido la pintura. Una persiana, muy vieja, estaba corrida ante la ventana. A causa de la mala ventilación el ambiente era casi asfixiante. La luz del techo estaba apagada y la única iluminación que allí había corría a cargo de la lámpara metálica de la mesita de noche. En el círculo de luz rojiza proyectado por la pantalla, sobre la mesita, se veía un aparato telefónico, una pistola automática de color azulado y un reloj con delgada tapa de oro. Eran entonces las dos de la madrugada de un día de agosto. Un hombre alto y delgado estaba sentado en el borde de la cama de hierro. Iba en mangas de camisa, aunque llevaba chaleco. La chaqueta doblada se hallaba sobre una silla inmediata a la puerta. Entre los labios sostenía una amarillenta colilla.

«Shorty» Hassfurther acababa de cumplir veintiún años aquella soleada mañana de la primera parte del año 1918. Y le habían puesto el apodo de «Shorty» mientras aprendía acrobacias y combates aéreos en una escuela de aviación inglesa, en tiempos de guerra, a causa de su corta estatura y corpulencia superior a la de su edad. Pero aquella mañana era ya oficialmente conocido con el nombre de Teniente Gordon Hassfurther, piloto, del Servicio Aéreo de los Estados Unidos, interinamente adscrito al Escuadrón 8-11, del Real Cuerpo de Aviación. Y la noticia de que iba a ser recompensado con una condecoración inglesa, por haber derribado a su quinto avión búlgaro, a los veintiún años de edad, lo daba una sensación de austera superioridad. La observación que hizo al mayor Virgil Wyndham, que mandaba el escuadrón 8-11, cuando ambos se hallaban en el campo, observando a un piloto novel que se disponía a aterrizar, indicaba su sensación de ser superior a tales censuras.

Jaggar Mace sonreía al guardar nuevamente su pistola automática en la funda, es decir, que sus labios se contraían de un modo que podía tomarse por sonrisa. Pero sus ojos, verde grises, contradecían tal impresión, porque estaban entornados como los de un felino de la selva, que se dispone a matar y eran casi tan malignos y mal intencionados como los de la fiera. Mace observó el cuerpo de Thompson, su último socio, mientras se retorcía convulsivo, para un instante después, quedar inmóvil. Le había disparado tres tiros: al estómago, al corazón y entre los ojos. Y cualquiera de estas heridas era mortal. Pasando por encima del cadáver, Mace lo hizo rodar con sus pies y luego llamó a su «boy» negro, Milik. Éste dejó caer su bomerang al salir de entre las matas para acudir. Su boca enorme y saliente y sus ojos huidizos mostraban su temor mientras avanzaba hacia el muerto.

El viejo Carmichael, el Comandante Enoch Carmichael, desertor del Ejército inglés y, más tarde, de la Imperial Armada Alemana, se subió su manga derecha de su traje y consultó su reloj pulsera. En su ancho y sonrosado rostro, se dibujaba una sonrisa de satisfacción. Movió su cuerpo enorme y empujó a un lado el sillón tapizado de cuero. Luego, por espacio de un instante, miró a través de la ventana, hacia las luces que brillaban ante él. De nuevo se dibujó una sonrisa en su semblante. Su cabeza cubierta de cabellos grises y revueltos, resplandecía al recibir los rayos de luz que alumbraba la cámara. Y casi cerró por completo los párpados, ocultando sus ojos de azul de porcelana. Profiriendo un gruñido estentóreo, tomó unos auriculares y los ajustó a su cabeza. Luego enchufó las clavijas en un cuadro que tenía ante él y se puso en comunicación con el oficial de guardia en la góndola número uno.

Precisamente entonces Shorty Hassfurther se hallaba en el mayor apuro de su vida. Física y mentalmente sufría terribles torturas y, lo peor de todo, era que aquello ocurría en la carlinga de su muy amado avión de caza. Revolvíase a intervalos de pocos minutos. Habían intentado todo cuanto sabía cerca de la telepatía, para intentar el soborno, pero nada le dio resultado. Cada vez que se volvía para mirar a su espejo retrovisor, podría ver el mis-mo tubo de acero azul que le apuntaba. A fuerza de contemplar aquel arma amenazadora, Shorty llegó a tener la sensación de que le apuntaba, no un pequeño revólver, sino un cañón de 16 pulgadas. Y, a no ser por el dedo, semejante a una garra, que estaba doblado sobre la palanca del disparador, hubiera tenido la convicción de que la amenaza procedía, en realidad, de un cañón y no de un arma corta. -¡Con qué gusto le daría un puñetazo de los míos! -murmuró Shorty dirigiendo otra mirada hacia atrás.

The Me 262 was the first of its kind, the first jet-powered aircraft. Although conceived before the war, with the initial plans being drawn in April 1939, the Stormbird was beset with technological (particularly the revolutionary engines) and political difficulties, resulting in it not entering combat until August 1944, with claims of nineteen downed Allied aircraft. The performance of the Me 262 so far exceeded that of Allied aircraft that on 1 Sepember 1944, USAAF General Carl Spaatz remarked that if greater numbers of German jets appeared, they could inflict losses heavy enough to force cancellation of the Allied daylight bombing offensive.

The story of how the Stormbird came to be is fascinating history, and it comes to life in the hands of noted historian Colin Heaton. Told largely in the words of the German aces who flew it, provides the complete history of this remarkable airplane from the drawing boards to combat in the skies over the Third Reich. Features two forewords, one by Jorg Czypionka, Me 262 night fighter pilot, and another by historian and author Barrett Tillman.

The introduction of the Me 262 Stormbird jet fighter was a potential game changer for the Germans in World War II, but production delays and a shortage of pilots minimized its impact on the war. Nevertheless, jet engines were the way of the future, and the Stormbird loomed large in the experiences of the World War II pilots who flew and fought the first jet fighter.

In , Colin D. Heaton () covers the iconic fighter in detail, often in the words of the men who flew it or fought it. From Willi Messerschmitt’s original designs, through the early technical difficulties and flight tests, and eventual introduction of the aircraft into the war, Heaton covers the Stormbird’s history in detail alongside fascinating anecdotes from many of Germany’s top aces—and the Allied airmen who went head to head with the futuristic jet while flying their prop-driven planes.

Heaton also covers the political machinations involved in getting approval for the jet—Hitler was personally involved—as well as the infighting among the Luftwaffe’s senior officers, some of whom wanted the aircraft designed as a fighter and others who wanted it designed as a bomber.

The first Me 262 squadron, ultimately designated as JG-7, and Adolf Galland’s squadron, JV-44, are covered extensively, along with the two-seater Me 262 night fighter. Heaton rounds out his narrative with the American perspective of Allied airmen who faced the 262, as well as an analysis of the Stormbird program and its post-war impact. is a definitive account of this state-of-the-art aircraft.

Viven camuflados entre nosotros y están aquí para protegernos, luchar contra los demonios o para observar nuestro mundo. Son hombres atractivos y apasionados atrapados entre las órdenes de sus superiores y las de sus corazones. Y no son precisamente santos... Un ángel justiciero enamorado de una bruja; un ángel forajido acusado de un crimen que no ha cometido; y un ángel guerrero que sacrificará sus alas por su amor. ¿Qué esconden estas tres historias?

Ancient lore leads to present danger in the final book in the dark and sexy paranormal romance trilogy about a descendent of Medusa, set in a richly reimagined New Orleans.

Her fate is not set in stone.

Having temporarily defeated Athena, Ari races to break the gorgon curse that has plagued the women in her family for centuries. Her one lead sends her on a quest for the Hands of Zeus, an ancient relic last seen in the charge of New 2’s ruling elite, the Novem. But if there is one thing that Athena desires as much as revenge, it’s the Hands of Zeus—and Athena always gets what she wants.

Before either can locate the Hands, the statue goes missing, and a trail of blood follows those who once protected the relic’s secrets. Ari knows that her city, her friends, Sebastian—her life—depend upon her finding the statue before Athena. And with rumors an ancient power is on the rise, that may not be her only concern…

She couldn't believe her eyes.

Stressed out ad-exec Dakota wandered into Catamount Outfitters in search of a guide for a wilderness excursion. She didn't expect to be greeted by not one, but five of the most ruggedly delicious-looking men she'd ever seen. Not to mention a live cougar guarding the shop.

The Falke brothers have more than just good looks in their genes.

Eldest brother Axel agrees to guide Dakota on her mountain trek. In cougar form, Axel's twin, Gunnar, was there as a protection from predators—but he had his eye on the sexy client instead.

Into the wild...

While the rule with clients was "paws-off," both Axel and Gunnar couldn't resist Dakota's seductive Native American beauty and determination. As cold days led to hot nights in the cabin, Axel and Gunnar wondered if they'd finally found a woman strong enough to tame them...

Veterinarian Heidi Falke can tell that something isn't as it seems when she rescues an injured jaguar. Black jaguars aren't native to the area, and as a Falke, Heidi knows that some men can walk in the shape of a beast...literally. She won't let this seductive shapeshifter leave without getting some answers.

Javier Montero is on a mission: find the shapeshifter who killed his family and get the justice he deserves. This unexpected detour won't put him off for long, and what he has with Heidi can't be anything more than sex--even if it does feel different from anything he's ever known.

With Javier, Heidi discovers passion she never thought possible. She wants their connection to lead to a future together. Javier made a vow never to mate again after his loss...but if he wants to keep Heidi in his life, he'll have to decide how far he'll go for vengeance.

They’ve tried it on their own, but it never worked. Subspace, the ultimate release, has never been attainable—until now.

Sheri and Jared, husband and wife, submit their bodies and minds to the trainers they’ve chosen to lead them into the world of BDSM.

For one powerful night, they'll experience subspace and a deep, emotional bonding that will forever change their lives.

She’s been on her own for a long time, closing her heart to love, because love equals pain. As a sex therapist, she needs to assume a dominant roll with her clients, but as a woman, she’s all submissive.

In Steve and Jeff she’s found the Doms who can take her to every sexual height she’s ever imagined and beyond. But now they want more, and she’s not sure she can give it. It takes one hot night at Inferno with these two men to let her know there’s more to life than just physical release.

Nick is ready for some fun and searches Inferno for just the right man to spend the evening with. He spots the gorgeous black man as he walks to the bar and sets his sights. His name is Leon, known as The Black Devil, and he’s everything Nick needs.

The sex is more than he ever imagined it could be, and The Black Devil lives up to his name. The best part, though, is that when the game is over, Nick gets to take him home. Inferno is their refuge, and with each game they play, it only gets better.