Foule sous hallucinogène qui peu à peu se délite, retrouvant ses singularités individuelles au moment même où elles vont mourir. Quarante-huit heures de fête en continu puis, progressivement, les premiers cas, l’accélération de la courbe, sa dynamique explosive, la pandémie express.

Le Monde est une fête ! La vie est un jeu !

Des grappes de danseurs s’effondrent sur leurs chars de parade, dans leurs vomissures, leurs crachats sanguinolents ou leurs excréments, des femmes, des enfants, des adolescents, des homos, des hétéros, des quadras ou des quinquagénaires se cassent en deux au-dessus de l’asphalte, se prostrent sur un coin de trottoir, contre une porte, une vitrine. Les regards injectés de sang et de terreur panique.

Vous les voyez, puisque je l’écris, vous y êtes, puisque j’y suis.

La foule en liesse a parfaitement accompli sa tâche. Je n’ai eu qu’à la suivre pour mieux la devancer, je n’ai eu qu’à m’y fondre pour l’avaler tout entière, je n’ai eu qu’à la traverser pour m’y implanter à jamais.

Je n’ai eu qu’à être avec elle pour qu’elle se contamine elle-même, comme affectée d’une étrange et collective maladie auto-immune.

L’effet des bacilles tueurs se conjugue à celui des puissants psychotropes en circulation, les gens ne savent pas s’ils sont en train de basculer dans un bad trip lié à leur consommation d’hallucinogènes ou si cela leur arrive réellement.

Ma dualité vient une dernière fois circonscrire leur cerveau tandis qu’ils meurent, fiction ? Réalité ? Beaucoup d’entre eux seront dans l’incapacité de savoir avec certitude s’ils sont en train d’y passer ou non, certains ne se rendront compte de rien, d’autres sombreront dans un cauchemar plus vrai que nature.

Ils se contamineront les uns les autres, de tous les agents pathogènes que j’aurai semés dans leurs corps agglutinés qui ne se sépareront que dans la mort.

Observez ces visages convulsés, ces yeux rayés de frénésie, ces contractions musculaires, ces fièvres subites engluant les corps, ces évanouissements soudains, ou cette torpeur qui ralentit progressivement les organismes, examinez avec la plus grande attention ces crises de vomissements toujours plus violentes, le sang craché en tous sens à chaque expectoration, disséminant toujours plus les armées de tueurs invisibles, détaillez les corps allongés sur les grandes avenues et les rues adjacentes, les chars arrêtés au milieu de la chaussée, avec leurs cargaisons de danseurs immobiles, couchés à terre.

Les sirènes des ambulances résonnent de nouveau dans Berlin, telle une immense symphonie par moi orchestrée, tout comme mon Frère avait dirigé les mêmes hululements de sa main de maître, lors des bombardements russes et alliés sur la ville du Reich.

Les cris – la peur, les gémissements – la douleur, les plaintes – le désespoir, les pleurs – la panique, le mutisme – la terreur.

Voici la chorale, voici les voix venues du cataclysme enfoui sous la fausse mémoire, voici le Requiem pour un Reich Quatrième, celui qui s’est capillarisé depuis le cadavre du précédent dans tout ce naturisme, romantisme, jeunisme, qui avaient justement présidé à la fondation du régime politique dont mon Frère hâta l’édification comme la chute.

Le Quatrième Reich est une simple copie invertie du précédent : mêmes manifestations de masse, même mélange de pacifisme myope et de violence aveugle, même usage de la technique comme publicité et communication, mêmes transcendances de substitution, même crime perpétré contre l’intelligence et la beauté, on y sent toute la patte d’orfèvre en la matière de mon Frère.

Et moi, avec son plein accord, je suis venu mettre un terme à toutes les « alliances » qu’il a passées avec vous. C’est moi qui viens relever les compteurs, et mon Frère ne fait jamais dans l’insignifiant à ce titre, des compteurs à relever, il y en a un tel nombre que cela dépasse toute tentative comptable.

Je vais faire de mon mieux, néanmoins.

J’ai tenté de vous l’expliquer, j’espère que vous avez saisi l’importance de la chose : je n’ai plus besoin d’images, ni d’écrans de télévision, de routeurs Internet, je n’ai plus besoin de tout ce hardware puisque je suis devenu le software de vos cerveaux.

C’est cela la littérature, le moyen d’implanter directement une pensée dans un autre crâne, une parole dans un autre corps que le sien, des images vues par d’autres yeux, des sons entendus par d’autres oreilles que celles de celui qui écrit.

Je suis en vous. Avec tous les autres.

Vous avez voulu me suivre, vous ne saviez pas que ma destination finale se cachait au cœur de vous-mêmes.

Je vous l’ai dit, pourtant, vous allez maintenant être mes associés. Vous êtes tous, je vous le rappelle, demi-frères et demi-sœurs, vous êtes ensemble, tous ensemble, une seule et unique famille incestueuse, et vous êtes tous absolument seuls, vous êtes divisés à l’infini et vous êtes une masse monolithique, vous êtes tous en pleine montée d’acide alors que les volutes électroniques fusent vers le ciel, vous vous mouvez à leurs rythmes et pourtant vos crânes sont fermés à tous les autres, vous dansez sous la voûte des étoiles mais vous ne les voyez pas en train de s’abattre sur vous.

Ici, en pleine Love Parade, je viens d’inventer un jeu. Un jeu passionnant où vous serez tous engagés en tant que participants actifs, un jeu qui va vous donner le contrôle de la vie et de la mort que je suis à même de largement distribuer.

La vie et la mort de milliers d’individus.

Vous allez comprendre, restez branchés sur le Net, allumez votre téléviseur, sur n’importe quelle chaîne, peu importe, j’écris tout cela dans votre cerveau. Vous êtes mes marionnettes, et le jeu vous plaira autant qu’à moi, puisque tel est votre rôle.

Certains idiots savants croient, ou font semblant de croire – pour nous, cela revient au même –, que l’écrivain doit se poser la question de savoir s’il doit agir comme un « Dieu » ou un « démiurge » par rapport aux personnages et aux mondes qu’il décrit.

Quelles sinistres foutaises, qui ne parviennent même pas à me dérider.

Bien sûr que l’écrivain est un « Dieu » ou disons un « démiurge » lors de son acte créateur.

Sauf que ce n’est pas du tout en rapport avec les personnages de son roman.

C’est en rapport avec les personnes qui le lisent.

Vous allez en avoir la démonstration immédiate.

Commençons notre Grand Jeu de la Logique Insensée avec la première de mes nouvelles machines. Mes machines de masse. Mes stratagèmes de destruction à haute intensité.

Commençons avec la première des dualités que j’ai mises en place, ce sera la plus simple, il vous faudra ensuite franchir des niveaux de complexité comme dans n’importe lequel des jeux vidéo. Mais cette fois, la Fête c’est le monde, et c’est le Jeu qui est la vie.

Le jeu est d’une simplicité effarante, celui de toute élection moderne, celui des émissions de téléréalité, celui qui fait de nous ce que nous sommes : Oui. Non.

La logique binaire à son état le plus pur, la dialectique comme horizon et comme zénith.

Vous allez apprendre très vite.

Vous ne pouvez l’oublier, je me suis inoculé une batterie de bacilles hautement pathogènes, grâce aux aimables complicités de mon Frère ; je suis une usine à toxines vivante, si le mot revêt quelque sens pour moi. Botulisme, anthrax, sras peste, grippe aviaire, tuberculose, bactérie C-difficile, je suis une bombe bactériologique. Une bombe qui n’explose qu’à l’intérieur de vos organismes, une bombe invisible, une bombe qui devient vous. Mieux encore, nouvelle orbite franchie : j’ai décidé de pimenter la bactériologie avec ce qui se fait de mieux en guise de matières fissiles : cobalt 60, polonium 210, radium, césium, et même quelques microgrammes de plutonium. Et voyez jusqu’à quelles limites je repousse sans cesse mon sens de la perfection et du loisir festif : à cette fatale combinaison j’ai ajouté quelques onces de très violents neuroxiques, VX, sarin, bien connus pour leur effets quasi immédiats, surtout dans les espaces confinés.

Micro-organismes, rayonnements, toxiques de dernière génération, voici la convergence des guerres invisibles, voici la Très Démoniaque Trinité Invertie, voici votre futur, voici ce qui est vie, lumière, chimie, devenu agents de mort, ténèbres, magie noire.

Me voici, parmi vous.

1) Je déambule au milieu d’une foule, n’importe où dans le Monde, là où me guide le hasard, le seul dieu en lequel je puis croire, je croise des masses dansantes, ou prolétarisées, les chars de parade, les autobus matinaux et les voitures du samedi soir, les exhibitions de fiertés autocentrées, ethniques, sexuelles, culturelles, ou les manifestations humanitaires officielles, je marche, parfois à contre-courant, parfois en me laissant guider par la dynamique de la foule.

2) Grâce aux pouvoirs légués par mon frère je contrôle totalement les émanations pandémiques et radioactives, je suis capable de retenir momentanément le flot microbiologique ou de rayonnements mortels, mais il me faut aussi régulièrement le libérer.

3) Aussi grâce à un système très simple, né de ce processeur cérébral qu’est la littérature, je peux vous montrer, comme avec un petit rayon laser, les groupes d’hommes et de femmes qui sont mes cibles potentielles. Un souffle, un peu de sueur, de minuscules morceaux de peau, et maintenant quelques pulvérisations de matières fissiles ou neurotoxiques, cela suffit amplement, je vous l’ai démontré à Berlin. Et comme le disait l’allié malchanceux de mon Frère : Aujourd’hui Berlin, demain le Monde. Et avec moi, demain, c’est tout de suite.

4) C’est vous qui choisissez. Je vous l’ai déjà indiqué, le Diable est un démocrate absolu, il fera confiance à ce qu’il lira dans vos cerveaux, comme si vous étiez connectés par Internet avec mon ancien site web.

5) C’est ce qui se produit au demeurant. Sauf que le site web est en moi, mieux, il est moi maintenant, et vous êtes connectés à mon cerveau, à ma machine, celle qui écrit dans vos cerveaux, dans vos machines à penser.

Oui. Non. Vous devez juste choisir, sachant que, régulièrement, je dois vider mon organisme des agents pathogènes et des radiations qui s’y trouvent. Oui. Non. C’est donc à vous de bien peser vos décisions, de bien réfléchir quant à vos choix, c’est à vous qu’il convient d’être des Dieux sur la terre, comme vous semblez tant le souhaiter. Vous avez la vie de dizaines de milliers de personnes entre les mains à chaque fois, à chaque « étape » du jeu : Osaka, Moscou, Le Caire, Paris, Istanbul, New Delhi, Shangai, Buenos Aires, Téhéran, Sydney, Lagos, Helsinki, Vienne, Kuala Lumpur, Bangkok, New York… Suivez bien mes déplacements sur le globe, et surtout suivez bien le déplacement des petites lumières rouges sur les « individus » qui composent ces masses matriculées pour l’abattoir au milieu de leurs autocommémorations festivalières, ne les perdez pas de vue, elles indiquent jusqu’à quel point vous êtes capables d’envoyer consciemment des foules entières à la mort pour sauver d’autres foules, aussi fières les unes que les autres d’être ce qu’elles sont. Je vous apprends la sélection naturelle. Je vous apprends la rampe de sélection finale. Je vous apprends le monde que vous avez fait, avec l’aide de mon Frère.

Nous sommes dans le métro parisien. Un jeudi soir. Il est six heures très exactement, l’heure de pointe, les wagons et les quais sont bondés.

Ligne La Défense-Château de Vincennes, une ligne très fréquentée, qui traverse la capitale en son centre d’est en ouest et retour.

Je suis là.

Bonjour tout le monde.

Ma nouvelle dualité s’appuie sur le rapport entre singularités et masses statistiques, vous allez voir, je sens que vous allez adorer.

Je suis dans cette voiture de la ligne 1, autour de moi, compressés tels des stocks de matériel, les êtres humains qui ne sont coupables de rien, sinon de continuer à vaquer à leurs occupations quotidiennes alors que jamais le règne de mon Frère n’a à ce point dominé les esprits de cette planète, avec son cortège d’abominations.

Ils ne sont coupables de rien. Rien du tout, et cette fois-ci c’est vrai, y compris sur le plan de notre logique insensée.

Sauf si nous en venons à son ultime réversion : c’est parce qu’ils ne sont coupables de rien, incapables même du moindre crime, qu’ils sont sans doute les plus innocents-bourreaux que nous ayons eu à rencontrer jusqu’ici. Ils n’ont rien fait, ni pour ni contre, ils n’ont rien vu, rien entendu, rien dit, ils sont restés totalement indifférents, non seulement ils ne savent pas ce qu’ils font, mais ils ignorent, dans leur apophasie de confort, qu’ils font quelque chose de démoniaque en ne faisant rien, c’est-à-dire en donnant une existence paradoxale au Néant, soit le domaine qui est le nôtre, à mon Frère et à moi. Ils sont restés in-différents, ils sont restés avec eux-mêmes comme seule différence acceptable.

Mais maintenant, c’est moi qui suis en eux, dans leur monde de troglodytes ouvriers-bourgeois, dans ce tunnel où le métro fonce entre deux stations.

Maintenant voyez leurs visages en gros plan, un à un. Attachons-nous à ce qui reste de leurs singularités car il est fort probable qu’elles vivent ici leurs derniers instants.

Regardez comme cela va être simple. Sur la moitié des visages que vous êtes en train de contempler, vous pouvez apercevoir un petit signe lumineux juste au milieu du front, un signe de couleur rouge feu, en forme de croix, comme celle d’un collimateur. Les croix, mon Frère et moi, ça nous connaît.

Chacun des êtres marqués sera contaminé par mon kit bactériologique/toxique/radioactif. L’autre moitié survivra. En tout cas pour le moment. C’est aussi simple que cela, c’est à vous de choisir. Le Diable est un démocrate, dois-je le répéter, il suivra la voix de la majorité, sans la moindre hésitation, avec nous, le nombre a toujours raison.

La Fête est le monde ! Le Jeu c’est la vie !

Je suis le software de vos cerveaux. Pour jouer avec moi, vous n’aurez nul besoin d’une autre technologie que celle dont « la nature » vous a doté.

Je ne dispose plus de caméras, d’ordinateurs, de routeurs, non seulement je suis le web en son entier, et chaque cellule qui le compose, mais j’ai accès à chacun de vos cortex, chacune de vos mémoires, chacun de vos gouffres, vous n’avez donc qu’à imaginer, de vous-mêmes, en vous-mêmes, le clavier et l’écran avec lesquels vous allez communiquer avec moi, pour exercer votre droit de vote lors des grandes sélections.

Je suis le software de votre cerveau, j’y écris tout ce que je veux, tout ce que je fais, tout ce que je détruis. J’y écris tout ce que vous êtes.

Je pense que vous l’avez bien mérité.

Regardez donc le résultat de votre choix dans le métro parisien :

Dans le premier wagon, vous avez opté pour ma sélection initiale, en quelques minutes, non seulement la moitié des voyageurs ont été contaminés mais par leurs déplacements incessants sous la terre de cette bonne ville de Paris, ils ont colporté virus et bacilles d’un bout à l’autre de la capitale, jusque dans les plus lointaines banlieues. Ils seront simplement les premiers à mourir.

Comme ce jeune bébé qui se met à hurler dans les bras de sa mère alors que des filets de sang coulent lentement de sa bouche grande ouverte. Regardez ce couple de vieillards qui s’enlacent sur le sol, comprenant à peine ce qui leur arrive et se tenant l’un l’autre jusqu’au dernier instant, alors qu’autour d’eux, les premières victimes de l’anthrax, du VX, du polonium ou de ma souche tuberculeuse virulente s’effondrent et se prostrent à terre, et que tous les autres s’apprêtent à fuir en courant dès l’ouverture des portes, laissant les morts avec les demi-morts, les abandonnant à leur sort, cherchant à sauver par tous les moyens leur propre peau sans savoir qu’ils ne sont qu’en sursis.

Les quais finissent par ressembler à une étrange zone de guerre, juste après l’attaque invisible. Des hommes, des femmes, des enfants, des adultes, des jeunes gens expulsent des morceaux de poumons ensanglantés sur les grandes affiches publicitaires, certains titubent contre les distributeurs automatiques avant de s’effondrer sur un banc, au milieu d’une large flaque d’urine, d’autres roulent directement à terre, les yeux exorbités, la bouche envahie d’une salive saumâtre, j’ai appris que certains, plus chanceux, étaient tombés sur la voie, mourir électrocuté ou écrasé, c’est vrai que c’est plus rapide.

Certes, en choisissant, en opérant vos sélections, vous avez opté entre ceux qui allaient mourir et ceux qui ne mourraient pas.

Mais mon Jeu est la vie, sa copie plus vraie que nature. Personne n’est éternel en ce monde, on finit toujours par mourir, c’est une simple question de temps. Votre choix se situe donc plus précisément entre ceux qui vont mourir tout de suite, et ceux qui mourront plus tard. Entre ceux qui seront euthanasiés sans attendre, et ceux qui, peut-être, vivront naturellement jusqu’à leur dernier souffle. J’ai fait de vous des médecins, des médecins à mon image.

Je suis resté une journée entière dans le métro parisien, j’y ai testé toutes les lignes en service, j’y ai testé tous les humains en service aussi. Zazie dans le métro version an 2000, Raymond Queneau n’aurait probablement pas imaginé un tel remake, avec Harvey Keitel à la place de Philippe Noiret.

Les grandes affiches publicitaires placardées sur les murs des quais et des couloirs de correspondance sont recouvertes de matières organiques en tous genres et partout, dans chaque station de la capitale, leur message mercantile initial a été remplacé par une campagne pour mon site web, qui est désormais le réseau de tous vos cerveaux.

Des lettres écarlates comme le sang que je vais vous prendre sont imprimées sur un fond gris acier, celui des portes qui s’ouvriront bientôt pour vous tous, là où le Travail rend libre.

Sur chaque affiche les mots suivants sont répétés, tel le mantra de la servitude absolue :

Vous damner c’est être sauvé.

Vous n’avez pas constamment répété le choix du premier wagon. Certains ont changé de stratégie, cherchant à me contredire systématiquement, d’autres, à l’inverse, n’ont cessé d’appuyer mes propositions, certains, enfin, n’ont cessé de changer d’avis.

Par exemple, cette petite fille d’une dizaine d’années, accompagnée de sa grande sœur, environ quatorze ans, assises côte à côte sur les strapontins du fond, ligne numéro 7, Mairie d’Ivry-La Courneuve, et qui me jettent un vague coup d’œil alors que je m’installe en face d’elles. Regardez leurs visages. Cheveux d’ébène, yeux verts, teint pâle. Étincelles d’intelligence et de sensibilité, rires d’enfants extraits du cristal de la vie en éveil.

Dans moins de dix minutes leurs cheveux vont tomber, leurs yeux pisseront des larmes de sang, elles vomiront une bile vénéneuse, leur teint sera plus blanc qu’une banquise immaculée.

Enfin, si jamais vous décidez, démocratiquement, qu’elles feront partie du prochain lot.

J’ose espérer que vous appréciez à sa juste mesure le pouvoir immense que je vous ai délégué.

Cela fait longtemps que vous en rêviez.

Vous l’avez rêvé. Je l’ai donc fait.

Comme c’est triste, à quelques voix près, la balance n’a pas oscillé en faveur des deux petites filles, elles feront donc partie du lot qui va partir de la façon que j’ai décrite. Il faut dire que j’avais pensé à les mettre en compétition avec plusieurs bébés âgés de quelques mois, ainsi qu’avec un adorable bambin de trois ou quatre ans et sa jeune maman. L’écart réduit entre les deux camps prouve à quel point la lutte a dû être serrée au sein de vos propres cerveaux, dont je suis l’humble serviteur, le simple scribe.

Il est donc temps de passer à la seconde de mes machines terminatrices de masse.

À partir de ce jour, ma dualité ludique entre singularités et masses statistiques va s’établir selon un tout autre axe, un niveau de complexité très particulier vous attend à cet étage du jeu.

Cette fois vous aurez à choisir entre une seule singularité, unique à bien des égards, et des masses capitales de population.

Ce sera à vous de déterminer si je dois ou non exécuter le prochain Mozart ou les futurs Nietzsche ou de Vinci contre le troupeau aveugle d’une ville, ou si cela n’en vaut pas la peine.

Vous aurez à choisir entre un seul enfant innocent, et cent mille adultes tous plus ou moins coupables, comme toujours.

Vous aurez à choisir entre ce que vous êtes et ce que vous auriez pu devenir.

Obtenir un pouvoir n’est rien, c’est s’en servir sans y perdre son âme qui est la chose la plus difficile à réussir.

Heureusement pour vous, votre âme, cela fait longtemps que vous me l’avez vendue.

Aux nouvelles du jour, ma promenade dans le métro parisien est devenue le centre d’intérêt primordial. On ignore le nombre exact des décès, tout comme celui des personnes contaminées. Des appels de la Sécurité publique sont lancés auprès de toutes les personnes susceptibles d’avoir voyagé sur telle ou telle ligne, entre telle et telle heure.

On sent comme le début d’un affolement sensible. On parle de cellules d’al-Qaïda en Europe, du GSPC², on parle de commandos dormant depuis des années, on se demande comment toutes ces souches bactériennes ou virales, sans compter les produits radioactifs, ont pu être ainsi réunis. Les sociétés se posent les questions qu’elles peuvent.

C’est-à-dire les questions auxquelles elles ne peuvent apporter de réponse.

Car la seule réponse à cette question, c’est moi. Et moi, je ne viens pas de vous. C’est vous qui provenez de moi.

C’est bien, le métro parisien, mais on n’arrête pas le progrès.

Les compagnies aériennes et les aéroports vont fort bien faire l’affaire à leur tour, transformant mon ultime spectacle en une véritable fête en mondovision, où la mort sera distribuée d’une façon égalitaire sur toute la surface du globe.

Déjà la pandémie psychique que j’ai inoculée au continent nord-américain produit des effets inespérés : les crime clusters se multiplient, sans cesse, et cette fois il ne semble pas que quelque chose puisse en aucune manière les arrêter.

On me dit que mon aventure dans le métro de la capitale française est en train de provoquer des conséquences imprévues, sauf par moi et mon Frère, quoique nous n’en attendions pas tant.

Les sélections et les oppositions qu’elles ont suscitées au sein des votants semblent engendrer des violences spécifiques, entre groupes ethniques, religieux ou tout simplement territoriaux. Hommes contre femmes, aussi, m’a-t-on dit. C’est une magnifique occasion de nous montrer de quel bois vous êtes faits.

Allez-vous, pour une fois, vous massacrer abondamment les uns les autres sans que nous y soyons directement pour quelque chose ? Saurez-vous trouver les arguments nécessaires à de prochaines exterminations de masse, sans que nous ayons à vous souffler les mots-clés à l’oreille ?

Il est vrai que vous avez fait des progrès en un demi-siècle.

Vous êtes libres, désormais, autonomes.

Mon Frère a eu raison de prendre des vacances.

Vous allez être à la hauteur de nos espérances, qui sont la cosmétique du désespoir.

Non seulement je suis le monde, mais je suis tout le monde.

Je suis sa face virtuelle, vous le saviez déjà, mais j’existe tout autant sur le plan physique, vous le saviez aussi, désormais je le suis sur un plan cosmopolitique, et vous ne pouviez le deviner : je suis le monde, je suis en chacun de vous, et je ne suis nulle part en particulier tout en étant actif partout.

Je suis dans au moins trois endroits en même temps. En tout cas, mes frères et sœurs, concentrons-nous un moment sur ceux-là.

Je marche sur les trottoirs bondés d’une vaste avenue de Buenos Aires. Je voyage dans un gros avion de ligne rempli à ras bord entre la Chine et la Malaisie. Je suis à bord d’un somptueux navire de croisière au large des Antilles françaises.

Ce sont mes vacances à moi, c’est mon tour, je veux dire le vôtre.

La démocratie est participative ou elle n’est pas.

Buenos Aires. Le tango. Les militaires. La crise générale. Buenos Aires. La foule dans les rues, toujours une manifestation ou une autre quelque part, masses humaines en déplacement continuel.

Voilà, c’est votre premier territoire. Toute une ville, ou presque, je n’irai pas par quatre chemins, avec moi il ne peut y en avoir qu’un.

Toute une ville.

Et ce jeune enfant. Un ado. Typique des banlieues pauvres de la grande métropole.

Diego. Diego Scott Versini. Il a treize ans. Un bon chiffre. Il ne le sait pas encore. Il n’est rien. Il ne le sait pas encore, mais il a toute une ville contre lui.

Je suis assis sur le siège K-19 du Boeing 747 de la Singapore Airlines qui relie Shangai à la Malaisie. L’avion est bondé. Des Chinois et des musulmans malais ou indonésiens en grande majorité. Quelques Thaïs, deux ou trois Japonais, hommes d’affaires. Et puis il y a cette très vieille dame, pratiquement octogénaire, qui fut une authentique génie du soprano colorature au milieu du siècle dont mon Frère eut la lourde charge. Elle, c’est face à tout cet avion intercontinental que je l’ai assise.

Sur le Lady D of the Seas, plus de deux mille cinq cents personnes sont réunies pour cette magnifique croisière tropicale. Moi, j’imite mon Frère, un daiquiri dans une main, l’autre pendant négligemment par-dessus l’accoudoir de la chaise longue à rayures, alors que le soleil de la Guadeloupe fait fondre la mer, et me procure une vague chaleur. Ce navire de croisière ne le sait pas, lui non plus, mais il est en balance avec un de ses passagers. Une passagère, là encore. Cette jeune fille. Vingt et un ans. Une hindoue, née à New Delhi, fille d’un grand tycoon de l’industrie électronique de Bangalore, elle est promise au plus brillant des avenirs.

Vous saisissez ?

Pas encore ?

Vous allez voir, vous allez voir toutes les réversions dont votre esprit est capable pour s’inventer un prétexte qui pourra entériner votre choix. Tout y passera. Sentiments, raisonnements, calculs, a priori idéologiques, ethniques, culturels, religieux, que sais-je encore, bref toute la panoplie de ce dont vous êtes faits et qui condamne chacun à jouer avec la mort des autres.

Par exemple, le jeune Argentin venu des banlieues pauvres d’une ville appauvrie par un pays en déroute ne se destine à aucune carrière de héros révolutionnaire, ç’eût été trop simple, votre choix écrit d’avance.

Non, Diego Scott Versini va tout au contraire devenir un beau jour multimillionnaire en bons dollars américains. Il sera le footballeur le plus accompli de toute la première moitié du xxi^e siècle, il surclassera les Crujff, Pelé, Maradona, Del Piero, Zidane, Ronaldo, Beckham, Beckenbauer, Ronaldinho dans la légende. Il deviendra le plus grand joueur de tous les temps, il vaincra le Brésil, la Hollande, l’Écosse, le Portugal, la Belgique, la Suède, l’Uruguay, le Mexique, l’Afrique du Sud, les Anglais, les Italiens, les Français, les Espagnols, les Croates, les Russes, les Allemands, le Real de Madrid, Barcelone, Manchester Utd, Arsenal, Liverpool, la Juventus, le Milan AC, l’Inter, l’Ajax, le PSV, le Bayern, Schalke-04, le CSKA de Moscou, le Dynamo de Houston, le Los Angeles Galaxy, il aura joué dans tous les plus grands clubs, et il les aura tous vaincus.

Oui, une légende, un cas unique. Le dernier des footballeurs, et le plus grand d’entre tous.

S’il vit.

Si vous votez pour lui. Donc contre le bon million de personnes qui succomberont à ma contamination générale de cette bonne ville de Buenos Aires, où Diego Scott Versini a vécu toute sa jeunesse.

Tout comme notre jeune hindoue de la croisière Lady D of the Seas, dont personne ne sait encore qu’elle va devenir une des plus grandes mathématiciennes du siècle qui commence et qu’elle révolutionnera à elle seule toute la physique des quanta, ou comme cette vieille lady d’un autre âge qui fit rayonner la voix des anges sur cette pauvre Terre.

Si vous décidez de sauver cette dernière je contaminerai quatre cents pères de famille asiatiques et des poussières, c’est le cas de le dire, qui n’inventeront jamais rien. Une vieille dame, sa vie derrière elle mais dont l’histoire retiendra le nom, contre un avion anonyme, mais plein de jeunes entrepreneurs, représentants de commerce, de touristes, et quelques familles d’émigrants.

Si vous choisissez le pauvre garçonnet des rues de Buenos Aires, c’est Buenos Aires en son entier que j’anéantis. Un garçon pauvre qui deviendra très riche contre toute une ville qui fut un jour très riche et s’enfonce dans la misère.

Si vous vous déterminez pour la jeune mathématicienne hindoue je détruirai environ deux mille cinq cents existences habituées au luxe, à la superficialité et aux lendemains qui toujours chantent. En comparaison, le naufrage du Titanic aura l’air d’une balade en barque sur le lac du bois de Vincennes. Or il y a beaucoup d’enfants sur ce navire, des familles entières d’ingénieurs d’élite, de scientifiques de haut vol, de banquiers, de rois de l’industrie, voire d’artistes incontestables, je vous les ai montrés en détail, pour qu’ils vous apparaissent eux aussi dans leurs singularités individuelles, et Randrashantya provient de la même classe sociale huppée que toute cette aristocratie cosmopolite.

Pour l’avion, je suis fair-play, ils ne seront contaminés qu’au dernier moment, je ne vais pas sauver cette vieille dame pour la faire s’abîmer dans la mer, avec les autres.

Pour les autres cas, no mercy, la contamination sera directe, immédiate, il n’y aura aucun sursis accordé.

Vous l’avez compris, à chaque fois mes couples singularités/masses anonymes vont vous poser un grave problème de conscience, car j’ai fait en sorte que, d’une certaine manière, la mienne, démoniaque au possible, chaque singularité puisse compter presque autant que le troupeau placé dans l’autre plateau de la bascule, et à chaque fois avec une perversion duale manifeste, et différente. Je vous ai bien étudiés, je vous connais à la perfection, c’est vous maintenant qui n’êtes plus que des processus complètement déterministes, entièrement déterminés.

Le choix est d’une simplicité effarante : oui, non. Mais vous êtes déjà en train de constater à quel point il recèle des possibilités infinies, tout à fait singulières pour chaque cas.

Un footballeur de génie / une ville désastrée.

Une prodige des mathématiques / une croisière de luxe.

Une ancienne soprano d’élite du xx^e siècle / un avion de ligne populaire.

Pensez à tout, pensez-y bien car je vais vous montrer ce qui attend tous ces gens, singularités ou troupeaux, quel que soit le choix pour lequel vous opterez.

Confortablement installé dans ma chaise longue, sur le pont supérieur du Lady D of the Seas, je suis le voisin immédiat de la jeune Randrashantya, détaillez la finesse de ses traits, l’ovale ambré de son visage, ses yeux noirs cerclés d’or pur, sa bouche en piège de chair brûlée.

Elle est belle. Elle est jeune. Elle est un prodige, un jour elle va révolutionner le monde.

À elle aussi, à un moment donné j’ai tout bien expliqué. C’est normal. C’est elle le dispositif central de la machine, cette machine qui est formée de vous tous. Elle sait ce qui l’attend si jamais vous décidez de sauver le reste de la croisière.

Mais aucun des deux mille cinq cents passagers ne sait ce qu’il fait, ce qu’il est, à quoi il sert, quel est son rôle dans ce Jeu-qui-est-la-vie, en cela notre punition est exemplaire : rien ne changera pour eux, alors même qu’ils agoniseront. Ils seront en train de mourir sans comprendre ce qui leur arrive, pourquoi cela leur arrive, sans comprendre que cela devait forcément arriver.

Sans comprendre qu’ils ne pouvaient espérer se tenir à l’abri du Diable en se contentant de ne rien faire.

Ils ont oublié que ne rien faire, pour nous, c’est la base de toute authentique trahison.

Pour éviter les dommages collatéraux et la possibilité d’une chute de l’avion, j’ai divisé les occupants de l’appareil en deux types de cibles distinctes. Il y a le bétail volant. À eux l’inoculation virale et bactérienne, avec des souches relativement lentes, personnalisées selon leur code génétique, ils commenceront à se sentir mal au sortir de l’avion, dans l’aéroport, le taxi ou le métro qui les ramène chez eux, ils commenceront à succomber dans les heures qui suivront, ils commenceront à être oubliés au bout de quelques jours.

Il y a lady Osborne. Je n’aurai qu’à souffler en direction de son visage pour qu’un composé volatil de cobalt radioactif soit inspiré d’un seul flux droit vers ses poumons, et par la suite dans le reste de l’organisme. Cela sera assez rapide. Avez-vous déjà observé l’effet de l’ingestion d’un produit radioactif ou d’une puissante neurotoxine dans un organisme humain ? Regardez Randrashantya, par exemple, qui vient d’inhaler une forte dose de VX, son visage, recouvert d’une laque poisseuse, luit et transpire, elle est prise de crises de vomissements à n’en plus finir, c’est comme si son estomac voulait lui sortir par la bouche, le sang, rosé de matières organiques, explose contre le deck et le bastingage, elle s’étouffe dans les fluides qui veulent s’extraire au plus vite de ce corps condamné par le toxique fatal, ses cris, ses convulsions, ses longues plaintes distordent son beau visage aryen et effraient le reste des passagers, elle me regarde, le teint cyanosé, prostrée pas très loin de ma chaise longue, puis titubant vers moi les yeux vitreux, pleins d’une tristesse infinie, aussi infinie que la vie qu’elle ne vivra pas, elle s’effondre finalement au milieu du pont sans avoir eu le temps de rien me dire, qu’aurait-elle pu me dire de toute façon, sinon que les hommes sont des fils de pute, ce que je sais déjà, ô combien ?

Suivons maintenant Madame Kathleen Osborne, la vieille soprano colorature en compétition avec le Boeing et ses passagers, ce qu’elle a dû être belle dans sa jeunesse, il y a un demi-siècle ! Son visage ridé reste imprégné de cette aura d’éternité, ses yeux d’un bleu cobalt brillent d’une sensibilité et d’une intelligence largement supérieures à la réunion de tous les cortex ici présents, dans cet avion de ligne. Je parle avec elle de sa brillante carrière, entre le début des années soixante et la fin des années quatre-vingt – j’ai commencé ma carrière avec la Crise des Missiles, je l’ai terminée avec la Chute du Mur de Berlin – me dit-elle dans un petit éclat de rire tout à fait charmant, je lui offre un large rictus enjoué, royal, plein de toute l’histoire de ce siècle à peine évanoui, et je fais allusion à quelques lieder de Strauss ou de Mahler, à ses prestations wagnériennes, à son interprétation historique d’Isolde. Elle me sourit tendrement, presque maternelle, sous le visage de la vieille dame j’aperçois distinctement les traits de la plus brillante élève d’Élisabeth Schwartzkopf.

La beauté à son état le plus pur, la jeunesse qui se magnifie avec l’âge. La sélection, amis humains, c’est vous qui l’avez établie.

Elle est soumise à la violente intrusion du cobalt-60 dans ses neurones, elle meurt assez vite en plein milieu de l’artère principale, le visage livide, la bouche crispée expulsant un bouillonnement de bave jaunâtre, elle me fixe de son regard azur qui s’éteint peu à peu, un regard qui semble me dire « je comprends », elle savait ce qu’elle risquait, entre deux digressions sur la musique classique je lui avais bien expliqué, à elle aussi, ce qui était en jeu ici, dans les airs : elle contaminera peut-être deux ou trois hôtesses de l’air et un stewart mais l’avion arrivera à bon port.

Notre jeune Diego Scott Versini s’est brisé en deux sur le trottoir, autour de lui la foule que vous avez sauvée passe, indifférente à ses râles et à ses déjections. Avec lui j’ai discuté football, j’ai évoqué quelques grandes figures légendaires, à lui aussi, au milieu de l’humanité citadine, j’ai dessiné les détails de l’opération, en quoi il serait la pièce centrale d’une machine qui est le monde, en quoi son sort était entre les mains de la foule, qui a aussi le sort de la foule entre ses mains. C’est à peine s’il a frémi. Je crois qu’il a fait confiance à l’humanité. Il a eu parfaitement raison. Peut-être a-t-il eu confiance en lui-même, en ses dons d’enfant surdoué, en cela il a eu tort.

Car vous avez choisi, me semble-t-il.

Observez ce visage métissé d’espagnol, d’italien et d’anglais, détaillez la lumière vive dans ses yeux, cette lumière emplie d’une charge vitale explosive, celle de tout un futur en train de se désintégrer comme une supernova. Regardez sa silhouette. Tout en lui le destine à ce qu’il sera, si vous lui laissez sa chance. On le surnommera très vite The Sniper. Tout en lui le conduit vers cette mythique Coupe du Monde 2018 où il va pulvériser le Brésil de trois buts à lui seul, sur les cinq marqués par son équipe, dont la légendaire lucarne tirée sur coup de pied arrêté, depuis près de trente mètres, à une minute de la fin du match. C’est un très bel adolescent, dans à peine quinze ans il sera plus célèbre que les plus célèbres acteurs d’Hollywood, plus riche que les plus riches des rock stars, plus hype que les plus hype des mannequins transsexuels.

Son visage c’est l’innocence d’une enfance passée sous l’azur des ciels austraux, alors que son pays s’effondre dans le trou noir de la non-économie, mais que ses rêves, à lui, se dressent contre toute la réalité qui vous constitue, vous, le Monde, le monde de mon Frère.

Il est seul, unique, pauvre. Il marche dans les rues d’une ville. C’est une ville seule, pauvre, et unique en son genre, elle aussi. Il est clair que vous avez choisi, votre bonne conscience s’agite pour trouver une branche éthique à laquelle se raccrocher. Les branches, ça me connaît, si vous saviez le nombre d’hommes que j’ai fait pendre sans le moindre procès à vos arbres ! Diego Scott Versini aurait ébloui l’humanité de ses dons mais il s’écroule d’un seul mouvement le long d’un immeuble, rampe jusqu’à un soupirail en laissant derrière lui une trace de diverses matières organiques qui s’échappent en continu de son corps, recouvert d’une sueur fébrile, ses yeux sont injectés de sang et ses tremblements deviennent frénétiques, un liquide rosâtre et bilieux lui sort de la bouche et des narines pour l’étouffer peu à peu en inondant ses poumons. Il tend la main vers la foule. La foule passe. En ce monde, il est devenu très facile de trouver un plus pauvre que soi.

La jeune hindoue est étendue à mes pieds, le personnel médical du Lady D of the Seas s’affaire autour d’elle, en vain. Elle est morte en sachant que deux mille cinq cents personnes vont survivre parce que vous les aurez choisies à sa place. Elle meurt en sachant que c’est vous qui l’avez condamnée, elle exhale son dernier soupir en sachant à quel point non seulement vous êtes coupables mais à quel point vous faites tout pour le dissimuler, surtout à vous-même. Elle meurt en maudissant toute l’humanité, avec raison.

En tout cas, avec la nôtre.

Vous avez sauvé une croisière de touristes de luxe, un vol aérien d’hommes d’affaires et une cité d’homo lambda internationalis contre la vie d’une jeune femme qui aurait été un jour plus importante qu’Einstein et Marie Curie réunis, une vieille dame qui aura laissé son empreinte jusque dans la musique des sphères, et un garçon qui aurait bientôt ébloui la planète entière par son talent.

C’était couru.

Vous avez joué la sécurité. Vous avez joué le nombre. Vous avez joué ce que vous êtes.

Je dois dire que je m’y attendais un peu.