Kowalski lag zerschmettert in einem Meer aus verstaubtem Spielzeug, Sachen, die er aus seiner eigenen Kindheit kannte.

Die 1970er – damals mussten sie den Laden geschlossen haben. Kowalski blinzelte und entdeckte ein gemaltes Holzschild, das senkrecht in einer Ecke stand. SNYDER’S SPIELZEUGLADEN.

Niedlich.

Er war von Spielzeug umgeben. Von Kampfrobotern. Einem Superman mit ausziehbaren Gliedmaßen. Helden, die aus der Zeit von Der Sechs-Millionen-Dollar-Mann stammten. Sein bester Freund Steve hatte Austin, den Helden der Serie, als Spielfigur. Kowalski wollte so sein wie er, wenn er groß war. Selbst wenn dazu ein grässlicher Raketen-Crash nötig war und Teile seines verstümmelten Körpers durch bionische Ersatzteile ersetzt werden mussten. Wir können dich neu zusammensetzen. Wir haben die Technologie dafür.

Tja, das war sein Crash. Von einem fahrenden Zug geschleudert. Die Haut aufgerissen, das rechte Bein an mindestens zwei Stellen gebrochen, dazu ein verdrehtes Handgelenk. Und eine Fleischwunde am Kopf, die so tief war, dass er spürte, wie das Blut durch sein Haar lief und den staubigen Holzboden tränkte. Wahrscheinlich war selbst die Feuchtigkeit in seinem Gesicht kein Schweiß.

Wo waren jetzt die bionischen Ersatzteile?

Wo war Oscar Goldman? Austins Vorgesetzter, der für die Ersatzteile zuständig war. Wo war er jetzt?

Aber natürlich. Er selbst hatte ja seinen Oscar letztes Jahr für die Schwester eines Bankräubers aufgegeben.

Für Katie.

Schluss damit. Mach, dass du hochkommst. Kowalski rollte sich auf die Seite, streckte die Hand aus, umklammerte den Rand einer gesplitterten Bodendiele und zog sich etwa fünfzehn Zentimeter vorwärts. Dann musste er innehalten. Ihm war schwindlig. Der Schmerz in seinem Bein war unerträglich. Es musste daran liegen, wie er aufgekommen war. Er schob das Spielzeug beiseite. Plastikpuppen. Weiße Murmeln. Zerbrochene und immer noch gefräßige Plastik-Nilpferde. Miniaturnähmaschinen. Anstecker und Aufkleber. Plastikastronauten. Brettspiele von MB in aufgeplatzten Kartons. McDonald’s-Figuren. Das Zeug war überall. Er musste einige Stahlregale umgestoßen haben, als er durchs Fenster gekracht war. Es fühlte sich an, als läge sein Körper auf diesem rauen Teppichbodenbelag, wie ihn seine Eltern im Wohnzimmer hatten. Er kroch noch ein Stückchen weiter und fand sich Aug in Aug mit Mayor McCheese wieder. Er hatte früher auch eine Mayor-McCheese-Puppe gehabt. Mit normalem Körper und einem großen Cheeseburger als Kopf. Er wusste nicht, was damit passiert war. Vielleicht war sie hier gelandet. Vielleicht war er gelandet, wo auch immer sie gelandet war. Vielleicht war er tot. Vielleicht war er durch die Luft geschleudert worden und in seiner Kindheitsversion des Himmels gelandet: dem Wohnzimmer seiner Eltern, Weihnachten 1977.

Schluss damit, Schluss.

Er brauchte zehn Minuten, um die andere Seite des Zimmers zu erreichen, wo die Sporttasche mit Ed Hunters Kopf gelandet war. Dahinter schimmerte ein Spielzeugspiegel, matt wie ein Stück Alufolie. Aber Kowalski konnte darin sein Gesicht erkennen.

Er sah es.

Und er schrie.

Sein Körper zitterte und wand sich.

Er trommelte mit der rechten Faust auf den Boden und klammerte sich mit den verletzten Fingern seiner linken Hand am Holz fest.

Er hatte so darauf geachtet, alles unter Kontrolle zu behalten. Denn er war ein Profi. Jemand, der nichts an sich ranließ. Doch in Wirklichkeit war er immer noch das Kind, das mit einer Mayor-McCheese-Puppe gespielt hatte, das Kind, das erwachsen werden würde, um eine Frau kennenzulernen und sich zu verlieben und ein Kind zu zeugen, und beide waren jetzt tot, weil er nicht da gewesen war, um sie zu beschützen, und jetzt, schau ihn dir an, voller Blut, die Wangen zerkratzt und entstellt, und mit einem Ohr, von dem ungefähr die Hälfte fehlte, aber die Augen, oh ja, diese Augen waren immer noch dieselben wie an jenem Weihnachtsmorgen 1977, und sie blickten ihn an und sie wussten Bescheid.

Sie wussten, was es bedeutete, im Körper eines Scheusals gefangen zu sein.