Sein Sitznachbar im Flugzeug hatte nicht so viel Glück gehabt. Ein blasser Schotte mit einem seltsamen Ausschlag an den Händen. Seine Augenbrauen waren so blass, dass sie sich kaum von der bleichen Stirn abhoben. Nicht, dass er viel geredet hätte, nein, er kratzte sich … und kratzte sich und kratzte sich, fast den ganzen Flug über von Toronto hier runter. Er hatte sich wohl irgendwas eingefangen, drüben in Edinburgh.

Normalerweise buchte der Boss keine Flüge, bei denen er umsteigen musste. Wenn zwischen Abreiseund Zielort kein Flug verfügbar war, charterte er einfach eine Maschine. Was er in diesem Fall auch hätte tun sollen. Anderthalb Stunden neben Mr. Juckreiz zu sitzen … unerträglich. Außerdem musste er buchstäblich in letzter Minute sein Ziel von Washington auf Philadelphia umbuchen. So, und nun hatte er schlechte Laune. Gut, vielleicht war es nicht gerade die feine Art gewesen, als er beschloss, seine Wut an dem Schotten auszulassen. Er hatte eine Stewardess beiseite genommen, ihr den Ausweis des Verteidigungsministeriums gezeigt und ihr über den Schotten neben sich erzählt, dass er pausenlos von den ganzen Pakistanern sprach, die er auf seinem Flug nach Amerika mit Nagelbomben in die Luft jagen wollte und … Das reichte völlig aus. Es würde eine ganze Weile dauern, bis der zerkratzte Schotte und sein Rucksack die hübschen patriotischen Illustrationen in der Ankunftshalle für die internationalen Flüge zu Gesicht bekamen. Wenn überhaupt.

Er nahm die Rolltreppe Richtung Ausgang und steuerte direkt auf eines der Taxis zu. Er hatte keine Tasche abzuholen; alles, was der Boss nicht ständig mitführen konnte, kaufte er.

Witzigerweise hatte das Taxi einen pakistanischen Fahrer. »Mein Freund, der Schotte, hätte Sie geliebt«, sagte der Boss.

»Sir?«

»Schon gut. Manchmal spinne ich einfach so vor mich hin. Zum Pennsylvania Hospital, bitte.«

Er dachte über sie nach. Was zwei Wochen auf der Flucht wohl mit ihrem Gesicht angestellt hatten und mit ihrem Körper. Er war es gewohnt gewesen, ihr jeden Tag im Labor zu begegnen. Würde sie für ihn immer noch genauso aussehen? Er erinnerte sich an eine Freundin im College, die ihn verlassen hatte; sechs Monate später ergab sich die Möglichkeit, erneut mit ihr ins Bett zu gehen, aber es war nicht dasselbe. Sie sah anders aus. Schmeckte sogar anders. Das Ganze war ziemlich unbefriedigend.

Wäre es also mit ihr dasselbe? Mit »Kelly White«, wie sie sich selbst nannte?

Man würde sehen. Selbst der Name war anders. Allein das ließ sie schon anders erscheinen. Sein Kontakt im CI-6 hatte gesagt, sie sei »unschädlich« gemacht worden. Der Boss hoffte, dass sie nicht so weit weg war, dass man sie nicht mehr zurückholen konnte. Sie beide hatten noch einiges zu erledigen. Vielleicht konnte er mit ihr in ein Geheimgefängnis nach Thailand gehen. Wo sie ganz für sich wären, wieder einmal. Diesmal sogar für einige Stunden.