Verano, verano rey,

del abrazo incandescente,

sé para los segadores,

¡dueño de hornos!, más clemente.

Abajados y doblados

sobre sus pobres espigas,

ya desfallecen. ¡Tú manda

un viento de alas amigas!

Verano, la tierra abrasa:

llama tu sol allá arriba;

llama tu granada abierta;

y el segador, llama viva.

Las vides están cansadas

del producir abundoso,

y el río corre en huida

de tu castigo ardoroso.

Mayoral rojo, verano,

el de los hornos ardientes,

no te sorbas la frescura

de las frutas y las fuentes…

¡Caporal, echa un pañuelo

de nube y nube tendidas,

sobre la vendimiadora,

de cara y manos ardidas!