La vieja Empadronadora,

la mañosa Muerte,

cuando vaya de camino,

mi niño no encuentre.

La que huele a los nacidos

y husmea su leche,

encuentre sales y harinas,

mi leche no encuentre.

La Contra-Madre del Mundo,

la Convida-gentes,

por las playas y las rutas

no halle al inocente.

El nombre de su bautismo

—la flor con que crece—,

lo olvide la memoriosa,

lo pierda la Muerte.

De vientos, de sal y arenas

se vuelva demente,

y trueque, la desvariada,

el Oeste y el Este.

Niño y madre los confunda

lo mismo que peces,

y en el día y en la hora

a mí sola encuentre.