Salto del Laja, viejo tumulto,

hervor de las flechas indias,

despeño de belfos vivos,

majador de tus orillas.

Escupes las rocas, rompes

tu tesoro, te avientas tú mismo,

y por morir o más vivir,

agua india, te precipitas.

Cae y de caer no acaba

la cegada maravilla:

cae el viejo fervor terrestre,

la tremenda Araucanía.

Juegas cuerpo y juegas alma

enteros, agua suicida.

Caen contigo los tiempos,

caen gozos y agonías;

cae la mártir indiada

y cae también mi vida.

Las bestias cubres de espumas;

ciega a las liebres tu neblina,

y hieren cohetes blancos

mis brazos y mis rodillas.

Te oyen rodar los que talan,

los que hacen pan o caminan,

y los que duermen o están muertos,

o dan su alma o cavan minas,

o en pastales o en lagunas

hallan el coipo y la chinchilla.