Kapitel 10

Carolyn und Trish wohnen in einer der wenigen schäbigen Ecken des wohlhabenden La Mesa, etwa viereinhalb Kilometer von der Schule entfernt. Das Viertel ist ärmlich, die Adresse gehört zu einem Apartmenthaus, das sich hinter einer verwahrlosten Wacholderhecke versteckt. Der Asphalt auf dem Parkplatz ist rissig und buckelig. Nur zwei Wagen sind hier geparkt, ein zerbeulter VW und ein auf Klötzen aufgebockter, rostiger Chevy. Keiner von beiden sieht so aus, als könnte er irgendwohin fahren. Ich gehe vorsichtig durch die Flaschen und leeren Dosen auf dem Fußweg zu einem »Sicherheitstor«, das offen in seinen geborstenen Scharnieren hängt. Auf dem Grundstück dahinter ist ein kleiner Swimmingpool voll verrotteter Blätter, die riechen, als lägen sie seit letztem Herbst da drin. Die Anlage macht einen einsamen, verwahrlosten Eindruck.

Ich weiß, dass Krankenschwestern schlecht bezahlt werden, aber ich kann nicht glauben, dass das hier wirklich das Beste sein soll, was Carolyn sich leisten kann.

Ich gehe durch einen Innenhof, in dem Liegestühle aus Plastik vor sich hin gilben. Um sie herum gelange ich zu einer Reihe Briefkästen, die unter einem zerbröckelnden Vordach an der Hauswand hängen. Carolyn hatte uns ihre Apartmentnummer nicht genannt. Sie hatte überhaupt nicht erwähnt, dass sie in so einem Apartment wohnt. Aber ich finde einen Briefkasten mit »2A« und dem Namen »Delaney«, in dickem Filzstift geschrieben. Zu beiden Seiten des Hofs führen Treppen mit rostigen Geländern hoch zu den Wohnungen, doch es gibt keinen Hinweis darauf, welche Apartments links liegen, welche rechts. Ich entscheide mich für links und steige die Treppe hoch.

Ich komme gerade oben an und biege von der Treppe auf den offenen Gang ab, als eine Tür aufgeht und ein Mann mit breitem Kreuz und massigen Schultern rückwärts heraustritt; wir stoßen zusammen. Er knallt die Tür zu und dreht sich mit finsterer Miene zu mir um.

Ich weiß nicht genau, wer von uns den größeren Schrecken kriegt.

Es ist der Kerl ohne Hals aus Beso de la Muerte.

Der finstere Blick verfliegt. Wie ein Hündchen, das einen unerwarteten Leckerbissen gereicht bekommt, wackelt er geradezu vor Freude. »Wow, was machst du denn hier? Willst du mich besuchen?«

Mein Blick gleitet an ihm vorbei auf die Tür. »2A.« Meine Augen werden schmal, und ich runzle die Stirn. »Träum schön weiter. Wohnst du hier?«

Er grinst. »Ich? Nö. Ich kassier hier nur die Miete für den Kerl, dem das Haus gehört. Die da drin war im Verzug.«

»Warum glaubst du dann, ich wäre hier, weil ich dich suche, Einstein?«

»Musst ja nicht gleich so über mich herziehen«, jammert er. Doch sein freudiges Grinsen wird lüstern, und er zupft an seinem Schritt. »Bist du sicher, dass du nicht ein bisschen was zu naschen willst? Ich hab noch jede Menge – und letztes Mal hast du mich ja ganz schön abgezockt.«

Ich weiß nicht, was mich zorniger macht – die Andeutung, dass ein Teil der »Miete«, die er bei Carolyn kassiert hat, aus Sex bestand, oder dass ich ihm ebenfalls welchen schuldig sei. Ich packe ihn am Kragen und schleudere ihn gegen die Wand. »Weiß Carolyn, was du in Mexiko machst?«

Er versucht sich loszureißen, und dieses dümmliche, gierige Grinsen klebt immer noch auf seinem Gesicht. »Ach, komm schon. Wo ist der Unterschied? Sex ist Sex. Ich find’s halt nur besonders scharf mit Vamps. Du bist die Erste, die die Beine nicht breitmachen wollte …«

Bevor er noch ein weiteres Wort herausbringt, hängt er mit dem Kopf nach unten über dem Geländer. Ich weiß, das ist nicht sonderlich klug von mir. Was, wenn mich jemand dabei sieht, wie ich einen über hundert Kilo schweren Gorilla an einem Fußknöchel vom Geländer baumeln lasse? Aber manchmal muss man eben seinen niederen Impulsen nachgeben.

Zumindest habe ich jetzt seine volle Aufmerksamkeit.

Das anzügliche Grinsen ist wie weggewischt. Der Junge ist weiß vor Angst, so verängstigt, dass er nicht sprechen kann. Also reiße ich ihn wieder hoch und donnere ihn zum zweiten Mal gegen die Wand. Kräftig. »Weiß sie über Mexiko Bescheid?«, frage ich noch einmal.

Er schluckt, und sein Adamsapfel tanzt auf und ab, während er versucht, die Sprache wiederzufinden. »Ja. Sie findet’s cool.«

»Weiß sie über mich Bescheid?«

»Woher denn? Ich wusste ja nicht, wer du bist. Weiß ich immer noch nicht.«

Ich ertaste mit den Fingern seine Luftröhre und übe sachten Druck aus. »Und dabei wollen wir es auch belassen, nicht wahr?« Er nickt zittrig, aber ich bin noch nicht überzeugt. Ich drücke ein wenig fester zu. »Du wirst nicht erwähnen, dass du mich hier gesehen hast. Ja, du wirst überhaupt nie wieder hierherkommen. Nie wieder. Wenn doch, finde ich dich. Das ist kein Problem, glaub mir. Hast du das verstanden?«

Schon erstaunlich, wie klar auf einmal selbst der dämlichste Mensch denken kann, wenn man ihn ein bisschen würgt. Er blinzelt hektisch mit den Lidern. Im Moment kann er nicht mehr tun, denn ich habe ihm die Luft völlig abgedrückt.

Ich lasse ihn los, und er kippt vornüber auf die Knie, hält sich mit beiden Händen den Hals und hustet.

»Das fasse ich als ›Ja‹ auf. Und jetzt verzieh dich.«

Er schleicht die Treppe hinunter. Ich schaue ihm nach, aber ohne jedes Gefühl der Befriedigung. Ich kenne diese Sorte. Er wird nach Hause gehen, seine Unterwäsche wechseln und Rachepläne schmieden. Aber vielleicht geht er ja nach Beso de la Muerte, um sich dort zu rächen. Ich werde Culebra wissen lassen, was passiert ist. Ich will nicht, dass dieser dämliche Fleischkloß seine Wut an irgendeinem nichtsahnenden Vampir auslässt. Culebra wird schon wissen, wie man mit so einem fertig wird.

Vom Außengang aus sehe ich zu, wie der Junge mit quietschenden Reifen in dem VW abdüst. Ich hätte nicht gedacht, dass das noch in der Karre steckt. Ich lasse ein, zwei Minuten verstreichen, um sicher zu sein, dass er nicht zurückkommt. Dann klopfe ich an Carolyns Tür. Ich höre ein Rascheln von drinnen, ein Murmeln, das sich ungefähr anhört wie »Verdammt, was will der Kerl jetzt schon wieder«, und die Tür geht auf.

Wenn ich schon bei unserer ersten Begegnung fand, dass Carolyn Delaney nicht gut aussah, dann sieht sie jetzt hundert Mal schlimmer aus. Sie trägt einen uralten Morgenmantel, so fleckig und abgerissen, dass ich nicht mal sicher bin, ob die Farbe dreckiges Braun oder verwaschenes Grau sein soll. Der Morgenmantel klafft über ihren Brüsten in einem spitzenbesetzten BH auf, der aussieht, als hätte sie ihn schon seit dem College. Aber jetzt ist das viel zu viel Busen für so wenig BH, und die Wirkung ist nicht gerade hübsch. Ihr Haar ist ungewaschen und ungekämmt, ihr Gesicht fleckig. Sie riecht nach Sex, Moschus und Tabak.

Der Ausdruck des Entsetzens auf ihrem Gesicht, als sie mich erkennt, spiegelt zweifellos meine eigene Miene bei ihrem Anblick.

Sie zieht den Morgenmantel zu, fährt sich mit der Hand durchs Haar und stellt sich so in die Tür, dass ich nicht an ihr vorbeischauen kann. »Ich habe nicht erwartet, Sie hier zu sehen«, sagt sie. »Wie haben Sie mich gefunden?«

»Sie haben uns Ihre Adresse gegeben. Gestern Abend. Wissen Sie nicht mehr?«

»Ich habe Ihnen auch meine Telefonnummer gegeben«, grummelt sie. »Ich meine, Sie hätten doch anrufen können, wenn Sie Neuigkeiten haben.«

Ihre Art macht mich allmählich wütend. »Carolyn, werden Sie mich jetzt reinlassen oder nicht?«

Schon während ich das sage, gehe ich energisch auf sie zu, und ihr bleibt gar nichts anderes übrig, als einen Schritt zurückzutreten und mich widerstrebend hereinzuwinken. Vorsichtig trete ich ein. Die Vorstellung, sich mit dieser Frau in einem geschlossenen Raum aufzuhalten, ist etwa so angenehm wie die, mit dem Halslosen zu schlafen. Aber ich bin schließlich aus einem wichtigen Grund hier – Trish. Also zwinge ich mich, meinen Ekel herunterzuschlucken.

Als wäre Carolyn endlich aufgegangen, dass ich vielleicht wirklich aus einem wichtigen Grund hier bin, wie etwa Neuigkeiten über ihre Tochter, und dass sie deshalb ein wenig mütterliche Besorgnis demonstrieren sollte, fragt sie: »Haben Sie eine Spur von Trish?«

Ich blicke mich in der Wohnung um und frage mich, wie eine Krankenschwester in solchem Dreck und Elend leben kann. Auf jeder denkbaren waagerechten Fläche stapelt sich schmutziges Geschirr, sogar auf dem Sofa und den klapprigen Stühlen, die im Wohnzimmer herumstehen. Leere Bier- und Coladosen liegen auf dem Boden. Ein Aschenbecher, der in einem früheren Leben mal ein Marmeladeglas war, ist so voll mit Kippen und Asche, dass der Inhalt auf den mit Fettflecken verzierten Pizzakarton darunter überquillt. Ich frage mich, wie ihr Arbeitsbereich im Krankenhaus aussehen mag, und wie oft sie sich wohl die Hände wäscht.

Als ich den Blick wieder auf Carolyn richte, gebe ich mir keine Mühe, meinen Ekel zu verbergen. »Hier wohnen Sie mit Trish?« Beinahe hätte ich hinzugefügt: »Kein Wunder, dass sie weggelaufen ist«, aber ich verkneife es mir, obwohl ich nichts lieber täte.

Sie erwidert in selbstgerechter Empörung: »Wir wohnen nun mal nicht alle in großen Villen auf dem Mount Helix. Oder in schicken Strandhäusern. Manche von uns müssen zusehen, wie sie über die Runden kommen.«

Ich bleibe an dem Teil mit dem Strandhaus hängen. »Woher wissen Sie, wo ich wohne?«

»Das haben Sie mir erzählt. Gestern Abend. Wissen Sie noch?« Sie äfft mich nach, die Hände in die Hüften gestemmt und den Kopf zur Seite geneigt.

Davon lasse ich mich nicht ablenken – meine Abneigung gegen diese Frau wächst noch ein Stückchen. »Nein, das habe ich Ihnen gestern Abend nicht gesagt. Das weiß ich ganz genau. Also, ich frage Sie jetzt noch einmal. Woher wissen Sie, wo ich wohne?«

»Was spielt das schon für eine Rolle?«, fährt sie mich an. »Sind Sie jetzt wegen Trish gekommen oder nicht?«

Sie hat ja recht, aber sie scheint mehr über mich zu wissen, als mir lieb ist. Ich will dem nachgehen, aber ich habe diese Müllkippe tatsächlich aus wichtigeren Gründen aufgesucht. »Ja, ich bin wegen Trish hier. Aber nein, ich habe nichts Neues. Ich habe stattdessen ein paar Fragen. Wie zum Beispiel die, warum Sie uns gestern Abend nicht erzählt haben, dass Sie schon öfter mit dem Gesetz in Konflikt gekommen sind. Und dass Trish schon früher weggelaufen ist – zwei Mal. Das sind ziemlich wichtige Details, die Sie da ausgelassen haben.«

Ihr Gesicht rötet sich. »Vielleicht habe ich Ihnen nichts davon gesagt, weil ich wusste, dass Sie mich sonst genauso hochnäsig und herablassend anschauen würden wie jetzt gerade.«

Als ich nicht darauf eingehe, fährt sie mit genervtem Seufzen fort: »Ja. Trish ist schon zwei Mal weggelaufen. Ich war mit jemandem zusammen, mit dem sie sich nicht verstanden hat.«

Sofort steht mir der Halslose vor Augen. »Der Kerl, der gerade gegangen ist?«

»Nein, nicht der. Ich lebe jetzt allein. Ich meine, allein mit Trish. Deswegen mache ich mir ja solche Sorgen. Es muss irgendetwas Schlimmes passiert sein, dass sie einfach so abgehauen ist. Ich bin vielleicht nicht die beste Mutter der Welt, aber ich habe ihr immer ein Zuhause gegeben. Dafür gesorgt, dass sie Kleidung und Essen und ein Dach über dem Kopf hatte.«

»Und sie mit Drogen versorgt?«

Carolyn wirkt ehrlich entsetzt. »Warum, um Himmels willen, stellen Sie mir so eine Frage?«

»Kommen Sie, Carolyn«, herrsche ich sie an. »Haben Sie wirklich geglaubt, ich würde nicht herausfinden, dass Sie schon mal wegen Drogenbesitz verhaftet wurden?«

»Es wurde keine Anklage erhoben«, erwidert sie. »Und das waren nicht meine Drogen. Sie haben dem Kerl gehört, von dem ich Ihnen gerade erzählt habe. Der, den Trish nicht mochte. Sofort danach habe ich ihn rausgeworfen. Herrgott noch mal, ich wusste doch nicht, dass ich Drogen mit mir herumschleppe. Er hatte sie mir in die Handtasche geschmuggelt.«

Mir entgeht nicht, dass sie ihre Geschichte abwandelt. Jetzt hat sie den Kerl rausgeworfen, weil er sie in Schwierigkeiten gebracht hat, und nicht wegen Trish. Doch ihre Antwort ist überzeugend genug. Widerstrebend gebe ich ihr recht, vor allem, weil David ebenfalls bestätigt hat, dass die Vorwürfe gegen sie fallengelassen wurden. »Was ist mit der Trunkenheit am Steuer?«

Ich kann ihren Verstand förmlich ticken hören, während sie überlegt, ob sie das zugeben oder leugnen soll. Ich nehme ihr die Entscheidung ab.

»Sagen Sie mir die Wahrheit. Auch wenn es nicht zur Gerichtsverhandlung kommt, hinterlässt ein solcher Fall immer eine Spur in irgendeiner Akte. Ich finde es so oder so heraus.«

Sie zuckt mit den Schultern. »Ich hatte mal ein Alkoholproblem.«

»Sie hatten?«

»Ich habe mir Hilfe gesucht. Über das Krankenhaus. Ich habe ein Rehabilitationsprogramm mitgemacht, und die Vorfälle wurden getilgt.« Sie wirft mir einen vorwurfsvollen Blick zu. »Haben sie jedenfalls behauptet.«

»Wie haben Sie es geschafft, trotz alledem Ihren Job als Krankenschwester zu behalten?«

Ihr Blick flackert zur Seite, dann wieder zu mir zurück. »Ich bin eine gute Krankenschwester«, sagt sie.

Unwillkürlich schweift mein Blick noch einmal durch den Raum, und ich kriege eine Gänsehaut bei der Vorstellung, dass diese Frau kranke Menschen pflegt. Ich schüttele meinen Ekel ab und reiße mich zusammen. »Ich würde gern Trishs Zimmer sehen.«

Ein argwöhnischer Ausdruck schleicht sich in ihre Augen. »Warum?«

»Weil ich dort vielleicht einen Hinweis darauf finde, wohin sie verschwunden ist. Oder warum.«

»Da gibt es nichts zu finden«, sagt sie mit scharfer Stimme. »Ich habe schon nachgeschaut.«

»Schön, ich will es mir aber noch mal ansehen.« Ich gebe ihr keine Gelegenheit mehr, mir zu widersprechen, sondern wende mich dem kurzen Flur zu, der vom Wohnzimmer abgeht, weil ich vermute, dass dort die Schlafzimmer liegen.

Sie ist sofort bei mir. Ich lege die Hand auf den Knauf der ersten Tür, und sie hält mich zurück. »Das ist mein Zimmer«, fährt sie mich an.

Ich sage ihr nicht, wie erleichtert ich darüber bin, dass ich den Alptraum, den ich hinter dieser Tür vermute, nicht sehen muss. Stattdessen gehe ich zur nächsten weiter. Der Türknauf ist entfernt worden, nur ein großes, kreisrundes Loch ist übrig. »Was ist denn hier passiert?«

Sie zuckt mit den Schultern. »Trish hat ihre Tür immer abgeschlossen. Als sie verschwunden ist, musste ich doch irgendwie da reinkommen. Mir ist nichts anderes eingefallen, wie ich das anstellen könnte.«

Ich öffne die Tür. Auf der anderen Seite sind zwei Riegel, die nur von innen vorgeschoben werden können. Trish hielt es für nötig, ihre Schlafzimmertür extra zu sichern? Ich weiß, wie wichtig Teenagern ihre Privatsphäre ist, aber die meisten schrauben nicht noch Extrariegel an die Tür. Ich frage mich, wen sie so unbedingt von sich fernhalten wollte.

Ich schiebe die Tür auf und trete ein. Carolyn folgt mir nicht, und die Röte steigt ihr in die Wangen. Als ich mich umsehe, verstehe ich, warum. Sie sollte sich wirklich schämen. Dieses Zimmer scheint zu einer völlig anderen Wohnung zu gehören. Das Bett ist ordentlich gemacht, die Möbel frei von schmutzigem Geschirr und Staub. Schulbücher sind säuberlich auf dem Schreibtisch aufgestapelt. Es gibt eine Pinnwand mit ein paar Fotos, aber nur von Trish und anderen jungen Leuten, vermutlich Schulfreundinnen, keine Familienfotos. Die Sachen in den Schubladen ihrer Kommode sind ordentlich gefaltet. Im Kleiderschrank finde ich am Boden aufgereihte Schuhe vor, darüber saubere, gebügelte Kleidung, aufgehängt und sortiert: Blusen, Röcke, Hosen, Jacken.

Kaum das Zimmer einer drogensüchtigen Jugendlichen. Ihre Garderobe ist minimal, und irgendwie macht mich das trauriger als alles andere, was ich bisher gesehen habe.

Aber ich finde nichts, was mir einen Hinweis darauf geben könnte, wo sie sich möglicherweise aufhält. Kein Tagebuch. Keine Notizbücher mit hingekritzelten Adressen.

Ich schließe respektvoll die Tür hinter mir und wende mich wieder Carolyn zu.

»Als Trish die letzten beiden Male weggelaufen ist, wo war sie da?«

Carolyns Schultern sacken herab. »Warum wollen Sie das wissen?«

»Sie machen wohl Witze.«

Sie runzelt die Stirn und schürzt beleidigt die Lippen. »Wo sie letztes Mal war, ist egal. Sie ist nicht da. Ich habe nachgesehen.«

»Wo ist sie nicht, Carolyn? Ich will eine Antwort.«

Sie verschränkt die Arme, eine defensive Geste. »Sie war bei meinen Eltern, okay? Aber jetzt ist sie nicht dort.«

Ich beiße unwillkürlich die Zähne zusammen. »Hatten Sie gestern Abend nicht behauptet, Ihre Eltern wollten mit Ihnen und Trish nichts zu tun haben?« Doch im selben Moment begreife ich die Wahrheit und füge hinzu: »Es ist nicht Trish, mit der sie nichts zu tun haben wollen, richtig? Es geht um Sie.«

Carolyn funkelt mich vorwurfsvoll an. »Was wollen Sie denn hören? Dass meine Mom und mein Stiefvater enttäuscht von mir sind? Dass mein Leben nicht so gelaufen ist, wie sie und ich uns das erhofft hatten? Na schön. Ich habe es zugegeben. Also, was werden Sie jetzt unternehmen, um Trish zu finden?«

»Sind Sie ganz sicher, dass sie nicht bei Ihren Eltern ist?«

Nun wird sie wütend. »Ja. Ich habe sie angerufen. Jetzt haben sie noch etwas, woran sie mir die Schuld geben können. Meine Mutter ist jetzt schon auf dem Weg hierher, um dafür zu sorgen, dass ich nicht noch mehr Mist baue.«

»Woher kommt sie denn?«

Bitterkeit spiegelt sich auf ihrem Gesicht und in ihrer Stimme. »Sie wohnt mit ihrem reichen Mann zusammen«, erwidert sie. »In Boston.«

»Boston? Wie ist Trish denn nach Boston gekommen?«

Sie schnaubt ungeduldig. »Da wohnt sie jetzt mit ihrem reichen Mann. Sie haben früher in L. A. gewohnt. Vor zwei Monaten sind sie nach Boston gezogen.«

»Warum nach Boston?«

»Was geht Sie das an?«, blafft sie. »Sie wollten wissen, ob Trish bei ihnen ist. Ist sie nicht.«

»Wussten Sie, dass Daniel Frey aus Boston hierhergezogen ist? Und die Francos ebenfalls?«

Sie schnippt sich eine verirrte Strähne aus dem Gesicht. »Na und? Eine Menge Leute kommen aus Boston. Ich bin da geboren. Meine Eltern auch. Was soll das?«

Ihre Einstellung mir gegenüber macht mich allmählich wütend. Ich spiele mit dem Gedanken, ihr von meiner Unterhaltung mit Frey heute Vormittag zu erzählen – dass er behauptet hat, ihre angebliche Unterhaltung mit ihm hätte nie stattgefunden. Doch ich weiß noch nicht, wem ich in dieser Sache glauben soll. Besser, ich behalte das für mich. Obwohl Carolyn reinen Abscheu in mir weckt, muss ich dafür sorgen, dass sie weiterhin mit mir kommuniziert.

Carolyn greift nach einer Schachtel Zigaretten. Das nehme ich als Signal zum Aufbruch. Die Atmosphäre hier drin ist widerlich genug, auch ohne Zigarettenrauch. Ich sehe auch keinen Sinn darin, mich heute Abend noch einmal mit Carolyn zu treffen. Sobald ich wieder in der Schule bin, werde ich meiner Mutter sagen, dass sie sie nicht anrufen soll.

Ich frage mich, wie viel ich ihr über die Mutter ihrer einzigen Enkelin erzählen sollte.

Wohl lieber nicht allzu viel.