Cassander había sido forjado genéticamente para desechar los efectos debilitadores del miedo. Su fisiología fue diseñada para bloquear las respuestas neurológicas y químicas para esa emoción, y su mente había sido entrenada para resistir su tacto. Había librado guerras por el Emperador durante cientos de años y nunca había dejado que los muchos terrores de la galaxia le impidieran cumplir su misión.

Pero nada lo había preparado para esto.

Esto era luchar contra guerreros que él todavía llamaba hermanos.

A raíz de su venganza fallida contra Fabius, los servidores-esclavos dementes le habían arrojado en una de las cámaras sepulcrales de paredes de hierro, con una gran cantidad de bestias malolientes que resoplaban. Él esperaba que lo atacasen, que cayesen sobre él con sus armas, extremidades anatómicamente imposibles, y lo desgarraran.

En su lugar, lo habían aceptado como uno de los suyos.

Sólo entonces, Cassander había comprendido que estas abominaciones habían sido una vez legionarios como él. Fuese cual fuese su legión, ahora eran monstruos terribles con bocas babeantes llenas de colmillos y garras desiguales. Desviaciones quirúrgicas y genéticas, monstruos con sólo los últimos vestigios de su humanidad.

Sólo entonces, había visto lo devastado y distorsionado que estaba su propio cuerpo.

Hinchado hasta lo irreconocible, y descolorido por la suciedad venenosa y los agentes biológicos inyectados en su cuerpo, su carne era ahora una burla a la perfección de la que una vez estuvo orgulloso. Vio la inflamación en sus músculos, la dureza de su piel y el saliente distendido de sus huesos en cada articulación.

Los monstruos no le atacarían, porque él era uno de ellos.

Mantenidos como animales exóticos en una casa de fieras, fueron alimentados con una papilla rica en nutrientes que solo Cassander pareció entender que estaba mezclada con hormonas de crecimiento y desencadenantes de genes que aumentaban su agresividad y fuerza. Las luchas y el derramamiento de sangre eran endémicas después de cada ración, y numerosas veces Cassander se vio obligado a defender la porción de suelo de la cámara en la que se acurrucaba para dormir.

Había ignorado la papilla, aunque su estómago se rebeló ante su ayuno. Su reformada fisiología exigía alimentación, y podía sentir su metabolismo sobrecalentado comenzando a devorarse a sí mismo. Eso era una buena señal. Significaba el fin de su sufrimiento.

Iba a morir y esta pesadilla terminaría.

Entonces se acordó de las palabras de Navarra y del credo de los Puños, cada uno de los principios de Rogal Dorn incrustados a través de su cráneo, como impulsado por el puño del propio Emperador.

La determinación, la autonomía y la firmeza.

El honor, el deber y la capacidad de soportar cualquier cosa.

Cassander comió con moderación, tomando sólo lo suficiente para mantener su fuerza y luchando para controlar el repentino impulso de hacer daño a los que le rodeaban. Sus estados de ánimo se balanceaban violentamente, y necesitó hasta el último rincón de su fortaleza mental para aferrarse a las cosas que le hacían ser quien era: un guerrero de las Legiones Astartes y un orgulloso hijo de Rogal Dorn.

El tiempo tenía mucho menos significado para él en este mundo crepuscular de salvajismo, y luego llegó el momento en que las puertas de los mamparos se abrieron y fueron conducidos por un canal electrificado que conducía a un tubo caliente de hierro que retumbaba y se sacudía como si sufriese los disparos del cañón de una pieza de artillería.

Un impacto estruendoso, una ultra-rápida desaceleración. Explosiones secuenciadas de aire muy caliente que les empujaron a la parte delantera del tubo en una masa repleta de aullidos de rabia. Atomizadores montados en el techo llenaron el aire con estimulantes químicos que hicieron sangrar los ojos de Cassander y aceleraron su pulso arterial con un trueno en el pecho. Ahora ambos corazones estaban latiendo. Se sentía mareado y la sustancia rica en oxígeno de su sangre alterada le estaba volviendo loco por el miedo y la ira. La potente mezcla de emociones estridentes hinchó su musculatura ya desproporcionada con refuerzos de adrenalina y estimulantes que inducían a la rabia.

El mamparo que les encerraba se elevó, y una luz brillante inundó el tubo de hierro en la que habían sido confinados. Una estampida de monstruos aullantes cargó desde el interior, inconscientes y alimentados por la ira química. Delante de ellos, guerreros con servoarmaduras negras disparaban armas pesadas que desgarraron a los primeros monstruos que escaparon de su cautiverio. El olor de la sangre y de las cavidades interiores de sus cuerpos llenó los sentidos recién despertados de Cassander con la necesidad de desgarrar la carne de sus huesos.

Luchó contra la sensación, pero fue llevado hasta los guerreros de negro a pesar de su reticencia a acercarse a ellos. Sabía que debía reconocerlos. Sabía que no eran sus enemigos, que eran hermanos, pero lo que su cerebro le decía y lo que su cuerpo demandaba eran dos cosas muy diferentes. Cassander observaba cómo sus compañeros monstruos mataban con barridos de brazos con garras o con vómitos biliares tóxicos.

Esto no era la guerra que libraban las legiones; era una masacre degenerada. Alrededor de Cassander, el fuego bólter estaba cobrándose un saldo sangriento con los monstruos, desgarrando trozos de carne o astillas de huesos cubiertos de sangre hedionda. Luchó para mantenerse separado del cuerpo a cuerpo danzante pero, inevitablemente, se encontró cara a cara con un guerrero de reluciente servoarmadura negra y un puño de acero de plata pura. Cassander levantó los brazos, luchando contra el impulso de arrancarle la cabeza a este legionario.

—¡Mano de Hierro! —gritó—. ¡Soy de las legiones!

Sus palabras fueron destrozadas por la remodelación genética de la mandíbula, y si el guerrero le entendió, no dio señales de ello. El bólter del legionario estalló en llamas y Cassander se encogió cuando el proyectil le golpeó en el centro del pecho. El dolor era increíble, pero en vez de eviscerarle y repartir sus intestinos por el suelo, el proyectil fue desviado por su caparazón recién osificado.

Cassander rugió y arrancó el bólter del Mano de Hierro. Rompió el arma en dos y arrojó lejos las mitades partidas antes de saltar sobre el guerrero desarmado. Un golpe le abrió el casco, el siguiente lo arrancó de la gorguera. Gases neumáticos silbaron en torno a las facciones reveladas, parte augméticos, parte carne.

La ira de Cassander vaciló ante el odio de su oponente.

El marines espacial tenía de repente una larga hoja de combate en la mano y la condujo hacia el flanco de Cassander. La punta rozó el escudo óseo antes de encontrar un punto débil y perforar uno de sus pulmones. La saliva mezclada con sangre roció la cara del Mano de Hierro. Cassander agarró la garganta del guerrero, tirando de él en una maraña de tubos brillantes y chorros de sangre arterial. Con un último aliento de vida, apuñalo a Cassander dos veces más, pero no había ninguna fuerza detrás de los golpes. La hoja se deslizó de sus dedos cuando se le escapó la vida.

Cassander se puso de pie, viendo caer la sangre coagulada de la ruina de tejido traqueal en su agarre. Lo arrojó lejos, disgustado y horrorizado por lo que había hecho. Un sirviente del Imperio había muerto por sus manos, y la enormidad de ello luchaba por encontrar un lugar en su mente donde pudiera entenderlo.

Felix Cassander, capitán de los Puños Imperiales, había asesinado a un guerrero de los Manos de Hierro. Lágrimas aceitosas fluyeron por su rostro, y su estómago se sacudió con repugnancia. Echó hacia atrás la cabeza y aulló mientras la batalla se arremolinaba a su alrededor en un derramamiento de sangre y violencia.

Solo, en medio de monstruos arrasadores, Cassander supo el verdadero horror de lo que el apotecario Fabius había hecho con ellos.

* * *

El choque repentino de la desaceleración. El auge de los pernos de bloqueo levantándose y el baño de calor de una carga magna. Luces férreas se vertieron en el Stormbird cuando la rampa descendió, y Lucius esperó hasta que una docena de compañeros hubiese asaltado los dientes de las armas de los Manos de Hierro, antes de lanzarse a la lucha. Después de todo, no tenía sentido ser la paja cortada en los primeros y fulminantes disparos.

Unos sordos impactos palmearon el casco de la Stormbird, el fuego de supresión de los Rhinos y las defensas estáticas. La cubierta de embarque de una nave era un blanco fácil desde el punto de vista de abordarla con naves de asalto, pero estaba bien servida de armas y defensores. Lucius exploró la disposición de los Manos de Hierro en un latido de corazón, una falta desalentadora de imaginación en su disposición. Vio la influencia prescriptiva de Guilliman en las defensas, y se burló del impulso desesperado de los Manos de Hierro por seguir a alguien nuevo.

Un proyectil le golpeó en el hombro, provocándole un estallido de dolor. Cada vez más, sentía como si su armadura se estuviera convirtiendo en parte de él, como una piel endurecida con receptores para el dolor y el placer en la misma medida. Fue una idea bienvenida. Saltó a un lado cuando una ráfaga feroz de fuego automático segó la rampa de asalto. Chispas laminadas cayeron como una lluvia de neón cuando los proyectiles explosivos detonaron en medio de la carga de los Hijos del Emperador. Una veintena de guerreros hechos carne picada, otro puñado cortado con minuciosidad mecánica. La sangre se derramaba por la rampa, pero Lucius no dedicó un pensamiento a los muertos.

Cuatro Stormbirds habían penetrado la cubierta de embarque junto a un número de torpedos de abordaje, y un destello superpuesto en su visor le dijo que otras tres se habían abierto paso en otras áreas de la nave enemiga. Esta nave estaba condenada, y lo único que quedaba era divertirse con su tripulación. Más Hijos del Emperador fueron ganando las cubiertas, pero fue la ola de monstruos bestiales que atacaban a los Manos de Hierro, lo que exigió la atención de Lucius.

Sonrió al ver a Fabius en la parte superior de la rampa del torpedo, como un padre orgulloso de ver a su descendencia. ¡Y qué descendientes! Una maravillosa colección de animales salvajes, de hermosos Terata elaborados claramente con la plantilla genética de la legión: una exposición de lo grotesco que podría igualar a cualquier carnaval que hubiera montado el Fénix. Eran terribles e increíbles, y el alcance de lo que Fabius había hecho era impresionante.

Una bestia descomunal cuya carne humeante era de un rojo brillante y caliente como un horno, estrelló un Rhino como un juguete de papel, hundiendo todo el costado del vehículo. Sus músculos eran enormes, y un puño oscilante lanzó el vehículo blindado en el aire para aterrizar a treinta metros de distancia, en un amasijo de metal. El fuego bólter rasgó su carne, cortando surcos a través de la carne sólida de su cuerpo. Rugió, con sus ojos hinchados de sangre y sus músculos untados con excreciones apestosas que denotaban grasa hervida.

Los Manos de Hierro se apresuraron a alejarse del gigante mientras este convertía otro Rhino en chatarra, arrancando el eje de transmisión aún girando para empuñarlo como un garrote gigante. Los Manos de Hierro trabajaban en grupos concertados, manteniendo la distancia mientras le martilleaban con proyectiles explosivos por todas partes.

Lucius corrió entre ellos, despedazándoles con sus espadas con golpes fluidos y sobrios. Se volvieron hacia él, todas las pistolas y espadas, pero ninguno representaba un desafío. Se agachó ante el barrido torpe de una espada-sierra, introduciendo su espada a través del codo del guerrero y fintando para conducir una segunda hoja a través de la parte posterior de su cuello, y hacerla emerger por la placa frontal de su casco.

Más Hijos del Emperador se unieron a la pelea, una divertida, chirriante banda de asesinos maniáticos dirigidos por Bastarnae Abranxe y Lonomia Ruen. Las dos espadas de Abranxe eran borrones de acero, pero Lucius no se impresionó. La velocidad no era habilidad, y más a menudo de lo que esperaba, sus golpes infligieron heridas torpes sin delicadeza. Ruen luchó con sus dagas huecas, puñales de hoja delgada que lloraban lágrimas de veneno. Aquellos a los que hirió quedaron tendidos con espasmos y convulsiones tóxicas, pero unas pocas de sus víctimas fueron asesinadas. Tal vez ese era el objetivo.

Lucius les dejó divertirse, deslizándose a través de la lucha con la gracia de un asesino, y sus espadas como instrumentos de asesinato extravagante. Los cuerpos presionaban por todas partes, pero Lucius se movía como el humo entre el combate de los Manos de Hierro y los asesinos monstruosos de Fabius. Los Manos de Hierro lucharon con una especie de tenacidad mecánica y causaron una gran cantidad de muertes. Lucius sintió una emoción vertiginosa cuando un guerrero que debería haber muerto a causa de un gran corte en el cuello y una puñalada simultánea en su cavidad torácica, le aporreó contra el suelo con un puño de hierro como un martillo pilón.

Se tambaleó por el golpe, pero se recuperó rápidamente mientras el guerrero se acercaba para acabar con él. Un líquido viscoso brotaba de sus terribles heridas, pero su brillante lustre petroquímico le dijo a Lucius que las hojas solo habían seccionado algunos componentes mecanizados.

—Apenas hay suficiente carne en ti para matarte —dijo, balanceándose a un lado por un torpe barrido de espada-sierra. Lucius giró sobre sus talones y golpeó con el codo el costado del casco del guerrero. Este se tambaleó, pero no cayó, incluso cuando Lucius embistió con las dos espadas en el intestino del guerrero. El Mano de Hierro gritó algo, pero las palabras eran poco más que gárgaras ininteligibles. Una burbujeante espuma roja salpicó desde la rejilla de la placa frontal y Lucius degustó la textura rica en aceite de su sangre.

Aburrido de esta lucha, Lucius arrancó sus espadas y las unió en un movimiento de tijera que separó la cabeza del Mano de Hierro de sus hombros. Lucius se giró y se introdujo de nuevo en la refriega, con la esperanza de que hubiera un guerrero a bordo de esta nave que pudiera, al menos, darle un momento de distracción.

Una bestia de pesadilla, con los brazos dentados de una mantis gigante, saltó en medio de un pelotón de Manos de Hierro y taló a tres de ellos en otros tantos barridos de sus poderosas extremidades. Aullaba mientras mataba, un grito lastimero que era en parte fruto del odio y en parte de la angustia. Cybus giró el arma montada de su Rhino y mantuvo la retícula flotante en sus ojos augméticos fijada a su cráneo. Un chorro de proyectiles bólter guiados destrozaron la mitad superior del monstruo en un confeti de tejido rojo.

Guerreros encerrados en servoarmaduras con colores nacidos de sueños febriles emergieron de las naves de asalto envueltas en humo. Llevaban el aquila distintiva en sus pechos, aunque desfigurada, que los marcaba como los Hijos del Emperador, pero no había ningún otro signo que los señalase como la antaño orgullosa legión. Sus servoarmaduras estaban adornadas con pieles y trofeos sangrientos de la guerra, repletas de símbolos obscenos y ganchos soldados.

Aunque su cuerpo hacía tiempo que había dejado de lado la debilidad de la carne por la pureza del hierro, el odio se encendió en su corazón ante la visión de los Hijos del Emperador. Esta escoria degenerada escoria había asesinado a su Primarca, y en ese momento, Vermanus Cybus nunca se había sentido más vivo y más humano.

Antes de la traición en Isstvan, Cybus había luchado junto a los guerreros del Fénix en numerosas ocasiones. Siempre había respetado su devoción a la consecución de la perfección, encontrando mucho que admirar en su espíritu marcial. Hace muchos años, había discutido hasta largas horas de la noche con un joven oficial llamado Rylanor sobre el fondo de la resistencia orgánica contra la energía augmética, burlándose de la fe del legionario en su carne mientras ensalzaba la virtud de hierro.

¿Estaba el joven Rylanor ahora entre estos degenerados? ¿Tendría Cybus ahora que matar a un guerrero que una vez había admirado? La idea no le molestó, y sólo sirvió para reivindicar su creencia en la superioridad del hierro sobre la sangre y el hueso. Los Hijos del Emperador se desplegaron a través de la cubierta, disparando salvajemente y aullando un extraño cántico de batalla que desgarraba los augméticos de Cybus y llenó su cráneo con una estática invasiva similar a un millar de gritos.

Aullidos, hojas chillando y luces estroboscópicas de fuego llenaron la cubierta de embarque cuando los Manos de Hierro lucharon contra los invasores en un sangriento cuerpo a cuerpo. Miembros mutantes y garras implantadas genéticamente arrancaban placas de servoarmadura forjadas en la batalla, y a cambio, las espadas-sierra y el fuego de bólter a quemarropa atravesaban y mutilaban los horribles cuerpos de los monstruos. Cybus enfocó el fuego de sus bólteres de asalto sobre ellos, viendo que algunos caían sin heridas causadas por sus hombres. Vio a un legionario mutado colapsarse cuando su anatomía alterada finalmente se rebeló y le devoró por dentro. Otro simplemente explotó cuando la mutación celular desenfrenada lo destrozó, y lo transformó en una masa retorcida de apéndices gelatinosos, como un arrecife de coral carnoso.

Cybus detuvo su masacre cuando vio una figura en medio de las bestias, un guerrero armado con un artefacto horrible de hojas, taladros y herramientas de disección, montado en sus hombros como una versión quirúrgica de un servo-arnés. Hizo girar la cúpula para apuntarle, pero la figura fue oscurecida por sus monstruosas cohortes antes de que pudiera disparar.

Cybus desestimó la figura solitaria y examinó la lucha con la calma tranquila de un planificador de tácticas en un barracón. Los monstruos estaban contenidos por el momento; la resistencia de sus guerreros y su propia inestabilidad biológica les impedía avances significativos, pero los Hijos del Emperador amenazaban con superar la cubierta.

—¡Primer escalón, contened el flanco derecho! —ordenó Cybus cuando guerreros en púrpura, oro y piel estirada, se desplazaron para rodearlos—. Reserva uno, despliegue ahora.

Los Rhinos se dieron la vuelta como una puerta cerrándose, moviéndose para apoyar a su infantería y manteniendo ráfagas castigadoras de proyectiles que masticaron las filas de los Hijos del Emperador. Armas estáticas y torretas emplazadas nivelaron las áreas abiertas de la cubierta, fijando a la fuerza de flanqueo en su posición mientras los Manos de Hierro se reorganizaban.

Cybus se permitió un momento de sombría satisfacción.

Los Hijos del Emperador pagarían por su insensatez.

La batalla iba y venía por debajo de él: una palpitante y caótica masa de furia arrasadora, un clínico sentido táctico y extravagancia teatral. Como un ejercicio de los diferentes modos de combate, habría resultado un estudio fascinante, pero Sharrowkyn estaba más interesado en la localización de los puntos nodales del ataque enemigo, en donde un ataque repentino provocaría la mayor discordia. Giró a través de las vigas superiores y pórticos de servicio de la cubierta de embarque, siempre en movimiento y haciendo una pausa sólo para evaluar la situación táctica.

Vermanus Cybus era un hombre intransigente y de poco carisma personal, pero tenía la comprensión de un secutor acerca de la metodología del combate. Sus guerreros estaban reaccionando a cada golpe de los Hijos del Emperador con presteza y juicio rápido, incluso aunque los atacantes no estuviesen luchando con la lógica como guía.

Si los arquitectos de este asalto tenían la esperanza de romper la defensa con un solo golpe castigador, iban a quedar muy decepcionados.

Las cosas monstruosas estaban siendo lentamente rechazadas; la ardiente furia animal no podía competir con la fría calma y la naturaleza inflexible de los Manos de Hierro. Sharrowkyn vio a varios Hijos del Emperador en el fragor de la batalla más encarnizada, y a un asesino brutal con dos hojas que creaba un camino de cadáveres a través de los defensores. Un guerrero con armadura adornada con espigas seguía su estela, luchando con un par de dagas que estaban claramente envenenadas.

Pero Sharrowkyn había visto un guerrero que una y otra vez le llamaba la atención, un espadachín la habilidad sublime. Este guerrero conocía las diferencias entre la vida y la muerte como ningún otro, pasando entre las espadas y las balas como si estuviera deslizándose como un fantasma, con la misma facilidad con la que otro hombre cruzaría una habitación. Sus espadas bailaban dentro y fuera de los espacios ocupados por los vivos, y al hacerlo, acababa con ellos.

Este era el hombre que necesitaba matar.

Lucius vio la sombra caer sobre él, un instante antes de que le golpeara.

Giró para evitar lo que se le venía encima, pero no fue lo suficientemente rápido.

El impacto fue como ser golpeado por un martillo de asedio y el aire fue expulsado de sus pulmones cuando el guerrero cayendo en picado lo estrelló contra la cubierta. Se dio la vuelta mientras una espada de hoja negra cortaba hacia abajo, y bloqueó otro ataque con una velocidad instintiva. Lucius vio una figura negra estocarle, y giró sus muñecas para que sus espadas se unieran en una cruz de bloqueo. Giró su agarre y sobre sus talones para asestar un golpe mortal a la garganta de su oponente.

Su espada golpeó el acero afilado, y sólo una desesperada parada mantuvo su cabeza sobre sus hombros cuando una cuchilla silenciosa se ​​abalanzó sobre él. Lucius estaba impresionado, contento de haber encontrado un guerrero que sabía con qué extremo usar la espada. La mayoría de los demás contrincantes habría perdido sus armas en su primer bloqueo.

—Tienes una cierta habilidad —dijo, mientras se movían en círculo.

El guerrero no respondió, y sólo entonces Lucius se dio cuenta de que no se trataba de un Mano de Hierro.

—Guardia del Cuervo —dijo, reconociendo el agarre, la posición y el ángulo de las espadas favorecido por los guerreros de la sombra de Corax—. Eso explica por qué sigues con vida.

El Guardia del Cuervo atacó en una serie de fintas cegadoras, tajos altos y estocadas deslumbrantemente rápidas que Lucius rechazó, esquivó y apartó de si, en un duelo cada vez más rápido. El guerrero no solo era hábil, tenía talento también. Dotado, incluso.

—Hace mucho que no mato a ningún pajarito negro —se rio Lucius—. Desde Isstvan, por lo menos.

El guerrero no reaccionó ante la provocación de Lucius, lo que lo marcaba como más hábil de lo que pensaba. Dándose cuenta de que no obtendría fácilmente un descuido del Guardia del Cuervo, Lucius dejó a un lado su necesidad de humillar a su oponente y optó por derrotarlo. Una y otra vez se acercaron, dando vueltas como bailarines atrapados en una rutina que sólo podía terminar con la muerte de uno de los artistas.

Lucius estudió al guerrero mientras luchaban. Sus movimientos eran como aceite en el aire, una progresión fluida y en equilibrio. Su manejo de la espada era impecable, técnicamente perfecta, pero fortalecida por una comprensión innata de la forma del arte de la espada. Con un sobresalto, Lucius se dio cuenta de que este guerrero era casi igual a él.

Una sacudida de incertidumbre inundó a Lucius ante la idea de que el guerrero tuviera la oportunidad de superarle. Se echó a reír, mareado por haber encontrado finalmente a un enemigo digno, con cada uno de sus nervios excitado ante la idea de la derrota, incluso si la posibilidad era tan remota que fuese casi imposible. Que esa posibilidad existiera siquiera, era razón suficiente para deleitarse con ella.

—Amigo mío —le dijo, esquivando un golpe bajo a la ingle y contestando con un golpe juguetón a la cabeza—. Tu nombre, tengo que saberlo.

El guerrero respondió con una estocada rápida en el cuello y un tajo a la garganta. Ahora enfadado, Lucius bateó el ataque y golpeó en la muñeca del Guardia del Cuervo. Una hoja negra desvió el golpe, y un contraataque de velocidad asombrosa cortó una ranura en el águila en el peto de Lucius.

—Respóndeme, maldita sea —espetó Lucius, y otro corte punzante se deslizó más allá de sus defensas abriéndole una profunda herida en la mejilla. Asombrado, Lucius rompió el círculo del duelo y bajó sus armas por el asombro. La sangre goteaba de su cara y su cólera desapareció en un estallido de felicidad extasiada.

—Me has herido —dijo, sorprendido y encantado al mismo tiempo—. Ciertamente me has herido. ¿Sabes lo raro que es eso?

Antes de que el guerrero pudiera responder, aunque no es que Lucius realmente lo esperase, otra figura entró en el círculo del duelo y los derribó. Lucius cayó con fuerza, perdiendo su control sobre sus espadas y se golpeó la cabeza contra una placa remachada de la cubierta. A través de una nube de sangre y mareos, vio una mancha de color rosa y oro encararse al espadachín de la Guardia del Cuervo.

El nuevo invitado desplegó un par de espadas en un golpe de decapitación, e incluso a través de un velo rojo por la sangre, Lucius reconoció la torpe habilidad marcial de Bastarnae Abranxe. El Guardia del Cuervo se introdujo por debajo del golpe y giró sobre su atacante. Sus espadas se enterraron en el vientre de Abranxe por el hueco entre la placa trasera y la espalda. Abranxe gruñó de dolor, pero antes de que pudiera hacer algo más que volverse para enfrentarse a su atacante, su garganta fue abierta por una espada, y la parte superior de su cráneo por otra.

Abranxe cayó muerto y Lucius rio al verlo tan humillado. Dudaba que incluso Fabius pudiera deshacer ese tipo de daños.

El Guardia del Cuervo no se concedió una pausa para disfrutar de su muerte y se lanzó para terminar con Lucius.

Pero los hados, al parecer, aún tenían planes para él.

Una ardiente cúpula azul de fuego eléctrico explotó en el centro de la cubierta de embarque, enviando un trueno de aire desplazado a través de la cámara arqueada como la onda expansiva de una munición atmosférica. El Guardia del Cuervo tropezó y Lucius probó el sabor amargo y metálico de la energía de teletransporte. Parpadeó para alejar las imágenes de múltiples fuentes de luz y los ecos fantasmales de cosas que nunca habían existido.

Los combates en la cubierta de embarque cesaron hasta que la luz azul se desvaneció.

En su lugar, apareció Perturabo dentro de un círculo de guardianes robóticos.