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Un tollé national

Jusqu’à l’enlèvement de Jane Eyre, personne, à mon sens  – et Hadès encore moins  – n’avait mesuré la popularité dont elle jouissait auprès du public. Ce fut comme si on leur arrachait un symbole vivant du patrimoine littéraire anglais. Pour notre part, on n’aurait su espérer mieux.

BOWDEN CABLE
Journal d’un LittéraTec

En l’espace de vingt secondes suivant l’enlèvement de Jane, le premier lecteur inquiet avait remarqué qu’il se passait des choses étranges aux abords de la page cent sept de sa luxueuse édition reliée de cuir de Jane Eyre. En l’espace d’une demi-heure, le standard de la bibliothèque de l’English Museum avait sauté. En l’espace de deux heures, tous les bureaux de LittéraTecs étaient assiégés de coups de fil provenant de fans de Brontë anxieux. En l’espace de quatre heures, le président de la Fédération Brontë s’était entretenu avec le Premier ministre. Avant l’heure du dîner, le secrétaire Particulier du Premier ministre avait appelé le patron des OpSpecs. À vingt et une heures, le patron des OpSpecs avait répercuté le message tout le long de l’échelle jusqu’à l’infortuné Braxton Hicks. À vingt-deux heures, il avait reçu un coup de fil personnel du Premier ministre qui voulait savoir ce que diable il comptait entreprendre. Il bafouilla dans le téléphone et répondit quelque chose de totalement inefficace. Entretemps, la presse fut informée par des fuites que le Q.G. des investigations sur l’affaire Jane Eyre se trouvait à Swindon, et à minuit, le siège des OpSpecs fut encerclé par des lecteurs consternés, des journalistes et des équipes de chaînes de télévision.

Braxton n’était pas de très bonne humeur. Il s’était mis à fumer comme un pompier et s’était enfermé dans son bureau pendant plusieurs heures d’affilée. Même le golf n’avait pas réussi à apaiser ses nerfs froissés et, peu après le coup de téléphone du Premier ministre, il nous convoqua, Victor et moi, à une réunion sur le toit, loin des regards indiscrets de la presse, des sbires de Goliath et notamment de Jack Maird.

— Monsieur ? fit Victor quand nous approchâmes Braxton, adossé à une cheminée.

Il contemplait les lumières de Swindon avec un détachement qui m’inquiéta. Le parapet était à peine à deux mètres ; un instant, je crus, angoissée, qu’il s’apprêtait à en finir une bonne fois pour toutes.

— Regardez-les, murmura-t-il.

Nous nous détendîmes tous les deux en réalisant que Braxton était monté sur le toit pour mieux voir le public, celui-là même qu’il s’était engagé à aider. Ils étaient des milliers à encercler le poste derrière des barrières de sécurité, une bougie dans une main et un exemplaire du roman dans l’autre  – un roman sérieusement écorné, vu que le récit s’arrêtait abruptement au milieu de la page cent sept, après l’intrusion d’un mystérieux « agent en noir » dans la chambre de Rochester.

Braxton agita son propre exemplaire sous notre nez.

— Vous l’avez lu, bien sûr ?

— Il n’y a pas grand-chose à lire, rétorqua Victor. Eyre a été écrit à la première personne ; avec la disparition de la narratrice, Dieu seul sait ce qui va arriver ensuite. Moi, je pense que Rochester va sombrer dans la mélancolie, expédier Adèle dans un pensionnat et fermer la maison.

Braxton lui jeta un regard perçant.

— Ça, c’est de la conjecture, Analogy.

— Que voulez-vous, nous sommes payés pour.

Braxton poussa un soupir.

— Ils exigent que je la ramène, or je ne sais même pas où elle est ! Avant toute cette histoire, vous vous doutiez à quel point Jane Eyre était populaire ?

Nous baissâmes les yeux sur la foule massée en bas.

— À vrai dire, non.

La réserve habituelle de Braxton l’avait déserté. Il s’épongea le front ; sa main tremblait visiblement.

— Qu’est-ce que je vais faire ? Strictement entre nous, si on n’a pas avancé d’ici une fichue semaine, Jack Maird reprendra les choses en main.

— Ce n’est pas Jane qui l’intéresse, répondis-je en suivant son regard qui balayait les fans éplorés de Brontë. Ce qu’il veut, c’est le Portail de la Prose.

— Parlez-m’en, Next. Je n’ai plus que sept jours pour échapper à l’obscurité et à la damnation historique et littéraire. Je sais qu’on a eu des différends par le passé, mais je tiens à vous donner carte blanche. Ceci, ajouta-t-il, magnanime, indépendamment des frais engagés.

Aussitôt, il se reprit :

— Cela dit, il ne faudra pas jeter l’argent par les fenêtres, hein ?

Il lança un nouveau coup d’œil sur les lumières de Swindon.

— J’aime les Brontë autant que n’importe qui, Victor. Que voulez-vous que je fasse ?

— Acceptez toutes ses conditions, quelles qu’elles soient. Gardez-vous de révéler nos faits et gestes à Goliath, et aussi j’ai besoin d’un manuscrit.

Braxton plissa les yeux.

— Quel genre de manuscrit ?

Victor lui remit un bout de papier. Braxton le lut et haussa les sourcils.

— Vous l’aurez, dit-il lentement, dussé-je le voler moi-même !