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Sie saß in der Mitte des Zimmers, umringt von Spielzeug. In der Hand hielt sie einen roten Filzstift. Sie malte, und die Großmutter hatte dabei ein wachsames Auge auf sie. Der Vater führte Maria Dolores herein. Das Kind schaute kurz von seinem Bild auf, ohne das Anzeichen eines Lächelns. Maria Dolores setzte sich mit einem Meter Abstand zu dem Kind auf den Boden. »Hallo, Arianna.« Keine Antwort.

»Was für ein schönes Bild du da malst.« Und plötzlich zeichnete sich auf Ariannas Mund so etwas wie ein schemenhaftes Lächeln ab, eher eine Grimasse oder eine nervöse Zuckung. Dann plapperte sie los: »Schön, schön, schön …«

»Das ist das einzige Wort, das sie sagt«, erklärte die Großmutter mit liebevoller Fürsorge in der Stimme. »Sie fragt nicht einmal mehr nach meiner Tochter«, fügte sie dann leise hinzu.

»Und was meint die Psychologin?«

»Sie meint, wir müssten Geduld haben. Wir sollten sie in Ruhe lassen und ihr einen kleinen Hund schenken«, schaltete sich der Vater ein.

»Ein guter Rat.« Maria Dolores erinnerte sich, dass sie selbst an der Seite von Laila, ihrem ersten Schäferhund, groß geworden war.

»Sie hat gleich schön gesagt, als sie Sie gesehen hat. Endlich spricht sie«, sagte der Vater und seufzte erleichtert. Dann verdunkelte sich sein Gesicht, und er fragte: »Aus welchem Grund sind Sie eigentlich hergekommen?«

»Ich suche noch immer nach Antworten.« Etwas anderes fiel ihr nicht so schnell ein.

»Sagen Sie mir Bescheid, wenn Sie etwas gefunden haben, Frau Kommissarin. Ich möchte über nichts im Unklaren gelassen werden.«