XVII
UN jour de marée haute, une voiture rouge à la peinture écaillée arriva du sud, de la côte, et s’arrêta à quelques centaines de mètres des bâtiments d’Ukiah. Il y avait deux personnes à l’intérieur. Celle qui se tenait à côté du conducteur descendit. Hésita longuement. C’était une femme encore très jeune à qui manquait le bras droit.
Ola se mit en marche en direction de la Tanker B. grise immobilisée à une centaine de mètres. Elle allait à pas prudents, attendant les effets de la peur qui ne venaient pas. Son cœur battait à tout rompre.
À la hauteur de la Tanker B., rien ne s’était produit. Elle regarda à l’intérieur du véhicule, et il était là, assis, droit, les mains sur le volant, les yeux fixés sur les bâtisses blanches. Le sang avait noirci sur son visage, le soleil brûlé ses mains à travers le pare-brise. Des mouches bourdonnaient à l’intérieur de la voiture, et principalement à hauteur du ventre de Cutlass.
Ce qui fit peur à Ola, ce fut qu’elle n’avait pas peur, précisément. Que la bâtisse blanche semblait si accueillante, comme si quelqu’un, là-bas, appelait : venez, ne craignez rien, nous ne vous voulons aucun mal.
Elle jeta un dernier coup d’œil à Cutlass et retourna vers la voiture rouge en courant. Tant pis pour la tête. Hunter ne l’aurait pas. Elle avait déjà donné.
Elle s’écroula sur son siège, referma la portière.
« Démarre ! foutons le camp ! dit-elle au conducteur. Vite ! »
Tandis que la voiture exécutait une volte serrée, Ola dit :
« Il est arrivé où il voulait, j’imagine. »
Dans la Tanker B. grise, le visage craquelé, crevassé, noirci d’un homme qui avait été vivant un certain laps de temps souriait. Un petit sourire de rien, retroussant la commissure de ses lèvres de carton.