Kapitel 1

Und hier wäre also meine Beichte.

Test. Test. Eins, zwei, drei.

Und Fertility zufolge … wenn ich bloß draufkäme, wie ich all dem entkommen könnte. Ich könnte diesem Flug entkommen. Ich könnte dem Absturz entkommen. Ich könnte Tender Branson entkommen. Ich könnte der Polizei entkommen. Ich könnte meiner Vergangenheit entkommen, der ganzen verdrehten, brennenden, elenden, chaotischen Geschichte meines bisherigen Lebens.

Fertility hat gesagt, ich müsse den Leuten nur erzählen, wie ich an diesen Punkt gelangt sei. Dann werde mir schon ein Ausweg einfallen.

Wenn ich einfach weggehen und mein altes Leben hinter mir lassen könnte.

Wenn ich überlebe, hat sie gesagt, könnten wir daran arbeiten, besseren Sex zu haben.

Wir könnten daran arbeiten, gemeinsam ein neues Leben anzufangen.

Wir könnten Tanzunterricht nehmen.

Sie hat gesagt, ich soll meine Lebensgeschichte erzählen, bis das Flugzeug am Boden aufschlägt. Dann würde alle Welt mich für tot halten. Sie hat gesagt, ich soll am Ende anfangen.

Test. Test. Eins, zwei, drei.

Test. Test. Eins, zwei, drei.

Ob das Ding überhaupt funktioniert? Ich weiß es nicht. Ob ihr mich überhaupt hören könnt? Ich weiß es nicht.

Aber wenn ihr mich hören könnt, hört zu. Und wenn ihr zuhört, dann kommt jetzt die Geschichte von allem, was schief gegangen ist. Das hier ist der so genannte Flugschreiber von Flug 2039. Die Blackbox, so heißt das ja wohl, obwohl das Ding orangefarben ist; da drin steckt eine Drahtschleife, und die zeichnet alles auf, was noch übrig ist. Hier drin steckt die ganze Geschichte.

Nur zu.

Auch wenn ihr diesen Draht zur Weißglut erhitzt, wird er euch immer noch exakt dieselbe Geschichte erzählen.

Test. Test. Eins, zwei, drei.

Und solltet ihr zuhören, sage ich es lieber gleich: Die Passagiere sind in Port Vila in der Republik Vanatu im Austausch gegen ein halbes Dutzend Fallschirme und eine Ladung Miniflaschen Gin von Bord gelassen worden.

Und nachdem wir wieder in Richtung Australien gestartet waren, ist der Pilot mit dem Fallschirm in die Freiheit gesprungen.

Ich werde das noch oft wiederholen, aber es ist die Wahrheit. Ich bin kein Mörder.

Und ich bin allein hier oben.

Alle vier Triebwerke sind ausgefallen, ich befinde mich im kontrollierten Abstieg, im Sturzflug in den Erdboden. Dies ist die Endphase des Flugs, mit knapp zehn Metern pro Sekunde, meiner Endgeschwindigkeit, nähere ich mich Australien.

Test. Test. Eins, zwei, drei.

Noch einmal, ihr hört den Flugschreiber von Flug 2039.

Und in dieser Höhe und bei dieser Geschwindigkeit, hier in diesem leerem Flugzeug, sage ich, das ist meine Geschichte. Aber meine Geschichte wird nicht in Millionen blutige Fetzen gerissen und mit tausend Tonnen eines brennenden Fliegers in Flammen aufgehen. Nachdem die Maschine abgestürzt ist, wird man den Flugschreiber finden. Und meine Geschichte wird überleben.

Und ich werde ewig weiterleben.

Und wenn ich dahinterkäme, was Fertility gemeint hat, könnte ich mich retten, aber ich kann nicht. Ich bin dumm.

Test. Test. Eins, zwei, drei.

Hier ist also meine Beichte.

Mein Gebet.

Meine Geschichte. Mein Zauberspruch.

Hört mich. Seht mich. Denkt an mich.

Geliebter Trottel.

Verpfuschter Messias.

Möchtegern-Lover. Eingegangen zu Gott.

Ich bin hier gefangen, in einem Sturzflug, in meinem Leben, im Cockpit eines Düsenjets, und das flache Gelb des australischen Outbacks rast auf mich zu.

Und es gibt so vieles, das ich ändern will, aber nicht kann.

Es ist alles getan. Es ist jetzt alles nur noch eine Geschichte.

Hier habt ihr Leben und Tod von Tender Branson, und ich kann mich nur noch davon abwenden.

Der Himmel ist in allen Richtungen blau und gerecht. Die Sonne steht genau vor mir, hell und herrschend. Heute ist ein schöner Tag.

Test. Test. Eins, zwei -