Doch wenn das Ich zum Ich spricht, wer spricht dann? – die begrabene Seele, der Geist, der tief, tief in die unterste Katakombe getrieben wurde; das Ich, das den Schleier genommen und der Welt entsagt hat – ein Feigling, möglicherweise, doch auch wunderschön, während es mit seiner Laterne rastlos die dunklen Korridore entlanghuscht.

Virginia Woolf, »An Unwritten Novel«