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Lo primero que hice al escuchar el ruido del motor de los autos que se estacionaron fuera de la Inmaculada Concepción de Tigre fue esconder el tubo de pasta dental dentro de un bolsillo interno de mi chaqueta; luego volví a asomarme al jardín interior de la iglesia y aguardé. En los dos minutos siguientes vi que tanto el Padre Barón como las monjas corrían hacia la puerta principal del templo y escuché cómo voces en español e inglés se mezclaban a distintos volúmenes, junto con pasos rápidos que resonaban por los corredores del templo, uno de ellos con el ritmo reconocible y sordo de tacos muy altos y afilados. Entonces levanté la cabeza y sonreí al descubrir, de pie y mirándome en la puerta de vidrio que comunicaba la nave de la iglesia con el patio interior, al Padre Barón junto a la agente del FBI, Ginebra Leverance. El cura estaba nervioso, ella, imposible de leer, con la mirada oculta bajo un par de enormes lentes oscuros con marco de aviador de la Fuerza Naval de los Estados Unidos, los labios pintados de un rojo furioso, el porte y el traje perfecto, el tic molesto en el lado derecho del rostro. Y la impresión fue la misma de la primera vez que la vi: una mezcla entre ganas de llevármela a la cama y pegarle un tiro entre los ojos de tener un arma a mano. Recordé que Princess había robado una semiautomática en el avión que nos había traído desde España, recordé también que, en rigor, no vi que la robara, solo era su versión de los hechos.

—Señor Miele —saludó en inglés, la agente federal. A su espalda surgió una oficial de la policía argentina de unos veinte años, muy bonita, con esa mirada almendrada y azul propia de la belleza argentina de origen judío, porque con esa nariz y ese color de ojos, por lugar común que se lea, la muchacha de seguro pertenecía a la colonia. Lo sé, las reconozco bien.

—Si Mahoma no va a la montaña, la montaña va a Mahoma —respondí.

—Si Mahoma quiere que la montaña vaya a Mahoma, se conecta desde una línea a internet no encriptada y sin protección —me contestó Ginebra.

—Elías, esta señora… —interrumpió el cura.

—Descuide, Padre Barón, nos conocemos, voy con ella —miré a Ginebra y cambié al inglés—, porque supongo que he de regresar con usted a Buenos Aires.

—Por favor —contestó la mujer del FBI.

Me levanté, me acomodé la chaqueta y fui tras ella. La policía que la acompañaba se ubicó a mi espalda.

—La asistente Cohen —presentó Ginebra—; no trate de pasarse de listo, señor Miele. Ella es joven, pero muy despierta.

—Lo imagino. —La miré saludándola con la mirada. La joven ni siquiera se dio por aludida—. ¿No me va a esposar?

—¿Por qué habría de hacerlo, señor Miele? Hasta ahora usted no ha hecho nada.

—Salvo no obedecerle y moverme como un proscrito por España y Argentina.

—¿Prefiere esposas?

—Es lo más obvio, ¿no? Si la idea es disimular una agenda secreta.

—No hay agenda secreta, Miele, tampoco esposas. Solo acompáñenos y no haga tonterías.

Me despedí del Padre Barón y le di las gracias por acogerme en su hogar. Me preguntó en voz baja si era necesario llamar a Andrés y le dije al oído que lo hiciera, para tenerlo al tanto, que le indicara además que apenas pudiera lo iba a llamar.

Tanto Ginebra como la ayudante Cohen también se despidieron del sacerdote. En el pasillo las monjas miraron asustadas, como pensando que habían compartido la noche con un terrorista o algo peor, con ese miedo inexplicable y casi infantil que asalta a la gente cuando algo interrumpe y desordena la continuidad de sus cosas.

—En la esquina. —Me apuntó la policía porteña, mostrándome un Ford Focus II civil estacionado junto a un par de vehículos idénticos, pero con los colores, balizas y sirenas de la Policía Federal de Buenos Aires. Un helicóptero de la Fuerza Aérea sobrevoló El Tigre, giró a unos cincuenta metros sobre la torre de la Inmaculada Concepción y luego partió de regreso hacia el suroriente, en dirección al centro de la capital rioplatense.

Apunté al helicóptero y comenté:

—¿No será demasiado? Bueno, en realidad hace ocho días desvió un vuelo comercial por mi culpa de Newark a JFK —recordé, con el tono más sarcástico que pude.

Ginebra Leverance volvió a sonreír.

—Recursos, señor Miele, solo hacemos uso de los recursos. —Luego le indicó a Fabiola Cohen, ese era su nombre completo, que subiera delante, junto al conductor. Apenas partimos, las escoltas policiales nos flanquearon en silencio, sin necesidad de balizas ni sirenas.

—Debe ser complicado —sondeé a Ginebra, sentado a su lado en el asiento trasero del sedán.

—¿Qué es lo tan complicado, señor Miele?

—Entrar a un templo católico y rendirle respeto a un cura, tomando en cuenta lo que opina su padre de la iglesia de Roma —presioné.

—Lo que diga o haga mi padre es su negocio, yo estoy en otro.

—Eso veo, averiguar qué hay de verdad en el supuesto asesinato de Bane Barrow.

—¿Supuesto? Cuando lo conocí usted prácticamente lo confirmó.

—Pero usted me lo aclaró: no había pruebas. ¿En serio le da lo mismo entrar a una iglesia católica?

—¿Qué trata de hacer, señor Miele?

—Conversar, gastar el tiempo. El trayecto es largo de aquí a Buenos Aires. Si quiere puedo cambiar de tema.

—¿Y de qué quiere hablar?

—No lo sé, cuénteme usted. ¿Hace cuánto y cómo fue que conoció a Juliana de Pascuali y Princess Valiant? Pero dígame la verdad, no invente, estamos entre gente adulta.