Ruhig stehen die Bäume am Waldrand, die Blätter in ihren Kronen rascheln im Wind und glitzern in der Sonne wie ein Paillettenkleid.
Unten aber, zwischen den Stämmen, über den weichen Waldboden kommen sie.
Die ersten, hinter denen sich weitere Gestalten drängen. Das Rascheln, mit dem ihre Füße über den Laubboden wischen, vermengt sich mit dem Rascheln der Blätter in den Kronen. Sie sagen nichts, sie rufen sich nichts zu. Sie wechseln keine Blicke, sie bleiben nicht stehen und zögern nicht. Sie rennen nicht, stürzen nicht, sie laufen einfach nur immer weiter - heraus aus dem Dämmerlicht zwischen den Bäumen, heraus auf die sonnendurchflutete Lichtung, auf der das Haus steht. Es ist eine Gruppe von vielleicht drei oder vier Dutzend Gestalten, die bleich wirken, ausgelaugt, und deren Gesichter dumpf sind und stumpf.
Unbeirrbar bewegen sie sich auf das Haus zu - und als sie den gläsernen Zaun erreicht haben, der es umgibt, hinterlassen ihre Hände, die sie auf das Glas pressen, beschlagene Spuren darauf.