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Ils étaient une trentaine rassemblés devant la chambre ardente, et il en arrivait encore. Le Poulpe leur avait donné rendez-vous à cinq heures, ils étaient en avance. La silhouette familière de Don Quichotte poussant son caddie Prisunic apparut sur l’avenue des Bartavelles. Il les rejoignit. Son caddie était plein à ras bord de journaux. Il sortit un cierge des profondeurs de son manteau et l’alluma à la flamme d’une bougie, puis il le posa sur l’autel improvisé. Après s’être recueilli un instant, il enleva les paquets enliassés du dessus et les jeta par terre. Puis il renversa carrément son caddie. Le paquet, enveloppé dans une bâche goudron, roula par terre. Bip, le premier, tira sur la bâche. C’était un corps pieds et poings liés, la bouche bâillonnée au chatterton. Le type avait le crâne rasé, et une arcade sourcilière salement amochée, mais il vivait. Il avait l’air sonné. Instinctivement, ils firent un rempart autour du corps, pour ne pas attirer l’attention des curieux. Don Quichotte plia la bâche et la remit dans le caddie. Il reprit aussi les journaux, et il repartit, en murmurant juste “arago”.

Il y eut un long silence. Ceux qui criaient vengeance n’avaient plus ni la force ni le courage de passer à l’acte. Mais la haine était intacte, et personne n’avait envie de pardonner. Les flics ? Il y aurait une enquête pour déterminer les conditions de sa capture et de sa détention, et on savait comment ça finirait. Sans compter que les cistras avaient de bons avocats. La Ford Escort de Carlos qui venait de se ranger le long de la contre-allée leur apporta la solution.

Madame Pereira en descendit avec Carlos et se dirigea vers le groupe. Elle se recueillit quelques instants devant l’autel. C’était la première fois qu’elle venait ici. Elle posa un regard dépité sur Mickaël Charveix. Le skin avait les yeux fermés. Diego glissa quelques mots à l’oreille de sa mère. Elle hocha la tête et approuva. Diego approcha la voiture, et ils le mirent dans le coffre, à quatre. Le skin secouait la tête en se tortillant comme un ver de terre, comme un condamné qu’on emmène à l’échafaud.

- J’ai une proposition à vous faire, les enfants, dit la mère d’Alvaro.