Este piano

tocado a cuatro manos,

abracadabra,

tiene la suerte

de driblar a la muerte

con la palabra,

coma profundo

mientras el perro mundo

gira que gira,

complicidades,

casi medias verdades,

puta mentira.

Javi Sabina,

Menéndez con sordina,

lengua sin pelos,

por Relatores

no pasan los doctores

del desconsuelo.

Olor a tinta,

ni de la misma quinta

ni maricones,

mi tronco sabe

darle vuelta a mi llave

con dos cojones.

JOAQUÍN SABINA

Madrid, tarde de julio de 2006