Capítulo 6

Sábado, 7:31

El reverendo Parkinson podía sentir el crujido de la grava bajo sus pies, y oler la hierba cortada del cementerio y el penetrante olor de la tierra recién removida y las hojas mojadas.

En el distante rumor del tráfico se oía el canto de los pájaros por la mañana. Todos estos eran regalos conocidos de Dios, compensaciones por haber perdido la vista en Verdún.

Había sido capitán, uno de los muchos graduados de Oxford alistados en 1914. Era de la flor y nata de una generación: ganaron batallas en los campos de lucha de Eton, muriendo en medio de lodo, derramado agallas y gas mostaza.

En algún puesto de socorro sin nombre, mientras se retorcía y lloraba en una cama en bruto, había sido llamado por Dios. La gran compasión del Creador le empujaba a sentir la paz y la quietud.

Parkinson podía sentir esa quietud ahora, mientras caminaba junto al Doctor. El Doctor siempre evocaba una sensación de calma cuando estaba cerca, como la calma en el ojo de una tormenta.

—Es muy amable de su parte —dijo el Doctor— hacer esto en tan poco tiempo.

—Tonterías, mi querido Doctor —respondió Parkinson—. La tumba lleva preparada un mes. El sr. Stevens, el sepulturero, estaba de lo más molesto.

—Tuve que salir pronto —explicó el Doctor.

—Perdóneme por decir esto, pero me parece que su voz ha cambiado un poco desde nuestra última reunión —y era verdad—. Parkinson casi no había reconocido la voz esa mañana. ¿Un deje escoces, tal vez? Parkinson oyó la risa Doctor en voz baja.

—Oh, he cambiado —dijo— en varias ocasiones.

Parkinson percibió algo, entonces oyó el ataúd y se colocó sobre la tumba.

—Tengo que decir —comentó—, que los portadores del féretro están muy callados, silenciosos como fantasmas de verdad.

Ratcliffe empezó cuando sonó el teléfono. Con un ojo puesto en la figura en las sombras levantó el auricular. —Bien, quédate con el Doctor y vuelve a llamarme… no tienes que razonar, sino seguir las órdenes… Bien… Adelante con ello.

Se sintió frustrado ante el teléfono y se volvió hacia la figura.

—Mi hombre lo ha encontrado —dijo con cierta satisfacción.

—Sí —dijo la figura —pero mis enemigos han encontrado a su hombre.

En una cabina telefónica a las puertas del cementerio, Mike Smith colgó el teléfono y salió a la débil luz del sol. A continuación, tras comprobar que nadie estaba mirando, se deslizó a través de las puertas en el cementerio. Había visto al Doctor y al vicario detrás de la iglesia de centro del cementerio, por lo que aumentó el ritmo. Quería ver si el ataúd seguía flotando de esa manera inquietante. Cosas milagrosas estaban sucediendo en torno a ese extraño Doctor; cosas que la Asociación debería conocer. Además, le debía favores a Ratcliffe.

De repente se estaba ahogando con un brazo apretado alrededor de su garganta. Notó la tela áspera en su mejilla. Una voz le susurró al oído —¿Cuál es la ubicación de la base Dalek rebelde?

Mike agarró el brazo, tratando de aflojarlo, pero la presión sólo empeoró. —Suéltame —dijo con voz entrecortada—. Te voy a romper las piernas.

El hombre repitió la pregunta, el agarre asfixiante mostrando su ventaja.

Mike no sabía de qué estaba hablando el hombre. Trató de decírselo al hombre, pero los puntos de luz le estaban emborronando la vista.

—Usted es un agente de las Daleks rebeldes —dijo el hombre.

—¿Qué? —pensó Mike. Se quedó inmóvil—. Trabajo para el señor Ratcliffe, la Asociación.

Con un repentino estallido de energía que se retorció en el agarre del hombre, rompiendo su dominio sobre su garganta y apretó el brazo de su adversario hacia atrás y arriba. El hombre gruñó mientras Mike lo hacía una llave para luego apoderarse de un puñado de cabellos blancos tirando de su cabeza salvajemente hacia atrás.

Mike se sorprendió al descubrir que su atacante era viejo, tal vez de unos cincuenta años.

—¿Para quién trabajas?

Pero el hombre miró estúpidamente a Mike, su viejo cuerpo se tensó y se sacudió como una marioneta. Un bajo gemido escapó de sus labios. Con sorpresa, Mike lo reconoció como el director de la escuela Coal Hill. El cuerpo se relajó y se escurrió de las manos de Mike, cayendo muerto en el suelo.

Mike retrocedió, respirando con dificultad. Miró frenéticamente a su alrededor.

No vio a nadie. Corrió, dejando al director entre el laberinto de tumbas.

Pero él corrió detrás del Doctor.

—Cenizas a las cenizas, polvo al polvo —entonó Parkinson y cerró su biblia en braille. Oyó al Doctor moverse y luego el ruido de la suciedad de la tapa del ataúd—. Se acabó —dijo después de una pausa respetuosa.

—No —respondió el Doctor—. Acaba de empezar.

No fue hasta que el Doctor se lo llevó que Parkinson se dio cuenta de que no sabía a quién acababa de enterrar.

Mike observó al Doctor marcharse junto con el vicario. Fijó la posición de la tumba en su mente; mejor informar a Ratcliffe más tarde.

Ratcliffe le había dicho vería muchas cosas extrañas y tenía razón, como siempre. Siempre había sabido cosas, secretos. Cuando Mike era pequeño, corriendo salvaje entre los escombros de los bombardeos, Ratcliffe le había dado una barra de chocolate, con palabras extranjeras en el envoltorio. —Es de Alemania —Ratcliffe había explicado.

—¿Has estado allí? —Muchos de los soldados que regresaban habían traído cosas del exterior.

—No Mike, amigo mío —dijo Ratcliffe—, pero tengo amigos allí.

El chocolate había estado rico. Mike hizo que durara mucho tiempo. A medida que Mike crecía, Ratcliffe solía hablar con él. Le hablaba sobre el mundo: cómo los banqueros y los comunistas estaban en la misma liga juntos, cómo el gobierno planeaba traer negros del exterior para mantener bajos los salarios y obligar a los blancos decentes a abandonar sus puestos de trabajo.

Mike había absorbido toda aquella información, como si fuera una esponja.

Aquellas profecías que Ratcliffe le había contando se habían convertido en los últimos tiempos menos generales y más precisos El sábado pasado, Ratcliffe lo había sorprendido en el Harry Cafe. Le había preguntado a Mike lo que estaba haciendo de civil. Mike le había guiñado un ojo y dijo que era un secreto. Ratcliffe parecía encontrarlo enormemente divertido, entonces él se había inclinado sobre la mesa y le susurró al oído de Mike: —Habrá un nuevo presidente de Estados Unidos por la noche.

Después de eso, le guiñó un ojo y se fue.

Esa tarde, en Dallas, la cabeza de Kennedy se sacudirá hacia adelante y luego hacia atrás.

—Secretos —Ratcliffe siempre había dicho—, son la clave de todo.

—Una vez que contemos con esta mano de Omega —dijo Ratcliffe—, ¿Qué?

—Estamos al borde de un gran poder.

—¿Y nuestro acuerdo?

—Usted también tendrá este poder, si tiene estómago para eso.

Ratcliffe se humedeció los labios repentinamente secos—. ¿Qué quieres decir?

—Habrá bajas, muchas muertes.

Ratcliffe se relajó, se encogió de hombros y dijo:

—La guerra es el infierno.

Ace mordió una rebanada de pan tostado.

La casa de huéspedes en Ashton Road era una de una hilera de casas mal construidas en terrazas que habían sobrevivido a los bombardeos. Al norte de los grandes errores de la planificación urbanística de la posguerra aún brillaban con suerte más de Hoxton. Era una comunidad de muerte: los niños habían desaparecido en las nuevas ciudades de Londres, dejando a los padres aislados Las puertas estaban cerradas con llave durante el día, miradas duras y desconfiadas llenas de maldiciones.

En el comedor de la casa, la alfombra se había desgastado y en los asientos de las sillas tapizadas se podía distinguir las brillantes costuras de un millar de lavados. Una imagen del desaparecido Sr Smith con su uniforme naval colgaba en la pared: se había perdido con su barco en el Mar Ártico congelado durante la ejecución de las armas de los rusos en 1943.

En esa foto la Sra. Smith trabajaba para mantener su casa impecable para las personas que se quedaban allí y por su orgullo obstinado. Todos los días limpiaba el polvo de las baratijas que llenaban la repisa con recuerdos. Limpió la nueva televisión que Mike había comprado pero que nunca veía; puso el desayuno en la mesa bajo la ventana.

En la mesa esta mañana Rachel mordisqueó tostadas y recordó Turing Desde que Turing había comparado el cerebro humano hasta ocho libras de avena fría, Rachel siempre había pensado en él en el desayuno. Se terminó ha ido gachas.

Al otro lado de la mesa Allison leía el periódico, con una intensidad casi de estudio, con el rostro ilegible. Un bebé en la guerra, pensó Rachel, que tenía problemas para entender la forma en que su asistente pensaba a veces. Me pregunto qué tipo de mundo su generación va a crear, Aldous Huxley y George Orwell?

Tenía la horrible sospecha de que para obtener respuesta todo lo que tenía que hacer era preguntar a Ace:

—No es tu pasado, Ace —había dicho el Doctor—. No has nacido todavía.

“Debo estar haciéndome vieja” pensó Rachel. “Porque realmente no quiero saber”.

—El profesor dijo que ya estaría de vuelta —dijo Ace de repente.

—¿Qué iba a hacer, de todos modos? —preguntó Rachel.

—Trabajo —dijo el Doctor desde la puerta—, a diferencia de otras personas.

Mike estaba sonriendo por encima del hombro del Doctor.

—¿Has dormido bien?

—Está bien —dijo Ace—. Llegas tarde.

—Le encontré vagando por las calles —dijo Mike.

—No estaba vagando —dijo el Doctor irritado—. Simplemente estaba contemplando ciertas anomalías cartográficas.

La Sra. Smith entregó a Mike una nota.

Mike leyó.

—Damas y caballeros —anunció—, si no les importa, creo que el capitán nos está esperando.

Ace saltó de su asiento.

—¡Genial! por fin algo que hacer.

—Ah —dijo Mike—. Ordenó específicamente que “la niña” debía permanecer aquí.

Lo que no fue bien recibido por Ace. Ella apeló al Doctor, pero él simplemente se encogió de hombros y sacó el bate de béisbol fuera de su escondite en el paraguas.

—Te he traído un regalo —dijo—. Levantó el bate y por un momento la energía azul crepitaba sobre su punta.

Rachel retrocedió. Eso no era estático. “Lo estático no fluye de esa manera” pensó. “Esa es otra maldita arma de energía”.

—¿Cómo lo hiciste? —preguntó antes de poder evitarlo.

—Tecnología superior —dijo el Doctor alegremente—. Y no, yo no puedo decir cómo.

Rachel tuvo que preguntar:

—¿Por qué no?

—No estás lista, nadie en este planeta lo está.

“Ahí va otra vez”, pensó Rachel.

Ace estaba protestando, incluso mientras tomaba el bate. Rachel Allison señaló a través de la puerta.

Mike siguió, pero se detuvo en el umbral.

—Lo siento, chica. —dijo a Ace—. Tengo trabajo que hacer. Volveré a las seis, tened la cena lista—. Cerró la puerta rápidamente detrás de él.

Ace le dijo algo en voz alta desde el otro lado.

—¿Dónde aprendió palabras como eso? —dijo Allison.

—Ciertamente tiene un colorido dominio inglés —asintió Rachel.

—No hay duda al respecto —dijo Mike con una sonrisa—. No es de Cambridge —ignoró la mirada amarga de Allison y abrió la puerta principal—. Vamos, podemos esperar en el coche.

Ace tuvo problemas con su temperamento.

—Profesor, no puedes dejarme aquí —su voz tenía un gemido infantil y ella se dio cuenta.

—Ace —dijo el Doctor con exagerada paciencia:

—Estoy tratando de convencer a Gilmore para mantener a sus hombres lejos de los problemas.

Si no puedo hacer eso, se producirá un gran número de muertes innecesarias.

—Estás planeando algo.

—Sí.

—Entonces tendré que ir contigo.

—No.

—¿Quién más va a cuidar tu espalda?

—¿Vas a obedecerme sólo por esta vez? Cuando vuelva te lo explicaré todo.

—Explícamelo ahora.

—No tengo tiempo.

“Adulto contra niño otra vez”, pensó Ace. Incluso con el Doctor siempre se reduce a eso. Sin embargo, una persistente voz le dijo que esta vez se lo merecía.

—Me quedaré, si eso es lo que quieres.

—Confía en mí —dijo el Doctor y ella lo hizo—. Todo el tiempo.

—¿Doctor?… —dijo cuándo el Doctor abrió la puerta.

Se volvió a medias.

—¿Sí?

—Será mejor lo expliques cuando vuelvas, o…

—¿O?

Ace levantó el bate de béisbol y la luz azul parpadeó brevemente a su alrededor.

—Las cosas podrían volverse desagradables —ella sonrió y mientras cerraba la puerta pensó que él le había devuelto la sonrisa. Una cortina de cretona se arremolinaba en la corriente; el marinero Smith miró hacia ella con ojos apagados.

Ace se preguntó si la señora Smith tenía un poco de fertilizante de nitrato y azúcar de sobra. Así fue como ella había comenzado cuando tenía doce años: una bolsa de fertilizante de nitrato, un paquete de un kilo de azúcar y algunas latas de pintura vacías. El truco, que había aprendido rápidamente, estaba en la contención. La fuerza de la explosión provenía de los gases en rápida expansión por la reacción de los productos químicos. Con un explosivo “más edulcorado” como había llamado a su primer material, mejor se sellaba la lata de pintura y mejor sería la explosión.

Cuando tenía catorce años, descubrió el amor de su vida, la nitroglicerina. Con los productos químicos extraídos del laboratorio de química que ella misma sintetizaba para hacer nitrocelulosa y gelignita industrial de calidad.

Una noche se le ocurrió nitro y nueve, una recombinación forzada de solución de nitrato con un mínimo estabilizador orgánico compuesto de paquetes de copos de maíz triturados. El Nitro y nueve tenía unos poderes destructivos impresionantes y también era muy inestable.

Pero Ace pensó “también lo era la vida”.

Mike se inclinó sobre el volante y miró con pesimismo al Doctor.

—Me pregunto qué se trae entre manos.

Rachel estaba tratando sin éxito de encontrar una posición cómoda para las piernas debajo del tablero y se preguntaba por qué ella como principal asesora científica tenía sólo un Ford Prefect.

—¿Quién sabe? —dijo con ligereza—. Él tiene motivos extraterrestre.

Mike se volvió hacia ella.

—¿Qué significa?

—Es decir, no creo que sea humano.

La expresión de preocupación de Mike se acrecentó.

—¿Y Ace?

—Oh, ella no es una extraterrestre —dijo Rachel con picardía—. ¿Estás bien ahí?

El joven pareció aliviado.

—Bien —dijo, rápidamente agregó— ¿No querría que fuera extranjera, verdad?

Rachel contuvo una carcajada.

—Aquí viene el Doctor —dijo Allison—. Parece como si estuviera cargando algo.

—Parece una caja de herramientas —dijo Mike.

“Más magia”, pensó Rachel.