»Das war’s «, sage der junge Mann und ließ den Schwamm in den Eimer fallen. »Nicht absolut perfekt, aber Sie wollten ja, dass es fix geht.«

Fegan drückte dem Burschen mit dem Aknegesicht zwei Zwanzig-Pfund-Scheine in die Hand. »Danke.«

»Alles in Ordnung, Kumpel?«

Fegan schob die zitternden Hände in die Taschen. »Mir geht’s prächtig«, sagte er und wandte sich seinem Wagen zu.

Rallyestreifen hießen die Dinger. Zwei lächerliche weiße Bänder, die vom Bug des Clio über die Motorhaube, weiter übers Dach und dann die Heckklappe hinunterliefen. Angeblich sollten sie sportlich aussehen, aber Fegan fand sie einfach nur affig, allerdings auch nicht affiger als die an den anderen Kleinwagen, die vor Antrim Motor Kit standen. Alle hatten sie Spoiler und waren entweder höher- oder tiefergelegt, und alle wurden sie von pickeligen Jungs mit Baseballmützen gefahren.

Fegan hatte an einem Schönheitssalon an der Küste angehalten und von einem anderen grünen Clio die Nummernschilder abgeschraubt. Die waren inzwischen mit Klebeband, das er in einem Laden in Ballymena gekauft hatte, über denen von Marie befestigt. Nur ein überaus aufmerksamer Polizeibeamter hätte den Wagen jetzt noch als den erkennen können, der einer verschwundenen Frau gehörte.

Vor zehn oder fünfzehn Jahren wäre es noch unmöglich gewesen, von der Küste weg durch zwei große Städte bis nach Belfast zu fahren, ohne auf eine Straßensperre zu stoßen. Mit Sicherheit hätte es auf Fegans Strecke einen Kontrollpunkt der Armee oder der Polizei gegeben, aber diese Zeiten waren vorbei. Wie oft war er nicht von den Briten oder der UDR aus einem Wagen gezerrt und am Straßenrand durchsucht worden, während Uniformierte das Innenleben des Fahrzeugs auseinandernahmen. Die jungen Männer in ihren aufgemotzten Kisten wären empört gewesen, wenn ihnen so etwas je widerfahren wäre, dabei war es für ihre Väter, ob nun Protestanten oder Katholiken, jahrzehntelang an der Tagesordnung gewesen.

Das Wetter war umgeschlagen. Die warmen Sonnenstrahlen der vergangenen Wochen hatten sich verkrochen, tiefe Wolken hingen am Himmel. Die Welt war grau in grau, und Fegan fühlte eine Schwere auf sich lasten, als er die Fahrertür aufmachte.

Er setzte sich in den Wagen, ließ den Motor an und fuhr los. Jedes Mal wenn er ungeschickt schaltete, machte der Clio einen Satz. Es war schon lange her, seit er zum letzten Mal am Steuer gesessen hatte. Er fuhr in das Kreiselsystem hinein, das zur Autobahn Mi führte. In weniger als einer Stunde würde er in Belfast sein.