Capítulo 15

Chicago

Viernes, 16 de marzo

04:00 p.m.

Caroline encontró a Tom metiendo calcetines en su mochila. Un temblor sacudió un poco su corazón y retumbó a través de su estómago mientras permanecía de pie en la puerta de la habitación y lo veía empacar, con las preocupaciones por Evie y por contarle la verdad a Max temporalmente a un lado. Su hijo se dirigía finalmente al campamento, como lo había previsto.

Se iría por cinco días. Tom había estado esperando ese viaje desde que él y sus amigos habían comenzado a planearlo durante las vacaciones de Navidad. Uno de los padres de los chicos los iba a conducir a todos ellos a un lago en Wisconsin, donde iban a dormir en tiendas de campaña, pescar para el desayuno y comer las salchichas asadas en el fuego si se demostraba que los pescadores eran ineptos. A la edad de Tom, comer salchichas tres veces al día probablemente no le haría daño. Dios sabía que no tenía necesidad de preocuparse por algún retraso en su crecimiento.

Sintió un escalofrío de emoción que competía con el tirón de la preocupación. Su hijo estaba haciendo amigos, aventurándose por sí mismo, similar a la forma en que ella se aventuraba al fin con Max. De a poco a la vez. Poco a poco, iban saliendo de la nube negra bajo la que se habían escondidos durante tanto tiempo.

Tom levantó la vista y la vio, y su rostro adquirió una expresión feliz.

—Estás en casa temprano.

—He venido un poco más temprano para asegurarme de que tenías suficientes calcetines. — Ella inclinó la cabeza—. Así que, ¿tienes suficientes calcetines?

Tom le disparó una de sus atractivas sonrisas.

—No sé, mamá. ¿Crees que doce pares son suficientes para cinco días de campamento?

—Si llueve, te alegrará que te haya hecho tomar medias extras.

—Si llueve, vamos a estar jugando Game Boy en nuestras tiendas.

—¿Tienes ropa interior extra?

Hizo un gran show de rodar sus ojos.

—Doce pares.

Caroline sonrió.

—Si ves algún oso, te alegrarás de que te haya hecho llevar más.

Tom llevó la cabeza hacia atrás y se echó a reír.

Y Caroline sintió la inesperada picazón en los ojos, las lágrimas a la vista. De repente, Tom se puso serio y cruzó los pocos metros entre ellos.

—¿Qué pasa, mamá? Si no quieres que me vaya...

—Shhh. —Caroline puso un dedo sobre su boca—. Quiero que vayas.

Él movió la mano de su rostro, ligeramente sosteniendo su muñeca.

—Entonces, ¿por qué lloras? —La cara de Tom estaba oscura—. ¿Max hirió tus sentimientos otra vez?

—No, no. —Caroline le bajó la mano y se extendió para abrazarlo con los dos brazos. Casi ferozmente, Tom también la abrazó, haciendo que levantara los pies del suelo—. Sólo me estoy dando cuenta que todo está cambiando —dijo a la pared detrás de su espalda.

Tom la dejó ir, y ella sintió que sus pies tocaban el suelo otra vez.

—El cambio es bueno, mamá. Siempre dices eso.

Ella asintió y se secó las lágrimas de su rostro por segunda vez ese día.

—Ya lo sé. Sin embargo, a veces puede dar miedo. —Acarició la mejilla de Tom—. Creo que estoy involucrada con Max.

Un rubor de vergüenza subió por las mejillas de Tom, y su mandíbula se tensó.

—Ya lo sé.

Caroline respiró.

—Y antes de que todo vaya demasiado lejos, creo que él necesita saber.

Tom entrecerró los ojos cuando la plena comprensión apareció.

—¿Vas a contarle? ¡Mamá!

—No me llames “Mamá” a mí en ese tono de voz, Tom. —Trabó los ojos con los de él, hasta que Tom bajó la mirada a la alfombra desgastada.

—Lo siento, mamá, pero prometiste que no se lo dirías a nadie. Nadie —repitió en tono desafiante.

—Le dijimos a Dana —observó Caroline en voz baja.

—¡Eso era diferente! —estalló Tom—. Nosotros...

—¿Confiábamos en ella? —Caroline terminó suavemente.

Levantó sus ojos, todavía entrecerrados y enojados.

—Sí.

—Bueno, yo confío en Max.

—No —respondió Tom, deliberadamente.

—¿Por qué?

No dijo nada, sólo miró hacia otro lado y Caroline sintió que su temperamento hervía a fuego lento.

—¿Debido a que hirió mis sentimientos? —presionó—. Bueno, puedo manejar mis propios sentimientos, hijo. —Los hombros de Tom permanecieron obstinadamente tensos—. ¿Por qué tienes miedo de que me lastime?

Un músculo se contrajo en la mejilla de Tom.

—Él tiene temperamento, mamá.

—Sí, y lo ha liberado. Pero nunca, ni una sola vez, puso las manos sobre mí de una manera que fuera otra cosa que amable. Incluso cuando estaba más que furioso. Lo cual —añadió—, yo provoqué deliberadamente.

—¡Sólo lo has conocido por dos semanas!

—Es cierto, pero a veces sólo sabemos. Incluso en dos semanas.

—¿Cuánto tiempo lo conociste a él? —desafió Tom en voz baja, triunfante.

Caroline hizo una mueca por el golpe bajo.

—No es igual para todos. Yo tenía quince años en ese momento. Casi la misma edad que tienes tú ahora —terminó con una inclinación significativa de la cabeza.

Tom miró, claramente frustrado.

—¿Estás diciendo que no sé de lo que estoy hablando?

Su genio se apagó.

—No, cariño. Digo que tengo dieciséis años más de experiencia que tú. Tom, yo sé que no confías en Max... todavía. Pero, ¿confías en mí?

Tom vaciló y luego la miró a los ojos y asintió con la cabeza, los ojos todavía desafiantes.

—Entonces, confía en que haré lo correcto. —Se apartó de la intensa mirada de su hijo y comenzó a enderezar los trofeos en la parte superior de su cómoda. Cogió un trofeo al azar y le dio la vuelta, mirando en la parte inferior plana como si contuviera una gran sabiduría. No lo hacía.

Oyó el crujido de los resortes de la cama de Tom, entonces su profundo suspiro.

—¿Lo quieres, mamá?

Qué pregunta para un chico de catorce años de edad. Sin embargo, exigía una respuesta. Colocó el trofeo en su sitio con cuidado y se volvió hacia el muchacho, que había sido forzado, por circunstancias independientes a su voluntad, a convertirse en un hombre demasiado pronto. Ella le debía su hijo nada menos que la honestidad total.

—Sí. —Su mirada bajo a la alfombra y a las manos permanecieron apretadas en su colcha—. Dice que me ama también —agregó y observó sus manos relajarse poco a poco. Tom finalmente levantó la vista.

—Entonces, estoy contento.

Caroline dejó escapar el aliento que no se había dado cuenta que estaba conteniendo.

—¿Lo estás?

Él sonrió. No era la encantadora sonrisa que utilizaba para hacer reír o contagiar su temperamento, sino una sonrisa sobria, que no compensaba la preocupación que aun había en sus ojos.

—Sí, lo estoy. Te mereces ser feliz, mamá. Mereces tener a alguien a quien ames, y a quien no temas.

Caroline intentó tragar, pero el nudo de emoción era demasiado grande.

—Yo no creo merecerte —susurró.

Tom levantó una ceja y la encantadora sonrisa volvió a aparecer.

—No, no me mereces.

Riendo a través de las lágrimas, agarró uno de sus trofeos más pequeño y lo lanzó sin causar daño, a su cama, donde aterrizó sobre la almohada con un golpe sordo.

—Ve de camping, jovencito. Y si se llegas con dolor de estómago por comer salchichas todo el fin de semana, no vengas quejándote a mí.

Chicago

Viernes, 16 de marzo

05:00 p.m.

Winters deslizó las páginas del fax que había estado esperando, muy complacido con Randy Livermore. Había que tener a ese muchacho en cuenta si alguna vez necesitaba un socio de negocios. Livermore había sido rápido, completo y discreto.

Winters ahora tenía una lista, con direcciones y números de teléfono, de las mujeres que habían pasado por Hannover House hacía siete años, y que medían, según el Departamento de Vehículos Motorizados, menos de metro sesenta y cinco. Para el lunes, tendría por FedEx las imágenes que iban con los nombres. Randy era ciertamente exhaustivo. Por ahora Winters cazaría a ciegas, explorando los nombres, destacando en amarillo cualquier variación de Mary o Grace. Había docenas. Ana María, Mary Beth, Mary Francis...

Winters se detuvo. Solo nombre saltó fuera de la página.

Sin duda, Mary Grace no...

Tal vez ella no se dio cuenta. Tal vez fuera una de esas cosas freudianas.

Lo más probable es que ella fuera una estúpida, como lo había sabido todo el tiempo.

Winters puso la marca sobre el nombre y lo miró un minuto más.

Mary Grace nunca puso un pie fuera de Carolina del Norte durante los primeros veintitrés años de su vida...

Era posible.

Stewart Caroline.

Era posible.

Sacó el mapa de Chicago. Caroline Stewart no vivía muy lejos.

Winters, encendió un cigarrillo y dio una calada profunda. Sentía que su pulso se disparaba cuando se acercaba a su presa. Robbie podría estar sólo a una corta distancia. Winters lo sabría para la hora de acostarse.

Y ¿quién sabe? Tal vez la hora de acostarse se llevaría a cabo en un ambiente más íntimo... por primera vez en siete años.

Miró el nombre resaltado una vez más. Sí, era posible.

Chicago

Viernes, 16 de marzo

06:30 p.m.

Caroline abrió la puerta incluso antes de que Max llamara. La aceptación de Tom parecía haber quitado un peso de sus hombros y esperaba esa noche más que ninguna otra hasta ahora.

—Hola —dijo ella, sabiendo que sonaba estúpida y que su sonrisa era demasiado grande y no se preocupó ni un poco.

Max le devolvió la sonrisa.

—Hola a ti también. —Él entró en el apartamento y se tambaleó cuando el gato naranja corrió por su bastón, pero se contuvo antes de caer—. Whoa. Tu visitante está de vuelta.

—La Sra. Polansky y su hermana se fueron a Daytona esta mañana. Yo soy la única persona en el edificio que va a darle de comer. —Echó el gato a la cocina y sirvió comida seca para gatos en un plato.

Max mentalmente agradeció al viejo Bubba cuando entró en la cocina para encontrar una prominente visión del trasero de Caroline, agachándose para darle de comer al gato. Ella se había cambiado por un par de jeans que le sentaban como un guante, lo que le hacía agua la boca y los dedos le picaban. Se metió las manos en los bolsillos.

—¿La Sra. Polansky fue a Daytona? ¿Para qué?

Caroline miró, sus ojos azules riendo.

—Es fin de semana de Harley.

Los labios de Max temblaron.

—No me digas que esas señoras de edad viajan en Harleys.

—Lo hacen. Es verdad —insistió—. Lo he visto yo misma. Ellas no empezaron hasta después de los cincuenta y cinco años. La señora Polansky dice que lo hacen para mantenerse jóvenes, pero su hermana dice que es para enganchar hombres.

Max soltó un bufido.

—Le creo a la hermana.

Caroline sonrió.

—Yo también. —Ella estaba de pie, se limpió las palmas en sus pantalones vaqueros—. Estoy lista.

Él la miró de arriba a abajo, esperando que su rostro reflejara su total admiración.

—Te ves hermosa.

Tres, dos, uno. Sus mejillas se pusieron coloradas.

—Gracias.

Max dejó caer un rápido beso en sus labios. Simple aceptación de su alabanza. Seguían progresando.

—De nada y yo estoy muriendo de hambre. Llama a Tom y vamos para mi casa.

Caroline deslizó su bolso en el hombro.

—Él no está aquí. ¿Recuerdas? Se ha ido a ese viaje de campamento. No estará en casa hasta el miércoles o el jueves.

Max sintió tensarse cada músculo de su cuerpo.

—¿Qué? —La palabra sonó mucho más dura de lo que había previsto, pero no hubiera podido controlar su voz en ese momento aunque su vida dependiera de ello.

Ella miró por encima del hombro, la sorpresa en su rostro.

—Se ha ido de campamento con sus amigos. —Arrugó sus cejas con inquietud—. ¿Qué, Max? ¿Algo está mal?

Trató de que no le temblaran las manos cuando se acercó a acariciar la curva de su mandíbula.

—Estamos solos, entonces —dijo en voz baja—. Realmente solos.

El entendimiento iluminó sus ojos y con ello vino una encantadora timidez.

—Supongo que sí.

Inclinó su cara y tomó posesión de sus labios, su beso largo y profundo, la promesa de lo que la noche traería.

—Oh, Dios... —susurró.

Él tocó suavemente el labio inferior, ahora hinchado y sensual.

—Oh Dios, oh Dios —bromeó Max, haciendo que aparezca una tímida sonrisa en sus labios temblorosos—. No olvides sacar el gato.

Se quedó allí, mirándolo fijamente a los ojos como si tratara de tomar una decisión de enorme importancia.

—Será mejor que ponga fuera el plato —murmuró—. En caso de que llegue a casa tarde y tenga hambre.

Max abrió la puerta para ella. O por el apuro, según fuera el caso.

—Entonces, nos vamos.

Cuando llegaron al pie de la escalera, Sy Adelman estaba en su lugar habitual, sentado en el escalón. Le echó una mirada curiosa a Max antes de saludar a Caroline con una sonrisa.

—Buenas noches, Caroline.

—Buenas noches, Sr. Adelman —replicó ella con una sonrisa a su vez.

El viejo guiñó un ojo a Max.

—Pásala bien. No hagas nada que yo no haría.

Caroline se echó a reír.

—¿Qué no haría, Sy?

Adelman se rió entre dientes.

—No demasiado, por todos los infiernos.

Caroline dio unas palmaditas en su cabeza calva.

—Usted es un viejo travieso, Sy.

—Lo sé. Me mantiene joven.

La puerta se cerró detrás de ellos y los dos subieron a un Mercedes plateado aparcado en la acera. Winters frunció el ceño, manteniéndose en las sombras detrás de la escalera. Se había deslizado en la parte trasera de la casa de apartamentos a través de una puerta de servicio y había estado esperando que el viejo saliera para que poder llegar hasta el Apartamento 3A. En cambio, la mujer del 3A había salido, de la mano con un hombre extraordinariamente alto, más alto que él mismo. Pero cojo. Un rengo con bastón.

La mujer era Mary Grace. Él estaba seguro de ello.

Un poco más vieja. El pelo teñido de color marrón.

Y sin cojear.

Winters apretó la mandíbula. Ella lo había engañado. Ella no estuvo paralizada en absoluto.

Es por eso que habían encontrado su andador en el coche. No lo había necesitado realmente. Ella nunca había estado coja. Una rabia lenta empezó a arder. Le había mentido a él. Cada enfermera y médico en el hospital le habían mentido. Todos ellos fingieron que estaba herida. Pobre, pobre de Mary Grace. Ella había sido normal todo el tiempo. Ella había mentido.

Y ella le había robado a su hijo.

El hombre alto con el bastón abrió la puerta del coche y ella subió, riéndose de algo que él dijo. Era un hombre rico. Mary Grace tenía un ricachón. Era una puta. No mejor que la puta Angie. La rabia quemó más fuerte. Tenía las manos apretadas en puños. Mary Grace y el hombre probablemente se iban para hacerlo ahora mismo. Cuando llegara a ella, le haría lamentar el día en que había puesto sus ojos en ese hombre. Cuando terminara, lamentaría incluso haber nacido.

Con un esfuerzo, Winters puso su ira bajo control y consideró de nuevo el asunto en cuestión.

Robbie. Su hijo estaba arriba en el apartamento 3A. Solo. Ahora mismo.

Se deslizó por la puerta y se dirigió de nuevo a su coche de alquiler que había dejado estacionado en un callejón, abrió el maletero y encontró los monos que había guardado allí. Las personas ignoraban a un hombre en overol. El viejo en las escaleras asumiría que era el técnico de televisión. Una pequeña caja de herramientas y una peluca marrón indefinido completaron su conjunto.

Entró de nuevo por la puerta principal y asintió con la cabeza al viejo.

—Un poco tarde para una llamada a domicilio, ¿cierto? —preguntó el hombre, mirando hacia él.

Winters lo miró desde detrás de los párpados cerrados.

—Estoy retrasado. Esta es mi último servicio por hoy.

El viejo entornó los ojos hacia él.

—¿En qué empresa está, joven?

Winters controló un poco su temperamento. Entrometida mofeta vieja. Pensó rápidamente.

—Con la empresa Tres A. —Asintió brevemente al anciano y se abrió camino por las escaleras, haciendo caso omiso de la forma en que el viejo se volvió para mirar por encima del hombro, con el ceño fruncido.

Winters forzó la cerradura de Mary Grace con sorprendente facilidad. La pequeña se había vuelto confiada.

Pronto eso iba a cambiar.

Su corazón latía con fuerza por la anticipación, abrió la puerta y miró en su interior.

Todo estaba tranquilo. Al igual que una tumba. La decepción se estrelló en torno a sus oídos.

Robbie no estaba ahí. Pero había estado. Poco a poco Winters cruzó la pequeña sala de estar, con los ojos fijos en un grupo de imágenes dispuestas en un pequeño estante de madera.

Robbie. Su hijo. Winters recogió la imagen más cercana al final de la plataforma. Su hijo se había convertido en un hombre. Alto, rubio, atlético, de buena apariencia. Robbie era un hombre joven y guapo. El orgullo creció aun cuando su corazón estaba afligido por los años perdidos. Tomó una segunda imagen, Robbie con un uniforme del baloncesto, el balón tranquilamente colocado bajo el brazo. Su hijo jugaba al baloncesto. Winters frunció el ceño. Debería haber sido fútbol. Se supone que siempre había sido el fútbol.

Al igual que él.

Pero no era así. Sin embargo, estaba hinchado de orgullo. Su hijo fue el ganador juvenil una vez... dos, tres veces, contaba los trofeos. Dio un paso más cerca y rápidamente sofocó el rugido que amenazó con entrar en erupción.

—Tom Stewart. —Leyó en voz alta, su voz ahora helada. Ella había cambiado su nombre y el de su hijo. Le había negado su herencia, incluso su propio nombre—. Ella tendrá que pagar por esto —murmuró.

Con cuidado, puso el trofeo en su lugar, asegurándose de que la fina capa de polvo en la estantería no fuera removida. Quería una de esas fotos de su hijo para sí mismo. Él cogió una de la fila de atrás en la plataforma, que había sido, obviamente, tomada hacía mucho tiempo. De unos diez años de edad, miró al niño, alegre y sobrio. Robbie era obviamente infeliz viviendo aquí sin él. Lo veía en los ojos de su hijo. El polvo que estaba en la parte superior del marco era de una capa más gruesa que en el resto del estante y eso le dijo dos cosas. En primer lugar, Mary Grace se había convertido en una mala ama de casa. En segundo lugar, que al parecer ella no había cogido esa imagen en mucho tiempo. No se daría cuenta de la falta de esa en particular. Él se la metió en el bolsillo como si fuera oro puro.

Con cautela, se dirigió a la parte trasera del apartamento y abrió una puerta. Un cuarto de baño. Botellas de champú llenaban los bordes de la bañera. Pocilga. Él frunció el ceño ante la navaja en el fregadero. Robbie se afeitaba ya. ¿Quién le había enseñado a afeitarse? ¿Ese tipo alto con la cojera? ¿Uno de los otros hombres de Mary Grace? Sintió la rabia hervir nuevamente. Se había perdido muchas de las pequeñas cosas, mientras que un desconocido, algún dulce papito de la puta de su mujer, veía crecer a su hijo.

Cerró la puerta del baño, dejándola de la misma manera en que la había encontrado, y luego abrió la puerta de la habitación de Robbie. Mantas lisas cubrían la cama doble, posters de Michael Jordan cubrían las paredes. Había un equipo de música en una esquina, libros apilados sobre el escritorio. Winters abrió el armario, tenía un único traje oscuro y brillantes zapatos negros. Zapatos grandes. Su niño estaba casi crecido.

Una foto estaba enganchada en la esquina superior de un viejo espejo. Un hombre viejo con Robbie en su regazo, mientras que Robbie tenía un globo y llevaba una enorme sonrisa, mostrando los dientes faltantes. La imagen no se había tomado mucho tiempo después de que Mary Grace se lo robara. Tiró la imagen del espejo y le dio la vuelta, leyó las palabras escritas por la mano de Mary Grace. Eli y Tom en el circo. Winters apretó los dientes. Un desconocido había llevado a su hijo al circo. Él nunca había tenido oportunidad.

Sus ojos vagaron por la parte superior de una cómoda, más trofeos que saturaban la parte superior. Una pulgada de polvo cubría los muebles. Mary Grace era una mala ama de casa, pensó de nuevo. Tendría que asegurarse de que ella... mejorara. Había vuelto a la puerta cuando sus ojos captaron un destello de plata en la cama. Era un pequeño trofeo tirado en la almohada, claramente fuera de lugar. Winters, lo recogió con un tirón enojado y lo puso de nuevo en la cómoda donde pertenecía.

El chico había desarrollado algunos malos hábitos. Habría algún trabajo que hacer cuando estuvieran juntos de nuevo.

La puerta de la habitación de Robbie se cerró con tanto cuidado como la puerta del baño. Winters no estaba preparado para hacerles saber que estaba cerca.

Pero pronto lo sabrían. Pronto.

Winters abrió la puerta de la habitación de Mary Grace y se detuvo en la entrada.

Su corazón se sacudió en su pecho como si hubiera visto un fantasma.

Allí estaba.

Era la maldita estatua de nuevo, junto a su cama. Con un gesto feroz, cruzó hasta su mesa de noche y la recogió.

No era la misma estatua, se dio cuenta antes de revisarla. Esta vez, era de un hombre. Católica, sin embargo. Le dio la vuelta. San José, leyó la placa de bronce grabada, pegada a su base. No era el mismo santo católico en absoluto, pero su significado para Mary Grace sería completamente el mismo. La rabia que había sentido parado en el garaje de la Policía del Condado de Sevier, cuando se había dado cuenta de que había mantenido esa maldita, agrietada Santa Rita durante dos años antes de que ella huyera, regresó. Ya no se cocía a fuego lento. Su enojo estaba muy frío. La ira era mejor en frío, lo sabía. Lo hacía aún más inteligente, más capaz de trazar lo que se estaba convirtiendo rápidamente en una muy dulce venganza.

La estatua significaba la independencia de Mary Grace. Eso significaba escapar de él. Significaba alejarlo de su hijo. Winters la sopesó, tirándola de una mano a la otra. Estaba hecha de la misma cerámica que la otra estatua. Era probable que se pudiera romper.

Dejó que la estatua cayera al piso, pero la alfombra frenó su caída. Intacto, el santo de arcilla estaba en el suelo, mirando hacia él con reverencia, sus manos aún dobladas en oración piadosa. Maldita sea. La cosa no se rompía. Con una mano, Winters recogió la estatuilla y la golpeó contra la esquina de la mesa de noche. Con sonido estridente, el nuevo ídolo estuvo en pedazos en el suelo.

Suficientemente, pensó salvajemente. Dejaría que se asombrara y preocupara por cómo se había roto.

¡Que tenga miedo! ¡Que tenga mucho miedo!

Él dejó la puerta abierta del dormitorio y se dirigió por el estrecho pasillo hacia la puerta principal, sin importarle ya si ella sospecharía de algo o no. Había puesto la mano en el pomo de la puerta cuando un golpe sonó desde el otro lado.

—¿Caroline? —Una voz llamando. La voz de una chica—. Caroline, necesito hablar contigo.

Winters juró en silencio. Visitantes. Entre esta chica, el rengo, y el viejo, el apartamento de Mary Grace era como la estación Grand Central.

—Caroline, por favor, abre. —La voz de la muchacha era triste—. Quiero pedirte disculpas. —Hizo una pausa, y luego volvió a llamar—. Me quedaré aquí hasta que abras la puerta. Aquí está Bubba. Tiene hambre, Caro.

Winters puso los ojos en blanco. Estupendo. Un viejo entrometido en las escaleras y una chica gimiendo en el corredor. Miró por la mirilla. Esto mejoraba. La chica flaca y quejosa sostenía un feo gato naranja. Él odiaba los gatos. Además, no podía quedarse ahí toda la noche. Mary Grace finalmente regresaría a casa con el ricachón y Winters no quería estar en su apartamento cuando lo hiciera. Tampoco quería que lo viera el viejo, que supiera que había estado en el apartamento durante demasiado tiempo y convertirse en sospechoso. Lo último que necesitaba era un enfrentamiento con la policía de Chicago.

Maldita sea de todos modos. Él abrió la puerta, obteniendo perverso placer, ya que la muchacha gritó al verlo. El gato naranja grande que había estado sosteniendo en sus brazos, saltó al suelo y se escabulló por las piernas de Winters entrando en el apartamento, desapareciendo detrás del sofá.

—Ella no está aquí ahora mismo.

La muchacha negó con la cabeza, los ojos más grandes que un ciervo encandilado por los faros, con una mano delgada extendida contra su corazón.

—¿Qu-quién es usted? —dijo sin aliento.

Winters puso su sonrisa más encantadora. Ella en realidad no era mal parecida. Alta y delgada. Juguetona.

—Trabajo para el edificio. El inquilino llamó sobre un grifo que gotea, por lo que estoy acabando de comprobar y ya me iba.

Suspiró de alivio.

—Oh. Me ha asustado. —La chica miró adentro—. ¿Está seguro de que ella no está aquí?

—No, a menos que se esconda debajo del fregadero —sonrió Winters—. ¿Por qué quieres verla? —Cualquier amigo de Mary Grace tendría información útil. Como dónde diablos estaba su hijo.

La chica dejó escapar un suspiro gigante.

—No importa. No le interesan mis problemas.

Winters se apoyó en la jamba de la puerta.

—Te sorprendería lo que puede interesarme —dijo, manteniendo su amigable, solidaria sonrisa más firmemente en su lugar—. Parece que has tenido un día duro. ¿Puedo invitarte una taza de café?

La chica miró a su alrededor, se mordió el labio, parecía estar considerándolo, y finalmente asintió.

—Creo que probablemente sea la mejor oferta que he tenido hoy. Mi nombre es Evie Wilson.

Tras eso extendió la mano. Winters se la estrechó.

—Soy Mike Flandes. Es un placer conocerte, Evie.