Er verließ den Trailer und fuhr auf direktem Weg zum Polizeirevier, er dachte, das hat sie vielleicht die ganze Zeit von dir gewollt. Nur, falls es schlecht ausging, würden sie beide, er und Billy Poe, in diesem Knast sitzen. Ob es für alle besser wäre, wenn er Billy einfach vor Gericht erscheinen ließe? Murray Clark war nur ein Säufer, der bei den Geschworenen kaum einen guten Eindruck machen würde. Ganz zu schweigen davon, dass der Staatsanwalt, falls jetzt dem guten Murray etwas zustieße, Himmel und Erde in Bewegung setzen würde, um herauszufinden, was passiert war.
Murray Clark hatte gleich zwei Brownsville-Adressen angegeben – Harris hatte auf dem Polizeirevier von Uniontown kurz in die Akte reingeschaut und war aufs Klo gegangen, um sie aufzuschreiben. Damals wusste er nicht, warum er das tat, Informationen sammeln, der alte Instinkt. Ich langweile mich, dachte er. Sein Kopf fühlte sich wattig an, und er bemühte sich, beim Fahren konzentriert zu bleiben. Er suchte Rechtfertigungen.
Das wird wohl das Schlimmste, was du je getan hast, dachte er. Ich will nur mit ihm reden, wiederholte er bei sich. In grauer Vorzeit, als er ein Marine gewesen war, hatte er in Da Nang mal einen Mann erschossen. Wenn er jetzt dabei war, eine Sünde zu begehen, war das damals auch eine gewesen. Immerhin hätte es heute einen Sinn. Seinem Gefühl nach hatte er doch meist das Richtige getan, man konnte das aber auch anders sehen. Er hatte gelogen, damit Leute ins Gefängnis kamen, und er hatte vor Gericht schon oft gelogen. Niemals in Bezug auf das, was irgendwer getan hatte, er hatte keinem je eine Tat angehängt, der sie nicht auch begangen hatte. Nein, er hatte eher gelogen, um seine Instinkte zu rechtfertigen, warum er einen Wagen angehalten und warum er ihn durchsucht hatte oder warum er jemanden nach Waffen abgetastet hatte. Er hatte gelogen, um die Dinge zu erklären, die er wusste, ohne erklären zu können, warum er sie wusste.
Was den Mann in Da Nang anging, hätte all das keinen Sinn gehabt. Mal wieder ein Raketensperrfeuer, noch nicht mal Sonnenaufgang, Harris warf sein Dexedrin ein, high und angeödet. Ein Jahr nach der Highschool, es war Irrsinn, dass sie ihn überhaupt an die Front gebracht hatten. Sein Posten war in einem der äußeren Bunker bei dem Helikopterlandeplatz. Der Mann trug ein Paket, vielleicht war’s eine Rucksackbombe – doch das sollte Harris nie erfahren, er beobachtete ihn bei seinem Weg über den kleinen Deich, der an der Einzäunung entlangführte, da draußen durfte niemand sein, auf seiner Seite war es alles Niemandsland aus ausgedörrtem Lehm, dahinter fruchtbargrünes Reisfeld. Eine Weile wartete er, ob der Mann die Richtung wechselte, das tat er aber nicht, und bei zweihundert Metern hatte Harris einen leichten Vorhalt gegeben und dann den Abzug der M60 durchgezogen, lange abgedrückt gehalten. Jede fünfte Patrone war ein Leuchtspurgeschoss, er sah, wie sie den Körper trafen und dann weiter über das grellgrüne Reisfeld flogen. Doch der Pionier fiel nicht, er stand zuerst nur unbeweglich da, als wollte er nicht akzeptieren, was gerade ablief, und Harris, verwirrt und irgendwie beleidigt, drückte nochmals ab und hielt den Abzug fest, obwohl der Vietnamese längst am Boden lag, und zog über der Stelle, wo der Mann gefallen war, mit den Leuchtspurgeschossen weite Bögen, so als wollte er mit ihnen ausradieren, was unstrittig war. Harris verbrauchte einen ganzen Munitionsgurt, und der Boden seines Unterstands lag voll von den verrußten Messinghülsen.
Später fanden sie den Mann neben dem Deich, das einzig Menschliche an ihm waren die letzten Kleidungsfetzen. Hätte auch durch einen Unfall in der Landwirtschaft passiert sein können. Das Paket war weg. Kein Mensch hielt sich lang damit auf – ein toter Vietnamese war ein toter Vietcong –, doch Harris hatte das Gefühl, er müsste jetzt bestraft werden, anstatt so leicht davonzukommen, schließlich hatte er jemanden umgebracht. Bei seiner Einsatzbesprechung erklärte er, was er getan hatte, und der gelangweilte Lieutenant machte nur eine Notiz in seiner Akte. Ein bestätigter Abschuss. Und fünf Monate später, im Mai ’71, übergaben sie den Posten den Südvietnamesen, und Bud Harris flog nach Hause. Alle toten Männer auf der Welt – sie waren mal lebendig gewesen. Das wurde meist vergessen.
Er erreichte das Revier, Grace fiel ihm wieder ein. Als er das Haus verließ, hatte sie noch geschlafen, und er küsste sie, doch sie wachte nicht auf, und plötzlich wusste er, wusste es, weil sie so tief schlief, er wusste, dass ihr wirklich nicht klar war, was sie sich von ihm wünschte.
Es würde nicht übermäßig schwierig werden, würde nicht lang dauern, bis er Murray aufgetrieben hatte, denn Carzano, der den Zeugen stets verfügbar haben wollte, gab ihm jede Woche 100 Dollar aus der Staatskasse und nannte es mal eben Zeugenschutz, obwohl den keiner schützte. Es war einfach Geld, das Murray Clark gebrauchen konnte, und er würde in der Gegend bleiben, um es weiter zu kassieren, falls nicht jemand, Harris, ihm klar machte, dass es hier nicht sicher für ihn war. Er würde allerdings sehr deutlich werden müssen.
Murray Clark war keine üble Type. Könnte ziemlich einfach werden, ihn zum Ausreißen zu kriegen. Oder eben nicht. Du tauschst dich gerade ein für Billy Poe, dachte er. Ja, ich weiß.
Er parkte seinen Truck, vergaß beinahe, ihn auszumachen, ging in das Gebäude und nach unten in die Asservatenkammer, ein Gefühl, als ob er auf Autopilot liefe, dort standen seit dem Umzug in das neue Revier all die alten Kisten voller Zeugs, da waren welche aus den Fünfzigern dabei, und niemand würde die je durchgehen, er hatte damals überlegt, sie komplett zu vernichten, und jetzt wusste er, warum er’s nicht getan hatte. Nach einigen Minuten Rumwühlen fand er einen 5-Schuss-Revolver, den vor vielen Jahren jemand abgegeben hatte, auf dem Schild stand 1974. Er betrachtete ihn. Dachte an Grace. Und dann dachte er: Wenn du nur mit ihm reden willst, wieso nimmst du ihn mit …
Er prüfte Timing und Zylinderverschluss und betätigte den Abzug, um sicherzugehen, dass der Schlagbolzen auch bis zum Anschlag fiel. Dann ging er hoch in sein Büro. Da stand die Box mit den Kaliber .38-plus P-Hohlspitzpatronen, er nahm ein Taschentuch, um sie herauszuholen und damit die Waffe zu laden. Er sah sich im Büro um, merkte, dass sich seine Unlust steigerte, er schaute sich die alten Bilder an, es waren nur noch anderthalb Jahre bis zur Pension. Du wirst das Ding hier sowieso nicht einsetzen. Nur mit ihm reden, und zwar gründlich.
Seine Jackentasche hing von dem Gewicht der kleinen Waffe schon herunter, doch er wusste, dass er lieber noch was mitnehmen sollte, zur Sicherheit. Sein Dienst-Sig schien ihm nicht geeignet. Im Büro holte er seine Gold Cup 45 aus dem Safe, die er nach seiner Zeit bei den Marines gekauft hatte, dann steckte er noch ein Reservemagazin ein und die Waffe in das Gürtelholster hinten. Und dann fiel ihm noch was ein, er zog sich bis aufs Unterhemd aus, legte seine kugelsichere Weste an und zog die anderen Sachen wieder drüber. Harris dachte, du hast Angst. Wann hattest du das letzte Mal so eine Angst, du rüstest dich ja für die Schlacht. Das Ding hast du seit Jahren nicht getragen. Wo ist deine Taschenlampe. Er nahm seine kleine Xenon-Taschenlampe aus dem Dienstgürtel und steckte sie auch ein. Er merkte, dass er nicht klar dachte. Irgendetwas würde er vergessen. Meistens war der Fehler, der die Leute umbrachte – Soldaten, Rennfahrer, Piloten –, erst der zweite. Nachdem man den ersten überstanden hatte, wurde einem klar, dass er passiert war, und das lenkte einen derart ab, dass man den zweiten Fehler machte. Der erwischte einen dann. Sein Vater war Corsair-Pilot gewesen, und er hatte Harris mal erklärt, dass, wer in einen Luftkampf geriet und Mist baute, sofort abdrehen sollte, auf Sicherheitsabstand, und wieder einen klaren Kopf kriegen, bevor man in den Kampf zurückkehrte. War das hier so? Er war sich unsicher. Im Gehen rief er Ho zu:
»Könnte sein, dass ich mir morgen mal den Tag freinehme. Ruf Borkowski oder Miller an oder wen du noch brauchst, wenn du bis sieben nichts von mir gehört hast.«
»Wo geht’s hin?«, erkundigte sich Ho.
»Zum Angeln. Halt einfach die Stellung hier. Und übrigens, ruf doch die zwei am besten gleich an. Damit einer von ihnen kommt, wenn dein Dienst zu Ende ist.«
Er stieg in seinen alten Silverado und fuhr heim. Während Fell draußen rumlief, packte Harris Wechselwäsche sowie ein Paar Laufschuhe in einen Rucksack, füllte dann den Fress- und Trinknapf für den Hund auf, stellte den kompletten Sack mit Trockenfutter auf den Boden, wo der Hund auch drankam, und dann eine zweite große Schüssel kaltes Wasser gleich daneben. Als der Hund zurückkam, spürte er sofort, dass irgendwas nicht stimmte, und um aus dem Haus zu kommen, musste Harris ihn entschieden mit dem Knie beiseiteschieben. Als er zu dem tief zerfurchten Zufahrtsweg hinabging, den Blick stur nach vorn gerichtet, dachte er, du musst noch Essen und Kaffee mitnehmen, falls du dort die ganze Nacht, vielleicht sogar den ganzen morgigen Tag draußen bist.
In Brownsville parkte er ganz oben auf dem Hügel bei den alten Steinhäusern und saß über den Autoatlas gebeugt. Als er die Adressen auf dem Plan gefunden hatte, merkte er sie sich, ohne Markierung auf der Karte. Dann holte er sich etwas zum Frühstücken und tankte voll, die beiden Tanks des Trucks, womöglich stand ihm eine lange Fahrt bevor. Zwei Häuser hatte Murray Clark als Wohnort angegeben, und jetzt machte Harris sich zum ersten davon auf.