Mon Vendredi (saint) réapparaît, flanqué d'un petit sexagénaire rondouillard.

— Voici M. Montmajour, présente-t-il.

Le taxoche retraité a les joues fourbies au Chinon (il est natif de l'Indre-et-Loire), le nez comme un champignon de couche et une voix évoquant celle d'un chanteur d'avant Quatorze enregistrée sur cylindre. Ses yeux pâles ressemblent à ceux de l'épagneul tibétain, en moins expressifs.

Il est carrément épouvanté en avisant des pattounes noires dépassant de la couverture.

L'angoisse le point.

— Un accident ? chevrote-t-il (12).

L'émotion n'atténue pas son asthme chronique lui rendant l'ascension d'un escabeau aussi pénalisante que celle de l'Annapurna.

Lorsqu'il pénètre dans la chambre où repose toujours le corps de Guytou, il porte la main à sa poitrine et se laisse tomber sur un pouf.

Il ne peut parler, consacrant à sa respiration épisodique ce qui lui reste de vitalité. Pour lui, cet éphèbe équeuté, c'est du jamais vu, de l'impensable. Des morts ? Soit ! Il connaît ! En a même ramassé sur les routes vacancières ; mais des macchabées sectionnés du brise-jet, never !

D'en plus, il identifie ce joyau de la rondelle à poils ! Pas plus tard que ce matin, il est allé le quérir à Pantruche pour l'amener dans cette maison où devait se perpétrer son destin. Se rappelant qu'il est catholique, le driver s'exécute un magistral signe de croix sur le placard, pas lésiner avec la religion dans les cas critiques !

J'attends qu'il retrouve un semblant de souffle pour lui demander son témoignage. Me le fournit en haletant comme le vainqueur du marathon olympique à qui tu demandes de réciter le théorème de Pythagore.

Lorsqu'il s'est pointé chez les frivoles, Guytou savourait une tasse de thé anglais aromatisé à la rose. Paré pour le départ, son petit baise-en-ville à terre, près de la porte.

— Et ses deux copains ?

— Je ne les ai pas vus, mais comme il a déposé la clé de l'appartement sous le paillasson, j'en ai déduit qu'il était seul.

— Il vous a parlé, pendant le trajet ?

— Pensez-vous ! Une mijaurée pareille ! Elle se serait crue déshonorée de faire la conversation à un chauffeur de taxi ! Ces lopes sont une insulte à la moralité publique, et se prennent pour des aristos !

— Tout vous a paru normal, en arrivant ici ?

— Sans problème. La domestique a ouvert le portail et le Maître est sorti sur le perron.

— Pour vous régler ?

— Non, je lui envoyais ma note en fin de mois car il me confiait beaucoup de travail.

— Au noir, naturellement ? charogné-je, en parfait poulet semant la merde partout où il passe.

Niqué, il retrouve son asthme ; hausse les épaules, rendu fataliste par les circonstances vérolantes qui viennent perturber sa retraite sans flambeaux.

— Le baise-en-ville dont vous parliez, comment était-il ?

— En croco gris avec des coins d'argent.

Curieux, qu'il ait disparu. Mais peut-être ne l'avons-nous pas suffisamment cherché, Jéjé et ma pomme. Faudra voir...

— D'une façon générale, quelles sortes de courses faisiez-vous pour Titan Ma Gloire ?

Là, il rengorge :

— Je le conduisais à l'Institut, ou bien chez son médecin ; parfois il participait à des réceptions. Lorsque je devais l'attendre, il m'offrait le restaurant près de l'endroit où il se rendait. On ne peut pas dire qu'il soit rapiat. Il me recommandait toujours de boire une bonne bouteille, pourtant il craignait les accidents. Quand nous roulions, il me répétait : « Pensez à la princesse de Galles, mon vieux : allez doucement ! »

— En une phrase, comment le définiriez-vous, monsieur Montmajour ?

— Un pédant, pas mauvais cheval, qui sur le tard s'est fait mettre le grappin dessus par une équipe de petites frappes. Il ne s'était jamais marié et devait « couver » des mœurs spéciaux.

— Vous savez que mœurs est un nom féminin, glissé-je.

Il hoche la tête :

— Possible. En tout cas c'est pas mes oignons.

Le chauffeur évacué, je rejoins Olympio et Norman dans un boudoir voisin où ces deux chevaliers de la rondelle moletée boudent, justement. Je les devine aussi à l'aise que le cuistot distrait voulant se laver les mains dans son bac à friture.

Ils sont assis entre les bras d'un canapé à deux places. D'après leurs frimes, tu les croirais chez le dentiste.

— Pas marrant, tout ça, hein ? leur fais-je avec un brin d'urbanité (le Gros dirait « urbanisme »).

— Affreux, conviennent-elles en chœur.

Je sors du sac en plastique l'impressionnante pétoire saisie par Jérémie dans leur torpédo, la brandis.

— Auquel de vous deux appartient ce poudrier ? Mais peut-être faites-vous flingue commun ?

Ils passent du vert olive au brun excrément sans changer de slip. Ne se consultent pas du regard. Restent tu sais quoi ? Cois !

— Le premier qui me fournira la bonne réponse aura droit à une carte de demi-tarif sur les tramways sahariens, reprends-je en m'avançant.

Le méchant traczir les biche. Olympio se met à sucrer.

— Il n'est pas à nous !

Son pote, la belle Norman, explique :

— C'est un vieux tacot emprunté pour la fête prévue.

— L'identité du propriétaire ?

L'un des compères extirpe de sa vague une carte grise délivrée à une époque où la préfecture de la Seine était dirigée par Philippe IV le Bel et me la présente. Le véhicule appartient au sieur Jérôme Bauhame, garagiste à Créteil, Val-de-Marne, rue du Maréchal-Féran, 26.

N'étant pas vergogneux, je l'enfouille.

— Un ami à vous, mes jolies ?

— C'est un parent de Guy, murmure Norman.

— Sa tante ?

Il ne sourit pas. Il sent bien que l'heure est fauve pour eux, un tant soit peu crépusculaire, même.

Je me penche pour leur mettre à chacun une main sur l'épaule.

— Vous me berlurez trop, mes agnelles, c'est mauvais pour votre avenir immédiat !

— Mais..., bêlent-elles.

En chœur.

Je les lâche pour appliquer deux mandales simultanées, et de puissance sensiblement égale, sur leurs joues de rosières pubères.

— Réfléchissez, les mecs. Je ne vous ai pas dit que le riboustin provient de la torpédo, et vous vous récriez comme quoi la bagnole n'est pas à vous. Conclusion : vous saviez qu'il s'y trouvait !

Coincés ! Je donne dans l'Hercule Poirot pour les confondre. La méthode sent le rance mais elle a du bon. Comme quoi c'est dans le pot des vieilles Agatha qu'on fait les meilleurs polars !

Oh ! les frimes de ces tourterelles tombées du nid ! Nicht gut !iètrement piégées. J'espère qu'elles ne vont pas chialer.

— Y a encore autre chose : lorsque le chauffeur de Titan est venu prendre la pauvre biche, il l'a trouvée seule à l'apparte ; où étiez-vous ?

— On avait été chercher la bagnole de Jérôme Bauhame.

— Et vous lui avez laissé la vôtre ?

— Vi.

N'ont plus la force d'articuler trois lettres.

N'à cette seconde je perçois, provenant du rez-de-chaussée, les tonitruements d'une grosse voix mêlécassissienne : l'incontournable Bérurier.

Il clame :

— Ah ! v'là la serviteuse scrafée ! Laisse un peu qu'j'r'monte la carouble ! Vache ! C'coup d'hache dans les naseaux ! Ell' craint plus les rhumes d'cerveau, la pauv' grande. Et ça ? Quoi-ce ? Un plantoir dans la moniche ? Tu parles d'un gode,myéfiouve. Quelle sauvagegerie ! C't'un drôle d' syndic, l'jolibrius qu'a équesécuté ce viol à la tire ! D'pus qu'les nazzezis sont r'd'venus allemands, on n'voye plus d'crimes pareils !

« Tu t'rends compte, Félisque, d'un carnage ! Ben t'es tout pâlot, mec ! T'vas pas nous la jouer fillette, un briscard comme toi, av'c un membre classé au Patrimoine d'France !

« Tiens, l'Négus ! Salut, Jéjé ! Dis voir, on a du bred su' la planche ! Où c'qu'il est, l'Antoine ? En n'haut ? Y a rabe d'viande froide à l'étage ? J'grimpe ! »