—La muerte es un tema muy serio, Sra. Fiske. La gente que se muere nunca termina igual.

La mujer se inclinó hacia adelante, con el su rostro entre sus manos. Sus delgados hombros se sacudieron en silencio durante unos minutos. Le pasé otra caja de pañuelos. Ella extendió la mano para cogerlos ciegamente y luego levantó la vista.

—Sé que no puede traerlo de vuelta igual que era antes.

Lloró con dos lágrimas, que se le escaparon y bajaron por sus pómulos.

El bolso que agarraba tan fuertemente era de serpiente, y valía por lo menos doscientos dólares. Sus accesorios —broches, tacones, sombrero y guantes— eran tan negros como su bolso. Su traje era gris. Ninguno de ambos colores le quedaba bien, pero hacían notar más su pálida piel y sus ojos cansados. Ella era el tipo de mujer que me hacía sentir demasiado baja, demasiado oscura, y me daba el extraño deseo de perder diez libras más. Si ella no hubiera estado tan verdaderamente afectada por el dolor, no me hubiera gustado.

—Tengo que hablar con Arthur. Ese era mi marido… era mi marido. —Ella respiró profundamente y lo intentó de nuevo—. Arthur murió de pronto. Un ataque al corazón. —Se sonó delicadamente con un pañuelo—. Su familia tenía antecedentes de ataques, pero siempre se cuidaba mucho. —Terminó con un hipo—. Quiero decirle adiós, Srta. Blake.

Sonreí de forma tranquilizadora.

—Todos tenemos cosas que quedan sin decir cuando la muerte llega de pronto. Pero a veces no es lo mejor levantar a los muertos para decirlas.

Sus ojos azules me miraban intensamente a través de una película de lágrimas. Yo iba a desalentarla al igual que hago con cada uno de mis clientes, pero esta vez funcionaría. Había algo en sus ojos que mostraba seriedad.

—Hay ciertas limitaciones en el proceso. —Mi jefe no nos permitía mostrar diapositivas o imágenes o dar descripciones muy gráficas, pero sí podíamos decir la verdad. Una buena imagen de un zombi pudriéndose hubiera hecho que la mayoría de mis clientes salieran gritando.

—¿Limitaciones?

—Sí, podemos traerlo de vuelta. Usted ha acudido a nosotros con prontitud. Eso ayuda. Ha sido enterrado sólo hace tres días. Pero como un zombi su marido sólo tendrá un uso limitado de su cuerpo y mente. Y según pasan los días irá a peor, no a mejor.

Ella se levantó muy recta, se secó las lágrimas de su cara.

—Tenía la esperanza de que pudieran traerlo de vuelta como un vampiro.

Mantuve mi cara cuidadosamente inexpresiva.

—Los vampiros son ilegales, Sra. Fiske.

—Un amigo me dijo que… usted podría conseguirlo. —Ella terminó rápidamente, mirándome la cara. Puse mi mejor sonrisa profesional—. Nosotros no hacemos vampiros. Y aunque lo hiciéramos, no se puede convertir un cadáver común en un vampiro.

—¿Común?

Muy pocas personas que acudían a nosotros tenían una idea remota de lo raros que eran los vampiros, ni por qué.

—El fallecido tendría que haber sido mordido por un hombre lobo, vampiro, o cualquier otra criatura sobrenatural, mientras seguía con vida. Ser enterrado en el terreno que no sea sagrado ayudaría. Su marido, Arthur, no fue mordido por un vampiro en vida, ¿Verdad?

—No, —se medio rió—, mi Yorkshire terrier le mordió una vez.

Sonreí, fomentando su cambio de actitud.

—Eso no serviría. Su marido puede regresar como zombi o no regresar.

—Lo tomo —dijo tranquilamente, seria y muy quieta.

—Le aviso de que la mayoría de las familias quieren que el zombi vuelva a reposar pasado un tiempo.

—¿Por qué?

¿Por qué? Había visto familias felices abrazando a su ser querido perdido. Había visto familias enfermas, horrorizadas, trayendo el cadáver en descomposición para ser re-enterrado. El sonriente familiar convertido en una masa horrorizada.

—¿Qué es exactamente lo que planea hacer con Arthur cuando se despierte?

Ella miró hacia abajo y destrozó otro pañuelo de papel.

—Quiero decirle adiós.

—Sí, Sra. Fiske, pero ¿Qué quiere que haga él?

Ella guardó silencio durante varios minutos. Decidí hablar.

—Por ejemplo, una mujer vino porque quería ponerle a su marido el seguro de vida. Le dije que la mayoría de las aseguradoras no aceptan muertos vivientes. —Ella sonrió ante eso—. Y así es como Arthur regresará… como muerto viviente.

Su sonrisa vaciló, y rompió de nuevo a llorar.

—Quiero que Arthur me perdone. —Ella ocultó su rostro en sus manos y sollozó—. Tuve una aventura durante varios meses. Él se enteró, tuvo un ataque al corazón y falleció. —Ella pareció sacar fuerza de las palabras, y dejó de llorar—. Como verá, tengo que hablar con él por última vez. Y decirle que le amo, sólo a él. Quiero que Arthur me perdone. ¿Puede hacer eso como un zombi…?

—He visto que los muertos normalmente perdonan cuando han muerto por causas naturales. Su esposo tendrá amplia capacidad intelectual para hablar. Será él mismo al principio. Según avance el avance, va a perder memoria. Comenzará a pudrirse, primero mentalmente y luego físicamente.

—¿Pudrirse?

—Sí, poco a poco, después de todo, él está muerto.

Los familiares no creían realmente que los zombis no estaban vivos.

Saber que una persona que habla y anda está muerta es una cosa.

Emocionalmente, es muy diferente. Pero se lo creían con el paso del tiempo, cuando él o ella empezaban a parecer un cadáver andante.

—¿Entonces es temporal?

—No exactamente. —Salí de detrás del escritorio y me acerqué a ella—. Él podría mantenerse, posiblemente, como un zombi para siempre. Pero su estado físico y mental se deterioraría hasta que no fuera mucho mejor que un robot con jirones de carne.

—Jirones de carne… —susurró ella.

Le toqué la mano.

—Sé que es una elección difícil, pero esa es la realidad. —Los jirones de carne no describían en realidad el brillo blanco de los huesos bajo la podredumbre, pero era un término que nuestro jefe nos dejaba utilizar.

Ella se apoderó de mi mano y sonrió.

—Gracias por decirme la verdad.

Pero todavía quiero traer de vuelta Arthur. Aunque sólo sea el tiempo suficiente para decirle unas pocas palabras.

Así que ella iba a hacerlo, como yo había supuesto.

—Así que usted no le quiere para semanas o días, sólo el tiempo suficiente para hablar.

—Creo que sí.

—No quiero meterle prisa, Sra. Fiske, pero necesito saberlo antes de darle una cita. Ve, requiere más energía y tiempo levantarlo y luego ponerle a descansar de nuevo de forma muy seguida. —Si lo levantaba y ponía a descansar lo suficientemente rápido, la Sra. Fiske le recordaría en sus mejores días.

—Oh, por supuesto. Si es posible me gustaría hablar durante varias horas con él.

—Entonces es mejor que se lo lleve a casa por lo menos durante la noche. Podemos citarnos la noche siguiente para enterrarlo. —Yo optaría por un descanso rápido. No pensaba que la Sra. Fiske pudiera aguantar la visión de su esposo pudriéndose ante ella.

—Eso suena bien. —Respiró profundamente. Yo sabía lo que iba a decir. Parecía tan valiente y decidida—. Quiero estar allí cuando lo traiga de vuelta.

—Su presencia es necesaria, Sra. Fiske. Verá, un zombi no tiene voluntad propia. Su esposo debería ser capaz de pensar por su cuenta al principio, pero según pase el tiempo, el zombi tiene muy difícil tomar decisiones. La persona, o personas, que le han levantado tienen el control sobre él.

—¿Usted y yo?

—Sí.

Ella palideció aún más, apretando más fuerte su bolso.

—¿Sra. Fiske? —Le di un vaso de agua—. Bébalo lentamente. —Cuando parecía estar mejor, le pregunté—: ¿Está segura de que quiere hacerlo esta noche?

—¿Necesito llevar algo?

—Algo de ropa de su marido estaría bien. Tal vez un objeto que le gustara, un sombrero, trofeo, para ayudarle a orientarse a sí mismo. El resto lo pondré yo. —Dudé, porque había recuperado algo de color en la cara, pero era necesario que estuviera preparada—. Habrá sangre en la ceremonia.

—Sangre. —Su voz era un susurro.

—De pollo, la llevaré yo. También tendremos que ponernos unos aceites en la cara y manos. Brilla ligeramente y huele de forma extraña, pero no es desagradable. —Su siguiente pregunta era de esperar.

—¿Para qué es la sangre?

Le di la respuesta habitual.

—Tenemos que verterla sobre la tumba y sobre nosotras.

Ella tragó con mucho cuidado, palideciendo.

—Puede retroceder ahora pero no luego. Una vez haya pagado la fianza, no será reembolsada. Y una vez la ceremonia empieza, es muy peligroso romper el círculo.

Ella miró hacia abajo, pensando. Me gustó eso. La mayoría de los que aceptaban de inmediato más tarde pasaban miedo. Los valientes se tomaban su tiempo para responder.

—Sí. —Ella sonaba muy convencida—. Para hacer las paces con Arthur, puedo hacerlo.

—Bien por usted. ¿Le va bien esta noche?

—A medianoche —añadió esperanzada.

Sonreí. Todo el mundo pensaba que la medianoche era el momento perfecto para levantar a los muertos. Todo lo que se necesita es oscuridad.

Algunas personas hacían hincapié en las fases de la luna, pero yo nunca lo había encontrado necesario.

—No, ¿Qué le parece a las nueve?

—¿Nueve?

—Si eso le parece bien. Tengo otras dos citas esta noche, y tengo libre a las nueve.

Ella sonrió.

—Está bien. —Su mano temblaba mientras firmó el cheque de la mitad de la cuota, la otra mitad sería entregada después del levantamiento.

Nos dimos la mano, y ella dijo:

—Llámeme Carla.

—Anita.

—La veré esta noche a las nueve en el cementerio de Wellington.

Continué en su lugar:

—Entre dos grandes árboles y detrás de la colina.

—Sí, gracias. —Ella puso una sonrisa borrosa y se marchó.

Llamé a nuestra recepcionista.

—María, tengo la semana completa y no veré a más clientes, al menos hasta el próximo martes.

—Lo apuntaré, Anita.

Me incliné en mi silla y me empapé en el silencio. Tres reanimaciones en una noche era mi límite. Esta noche todos eran rutinarios, o casi. Yo iba a levantar a mi primer investigador científico. Sus tres compañeros no pudieron comprender sus notas, y su fecha límite, o más bien su concesión, estaba llegando a su fin. El tan querido Dr. Richard Norris regresaba de entre los muertos para ayudarles. Estaba previsto para la medianoche.

A las tres de la mañana me reuniría con la viuda Sra. Stiener. Ella quería a su marido para aclarar algunos detalles desagradables de su testamento.

Ser animador significaba tener poca vida nocturna. Las tardes las pasaba entrevistando clientes y las noches levantando muertos. Aunque éramos muy populares en un cierto tipo de fiestas —del tipo donde al anfitrión le gusta jactarse de la cantidad de celebridades que conoce, o peor aún, del tipo que simplemente les gusta mirarte—. No me gusta estar expuesta y me niego a ir a fiestas a no ser que me obliguen. A nuestro jefe le gusta que estemos en la mira y que haya rumores de que somos brujas o duendes.

Las fiestas suelen ser bastante lamentables. Todos los animadores juntos, hablando como un grupo de médicos. Pero los médicos no son llamados brujas, monstruos, ni reyes de los zombis. Muy poca gente recuerda llamarnos animadores. Para casi todos, somos una oscura broma.

—Esta es Anita. Hace zombis, y no me refiero a la bebida. —Entonces se ríen, yo sonrío amablemente y me voy a casa pronto.

Esta noche no había fiesta de la que preocuparse, sólo trabajo. El trabajo era poder, magia, un extraño impulso oscuro para levantar más de lo que te han pagado. Esta noche no habría nubes, habría luz brillante y estrellas; lo podía sentir. Éramos diferentes, atraídos por la noche, sin miedo a la muerte y a sus múltiples formas, ya que trabajamos con ella.

Esta noche iba a levantar a los muertos.

El cementerio de Wellington era nuevo. Todas las lápidas tenían el mismo tamaño, eran cuadradas o rectangulares, y estaban dispuestas en filas perfectas. Jóvenes árboles rodeaban el camino de grava. La luna estaba alta y fuerte, iluminando el escenario, misteriosamente, de color plata y negro. Un grupo de viejos árboles estaban en un claro. Se veían fuera de lugar entre todo lo nuevo. Como Carla había dicho, solo dos crecían juntos.

El camino daba a una llanura y rodeaba la colina. El montículo de tierra cubierto de hierba estaba, evidentemente, hecho por el hombre, por lo redondo, bajo y abombado que era.

Otros tres caminos daban ahí. Hacia el oeste se situaban dos grandes árboles. Mientras la grava crujía bajo mi coche, pude ver a alguien vestido de blanco. Una llama de color naranja apareció y luego el color rojizo de la punta de un cigarrillo surgió.

Bajé del coche, lo cerré, porque pocas personas con negocios honestos visitan los cementerios por la noche.

Carla había llegado antes, muy inusual. La mayoría de los clientes quieren pasar el menor tiempo posible cerca de las tumbas por la noche.

Caminé hacia ella antes de descargar el equipo.

Había un montón de colillas, eran como pequeños gusanos blanco, a sus pies. Ella debía de haber estado aquí la oscuridad durante horas a la espera de levantar un zombi. Ella estaba castigándose a sí misma, o tal vez disfrutaba de la idea.

No había manera de saber lo que era.

Su vestido, calzado, incluso las medias, eran blancas.

Los pendientes de plata relucieron con la luz de la luna cuando me acerqué.

Ella estaba apoyada en uno de los árboles, y su negro tronco enfatizaba su blancura. Ella giró la cabeza cuando estaba a su lado.

Sus ojos se veían de color gris-plata bajo la luz. No pude descifrar la mirada de su cara. No era dolor.

—Es una hermosa noche, ¿no?

Estaba de acuerdo en que lo era.

—Carla, ¿Estás bien?

Ella me miró terriblemente calmada.

—Me siento mucho mejor que esta tarde.

—Me alegra escuchar eso. ¿Te has acordado de traer ropa y un recuerdo?

Ella señaló hacia un oscuro montón que había junto al árbol.

—Bueno, voy a descargar el coche. —Ella no se ofreció a ayudar, cosa que era normal. La mayoría de las veces el miedo les impedía hacerlo. Noté que mi Omega era el único coche a la vista.

La llamé suavemente, pero en el silencio resonó fuerte.

—¿Cómo llegaste aquí? No veo ningún coche.

—He contratado un taxi, está esperando en la puerta.

Un taxi. Me gustaría haber visto la cara del conductor cuando la dejó ante las puertas del cementerio. Tres pollos negros piaban desde su jaula en el asiento trasero. Ellos no tenían que ser de color negro, pero solo había podido conseguirlos así esta noche. Estaba empezando a pensar que nuestro proveedor de aves de corral tenía sentido del humor.

Arthur Fiske había muerto hace poco, por lo que cogí solo un frasco de ungüento y un machete. La pomada era blanca con algunas manchas brillantes verdes. Las brillantes manchas eran de moho del cementerio. No se podría encontrar en este cementerio. Sólo crecía en cementerios que tenían por lo menos un centenar de años. La pomada también contenía las obligadas telas de araña y otras cosas malas, además de hierbas y especias para esconder el olor de la magia. Si es que se trataba de magia.

Yo manché lápida con el ungüento y le dije a Carla que se acercara.

—Es tu turno ahora, Carla. —Ella dejó sus cigarrillos y se puso delante de mí. Le maché la cara, las manos y le dije—: Te quedarás detrás de la tumba durante todo el proceso.

Ella ocupó su lugar sin decir una palabra, mientras yo me ponía la pomada encima. El aroma de pino para la memoria, la canela y clavo para la preservación, la savia para la sabiduría, el tomillo y limón para juntarlo todo y que empapara en la piel.

Elegí al pollo más grande y lo metí bajo mi brazo. Carla estaba donde la había dejado, mirando la tumba. Era un arte decapitar un pollo con sólo dos manos.

Me paré al pie de la tumba para matar a la gallina. Su primera arteria salpicó de sangre la tumba. Salpicó sobre los crisantemos, rosas y claveles marchitos. Una espina de los blancos gladiolos se volvió negra. Caminé formando un círculo con un machete sangriento. Carla cerró sus ojos mientras la sangre llovía sobre ella.

Me manché de sangre y coloqué el cuerpo todavía tembloroso en el montículo de flores. Entonces me puse de nuevo a los pies de la tumba. Ahora estábamos en el interior del círculo de sangre, a solas con la noche, y nuestros pensamientos. Los ojos de Carla me miraron en blanco cuando empecé el canto.

—¡Escúchame, Arthur Fiske! Te llamo ante tu tumba. Por la sangre, la magia y el acero, yo te invito. Levántate, Arthur, ven a nosotros, ven a mí, Arthur Fiske. —Carla se unió a mí, como debía—. Ven a nosotros, Arthur, ven a nosotros, Arthur. Arthur, levántate. —Pronunciamos su nombre aumentando el tono de voz.

Las flores se estremecieron. El montículo se levantó hacia arriba, y el pollo resbaló hacia un lado. Una mano se liberó, de palidez fantasmal. Una segunda mano, y a Carla le falló la voz. Ella comenzó a moverse alrededor de la tumba, a arrodillarse a la izquierda del montículo. Había tanta maravilla, incluso temor, en su cara, mientras yo llamaba a Arthur Fiske desde su tumba.

Los brazos estaban liberados. La parte superior de una morena cabeza estaba a la vista, pero esa parte era casi todo lo que quedaba.

El de la funeraria había hecho todo lo posible, pero Arthur había tenido un funeral con ataúd cerrado.

El lado derecho de su rostro se había desvanecido. El color blanco del hueso brillaba en su mandíbula y cráneo, y pedazos de alambre de plata, donde el hueso había estado unido. Todavía no era una cara. Los agujeros de la nariz estaban vacíos, desnudos y blancos. La piel estaba desmenuzada y cosida para que se viera mejor. El ojo izquierdo estaba fuera de la cuenca.

Podía ver la lengua moverse entre los dientes rotos. Arthur Fiske luchaba desde la tumba.

Traté de mantener la calma. Podría ser un error.

—¿Este es Arthur?

Su ronco susurro vino a mí.

—Sí.

—Eso no es un ataque al corazón.

—No. —Su voz era tranquila ahora, increíblemente normal.

—No, yo le disparé a corta distancia.

—Le mató y me has hecho traerlo de vuelta.

Arthur estaba teniendo algunos problemas para liberar sus piernas, y corrí hacia Carla. Traté de ayudarla a levantarse, pero no se movía.

—Levántate, levántate, maldita sea, ¡va a matarte!

Sus siguientes palabras fueron muy tranquilas.

—Si eso es lo que quiere.

—Que Dios me ayude, un suicidio.

La obligué a mirarme a mí en lugar de la cosa de la tumba.

—Carla, un zombi asesinado siempre mata a su asesino en primer lugar, siempre. No perdona, es una regla. No puedo controlarle hasta que te haya matado. Tienes que correr, ahora.

Ella me miró, lo comprendió, creo, pero dijo:

—Este es el único modo de quedar libre de culpa. Si me perdona, seré libre.

—¡Estarás muerta!

Arthur se liberó y se sentó sobre las flores. Podría llevarle algo de tiempo organizarse, pero no mucho.

—Carla, él te matará. No habrá perdón. —Sus ojos volvieron a posarse sobre el zombi, y la abofeteé dos veces, muy fuerte.

—Carla, vas a morir aquí, ¿y para qué? Arthur está muerto, realmente muerto. No quieres morir.

Arthur se alejó de las flores y se puso de pie inseguro.

Movió su ojo en la cuenca y finalmente nos vio.

Aunque no tenía muchas expresiones faciales, pude ver la alegría en su destrozada cara. Hubo una especie de sonrisa dedicada a nosotros mientras se nos acercaba, y empecé a alejarla a ella. No peleó conmigo, pero era un peso muerto. Es muy complicado arrastrar a alguien si no quiere.

Dejé que se hundiera en la tierra. Miré al torpe pero decidido zombi y decidí intentarlo. Me puse entre él y Carla. Le llamé con el poder que tenía y le hablé.

—Arthur Fiske, escúchame, escúchame sólo a mí.

Se detuvo y me miró. Estaba funcionando, contra todo pronóstico, funcionaba.

Fue Carla la que lo estropeó. Su voz diciendo:

—Arthur, Arthur, perdóname.

Se distrajo y trató de avanzar hacia su voz. Le detuve con una mano sobre el pecho.

—Arthur, yo te mando, no te muevas. Quién te ha levantado te ordena.

Le llamó una vez más. Eso fue todo lo que necesitaba. Él me arrojó lejos sin pensarlo. Mi cabeza golpeó contra la lápida. No fue un gran golpe, no había sangre como en la televisión, pero me quedé transpuesta un minuto. Yo estaba sobre las flores, y parecía muy importante escuchar mi respiración.

Arthur la cogió, lentamente. Algo se retorció en su rostro, y su lengua hizo pequeños sonidos que podrían haber sido «Carla».

Sus torpes manos le acariciaron su cabello. Él se medio cayó arrodilló ante ella. Ella retrocedió ante eso, asustada. Empecé a arrastrarme desde las flores hacia ellos. Ella no iba a suicidarse con mi ayuda.

Las manos acariciaron su cara, y ella se apartó, unos cuantos centímetros. La cosa fue tras ella. Ella retrocedió más rápido, pero él era sorprendentemente rápido. La retuvo bajo su cuerpo, y ella comenzó a gritar.

Me arrastré y tiré encima de la espalda del zombi.

Las manos se deslizaron sobre su cuerpo, tocándole sus hombros.

Los ojos de ella se posaron a mí.

—¡Ayúdame!

Lo intenté. Tiré de él, tratando de apartarlo de ella. Los zombis no tienen fuerza sobrenatural, no importa lo que los medios de comunicación piensen, pero Arthur había sido un grande y musculoso hombre. Si pudiera sentir dolor, me hubiera tirado sobre él, pero no había forma de distraerle.

—¡Anita, por favor!

Las manos le rodearon el cuello y apretaron.

Encontré el machete que se me había caído al suelo. Era afilado, y le hice daño, pero no podía sentirlo. Le golpeé en la cabeza y la espalda. Pasó de mí. Aunque estuviera decapitado, vendría. Sus manos eran el problema. Me arrodillé y miré su brazo. No me atrevía a intentarlo más cerca de la cara de ella.

La hoja de plata brilló. Me lancé con todas mis fuerzas, pero me costó cinco intentos romper el hueso.

La mano separada del cuerpo todavía seguía apretando. Arrojé el machete y comencé a separar los dedos uno en uno de su cuello. Llevó mucho tiempo. Carla dejó de pelear. Grité con mi rabia contenida y de impotencia y seguí separando los dedos. Las fuertes manos siguieron apretando hasta que se escuchó un crujido. No el crujido de un lápiz que se rompe, pero el crujido de huesos rotos. Arthur pareció satisfecho. Se levantó del cuerpo. Inexpresivo.

Estaba vació, esperando una orden.

Me caí de nuevo sobre las flores, no estaba seguro de si llorar o gritar, o simplemente correr. Me senté ahí y me sacudí. Pero tenía que hacer algo con el zombi. No podía dejarlo libre.

Traté de decirle que se quedara, pero no me salió la voz.

Sus ojos me siguieron mientras me tambaleaba hacia el coche. Volví con un puñado de sal. En la otra mano cogí tierra de la tumba. Arthur me miraba sin expresión. Me paré en el borde exterior del círculo.

—Te devuelvo a la tierra de la que has venido.

Tiré la tierra sobre él. Se dio vuelta para mirarme.

—Con la sal te ato a tu tumba. —La sal sonaba como aguanieve sobre su traje. Hice una cruz con el machete—. Con el acero te devuelvo.

Me di cuenta de que había comenzado la ceremonia sin coger otro pollo.

Me incliné y cogí el anterior, le hice una raja. Liberé las entrañas todavía calientes. Brillaron bajo la luz de la luna.

—Con la carne y la sangre te ordeno, Arthur, regresa a tu tumba y no vuelvas.

Se tumbó sobre la tumba. Era como si hubiera tumbado sobre arenas movedizas. Simplemente se lo tragó. Con un último desplazamiento de las flores, la tumba estaba como antes, casi.

Tiré el pollo destripado al suelo y me arrodillé junto al cuerpo de la mujer.

Su cuello formaba un ángulo extraño con el cuerpo.

Me levanté y cerré el maletero de mi coche. El sonido pareció hacer eco, demasiado alto. El viento parecía rugir entre los altos árboles Las hojas se agitaban. Todos los árboles parecían sombras negras planas, sin final. Todos los ruidos eran demasiado altos. El mundo había pasado a tener solo una dimensión. Yo estaba en shock. Eso me mantendría entumecida y segura por un tiempo. ¿Soñaría con Carla esta noche? ¿Trataría de salvarla una y otra vez?

Esperaba que no.

En algún lugar allá arriba, los búhos volaban. Sus gritos llegaban agudos y misteriosos, haciendo eco en lo alto.

Miré el cuerpo junto a la tumba. Su blancura manchada con suciedad.

Ya no podría conseguir la otra mitad de mis honorarios.

Me metí al coche, manchando de sangre el volante y la llave. Tenía llamadas que hacer, a mi jefe, a la policía, y para cancelar el resto de mis citas.

No iba a levantar más muertos esta noche.

Tenía que decirle al taxi que se fuera. Me preguntaba cuanto marcaría el taxímetro.

Mis pensamientos corrían en asustados círculos. Empecé a temblar, con las manos temblorosas. Las lágrimas salieron calientes y violentas.

Grité y sollocé en la intimidad de mi coche. Cuando pude respirar sin asfixiarme, y mis manos estaban quietas, puse el coche en marcha. Sin duda vería a Carla y Arthur esta noche. ¿Qué importa otra pesadilla más?

Dejé allí a Carla, con el perdón de Arthur, y con una pierna sobre las flores de su tumba.

FIN