Capítulo 6
6
Tardé quince minutos de preguntas en asegurarme de que nadie en la sala había visto cómo había empezado el ataque a Salomón. Dos personas vieron a la María del Acero entrar. Había permanecido con el rostro oculto. En un salón lleno de bravos, nadie le prestó atención. Los hombres cruzaron el vestíbulo y disparando por las escaleras hasta el cuarto piso, donde Red Salomón tenía su cuarto. El altercado se produjo allí, pero los testigos presentes no se dieron cuenta hasta que el extraño y Salomón habían salido al pasillo y cayeron al cuarto cayendo en picado sobre la barandilla y entrando en la sala interior. De acuerdo con Bob Carver, el hombre cayó de pie, sujetando la garganta de Red Salomón. Lo que atrajo la atención de todo el mundo, ya que Salomón Red medía un metro noventa de altura y pesaba cerca de ciento diez kilos.
La pelea en sí misma fue breve y brutal.
—¿Alguno de ustedes lo podría describir?
Los cuatro Mercenarios en la mesa negaron con la cabeza, todos excepto Ivera, que todavía tenía una gasa dentro de su nariz. Bob Carver llevaba doce años en el gremio, y Ken e Ivera siete años cada uno, y Juke se acercaba a su quinto. Los cuatro estaban entrenados, eran experimentados, duros, y trabajaban bien en equipo. Ellos eran conocidos en el gremio como Los cuatro jinetes. La mayoría de los mercas eran solitarios, trabajar con un socio ocasionalmente cuando no tenía otra opción al respecto. Los jinetes trabajaban cuando el encargo requería más de dos personas y eran muy bueno en lo que hacían.
—Era bueno —dijo Bob—. Eso me quedó claro de él.
—Él no hizo ninguna mierda de lujo —agregó Juke, frotando su mano por el pelo negro de púas. Probablemente tenía miedo, con el pelo negro y los ojos ahumados, pero con los rasgos demasiado fuerte y delicados, y terminó pareciéndose a una cabreada campanilla gótica—. Nada de patadas de remolino o cosas como látigos qiang. Golpeó contra el ascensor a Salomón y le clavó la lanza en la garganta. Zas, zas y gracias, señora. Adiós a un valiente líder
—Fue un golpe de demostración —agregó Ivera—. No hay duda, no tenía ningún objetivo, ninguno.
—¿Que ocurrió después de que añadiera a Salomón a su colección de mariposas?
—La magia golpeó —respondió Ivera.
¿La María del Acero sentía cuando la magia que aproximaba? Ese sería un truco infernal.
—¿Y entonces?
Bob miró a Ken. Él era alto y delgado, el húngaro era el experto en magia del grupo. Ken tenía la costumbre de estar muy quieto, tan tranquilo que se te olvidaba que estaba allí. Sus movimientos eran pequeños, en contraste directo con su cuerpo desgarbado, y usaba las palabras como si estuvieran hechas de oro.
—Extracción.
—¿Podría explicar, por favor?
Ken reflexionó sobre ello, con el peso del beneficio de la humanidad contra el esfuerzo de los impuestos o terriblemente producido unas cuantas palabras más.
—El hombre puso su mano en la boca de Salomón. Mantuvo sus dedos extendidos para mostrarme como. Dijo una palabra y le sacó su esencia.
¿Qué demonios significa eso?
—¿Podrías definir esencia?
Ken lo consideró durante un largo minuto.
—El brillo de su magia. —Eso no tenía sentido—. ¿Puedes describir el brillo?
Ken detuvo, perplejo.
—Parecía una bola de caramelo de algodón rojo brillante —añadió Juke.
—Brillante, como la magia de Salomón. Lo sentí. Fue de gran alcance. —Ken asintió con la cabeza—. El hombre tuvo en sus manos su esencia, y luego se fue.
—¿Él acaba de salir de aquí?
—Nadie fue tan tonto como para detenerlo —dijo Juke.
Y esa era la diferencia, en esencia, entre el gremio y la Orden. Si el capullo con capa hubiera entrado en el complejo de la Orden, todos los caballeros sabían que tendría que estar muerto antes de que saliera.
—Ella —dijo Ivera.
Bob la miró.
—Iv, era un hombre.
Ella sacudió la cabeza.
—Era una mujer.
Bob se inclinó hacia adelante.
—Vi sus manos. Eran las manos del hombre.
—El chico medía casi dos metros.
—No, dos metros cinco —dijo Juke.
—Era una mujer —dijo Ivera.
Le eché un vistazo a Juke. Ella levantó los brazos.
—No me mires. Yo sólo lo vi desde un lado. Parecía un chico para mí.
—¿Ken?
El mago cruzó sus largos dedos delante de él, pensó un largo tiempo en ello, y con la mirada.
—No sé —respondió.
Me froté la cara. Las declaraciones de testigos debían reducir la lista de sospechosos, no ampliarla.
—Gracias —dije, cerré mi bloc de notas nuevo. Lo llevaba porque lo necesitaba. Eso me hacía sentir estúpida. Podría estar en una habitación durante medio segundo y decirte cuántas personas había en él. Todos los que eran una amenaza, y las armas de interés. Pero a la hora de entrevistar a los testigos, si no lo escribía, se me habría olvidado en un par de horas. Gene, el caballero inquisidor de la Orden y un ex de Oficina de detectives de investigación de Georgia, era a quien me esforzaba por emular, porque sabía lo que estaba haciendo y yo no, él podía escuchar a un testigo o a un sospechoso una vez y recordar lo que habían dicho con una precisión perfecta. Pero yo tenía que escribirlo. Me hacía sentir como si tuviera un agujero en mi cabeza.
Ya era hora de rematarlo.
—En nombre de la Orden, le agradezco su colaboración y todo eso.
Juke me miró mal. Ella era como una versión anterior de mí, pero a pesar de Juke era buena, por su edad la habían dejado fuera de la Academia de la Orden. Yo podría comerme a Juke para el desayuno, y ella lo sabía, pero estaba resentida de todos modos.
—Así que estás en las grandes ligas ahora. La investigación de la Orden y todo eso. Me siento como si debiera hacer una reverencia o algo así.
Me miró fijamente con mi sonrisa un poco desquiciada.
—No es necesario. No os marchéis.
Los ojos Juke se agrandaron.
—¿Por qué? ¿Estamos bajo arresto o alguna otra mierda?
Yo seguía sonriendo. Nos miramos una a la otra durante un largo momento Juke miró en su taza antes de torcer hacia abajo a la boca.
—¡Vete al diablo!
—Ahora vamos, dulzura, tú sabes que yo no lo hago de esa manera.
—¡Lo que sea!
Los hábitos alfa de Curran debían de habérseme contagiado. Curran. Entre todas las personas, ¿por qué estaba pensando de él? Era como si no pudiera encogerme de hombros sin él.
—Ahí viene —murmuró Ivera.
Mark venía trotando a través de la multitud hacia mí, se veía bien en su traje azul marino.
Los cuatro jinetes lo fulminaron con la mirada al unísono.
Mark tenía un apellido, pero nadie lo recordaba. Cuando alguien consideraba dignó añadir un mote a su nombre de pila, por lo general era gilipollas corporativo o ese hijo de puta, y si el orador no eran del agrado particular, de masas. Por lo menos él no tenía que mantener a nadie en particular, a diferencia del secretario.
Oficialmente, era el secretario del gremio, Mark era más que un gerente de operaciones o un administrador. Red Salomón había creado el gremio y había ganado la mayor parte de sus beneficios, pero era Mark quien resolvía los problemas del día a día y la forma en que hacía no le granjeaba ningún amigo. El universo lo creó con su comprensión de forma permanente al ajuste a cero. Ni una emergencia ni una tragedia, real o fabricada, hacían mella en su armadura mientras corría hacia un beneficio mayor.
Su aspecto era parte de ello, también. Tenía la piel manchada por el sol y generosamente hidratada. Su cuerpo tonificado lo marcó como un hombre acomodado que prestaba atención a su apariencia, en lugar de un luchador que abusa de su cuerpo para ganarse la vida. Su cara estaba meticulosamente arreglada. En un grupo de matones de cuello azul, destacaba como un lirio en una cama de flores silvestres lleno de malas hierbas, y lo transmitía Soy mejor que tú alto y claro.
Él vino a detenerse bruscamente delante de mí.
—Kate, tengo que hablar contigo.
—¿Es respecto a la muerte de Salomón?
Hizo una mueca.
—Es respecto a sus consecuencias.
—Si no está relacionan directamente con la investigación, tendrá que esperar.
Los ojos de Bob se estrecharon.
—Te mueves rápido, ¿verdad, Mark? Sin perder el tiempo.
Mark no le hizo caso.
—¿Tengo que pedir una cita?
—Sí. Llama por la mañana a la Orden y que nos concierten una cita. —Fui hacia las escaleras, a examinar los cuartos de Salomón.
Detrás de mí, Bob dijo:
—Mañana la primera página del Atlanta Journal-Constitution gritará todo acerca de cómo Red Salomón vació su intestino y luego los mercas tuvieron que perseguir su charco de mierda por el suelo. ¿De veras no te preocupa eso?
—Ocúpate de lo tuyo, y yo de lo mío —dijo Mark. La muerte de Salomón ha creado un vacío de poder, alguien tiene que llenarlo y ya se estaban dibujando las líneas de batalla. Todo se basa en obtener apoyos. No me pagaban lo suficiente para involucrarme en eso.
Subí las escaleras, superando al desecado Salomón. El líder del gremio se hundía en el mango de la lanza, reducido a un saco de reseca la piel sobre su esqueleto. El hombre que había constituido por si mismo una leyenda viviente había muerto con gran indignidad. El universo tenía un perverso sentido del humor.
El equipo de riesgo no prestaba atención a Salomón. Toda la enfermedad había terminado en el charco, todo estaba bajo la custodia de Biohazard. El cadáver de Salomón ya era simplemente una mera cáscara inerte. Mark debía de haberlos convencido para que le cediesen el cuerpo al Gremio para el entierro.
Subí al tercer piso y entré en la escalera interna que conducía a los cuartos de Salomón. Una gran variedad de armas decoraban las paredes: hachas con flecos, espadas japonesas pulidas, simple espadas europeas elegante y moderno armamento táctico… Llegué a un espacio vacío entre dos ganchos de hierro estándar. Era lo suficientemente grande para una lanza. La esperanza de que la lanza en el cuello de Salomón perteneciera a la María del Acero ardió en llamas.
Hey, podría tener lo que quisiera, pero eligió la lanza. ¿Por qué una lanza?
Las escaleras me llevaron a un pasillo bordeado por un balcón. Cuatro pisos más abajo, en el pasillo principal, los mercenarios reflexionaban acerca de lo ocurrido, aún traumatizados por la lucha. La puerta de entrada de los cuartos de Salomón colgaba entreabierta, su lado izquierdo astillado. La María del Acero debía haber destrozado la madera alrededor de la cerradura con una sola patada.
Entré. Paredes desnudas me saludaron. No había fotografías sobre el verde malaquita. El mobiliario era sencillo, casi crudo, sin chucherías. Tampoco había fotografías en la repisa de la pequeña chimenea. No había revistas sobre la mesa. No había libros. El lugar parecía una habitación de hotel en la espera de un huésped, en vez de estar habitada.
Me acerqué a la izquierda para entrar en el dormitorio. Una cama simple, una mesa sencilla con un montón de papeles. Había un escabel en el suelo. La pierna de Salomón debía de haber sentado allí, cuando la María del Acero se la rompió.
Había un video sobre la mesa. Lo cogí y lo puse.
—Siete líneas más abajo. Firmar —decía la voz de Mark—. Cuenta tres páginas. La página seis. Contar con tres líneas de la parte inferior de la página. Firma.
Lo que en el mundo… Yo rebobinado durante unos segundos.
—Es como el viejo contrato —decía Mark—. Se le debió quedar la cinta. Era la número treinta y cuatro. Lo único que hicimos fue cambiar las fechas y los párrafos de participación de dos nuevas ordenanzas municipales. La primera está en la página tres. Cuenta atrás dos párrafos. Ahora lee…
Red Salomón no sabía leer. Y Mark lo había encubierto todos estos años. Ningún mercenario lo sabía.
—¿Kate? —me llamó la voz de Mark.
¿Y ahora qué?
Salí de la habitación y miré hacia abajo. Mark estaba en el piso de abajo. Junto a él, esperaban dos personas. El primero era oscuro y musculoso. En realidad no necesitaba ayuda en el departamento de amenaza, pero él había elegido amplificar su estado rudo con el uso de un abrigo largo negro con bordes inferiores de piel de lobo.
—Hola, Jim.
El hombre a su lado llevaba un chándal de la Manada. Para los cambiaformas, el chándal era ropa de trabajo y como se habían concebido para ser fáciles de arrancar antes de una pelea. El hombre tenía esa gracia animal especial de los más fuertes. Incluso desde esa distancia, su pose telegrafió la violencia, bien sujeta y contenida, pero a punto de explotar a la menor provocación. Los mercenarios lo sintieron y le dejaron un gran espacio como carroñeros que reconocieran un depredador entre ellos.
El hombre alzó la vista, inclinando su cabeza de corto cabello rubio. Su rostro aunaba lo poderoso y lo agresivo. Mandíbula cuadrada, pómulos prominentes, puente de la nariz deformado por una fractura que nunca había curado bien. Mirada gris bajo sus espesas cejas, me miraba con un poco de oro encerrado en ella.
Curran.