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Pete hatte alles verloren. Seine Mutter bei der Geburt – an den Alkohol. Seinen Vater mit fünf – an England. Seine Heimat mit vierundzwanzig – an geklaute Autos. Und jetzt …

Wie bei den anderen Anlässen empfand er deutlich, dass er machtlos war. Er dachte an damals, als es mit dem Geschrei zu Hause so schlimm geworden war, dass sein Vater ein Taxi gerufen, ihn in der Tür umarmt und weinend gesagt hatte: »Es gibt nichts, was ich noch tun könnte, Sohn. Ich besuche dich.«

Er dachte an damals, als seine Mutter ihre Hose vollgepinkelt hatte, während er zwei Fertigpackungen Lasagne »mit echtem Fleisch« in der Mikrowelle aufgewärmt hatte.

An damals, als das Bedürfnis, Leckt mich am Arsch zu sagen, so überwältigend groß geworden war, dass er mit der bloßen Faust eine Scheibe eingeschlagen und einem Polizisten einen Hieb ins Gesicht versetzt hatte.

Er war Verluste gewöhnt. Aber als er Bronwyns Körper mit Wasser abspülte und inständig hoffte, dass die Giftstoffe ihren Körper verlassen würden, da betete er zu Gott, dass der Krankenwagen schnell sein möge. Weil er nicht schon wieder etwas verlieren wollte. Weil er nicht schon wieder ein Stück härter und abgestumpfter werden wollte.

***

Vera Oh raste mit Höchstgeschwindigkeit in Richtung Süden, als der Anruf eintraf. »Verdammt«, sagte sie, »Scheiße«, sagte sie, »Dreck«, sagte sie, und dann scherte sie mitten auf der Autobahn bei voller Fahrt aus.

»Verdammter Scheißdreck«, sagte sie, nahm eine ihrer Notfallzigaretten aus dem Handschuhfach, steckte sie an und sog schlechtes Gewissen in ihre Lungen. Es war ihre Schuld. Oder etwa nicht? Sie hatte ihn in der Zelle gehabt, den Hänfling. Hatte ihn ausgiebig verhört und ihr Bauchgefühl ignoriert, dass er es sein könnte, dass etwas faul sein könnte an der Art, wie er immer mit der richtigen Antwort aufwartete.

»Ist nur so ein Gefühl«, hatte sie einem anderen Vernehmer gestanden, »nichts Konkretes.« Und da ihr Verdacht gegen den Ehemann und gegen Peter McGuire und seiner Ledermaske in situ fortbestand, hatte sie ihn laufen lassen.

»Verdammter Scheißdreck, beschissener Dreckscheiß, scheißdreckige Verdammnis«, setzte sie ihre Tirade fort und steckte sich die zweite Notfallzigarette an.

»Du sollst doch nicht mehr als eine rauchen«, merkte ihr Kollege auf dem Beifahrersitz an und legte die Silk Cuts zurück ins Handschuhfach.

»Scheiße, Scheiße, Scheiße«, lautete ihre Antwort.

Als Vera am Eingang des Porchester eintraf, standen schon fünf weitere Polizeifahrzeuge und zwei Krankenwagen dort.

»Drinnen«, schrie jemand.

Vera rannte zur Tür an der Ecke.