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Alle Erwachsenen im Zimmer waren aufgestanden, als Greg den Telefonhörer schweigend in der Hand hielt. Auch die Kinder hatten sich erhoben und klammerten sich an der Kleidung des jeweils nächsten Erwachsenen fest.

»Sie ist aufgewacht!«, schrie Greg.

Es gab Schreie, Umarmungen und freudiges Herumhüpfen, von plötzlicher Erleichterung kündende Augen und Münder, endlich entknotete Muskeln. Aus Tränen der Trauer wurden Tränen des Glücks.

Schlüssel und Spielzeug wurden eingesammelt, Autos gestartet, und ein oder zwei aus Celias Familie lachten zum ersten Mal seit fünf Wochen.

Die Fahrt dauerte nur fünf Minuten, aber diese Minuten wirkten wie Stunden. Die Jungs anzuschnallen, den Zündschlüssel zu drehen, darauf zu warten, dass ein roter Fiat an der Queensway endlich nach rechts abbog, an drei Ampeln stehen zu bleiben – all das schien eine Ewigkeit in Anspruch zu nehmen.

Gregs Auto traf als Erstes ein. Er raste in die Tiefgarage und überfuhr holpernd einen Wagenheber, den jemand mitten auf dem Zementboden liegen gelassen hatte. Greg schlingerte in eine Parklücke, öffnete seinen Gurt, öffnete die Hintertür, öffnete die Gurte der Jungs, knallte die Türen zu und rannte los.

***

Wer war der Erste? Wer war der Schnellste? Die beiden Jungs, die mit ihren Zeichnungen und Doctor Who-Sammelkarten zielstrebig die Treppe in den zweiten Stock erklommen? Greg, der lachend hinter ihnen herlief? Die Eltern und Brüder und Schwägerinnen, die viel zu oft den Aufzugsknopf drückten? Schwer zu sagen, denn sie alle erinnerten sich nachher daran, dieselben Dinge zu exakt derselben Zeit gesehen zu haben: einen Arzt, dessen träge Reaktion auf die Nachricht von Celias Erwachen ihm vielleicht das Leben gerettet hatte, eine verwirrte Krankenschwester in der Tür zu Zimmer eins …

… und ein leeres Bett.