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Es war klar, dass ich nie zu den Menschen zählen würde, die Sex und Gefühle trennen können. Ich weinte die ganze Zeit – zum ersten Mal seit zehn Jahren. Ich spürte, wie sich das Gewicht der Steinkugeln in meinem Bauch verringerte, spürte, wie sie aneinanderrieben und sich auflösten. Noch peinlicher war, dass ich Pete, gleich nachdem er das offizielle Ende meiner Jungfernschaft verkündet hatte, stillzuhalten bat und »Ich liebe dich« sagte.

»Ich bin auch in dich verliebt«, sagte er, sah auf mein gerötetes Gesicht hinab und küsste meine Tränen weg.

»Ich will dich mit nach Hause nehmen.«

Ich verstand die Traurigkeit in seinem starren Blick nicht.

»Lass uns gemeinsam nach Hause fahren«, sagte ich.

Es war auch klar, dass ich beim Sex nicht zu den ruhigen Typen gehören würde. Ich rief die ganze Zeit Jajaja, und dann kreischte ich wie eine Möwe, bis wir beide ganz schlapp waren. Zehn Minuten später saß ich wieder auf ihm und das Gekreische fing von vorne an.

Es war gut.

Es war sehr gut.

Ich war verliebt.

Ich wollte mit dem Mann, den ich liebte, im Wohnzimmer tanzen.

Wir nahmen den Plattenspieler mit und spielten die ganze Zeit Beatles-Songs. Ich sang »Help!« mit einem Eiquirl als Mikrofon und tanzte dabei auf Sofas und Tischen und Matratzen herum. Ich pries den Herrn, küsste den Pete und fragte ihn, ob wir es noch einmal machen könnten.

»Mensch, Bronwyn, wir haben es doch schon fünf Mal gemacht! Er wird mir noch abfallen.«

Ich fühlte mich zurückgewiesen. Ich setzte mich hin und meine Unterlippe verzog sich zu einem Flunsch. Mir fiel auf, dass die Platte nicht so gehüpft war wie beim letzten Mal, als ich sie in meinem Zimmer aufgelegt hatte.

»Das Lied ist nicht gehüpft.«

»Was?«

»Warte mal«, sagte ich.

Ich trug den Plattenspieler zurück an seinen Stammplatz unter meinem Schlafzimmerfenster und stöpselte den Stecker ein. Dann legte ich die Platte auf und spielte ein weiteres Mal »Help«.

Der Song lief ohne Unterbrechungen durch. Ich seufzte und fragte mich, was mir da wieder durch den Kopf gegangen war.

Etwas an der Art, wie ich mich über den Plattenspieler beugte, ließ Pete glauben, dass er es ein sechstes Mal schaffen könne. Ich setzte die Nadel noch mal am Anfang des Stücks auf und wir küssten einander auf der Matratze.

»Pst!«

»Was?«, fragte Pete.

»Pst! Hör mal …«

Ich stand auf und setzte die Nadel zurück. Das Lied lief ohne Unterbrechungen bis zu derselben Textzeile, aber diesmal sprang es nicht, diesmal hielt es an, und zwar an genau derselben Stelle: pleeeeeeeeeeeeeeeeeease heeeeeeeelp meeeeeeeeeeeeeeeee.

Klonk.

Nicht genug damit, dass die Wörter sich auf wirklich unheimliche Weise verlangsamt hatten und nach einem »Klonk« völlige Stille eingetreten war. Auch das Licht war im selben Moment ausgegangen, und als ich aufstand und es wieder einschalten wollte, merkte ich, dass sämtliche Lichter ausgegangen waren. Die gesamte Elektrizität hatte sich verabschiedet.

»Siehst du das?«

Für einen Augenblick war alles still. Dann hörte ich, wie Hamish und Francesco aus dem polnischen Club zurückkehrten und direkt auf die Wassereimerpfeife im Wohnzimmer zusteuerten. Ich kniete mich auf den Boden, legte das Gesicht auf die nackten Bodendielen und lauschte.

»Was tust du da?«, fragte Pete in post- bzw. präkoitaler Matratzenstellung.

»Komm her!«

Pete legte sich neben mich und lauschte den Geräuschen, die ohne jeden Zweifel aus dem Keller drangen. Wir schauten uns gegenseitig an und pressten die Ohren gegen den Boden. Es war eine Frauenstimme, und sie schrie …

»HILFE!«

»HILFE!«

»BITTE HELFEN SIE MIR!«