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O Gott. Sie schloss die Augen und wandte den Kopf von der geköpften Katze ab. In dieser Haltung blieb sie sitzen, bis es draußen dunkel geworden war. Ohne die Augen zu öffnen. Ohne sich von der Stelle zu rühren. Schließlich bemerkte sie, dass ihr ein Licht in die Augen schien. Und dass es stank. Sie blinzelte: Das Licht der Glühbirne war weiß und hart. 100 Watt – ihre Augen hatten sich jetzt an das Licht gewöhnt, und sie konnte die Aufschrift lesen. Die Hitze hatte den weißen Rand des Lampenschirms braun verfärbt.

Sie ruckelte auf die Lampe zu. Die Ränder ihres Knebels waren lose und ausgefranst, der perfekte Zunder. Das Wasser, mit dem sie den Knebel durchtränkt hatte, verdunstete zischend, als sie sich über die heiße Glühbirne beugte. Gleich darauf begann das Polyester zu qualmen. Sie hatte den Stoff eigentlich nur etwas nachgiebiger machen wollen, um ihn vielleicht lösen zu können. Aber als der Qualm aufstieg, kam ihr der Gedanke, dass der brennende Knebel auch als Signal fungieren könne. Um der Flamme Sauerstoff zuzuführen, warf sie ihren Kopf von einer Seite zur anderen. Bald stand der Raum voller Rauch – und ihr Haar in Flammen.

Sie schrie durch den brennenden Stoff hindurch, schlug ihren Kopf gegen die Schulter, gegen die Lampe, die zu Boden fiel und in tausend Stücke zersprang, schließlich gegen die Wand. Endlich gelang es ihr, das Feuer zu löschen. Sie schwelte noch eine Weile weiter, und dann musste sie sich eingestehen, dass auch dieser letzte und verzweifeltste ihrer Pläne nicht aufgegangen war. Schlimmer noch: Ihr Haar und ein Teil ihrer Gesichtshaut waren verbrannt.

Während die Endorphine durch ihren Körper zu den Wunden rasten, gestand Celia sich ein, dass dies ihr Ende sei. Bestätigend nickte sie sich zu: Sie würde Schluss machen, ehe er sie töten konnte. Diese letzte Genugtuung würde sie ihm nicht gönnen. Sie würde zu ihren eigenen Bedingungen sterben. Ihre Blicke wanderten durch den Raum und suchten nach geeigneten Werkzeugen: die zertrümmerte Lampe, der Metalltisch, das Medaillon, das Kettenschloss, die tote Katze, die Gitterstäbe aus dem Lüftungsschacht, der Eimer, der Stuhl, der Tisch, das Wasserrohr. Es gab viele Möglichkeiten, diese Gegenstände zu tödlichen Zwecken zu kombinieren – Lampensplitter und Handgelenk, Fahrradkette und Genick. Letztlich beschloss sie, das zu tun, was ihr Onkel Marc immer mit seinen unerwünschten Welpen getan hatte: Sie würde ihren Kopf gegen die Wand schlagen. Damit würde sie wenigstens treffend zum Ausdruck bringen, was sie von der Notwendigkeit ihres Selbstmords hielt … einen Scheißdreck.

Gleich morgen früh würde sie beginnen. Doch bis dahin würde sie wach bleiben und an all die Glücksmomente denken, die das Leben für sie bereitgehalten hatte. Sie würde an ihre Eltern denken, ihren großen Bruder, an Johnnys Lockenhaar, an Sams Sprachtalent und seine ordentliche Handschrift und an ein Gespräch, das sie oft mit Greg geführt hatte. Es hatte immer mit derselben Frage von Greg begonnen.

Wer liebt dich?

Du liebst mich.

Warum?

Weil ich liebenswert bin.

Warum?

Weil Gott mich so geschaffen hat.