Oh, si se piensa en ella, oh, entonces, manumisa;

oh, cuando la olvidan, cautiva de los años.

Para la mayoría, es alma y peregrina;

para mí es una sombra sin rasgos señalados.

Oh, incluso sumergida, incluso si anegada,

si debajo del polvo, en la roca del verso

te bates como la princesa Tarakánova,

presa en el revellín que inundaba febrero.

¡Oh infiltrada!, pidiendo para ti una amnistía,

maldiciendo a los tiempos, como a guardas, los años

se desprenden marchitos, como hojas, y repican

contra la cerca viva de los calendarios.