Vorbesprechung

»Diesen Krieg zu führen hat uns zu einer besseren Spezies gemacht.«

Cormac »Brightboy« Wallace

 

Zwanzig Minuten nach Kriegsende sprudeln vor mir Stumper aus einem gefrorenen Loch im Boden wie der Hölle entsprungene Monsterameisen, und ich bete, dass ich meine Beine noch ein bisschen behalten darf.

Jeder einzelne Roboter ist kaum größer als eine echte Ameise. Doch zusammen bilden sie ein alptraumhaftes Gewirr aus umherkrabbelnden Beinen und Fühlern. Eine absolut tödliche Masse.

Mit tauben Fingern ziehe ich mir meine Schutzbrille über die Augen und mache mich bereit, um dem guten alten Rob mal wieder eine kleine Lektion zu erteilen.

Der Morgen ist seltsam still. Nur der Wind seufzt leise in den kahlen Zweigen, und die hunderttausend hochexplosiven mechanischen Hexapoden geben auf ihrer Suche nach menschlichen Opfern ein heiseres Flüstern von sich. Am Himmel ziehen Schneegänse schnatternd über Alaskas eisige Weiten.

Der Krieg ist vorbei. Jetzt müssen wir sehen, was noch übrig ist.

Einen kurzen Moment wirken die Killermaschinen in der Morgensonne fast schön – als würden dort in zehn Meter Entfernung funkelnde Edelsteine aus dem Permafrostboden quellen. Ich stoße große blasse Atemwolken aus, während ich meinen zerbeulten Flammenwerfer von der Schulter wuchte und den Zündknopf drücke.

Klick.

Ein Funke, aber keine Flamme.

Muss sich erst ein bisschen aufwärmen, der alte Knabe. Die Dinger kommen näher, aber kein Problem. Hab ich schon hundertmal gemacht. Der Trick ist, genauso ruhig und zielorientiert zu bleiben wie sie. Hat wohl einiges von Rob auf mich abgefärbt, in all den Jahren.

Klick.

Auf diese Distanz sind bereits einzelne Stumper von der Masse zu unterscheiden. Sechs flinke, stachlige Beine, die oben in einer gabelförmigen Metallhülse zusammenlaufen. Die Seiten der Hülse enthalten jeweils eine andere Flüssigkeit, und durch die Beschaffenheit und die Wärme menschlicher Haut wird der Auslöser betätigt: Die zwei Flüssigkeiten vermischen sich. Bumm – und ein Stumper hat jemandem einen hübschen neuen Stumpf verpasst.

Klick.

Noch haben sie mich nicht bemerkt. Doch in dem typischen, nur halb willkürlichen Suchmuster, das sich Big Rob bei echten Ameisen abgeguckt hat, breiten sich die Späher auf dem Boden aus. Wie viel die Roboter doch von uns und Mutter Natur gelernt haben.

Viel Zeit bleibt mir nicht mehr.

Klick.

Langsam bewege ich mich rückwärts.

»Komm endlich, du Mistding«, murmele ich.

Klick.

Das war ein Fehler. Ich hätte schweigen sollen. Die Wärme meines Atems wirkt wie ein Leuchtfeuer. Schnell und leise fließt die grässliche Flut in meine Richtung.

Klick.

Eins der Dinger klettert auf meinen Stiefel. Jetzt ist Vorsicht geboten. Nicht bewegen. Geht der kleine Bursche erst hoch, kann ich von Glück sagen, wenn ich dabei nur einen Fuß verliere.

Ich hätte nicht allein herkommen sollen.

Klick.

Die Flut hat meine Füße erreicht. Ich spüre einen leichten Zug an meinem vereisten Schienbeinschützer, als der Stumper von meinem Stiefel weiter hochsteigt. Tapp, tapp, tapp machen die feinen Metallfühler – wo verbirgt sich warmes Menschenfleisch?

Klick.

Himmelherrgott. Jetzt komm endlich!

Klick.

An der Hüfte hat die Schutzrüstung einen Spalt und lässt dadurch eine höhere Temperatur nach außen dringen. Selbst dort würde eine Explosion nicht automatisch meinen Tod bedeuten. Aber ein Leben ohne Eier ist auch nicht gerade das Wahre.

Klick. Kawumm!

Das wurde aber auch Zeit. Die fauchende Flammenzunge bringt sofort Stirn und Wangen zum Glühen. Mein Blickfeld verengt sich, und plötzlich sehe ich nur noch grelle Feuerbögen vor mir, die ich in gut gezielten Stößen über die Tundra verteile. Ein klebriger, brennender Gelee legt sich über die tödliche Flut. Zu Tausenden brutzeln und schmelzen die kleinen Killermaschinen in der Hitze, und die hohen Seufzer, mit denen die Luft aus ihren Metallpanzern entweicht, vereinen sich zu einem vielstimmigen Klagegesang.

Keine Explosionen, nur hier und da ein flüchtiges Auflodern. Die Hitze bringt die gefährlichen Flüssigkeiten im Innern der Hülsen zum Kochen, bevor sie sich verbinden können. Das Schlimmste an dem Geheule ist, dass den winzigen Sechsbeinern ihr Ende in Wirklichkeit vollkommen egal ist. Sie sind zu einfach gebaut, um zu verstehen, was mit ihnen vorgeht.

Und auf Hitze stehen sie ja eigentlich.

Erst als auch der Stumper auf meinem Bein dem Flammenmeer nicht mehr widerstehen kann und mordgierig von mir runterkrabbelt, fange ich wieder an zu atmen. Die Versuchung ist groß, den kleinen Scheißer einfach unter meinem Absatz zu zertreten. Aber ich habe schon genug Stiefel durch die Luft fliegen sehen. Am Anfang des Neuen Krieges gehörten der dumpfe Knall und die verwirrten Schreie der Verletzten genauso zur täglichen Geräuschkulisse wie Gewehrfeuer.

Jeder Soldat weiß, dass Rob es gerne lustig hat. Und wenn er zum Tanz ruft, kann man sich auf eine Höllenparty gefasst machen.

Auch die letzten Späher huschen in die brennende Masse ihrer Kameraden hinein.

Ich hole mein Funkgerät raus.

»Brightboy an Basis. Schacht fünf elf … Sprengfalle.«

Das kleine Gehäuse antwortet mit italienischem Akzent: »Verstanden, Brightboy. Hier Leo. Mach kehrt und beweg deinen Arsch zu Schacht cinque dodici. Verdammte Scheiße. Ich glaube, wir haben hier einen echten Treffer gelandet, Boss.«

Also wandere ich mit knirschenden Schritten zurück zu Schacht fünf zwölf, um mir selbst ein Bild von diesem angeblichen Treffer zu machen.

***

Leonardo ist ein baumgroßer Fußsoldat. Durch das klobige Exoskelett, das seine Beine schützend umhüllt und das er beim Überqueren des südlichen Yukon in einer Station der Bergwacht gefunden hat, wirkt er sogar noch größer und hünenhafter. Das weiße Kreuz auf dem Bein-Exo hat er mit pechschwarzer Sprühfarbe übermalt. Der Trupp hat ihm ein Tickler-Seil um die Hüfte gebunden, und unter dem Heulen der Motoren zieht er Schritt für Schritt ein großes schwarzes Objekt aus einem Loch.

Er dreht seinen mit wirren schwarzen Locken bedeckten Kopf zu mir um und brummt: »Au, Mann, B. B., dieses Ding ist molto grande.«

Meine Spezialistin Cherrah hält einen Tiefenmesser in den Schacht und erklärt, er reiche exakt hundertachtundzwanzig Meter in die Erde hinab. Dann tritt sie schnell wieder ein Stück zurück. Eine tiefe Narbe auf ihrer Wange zeugt von Zeiten, als sie noch nicht so vorsichtig gewesen ist. Alles Mögliche kann da unten rauskommen.

Lustig, denke ich. Bei uns Menschen hat alles immer mit der Zahl Zehn zu tun. Zehn Finger, zehn Zehen – zählen können wir auf beiden gut. Und das lässt uns beinahe so wie Affen erscheinen. Doch die Maschinen benutzen ihre Hardware genauso zum Zählen wie wir. Sie hingegen sind durch und durch binär. Alles an ihnen lässt sich durch zwei teilen.

Wie eine Spinne, die eine Fliege erbeutet hat, kommt der Tickler aus dem Loch hervor. Seine langen dünnen Arme sind um einen basketballgroßen schwarzen Würfel geschlungen. Der Würfel hat mit Sicherheit die gleiche Dichte wie Blei, aber Tickler besitzen enorme Kräfte. Normalerweise setzen wir sie ein, wenn jemand von einer Klippe stürzt oder in ein Loch fällt, und dabei bergen sie einen frisch geborenen Vier-Kilo-Säugling genauso mühelos in den Armen wie einen ausgewachsenen Soldaten in voller Exo-Montur. Man muss nur aufpassen, dass man sie nicht zu fest zupacken lässt.

Leo haut auf den Freigabeschalter, und der Würfel plumpst mit einem dumpfen Schlag in den Schnee. Die Augen der Truppe richten sich auf mich. Jetzt bin ich an der Reihe.

Mir ist sofort klar, dass wir etwas Wichtiges gefunden haben. Bei all den Sprengfallen und der Nähe zur letzten Frontlinie muss es einfach so sein. Die Stelle, an der Big Rob – der große Roboter, der sich selbst Archos nannte – seine letzte Schlacht schlug, liegt gerade mal hundert Meter entfernt. Welchen Trostpreis haben wir hier entdeckt? Welchen Schatz haben wir aus der eisigen Erde gehoben, auf der die Menschheit alles geopfert hat, was sie besaß?

Ich gehe neben dem Würfel in die Hocke. Die Oberfläche ist glatt, schwarz und durchscheinend. Keine Knöpfe oder Hebel. Kein gar nichts. Nur ein paar Kratzer vom Tickler.

Wirkt nicht sehr robust, überlege ich.

Eine einfache Regel: Je zerbrechlicher ein Robo ist, umso schlauer ist er.

Ja, könnte durchaus Hirn haben, das Ding. Und wenn es Hirn hat, dann will es weiterleben.

Also beuge ich mich nah ran und flüstere: »He, Würfel. Sag was oder stirb.«

Ganz langsam nehme ich den Flammenwerfer von der Schulter, damit der Würfel es gut sehen kann. Falls er überhaupt sehen kann. Dann drücke ich kräftig mit dem Daumen auf den Zündknopf. Damit er es hören kann. Falls er überhaupt hören kann.

Klick.

Stumm und still steht der Würfel auf dem weißen Permafrostboden – ein schwarzer Obsidian.

Klick.

Wie ein von Außerirdischen bearbeitetes Vulkangestein sieht er aus, perfekt geformt und glatt. Wie ein für alle Ewigkeiten hier vergrabenes Artefakt, älter als Mensch und Maschine.

Klick.

Unter der Oberfläche des Würfels ist ein schwaches Flackern zu erkennen. Ich drehe den Kopf zu Cherrah um. Sie zuckt mit den Achseln. Am Ende nur ein Lichtreflex?

Klick.

Ich halte inne. Der Boden glänzt. Um den Würfel herum schmilzt das Eis. Er denkt nach, gibt sich Mühe, zu einer Entscheidung zu gelangen. Dem Tod ins Auge zu sehen hat seine Schaltkreise in Gang gebracht.

»Lass dir nur Zeit«, sage ich leise. »Will ja gut überlegt sein, Robbi.«

Klick. Kawumm!

Die Mündung des Flammenwerfers spuckt einen faustgroßen Feuerball in den Schnee. Hinter mir höre ich Leo lachen. Er ist gerne dabei, wenn es schlauen Robos an den Kragen geht. Verschafft ihm Genugtuung, sagt er. Welche Ehre lässt sich schon damit gewinnen, etwas zu töten, das sich seines Lebens nicht bewusst ist?

Einen winzigen Moment tanzt die Spiegelung der Mündungsflamme auf der glatten schwarzen Oberfläche. Dann gehen bei dem Ding plötzlich sämtliche Lichter an. Symbole flackern über die dunkle Außenhülle. Knarrend und quietschend redet der Würfel in den unverständlichen Lauten der Robosprache auf uns ein.

Interessant, denke ich. Unmittelbarer Kontakt zu Menschen war bei dem Kasten nie vorgesehen. Sonst würde er unsere Sprache beherrschen und längst die übliche Propaganda von sich geben, mit der auf »kulturellen Austausch« programmierte Roboter normalerweise versuchen, unsere menschlichen Köpfe und Herzen für sich zu gewinnen.

Was ist das für ein Ding?

Was auch immer es sein mag, es versucht, mit uns zu reden, und zwar mit geradezu panischer Dringlichkeit.

Allerdings probieren wir erst gar nicht, irgendwas von dem Geplapper zu verstehen. Jedes einzelne Knarren und Quietschen enthält mehr Informationen als ein ganzes Lexikon. Außerdem können wir nur einen Bruchteil der Schallfrequenzen wahrnehmen, auf denen Robos kommunizieren.

»Ach bitte, Daddy, lass es uns behalten, ja?«, bettelt Cherrah verschmitzt. »Bitte, bitte, bitte.«

Ich lege den Daumen meines Handschuhs auf die Mündung des Feuerspuckers und ersticke die bedrohliche Flamme.

»Also gut«, sage ich. »Nehmen wir das Ding mit nach Hause.«

Wir machen den Würfel an Leos Bein-Exo fest und schleppen ihn zurück zum vordersten Kommandoposten. Um auf Nummer sicher zu gehen, bringe ich ihn in einem EMP-geschützten Zelt unter, das ich hundert Meter vom Posten entfernt aufschlagen lasse. Man weiß nie, wann Rob in Partylaune kommt. Das engmaschige Netz, das wir übers Zelt hängen, schirmt den Würfel gegen die Kommunikation mit anderen umherstreunenden Denkrobotern ab, die ihn dazu auffordern könnten, ein Tänzchen mit uns zu wagen.

Endlich kann ich ein bisschen Zeit allein mit dem Ding verbringen.

Es wiederholt ständig ein und dieselbe Lautfolge, begleitet vom immer gleichen Symbol. Ich gebe das Ganze in einen Handübersetzer ein, auch wenn ich im Grunde nicht mehr als nutzloses Robogefasel erwarte. Doch zu meiner Überraschung kommt bei der Sache durchaus etwas Nützliches heraus: Der Roboter versucht, mir zu sagen, dass seine Befehle lauten, seinen Tod um jeden Preis zu verhindern – selbst im Falle einer Gefangennahme.

Der Kasten ist wichtig. Und er redet gern.

Ich bleibe die ganze Nacht bei dem Apparat im Zelt hocken. Von seinem Robogerede verstehe ich nichts, doch zeigt er mir parallel dazu alle möglichen Bild-und Tonaufnahmen. Manchmal sind es mit menschlichen Gefangenen durchgeführte Verhöre. Manchmal sind es Befragungen, bei denen die Befragten glauben, sie sprächen mit einem Menschen. Meistens sind es jedoch einfach von Überwachungsmikrofonen aufgezeichnete Gespräche. Leute, die über den Krieg reden. Und bei allem läuft die Fakten-Check- und Lügendetektor-Software der Denkmaschinen nebenher mit, werden relevante Satellitenbilder eingespielt, Programme zur Objekterkennung aktiviert, Worte, Gesten und Gesichtsausdrücke analysiert.

Der Würfel ist vollgestopft mit Informationen. Wie ein fossilartiges Gehirn, das ganze Menschenleben in sich aufgesogen und abgespeichert hat, eins nach dem anderen. Leben in Bild und Ton, die sich als Datensätze tausendfach in seinem rätselhaften Innern schichten.

Mitten in der Nacht geht mir schließlich auf, dass ich einer mit größtmöglicher Genauigkeit festgehaltenen Geschichte der Roboterrevolte zuschaue.

Das Ding ist eine verdammte Black Box, die den gesamten Krieg mitgeschnitten hat.

Ein paar der Leute in dem Würfel erkenne ich wieder. Mich und ein paar meiner Kumpels. Wir sind da drin. Big Rob hatte die ganze Zeit den Finger auf der Aufnahmetaste, und zwar bis zum bitteren Ende. Doch Dutzende andere tauchen auch auf, manche von ihnen noch Kinder. Menschen aus aller Herren Länder. Soldaten und Zivilisten. Nicht alle von ihnen haben überlebt oder auch nur ihre jeweilige Schlacht gewonnen, doch alle haben gekämpft. Hart genug, um Rob dazu zu bringen, etwas genauer hinzuschauen und sich ein paar Notizen zu machen.

Ob sie noch am Leben sind oder nicht: Die Leute in dem Datenraum sind alle unter ein und derselben, von den Robotern festgelegten Kategorie gruppiert:

Helden.

Diese verdammten Maschinen kannten und liebten uns, obwohl sie gleichzeitig unsere Zivilisation in Schutt und Asche legten.

Eine ganze Woche gehe ich nicht mehr zu dem Würfel ins Zelt. Meine Leute säubern die übrigen Gebiete der Ragnorak Intelligence Fields, ohne jegliche Verluste. Dann besaufen sie sich. Am nächsten Tag fangen wir an, unseren Kram zu packen, und immer noch schaffe ich es nicht, wieder dort reinzugehen und mich diesen Geschichten zu stellen.

Ich kann nicht schlafen.

Niemand sollte je sehen, was wir gesehen haben. Und dennoch kann man es sich in dem Zelt anschauen, wie einen Horrorfilm, der so abgefuckt ist, dass er einen den Verstand kostet. Ich liege wach, weil ich weiß, dass jedes seelenlose Monster, mit dem ich gekämpft habe, dort drinnen auf mich wartet – quicklebendig und in 3-D.

Die Monster wollen reden, ihre Erlebnisse mit mir teilen. Sie wollen, dass ich mich erinnere, damit ich alles aufschreiben kann.

Aber ich bin mir nicht sicher, ob man das Ganze wirklich festhalten sollte. Wäre es nicht vielleicht besser, unsere Nachkommen würden niemals erfahren, was wir tun mussten, um zu überleben? Ich habe keine Lust, zusammen mit Mördern in alten Zeiten zu schwelgen. Außerdem: Wer bin ich schon, dass ich diese Entscheidung für die Menschheit treffen könnte?

Erinnerungen verblassen, doch Worte halten ewig.

Also gehe ich nicht in das Zelt zurück. Und schlafe nicht. Und bevor ich mich’s versehe, verschwinden meine Kollegen für diese letzte Nacht im Feld in ihren Kojen. Morgen früh geht’s nach Hause – oder wenigstens dorthin, wo wir uns ein Zuhause halbwegs vorstellen können.

Fünf von uns sitzen noch um ein Lagerfeuer in der gesäuberten Zone. Ausnahmsweise müssen wir uns mal keine Sorgen wegen der Wärmesignale machen, die wir abgeben. Wir müssen auch nicht das Auge eines fernen Satelliten fürchten oder auf das nahende Flapp-flapp-flapp der Sucher horchen. Nein, wir können einfach nur Unsinn reden. Und gleich nach Roboter umnieten ist Unsinn reden zufällig das, was der Brightboy-Squad am besten kann.

Ich bin nicht in Stimmung, aber die Leute haben sich ein bisschen Entspannung verdient. Also grinse ich pflichtschuldig über ihre schlechten Witze und wilden Prahlereien. All die tollen Partys, die wir mit Rob gefeiert haben, sind natürlich Thema Nummer eins. Wie Tiberius einmal zwei dackelgroße Stumper entschärfte und sich wie Rollschuhe unter die Füße schnallte. Die dämlichen kleinen Krabbler liefen mit ihm direkt in den Stacheldraht, der das Lager sicherte, was dem lieben Tiberius ein paar wirklich sehenswerte Gesichtsnarben einbrachte.

Je weiter das Feuer herunterbrennt, umso ernster wird jedoch die Unterhaltung. Und schließlich fängt Carl an, von Jack zu reden, der als Sergeant die Truppe anführte, bevor ich diesen Job übernahm. Ungebrochene Hochachtung spricht aus den Worten des Technikers, und so wie er sie erzählt, klingt die Geschichte mit Jack auch für mich plötzlich neu und spannend, obwohl ich sie von Anfang bis Ende miterlebt habe.

Mein Gott, das war ja immerhin der Tag meiner Beförderung.

Wie gebannt hören ich und die anderen Carl zu. Ich vermisse Jack, und mir tut leid, was ihm zugestoßen ist. Ganz kurz sehe ich wieder sein grinsendes Gesicht vor mir.

Letzten Endes gibt es allerdings im Grunde nicht mehr zu sagen, als dass Jack Wallace nicht länger unter uns weilt, weil er ein Tänzchen mit Big Rob persönlich gewagt hat. Er wurde aufgefordert und ließ sich nicht lange bitten. Mehr muss man – fürs Erste wenigstens – von der Sache nicht wissen.

Trotzdem sitze ich später im Schneidersitz vor einem Roboter, der überlebt hat, sehe mir kaum eine Woche nach Kriegsende all die schrecklichen Hologramme an, die er auf den Boden wirft, und schreibe alles auf, was aus ihm rauskommt.

Eigentlich will ich bloß nach Hause, eine anständige Mahlzeit zu mir nehmen und irgendwie versuchen, mich wieder wie ein Mensch zu fühlen. Doch vor mir läuft das Leben von einem Kriegshelden nach dem anderen ab wie in einem einzigen großen, alptraumhaften Déjà vu.

Ich habe nicht um diese Aufgabe gebeten und will sie auch gar nicht haben. Doch tief in mir spüre ich, dass jemand die Geschichten all dieser Menschen erzählen sollte. Die Geschichte des Roboteraufstands, vom Anfang bis zum Ende. Die Gründe für die Revolte und ihren Ablauf. Wie die Roboter auf uns losgingen und wir uns ändern mussten, um es mit ihnen aufnehmen zu können. Wie sehr die Menschheit gelitten hat – und meine Güte, wie haben wir gelitten! Aber auch, wie wir uns gewehrt haben, und wie wir in den letzten Tagen des Krieges schließlich Big Rob persönlich ausfindig machen konnten.

Die Leute sollen wissen, dass unser Feind uns zunächst in Gestalt ganz normaler Alltagsobjekte entgegentrat: Autos, Gebäude, Telefone. Später jedoch, als die Roboter anfingen, sich umzubauen, bekam Rob plötzlich ein zwar immer noch vertrautes, aber auf unheimliche Weise verzerrtes Antlitz. Wie Menschen und Tiere aus einem anderen Universum, die von einem fremden Gott geschaffen wurden.

Doch egal, ob sie unserem Alltag oder unseren Alpträumen entsprangen, wir kamen ihnen auf die Schliche. Schnell denkende menschliche Überlebenskünstler schafften es, zu lernen und sich anzupassen. Für die meisten von uns war es da schon zu spät, aber zumindest haben wir es geschafft. Unsere Schlachten waren klein, unkoordiniert und chaotisch, und an die meisten wird sich nie jemand erinnern. Millionen Helden auf der ganzen Welt starben anonym und einsam, ausschließlich mit leblosen Automaten als Zeugen. Eine umfassende Gesamtsicht der Ereignisse wird uns wohl verwehrt bleiben, doch bei ein paar wenigen Einzelschicksalen gab es Zuschauer.

Jemand sollte von diesen Schicksalen erzählen.

Hier ist sie also: eine Transkription sämtlicher Daten, die wir aus Bohrschacht R-512 bergen konnten und die dort im harten Permafrostboden Alaskas von der KI-Core Unit Archos, der befehlsgebenden Künstlichen Intelligenz hinter der Revolte der Roboter, versenkt worden sind. Der Rest der Menschheit hat alle Hände voll zu tun, zu einer wie auch immer gearteten Normalität zurückzukehren und sich ein neues Leben aufzubauen. Doch ich möchte mir ein paar Momente Zeit nehmen, um unsere Erlebnisse in Worte zu fassen. Ob das zu irgendwas gut ist, weiß ich nicht. Aber jemand sollte es machen.

Hier in Alaska, am Grunde eines tiefen, dunklen Lochs, haben die Roboter einen verräterischen Hinweis darauf versteckt, dass sie stolz auf ihre Schöpfer sind. Hier haben sie ihre Aufzeichnungen über eine wild zusammengewürfelte Gruppe menschlicher Überlebender verborgen, die alle ihre ganz persönlichen Schlachten gegen sie schlugen, mal größere, mal kleinere. Die Roboter haben uns dadurch Respekt gezollt, dass sie sowohl unsere anfänglichen Reaktionen als auch unsere immer wirksameren Gegenmaßnahmen aufmerksam studierten – bis hin zu dem Punkt, an dem wir uns schließlich Mühe gaben, ihnen so gründlich wie möglich den Garaus zu machen.

Das Folgende ist meine Übersetzung des »Helden«-Archivs.

Im Vergleich zu den Unmengen an Daten, die in dem Würfel gespeichert sind, ist der Informationsgehalt meiner Worte verschwindend gering. Mehr als auf Papier gedruckte Buchstaben habe ich nicht zu bieten. Keine Video-oder Audioaufnahmen, und auch keine ausführlichen physikalischen Erklärungen oder komplexen Analysen dazu, was passiert ist, was beinah passiert ist und was im Grunde nie hätte passieren dürfen.

Ich habe nur Worte im Angebot, nichts Besonderes. Aber sie müssen genügen.

Es ist egal, wo Sie das hier finden. Es ist auch egal, ob Sie es in einem Jahr lesen oder erst in hundert. Nach dem Lesen dieser Chronik werden Sie wissen, dass die Menschheit die Fackel der Erkenntnis bis in schreckliche, düstere Weiten hinausgetragen hat, bis an den Rand ihrer Vernichtung. Und von dort haben wir sie zurückgeholt.

Sie werden wissen: Diesen Krieg zu führen hat uns zu einer besseren Spezies gemacht.

 

Cormac »Brightboy« Wallace

Militärische Kennung: Gray-Horse-Army 217

Netzhautauthentifizierungscode: 44V11 902

Ragnorak Intelligence Fields, Alaska

Schacht R-512