À l’étage, dans la chambre de Link, ce n’était pas la joie.

Enfin, il en était toujours allé ainsi, puisque sa mère lui avait interdit d’y modifier quoi que ce soit depuis ses huit ans. D’après elle, le papier peint pouvait tenir encore une décennie et, au demeurant, tout bon baptiste sait que la vanité est œuvre du diable. Résultat, la frise aux couleurs de La Guerre des étoiles continuait de border le plafond. Dark Vador avait tendance à peler sur le crucifix orné de l’arche de Noé et de ses animaux. Les trophées de basket, dont les plus anciens remontaient à l’école élémentaire, s’alignaient au-dessus des coupes gagnées lors de diverses rencontres sportives.

Et, au cas où quelqu’un aurait eu des doutes, une affiche de camp scout proclamait : God Wants You¹.

Link avait ajouté Tube après le You. Au crayon. Assez léger pour que sa mère ne le remarque pas sans ses lunettes de lecture, celles qu’elle réservait aux colis de papier kraft que lui expédiait Marian de la bibliothèque. Link s’amusait à les cacher car, expliquait-il, ça lui facilitait grandement l’existence quand sa maternelle ne voyait que la moitié de ce qu’il faisait. Ayant moi-même livré ce genre de paquets avec Liv et sachant par conséquent que la mère de Link lisait des romans à l’eau de rose, j’espérais toujours qu’elle ne retrouverait pas ses bésicles. Dire que c’était la même Mme Lincoln qui exigeait qu’on éteigne la télévision lorsque la nature se montrait un peu trop coquine dans les reportages animaliers !

Les CD de Link étaient rangés dans une boîte sous son lit, à côté de sa collection de BD et de quelques vieux magazines porno. Ce jour-là, cependant, même son comics préféré – Batman, The Dark Knight Returns – et son disque favori – un best-of des ballades heavy metal – ne parvenaient pas à distraire le type le plus superficiel de la ville.

Il n’arrêtait pas de repenser à la sauce blanche de sa mère et à son odeur de lapin écrasé sur la route. L’heure avait sonné de sortir la grosse artillerie. D’aller voir celle qui lui faisait tout oublier – sauf elle, justement.

Ridley. La vilaine fille aux cheveux blonds à mèches rose bonbon et au cœur en or. Enfin, plaqué or. Ce qui suffisait amplement à Link. À ses yeux – à ceux de l’intéressée aussi –, elle était la perfection incarnée.

Il songea à la nuit de l’Appel de Lena, qu’il avait commencé à surnommer la Nuit diabolique. Quand Ridley avait disparu, lorsqu’il l’avait crue morte, il avait d’abord eu l’impression qu’on l’avait transpercé avec une lance, puis qu’on lui en avait rebouché les trous quand il l’avait revue en vie quelques instants plus tard à peine. Elle lui avait sauté au cou et l’avait étreint comme n’importe quelle nana normale. Ça n’avait duré que deux minutes. Deux minutes géniales. Les deux plus chouettes minutes de la vie de mon pote.

À présent, debout devant le miroir de la salle de bains, Link subodorait que quelque chose avait changé. Même s’il n’arrivait pas à mettre le doigt dessus. Ses tifs blonds hérissés étaient toujours en pétard, son sourire de traviole toujours de guingois, ses prunelles bleues toujours azur. Et pourtant, il avait l’air plus sombre. Sa mère avait peut-être remplacé les ampoules une énième fois, histoire d’économiser l’électricité, de préserver les baleines ou tout autre machin que ses copines des Filles de la Révolution Américaine² avaient décidé de sauver cette semaine-là. L’âme de Link, en général.

Plus Link se regardait dans la glace en quête de ce qui clochait chez lui, plus il remarquait de détails nouveaux. Et pas si cloches que ça. Bien que ce soit a priori invraisemblable, son reflet semblait indiquer que son visage poupin, tant moqué par les filles, avait presque disparu au profit d’une mâchoire carrée susceptible d’encaisser sans broncher les uppercuts. Sa peau paraissait avoir été tendue sur la tête d’un autre, d’un mec plus âgé, plus beau, plus costaud. Ce dernier point au moins était indéniable.

Il tenta de se redresser, mais il avait adopté une attitude avachie depuis si longtemps que son corps ne parvenait plus à se rappeler comment se tenir droit. Il avait grandi d’au moins trois centimètres ces deux dernières heures. Était-ce seulement concevable ? S’il n’en était pas certain, Link se souvenait malgré tout que, la veille au soir, tandis qu’il cherchait le sommeil, il avait senti ses os craquer et gémir, comme s’ils s’étiraient littéralement en lui. Et sa peau le picotait, ses terminaisons nerveuses plus sensibles encore que lorsqu’il s’était écorché les genoux en s’essayant à la breakdance sur le bitume de la cour. Quant à son bras… la douleur avait l’air de l’avoir déserté en l’espace d’une nuit.

Link était beau gosse, ce jour-là, malgré l’incident du petit déjeuner. Ses centimètres supplémentaires méritaient quelques petites tensions osseuses ou toute autre bizarrerie ayant pu se produire. D’autant qu’il ne se contentait pas de grandir. Il avait aussi l’impression de devenir plus fort. Il jeta un coup d’œil en direction de la porte avant de gonfler ses biceps devant le miroir. Ouais, pas de doute, il y avait du granite, là-dedans.

— Ne m’oblige pas à réveiller ces bébés, lança-t-il à son image.

C’était un peu comme dans L’Invasion des profanateurs. Il était lui ; il kiffait toujours Black Sabbath et Led Zeppelin ; Ridley l’obsédait encore ; il souhaitait plus que jamais devenir un célèbre batteur. Mais le corps qu’il habitait semblait ne pas être le sien. Comme s’il l’avait emprunté. Ou volé. Si dingue que ça paraisse.

Il s’aspergea le visage d’eau. Il allait réécouter ses ballades heavy metal. Attrapant son iPod, il s’affala sur son lit. Quand son dos atterrit sur le matelas, un craquement sec retentit, et le meuble s’effondra à moitié sur le plancher. Les battements de son cœur s’accélérèrent, il n’en mit pas moins Home Sweet Home des Mötley Crüe, attentif aux paroles qu’il avait déjà entendues des centaines de fois dans l’espoir qu’elles couvriraient la voix de sa mère qui, au rez-de-chaussée, braillait comme un âne.

Sa pisse était chaude et jaune… bref, c’était de la pisse. Quelques heures plus tard, Link contemplait le flacon contenant son échantillon comme s’il renfermait une explication. S’il était sûr que ce n’était pas le cas, ça aurait au moins le mérite de le débarrasser de sa mère. Celle-ci était convaincue que les modifications physiques de son fils étaient le résultat d’une prise de stéroïdes. Link secoua la tête.

— On dirait de la citronnade au matin, après qu’on l’a oubliée près de son lit toute la nuit, commenta-t-il.

Pas plus capable de réagir à son nouvel aspect corporel qu’à tout ce qui lui arrivait, il laissa tomber et revissa le couvercle du flacon. Il écrivit son nom sur l’étiquette, là où l’infirmière, Wanda Beezer, lui avait ordonné de le faire. S’il n’avait pas encore vu le docteur Asher, il savait pour quelle raison il était ici. Sa maternelle avait été claire sur ce point, et ça ne devait rien à son bras en écharpe.

En effet, il était – au nom du ciel comme à celui des enfers – impossible de refuser d’avaler la cuisine de sa mère et de dégobiller deux minutes plus tard sans terminer chez le toubib. À moins d’avoir, dès le départ, un mot d’excuse dudit toubib vous autorisant à jeûner.

Si seulement elle avait oublié la sauce blanche ! Tout sauf ça. Il aurait peut-être réussi à avaler les tartines. Cette perspective le fit frissonner. Oh, l’odeur ! Peut-être pas, finalement.

Qu’est-ce qu’il avait ?

Il s’était efforcé de persuader sa mère qu’il allait bien… sauf qu’il n’était même pas parvenu à se convaincre lui-même.

Si ça se trouve, elle avait raison. Pas à propos des anabolisants. À propos du diable. Il ne comprenait pas ce qui se passait dans sa tête – et dans son corps –, mais ce n’était pas du tout normal. Non que ce qui traverse le crâne de Link ait jamais été normal, pour commencer.

N’empêche, ceci était anormalement anormal.

— Tu te drogues, Wesley ? avait demandé sur un ton sans réplique sa mère quand elle avait débarqué dans sa chambre, juste avant le déjeuner. Tu te gaves de marijuana ?

Elle prononçait le mot comme elle aurait proposé la botte à quelqu’un. Marie-moi.

Link ne mariait personne. Surtout pas sa mère.

— Non, madame. Veux-tu fouiller de nouveau mes tiroirs ?

Ça ne ferait jamais que la deuxième fois de la journée. Mais ça valait le coup, rien que pour avoir la paix.

— Pas de magazines cochons. Pas de films de Harry Potter. Promis juré.

Elle n’avait pas trouvé ça drôle. Lui croisait les doigts pour qu’elle ne mette pas la main sur ses CD d’Iron Maiden. Ça aurait été pire que de la marijuana.

Elle avait plaqué les poings sur ses hanches, ce qui n’était pas bon signe.

— Tu ne manges pas, et te voilà plus grand que Bobby Watkins³. Alors, si tu ne prends pas de marie-moi, tu dois avaler des stéroïdes, comme ces joueurs de football dont ils parlent tout le temps à la télé.

Vaincu, Link avait laissé tomber la tête contre le mur.

— Je ne suis pas joueur de foot, m’man, et je ne suis pas sous stéroïdes.

— C’est ce qu’on va voir, avait-elle rétorqué en fronçant les sourcils.

Elle était sur le point de voir, en effet.

On tambourina à la porte des toilettes.

— Tout va bien, là-dedans, Wesley Lincoln, ou faut-il que je vienne t’aider ?

— Une minute, m’man. Ce n’est pas comme si je pouvais appuyer sur un bouton.

— Pas d’insolence, Wesley !

Elle martela derechef le battant, et il comprit qu’il allait devoir sortir et l’affronter. Il ne fallait pas qu’il espère jouir de plus de cinq minutes de liberté aux chiottes, aujourd’hui.

Un petit déjeuner inachevé et quelques renvois, bon Dieu ! C’était à croire qu’il avait flingué un mec.

Il ouvrit. Sa mère montait la garde, entre le docteur Asher et Wanda Beezer. Tous trois semblaient à bout de patience. Merde alors ! Personne d’autre n’était donc jamais malade, dans ce bled ?

— Viens, fiston, dit le docteur Asher en lui tapotant l’épaule. Ta mère pense que nous devrions causer. J’en profiterai pour jeter un coup d’œil à ton bras.

Wanda toussota et tendit une main gantée de latex.

— J’attends.

Link lui remit le flacon jaune et tiède.

Le docteur Asher regardait Link depuis l’autre côté de son bureau.

— Vois-tu, fils, parfois, quand un garçon et une fille, un homme et une femme, s’aiment pour de bon…

— Vous plaisantez, doc ? Cette conversation, je l’ai eue il y a un bon moment déjà.

Non que quiconque se soit donné la peine de lui expliquer les choses de la vie. Il les avait apprises ainsi que Dieu l’avait voulu : en espionnant le vestiaire des filles, à la piscine non chauffée de son camp scout.

— Ne m’interromps pas ! riposta l’autre en s’inclinant dans son fauteuil. Comme je disais, parfois, quand un homme aime vraiment une femme, il désire l’impressionner. Développer ses muscles, par exemple. Frimer un brin.

— Seriez-vous en train de me poser une question, doc ?

Link ne doutait pas que sa mère lui avait déjà parlé de son hypothèse sur les anabolisants.

Le toubib s’empara du dossier médical de Link et d’un stylo.

— As-tu le sentiment d’être en colère, ces derniers temps ?

L’hallu !

— Je ne sais pas, doc. Et vous ?

— Sois sérieux, Wesley. L’abus de stéroïdes…

Link cessa d’écouter pour se demander si les abus répétés à l’encontre du droit d’un fils à son intimité se verraient dans ses analyses d’urine. Il revint à la réalité lorsque son interlocuteur lâcha une phrase qui le glaça.

— Vu tous les changements mentionnés par ta mère, quand j’aurai examiné ton bras, je crois que je chercherai des marques.

Des marques ? Il lui fallut une seconde pour piger. Le médecin parlait de marques de piqûres, d’éventuelles traces d’injection. Ce n’était pas les marques auxquelles pensait Link.

Il se figea. Soudain, il n’était plus dans le cabinet du docteur Asher. Il était de retour dans la grotte obscure de la Grande Barrière, la nuit de l’Appel de Lena. La bagarre avait déjà commencé, et il s’interposait entre Ridley et John Breed, qui avait tout d’une espèce de robot psychotique. Il était hors de question que Link laisse ce maboul faire du mal à Rid, quel que soit le prix à payer. Mais à l’instant où il envisageait de se jeter sur lui, le type s’était volatilisé dans un bruit de déchirure. Link avait scruté les environs, à sa recherche.

La seconde suivante, il l’avait trouvé.

Les dents de John s’étaient enfoncées dans sa nuque.

Ça avait fait un mal de chien, ça l’avait brûlé comme les feux de l’enfer. Il avait entendu Ridley hurler, avait distingué un tourbillon de cheveux roses et blonds fouettant l’air quand elle s’était jetée sur John. À eux deux, ils avaient réussi à se débarrasser de l’Incube. À moins que celui-ci ait juste décidé de lâcher sa proie. Malheureusement, il avait laissé quelque chose derrière lui.

Deux marques ; deux trous en forme de canines.

Si Link ne se sauva pas sur-le-champ du cabinet, il ne prêta aucune attention à la fin de la visite.

Link n’est pas peureux, mais, cette nuit-là, il escalada ma fenêtre et me raconta tout. Il avait les jetons. Lena et Ridley essayèrent bien de lui donner un aperçu de ce qu’était l’existence des Incubes, pourtant même elles n’étaient pas en mesure de lui raconter tout ce qu’il avait besoin de savoir. En revanche, quelqu’un que nous connaissions tous en était capable.