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SONNTAGSBRATEN.

Es ist der Tag des Herrn, und ich bin eben dabei, mich mit meinem neuen CD-Wechsler auszusöhnen, indem ich ihm Cole Porter, Carlos Santana und John Zorn bei freier Nummernwahl andiene, als der himmelblaue 57er-Chevy hupt.

Der Doc ist dran. Er klingt so gut, wie schon lange nicht. Gesund, munter, aufgeräumt.

»Was den schwarzen Mercedes betrifft, in dem Paul Körner entführt wurde«, kommt er ohne Umschweife zur Sache. »Ich habe die Ergebnisse vorliegen. Sagt dir der Name Gorovnatse etwas?«

»Nie gehört«, sage ich.

»Der Mercedes ist angemeldet auf eine EastWest-Handelsgesellschaft in der Billrothstraße. Und Inhaber dieser Firma ist ein gewisser Boris Gorovnatse, georgischer Staatsbürger.«

»Boris, der Sammler«, sage ich nach zirka zwei Sekunden Nachdenkpause.

»Du kennst den Kapo des georgischen Syndikats, Kurt?«

»Nicht persönlich«, versichere ich dem Doc, der sich gleich wieder besorgt anhört. »Aber ich weiß aus verläßlicher Quelle, daß der Boris Schuhgröße 48 hat und ein leidenschaftlicher Sammler von Damenfußbekleidung ist.«

»Darf ich raten, wer dir diese intimen Details verraten hat?«

»Nur zu«, sage ich, und Doktor Trash kommt zu einer Einschätzung der Lage, der ich nicht viel hinzufügen kann.

»Demnach hat Nora ihren großen georgischen Spielgefährten um einen kleinen Gefallen gebeten, und Paul Körner genießt zur Zeit eine strengere Behandlung, als ihm lieb ist. Sie hat Plan A anlaufen lassen, um nach unserer Vorarbeit ihr eigenes Süppchen zu kochen. Ich hab dich vor dieser Frau gewarnt, Kurt, und das nicht bloß einmal!«

»Sag das nicht mir, Doc, sag des dem Trainer«, sage ich.

Kaum hat der Doc aufgelegt, um diese vorläufig letzte Wendung im Fall Kreuzschinder-Körner seinen Denkmaschinen anzuvertrauen, hupt der Chevy auf ein neues.

Ich hebe ab.

»Ostbahn. Was gibt’s?«

Niemand dran. Dann ertönt die beliebte Faxmelodie, und mit leisem Rattern kommt eine Botschaft aus dem Gerät, um deren Erledigung sich gefälligst der Trainer kümmern soll.

LOS JUNKYARD ANGELES & MC D. O.A. proudly present:

SUNDAY BLOODY SUNDAY

Armageddon John wetzt schon die Hauer

Die Groovnicks fahrn mit voller Power

Britney brutzelt schon am Griller

Der Whitney-Burger wird ein Killer

Um zehn beginnt die Bonusrunde

Das Ende naht zur Geisterstunde

SUNDAY BLOODY SUNDAY Heute: Sonntag, 20. Februar; 22 Uhr. Henriettenplatz. Eistee. Freibier. BBQ. Ehrengäste: El Trenero, Docktor Fesch. Abschließende Worte: Kurt Ostbahn.

Wer nicht kommt, wird abgeholt!

»Wißt‘s was, Kinder«, sage ich. »Geht’s scheißen.«