El acento de la fé
El otro día terminaba mi panfleto hablándoles de la fe descafeinada, y lamentando que los mismos académicos que consagraron el leísmo y otras canalladas anularan el hermoso acento que le daba consistencia. A fin de cuentas, uno aprendió a leer con venerables ediciones de caballeros que se llamaban Galdós y Quevedo, entre otros. Y la fe, o fé, tanto la que no tiene el buscón don Pablos como la que sostiene a Gabriel Araceli en Trafalgar o acuchillando franceses, figuraba allí rigurosamente acentuada. Y como algunos, a fin de cuentas, somos la media docena de libros que leímos en nuestra juventud, mi fé, sea del género que sea, lleva un acento como la ceja de Indurain.
Es frecuente en la España de los últimos tiempos oponer casticismo a europeísmo, como reacción a este ambiente de puticlub que estamos propiciando entre unos y otros. Y eso supone una simplificación peligrosa. Porque hay un casticismo artificial, de pastel —que puede incluir desde Los Del Río y su Macarena hasta la engominada Mallorca del mes de agosto, la ruta del bakalao o los nenes encapuchados molotovizando cada fiesta de pueblo—, y otro más profundo, más digno de detenerse un poco en él, que a veces puede simbolizarse en un simple acento.
En este país, como escribió Américo Castro, no hubo nunca pensamiento, sino creencias. Desde casi siempre, los españoles no hemos construido nuestro espacio actual de convivencia sentándonos a meditar, sino en la acción movida por una fe u otra. Aunque a menudo esa palabra, fe, haya servido como eufemismo de obsesión, revancha, ambición y locura. Aquí, a diferencia de los otros países europeos que —imagino que justamente por eso— siempre nos jodieron con tan manifiesta eficacia, nunca nadie se ha sentido miembro de una colectividad nacional, cuya marcha depende de lo que haga en plan hormiguita el conjunto de sus individuos. Inglaterra, Alemania, Holanda, se formaron sobre intereses de negociantes y provechosa moral luterana. Italia, sobre su vieja sabiduría comercial, mundana, y su propia falta de espíritu nacional. Francia, en torno a unos reyes autoritarios y centralistas sin el menor escrúpulo, habilísimos en manejar a Dios. Mientras que la España del siglo VIII en adelante, obligada a encomendarse al apóstol Santiago para no ser ni musulmana ni francesa, no tuvo más remedio que recurrir a la agresión y a las creencias heroicas, a acogotar moros y gabachos en Las Navas y en Roncesvalles, para mantenerse violenta, orgullosa y libre. Aquí nos hicimos a la contra. Por eso no hubo Renacimiento como en Italia, ni bailes cortesanos como en Francia, y no hubo poesía amorosa medieval porque esa mariconada se dejaba para los califas de Córdoba.
Suena terrible, sí. Pero es nuestra Historia. Es justo lo que tuvimos, y no hubo más. Mientras los filósofos europeos ideaban cómodas utopías, españoles casi analfabetos salpicaban el mundo con su sangre por materializar sus ambiciones, sus odios y sus sueños; y en los intervalos solíamos volvernos contra nosotros mismos. Por eso nuestra historia se basó en la espada. En ella ciframos nuestra existencia y quimeras; y cuando el acero se oxidó empezaron a darnos por la retambufa. España, Portugal, Iberoamérica, no son sino una larga historia de fés, con acento, imposibles. De esperanzas traicionadas y sueños rotos.
Ahí está la paradoja, y ése es justo el problema. Con el acento de esa fé en líderes, ideas, venganzas o tesoros de El Dorado, los españoles llenamos las mejores y también las más horribles —a menudo fueron las mismas— páginas de nuestra historia. Y por ellas pagamos un altísimo precio. Pero el español ya no cree. Ni sueña. Como mucho, ajusta cuentas con el vecino por cuestiones de pesetas, se da de palos por un trasvase de agua para regadío, vuelca el vómito de su bilis en el cobarde tiro en la nuca, o manipula a los deficientes mentales para que apaleen ancianos y quemen autobuses, llamándolos heroicos gudaris. Nos hemos vuelto unos mierdecitas de andar por casa; tan vulgares y ordinarios como cualquiera de aquellos a quienes antaño degollamos para ser diferentes. ¿Nos imaginan ustedes ahora echándonos a la calle para defender una monarquía, una república, un modo de vida o tan siquiera nuestra propia libertad?… Hace poco más de medio siglo aún éramos capaces de ello; ahora lo seguiríamos por la tele, zapeando entre Melrose Place, Jesús Puente y los Vigilantes de la playa.