Impasse
Quand le ciel s’éventra comme une figue
trop mûre, donnant au béton la couleur d’une nuit, je compris que
le noir était ma seule nourriture.
Mes yeux étaient lourds parce que
remplis de toutes les mers et je penchais en avant.
J’étais un de ces types, légèrement
voûté, qui traîne quelque chose que personne ne voit et dont tout
le monde se fout.
J’étais un type dans un bar
J’étais un type sur un banc
Un homme qui a peur, lui aussi.
J’aurais voulu vider ces yeux pleins
d’eau ailleurs que dans l’ombre d’une ruelle
Mais j’étais à ma place, au premier
rang, assistant malgré moi au triste spectacle de ma propre
chute.
J’avais l’alcool et l’envie de vomir. La
question et sa réponse.
Alors je bavais sur ce qu’il me restait
de monde,
La juste longueur de fil des
pendus
L’ombilic des amours défendues
La somme exacte de toutes mes
erreurs.
J’étais atteint de toutes les
maladies ! Il y avait même de la ferraille derrière le lisse
de mes lèvres.
Et l’amour jouait à cache-cache avec le
tétanos.
