6.

»Was …?«

Ich schrie die­ses Wort in fas­sungs­lo­sem Ent­set­zen ge­gen das Auf­nah­me­mi­kro­phon des Sup-Ul­tra-Vi­si­phons. Es ar­bei­te­te auf der nach wie vor ge­hei­men GWA-Fre­quenz und konn­te auch mit mar­sia­ni­schen Ge­rä­ten nicht ab­ge­hört wer­den.

Am Ap­pa­rat war Oberst Im­man, Kom­man­deur un­se­res spe­zi­el­len Ra­dio­sa­tel­li­ten SCOUT I, der au­ßer sei­nen wich­ti­gen Kom­mu­ni­ka­ti­ons­auf­ga­ben zum Mond, Mars und un­se­ren Fern­raum­schif­fen auch da­mit be­auf­tragt war, »ein Au­ge« auf die Ge­scheh­nis­se jen­seits der dich­ten Erdat­mo­sphä­re zu wer­fen.

Schlecht­hin ge­sagt, war er nicht mehr als ein Spio­na­ge­sa­tel­lit, den die GWA be­reits vor zwan­zig Jah­ren er­baut und be­mannt hat­te.

Ich hör­te nicht mehr auf das dump­fe Don­nern der Plas­ma­strahl­trieb­wer­ke un­se­res Hö­hen­bom­bers, der uns mög­lichst un­be­scha­det nach Si­bi­ri­en brin­gen soll­te. Re­ling hat­te uns über­re­det, doch in den Ein­satz zu ge­hen. Wir soll­ten die Mu­tan­ten fin­den und un­schäd­lich ma­chen.

Im­mans Nach­richt, un­ter höchs­ter Dring­lich­keits­stu­fe durch­ge­ge­ben, war welt­be­we­gend.

»Was ha­ben die Rus­sen ge­macht?« stöhn­te ich, noch im­mer völ­lig ver­stört. »Das darf doch nicht wahr sein! Im­man – so re­den Sie doch. Ste­hen Sie auch ge­nau über dem Sek­tor?«

»Nicht über dem Punkt, aber ge­nau ge­nug, um je­des De­tail be­ob­ach­ten zu kön­nen«, dröhn­te es aus dem Ge­rät.

»Es stimmt, Sir, ein Zwei­fel ist un­mög­lich. Da­zu braucht man nicht ein­mal Meß­ge­rä­te. Die Rus­sen ha­ben vor we­ni­gen Mi­nu­ten ei­ne über­schwe­re H-Bom­be hoch­ge­hen las­sen. Die Ener­gie­ent­wick­lung be­trug nach un­se­ren vor­läu­fi­gen Aus­wer­tun­gen min­des­tens zwei­tau­send Me­ga­ton­nen, iden­tisch mit zwei Gi­ga­ton­nen TNT. Das ist die schwers­te La­dung, die seit der Un­glücks­ex­plo­si­on von 1991 je­mals in Si­bi­ri­en ge­zün­det wur­de. Sind die Ker­le ver­rückt ge­wor­den? Wir ha­ben schließ­lich einen Atom­stopp. Sie ver­seu­chen nicht nur Nord­ost­si­bi­ri­en, son­dern einen großen Teil der obe­ren At­mo­sphä­re. Es dürf­te bald wie­der los­ge­hen mit besch… Win­tern, in de­nen statt Schnee war­mer Re­gen vom Him­mel rauscht. Hal­lo, Sir …, fehlt Ih­nen et­was?«

Mir schwin­del­te. Han­ni­bal sag­te über­haupt nichts. Er saß ver­krampft ne­ben mir und um­klam­mer­te mit sei­nen Hän­den den we­nig kom­for­ta­blen Not­sitz, denn Or­bit­bom­ber der Stra­te­gi­schen Raum­flot­te wa­ren nicht für den Pas­sa­gier­trans­port vor­ge­se­hen.

»Im­man, hö­ren Sie noch?«

»Ich kann Sie noch knapp zehn Mi­nu­ten emp­fan­gen. Wir hän­gen auf ei­ner Zwei­stun­den-Or­bit­bahn von Pol zu Pol. Beim nächs­ten Um­lauf kom­me ich in­fol­ge der Er­dro­ta­ti­on noch dich­ter an die Ex­plo­si­ons­zo­ne her­an. Das dau­ert aber noch gu­te …«

»Un­wich­tig«, un­ter­brach ich ihn. »Im­man, wo ist die Bom­be hoch­ge­gan­gen? Ich brau­che ex­ak­te An­ga­ben.«

»Kön­nen Sie ha­ben, Sir. Der Punkt Null liegt über der sei­ner­zeit zer­stör­ten In­dus­trie­stadt Ja­kut­torg. Nun sind die Atom­rui­nen noch­mals um­ge­gra­ben wor­den, dies­mal aber gründ­lichst. Brau­chen Sie ge­naue An­ga­ben über Län­ge und Brei­te?«

»Nein«, lehn­te ich ver­stört ab, »ich ken­ne die Ge­gend. Das liegt am west­li­chen Ran­de der mitt­le­ren si­bi­ri­schen Hoch­ebe­ne, ex­akt im Drei­eck zwi­schen Le­na und dem großen Ne­ben­fluß Wil­juj, nicht wahr?«

»Stimmt, Sir. Öst­lich der Le­na und nörd­lich des Wil­juj. Ich ha­be das Ge­biet in den op­ti­schen Fern­tas­tern.«

»Ein­zel­hei­ten?«

Er lach­te stoß­ar­tig auf.

»Sir, was sol­len wir nach der Re­ak­ti­on von zwei­tau­send Me­ga­ton­nen noch an Ein­zel­hei­ten fin­den? Ein gi­gan­ti­scher Feu­er­ball ist zu se­hen. Aus ihm schießt die größ­te Pilz­säu­le her­vor, die ich vom Raum aus je­mals be­ob­ach­tet ha­be. Und – der Teu­fel soll’s ho­len – ich ha­be ver­dammt vie­le ge­se­hen. Das ge­sam­te Ka­ta­stro­phen­ge­biet von da­mals ist er­neut er­faßt wor­den. Al­ler­dings scheint es, als lä­ge der Kern­punkt um et­wa hun­dert Ki­lo­me­ter wei­ter öst­lich.«

»Al­so über der ehe­ma­li­gen Fak­to­rei Ja­kut­torg?«

»Kor­rekt, Sir. So ist es. Ich ver­lie­re Ih­re Ma­schi­ne aus dem Richt­strah­ler. Wol­len Sie auf SCOUT II um­schal­ten?«

»Nein, es ge­nügt. Dan­ke, Mark. Die In­for­ma­ti­on war wert­voll.«

Un­ser Bord­fun­ker schal­te­te ab. Auf ei­nem Bild­schirm der BzB-Ver­stän­di­gung er­blick­te ich das an­ge­spann­te Ge­sicht des Bom­ber­kom­man­dan­ten.

»Was nun, Sir?« er­kun­dig­te sich der Cap­tain. »Wenn ich mit vol­lem Rohr wei­ter­flie­ge, sind wir in zehn Mi­nu­ten über dem Ein­tauch­sek­tor. Wir ste­hen jetzt knapp hun­dertzwan­zig Ki­lo­me­ter hoch.«

»Ab­dre­hen«, ord­ne­te ich schrof­fer als be­ab­sich­tigt an. »Ge­hen Sie auf Brems­schub, tau­chen Sie ein und hal­ten Sie sich in et­wa acht­zig Ki­lo­me­ter Hö­he. Krei­sen Sie. Wo wer­den wir her­aus­kom­men?«

»Mo­ment. Ja – das dürf­te hin­hau­en. Über der nörd­li­chen Ost­see. Kann ich rus­si­sche Ho­heits­ge­bie­te über­flie­gen? Ich mei­ne jetzt noch? Da scheint doch ei­ner kurz­ge­schlos­sen zu ha­ben. Wenn wir noch fünf Mi­nu­ten wei­ter­don­nern, müs­sen wir den Pilz se­hen. Zwei Gi­ga­ton­nen, sag­te er?«

»Klar zum Ein­tauch­ma­nö­ver. Nichts wie raus aus dem lee­ren Raum. Be­ei­len Sie sich. Hier oben kön­nen Sie nicht ma­nö­vrie­ren, und ich ha­be kei­ne Lust, um den hal­b­en Erd­ball zu ra­sen.«

Wäh­rend das Don­nern der Trieb­wer­ke an­schwoll und ein deut­li­cher Preß­druck nach vorn spür­bar wur­de, stieß mich Han­ni­bal an. Er hat­te sich aus­nahms­wei­se be­herrscht.

Er sprach lei­se, um die bei­den Or­tungs­elek­tro­ni­ker nicht mit­hö­ren zu las­sen.

»Da­mit ist die Sa­che ge­lau­fen, Großer. Gor­ss­kij, die­ser Narr, hat in sei­ner Pa­nik auf den Knopf ge­drückt, kaum daß er wuß­te, wo die El­tern der Mu­tan­ten zu fin­den sind. Er muß stich­hal­ti­ge Hin­wei­se auf de­ren Auf­ent­halts­ort ge­habt ha­ben, oder er hät­te nicht die Bom­be zün­den las­sen. Wie ist sie über­haupt ans Ziel ge­bracht wor­den?«

»Kei­ne Ah­nung. Sonst ge­be ich dir recht. Gor­ss­kij such­te die Ge­walt­lö­sung. Er hat ei­ni­ge tau­send Mu­tan­ten in den Ur­wäl­dern ge­op­fert und au­ßer­dem si­cher­lich ei­ne grö­ße­re Zahl von ge­sun­den und harm­lo­sen Men­schen. In dem Ge­biet gab es in­zwi­schen wie­der Rand­sied­lun­gen, strah­lungs­freie! Er hat ein sinn­lo­ses Op­fer ge­bracht. Nein, fra­ge nicht wei­ter, ich weiß auch nicht mehr.«

Der Bom­ber be­en­de­te sein Ein­tauch­ma­nö­ver. Wir fühl­ten es am har­ten Druck, als die Ma­schi­ne in den höchs­ten, aber schon tra­gen­den Luft­schich­ten auf­ge­fan­gen wur­de.

We­ni­ge Au­gen­bli­cke spä­ter kam der An­ruf, auf den ich ge­war­tet hat­te. Der Al­te war per­sön­lich am Vi­si­phon. Er be­nutz­te eben­falls die Sup-Ul­tra-Wel­le.

»Sie ken­nen die La­ge durch Im­man«, be­gann er gruß­los. »Bei Gor­ss­kij ist der Wahn­sinn aus­ge­bro­chen. Er wur­de von Ka­re­nin ver­haf­tet, der vor­erst das Ober­kom­man­do über­nimmt. Die Be­stä­ti­gung der Re­gie­rung liegt vor. Un­ser Plan ist il­lu­so­risch ge­wor­den. In der Atom­höl­le ei­ner Zwei­tau­send-Me­ga­ton­nen-Bom­be brau­chen Sie nicht mehr auf die Su­che zu ge­hen. Gor­ss­kij ließ die Bom­be in ei­nem nor­ma­len Trans­port­flug­schrau­ber in das Ge­biet ein­flie­gen. Die Be­sat­zung glaub­te, Bohr­ge­stän­ge für Erd­öl-För­der­tür­me ge­la­den zu ha­ben. Über dem Ziel ließ Gor­ss­kij den Spreng­kör­per per­sön­lich hoch­ge­hen. Das zur Si­tua­ti­on.«

Ich schloß die Au­gen und ver­such­te krampf­haft, die­se Un­tat aus mei­nem Ge­dächt­nis zu strei­chen.

Der Mann muß­te wirk­lich irr­sin­nig ge­we­sen sein!

»Er such­te nach ei­ner schnel­len Lö­sung des Pro­blems, tapp­te aber gründ­lichst vor­bei. Es kann sein, daß die El­tern ge­tö­tet wur­den. Die Mu­tan­ten aber auf kei­nen Fall, denn vor ge­nau zwei Mi­nu­ten ha­be ich ei­ne Alarm­mel­dung vom Mond er­hal­ten. Ein Schlacht­schiff der mar­sia­ni­schen Mars­hu-Klas­se ist mit­samt ei­ner ge­schul­ten GWA-Be­sat­zung ver­schwun­den. Wenn das vier­hun­dert Me­ter durch­mes­sen­de Rie­sen­schiff mit sei­nen Ener­gie­ka­no­nen an­greift, wer­den sämt­li­che Völ­ker der Er­de ka­pi­tu­lie­ren müs­sen. Kom­men Sie so­fort zu­rück – das heißt nicht nach Hen­der­won, son­dern nach Wa­shing­ton. Sie fin­den mich dort im Haupt­quar­tier. Höchs­te Be­ei­lung. En­de.«

Das war al­les, was uns Ge­ne­ral Re­ling mit­zu­tei­len hat­te.

Die bei­den Elek­tro­nik­s­pe­zia­lis­ten des Bom­bers schau­ten mich be­trof­fen an. Ich zö­ger­te nicht mehr län­ger und gab die An­wei­sung an den Bom­ber­kom­man­dan­ten wei­ter.

»Ei­gent­lich bin ich froh dar­über«, er­klär­te Han­ni­bal mit anor­ma­ler Ru­he. »Wir hät­ten näm­lich ver­lo­ren, weißt du! Zu­sam­men hät­ten sie uns fer­tig­ge­macht. Selbst Ki­ny hät­te nicht mehr viel hel­fen kön­nen. Ist sie schon an­ge­kom­men?«

Ich zuck­te nur mit den Schul­tern und ver­zich­te­te auf ei­ne Ant­wort. Ki­ny war auf dem Mars ge­we­sen und zur Zeit un­ter­wegs zur Er­de. Sie wür­de für uns enorm wich­tig sein.