Aunque ella hubiera podido venir a mi casa a primera hora de la tarde, cuando mi madre estaba en la oficina y sus hijos en la escuela, teníamos que vernos en la suya, para que ella pudiera contestar al teléfono si él llamaba. Siempre me llevaba al cuartito de la criada, al lado de la cocina. La primera noche fue una suerte que la oscuridad no me permitiera ver lo que era aquello. Las paredes encaladas, altas pero agobiantemente estrechas, el suelo de madera desnudo y el pequeño tragaluz eran testimonio arquitectónico de lo que fuera la vida de las criadas en la Hungría de antes de la guerra. Ahora lo usaban como cuarto de invitados, pero no había sido mejorado en absoluto: ni cortinas, ni alfombra, y por toda decoración un mediocre paisaje al óleo, una amalgama de verdes, como los que solían ofrecer los vendedores ambulantes de puerta en puerta. No había espacio ni para una silla: todo el mobiliario consistía en una cómoda y la estrecha cama. Puesto que durante mis visitas no había nadie más en la casa, yo no comprendía por qué teníamos que acostarnos en aquel lugar tan poco inspirador.
–Por lo visto, no queréis que vuestros invitados se queden mucho tiempo -dije a Zsuzsa.
–Así es más fácil recoger cuando terminas -dijo.
«Por lo menos podría haber dicho "terminamos"», pensé.
Durante un tiempo aquello no influyó en nuestros momentos de placer.
Zsuzsa podía tener grasa en el cuerpo, pero era una grasa ardiente. Podía decirle con sincero entusiasmo que ella no tenía por qué sentirse inferior a ninguna otra mujer. Pero era una verdad a medias. Su simpático y popular marido parecía haber conseguido anular su confianza en sí misma, y una breve cita con un chico de diecinueve años poco podía contribuir a devolvérsela. El garbo y el fuego de Zsuzsa eran cualidades que brillaban en momentos insólitos. En circunstancias normales estaba siempre pálida y angustiada, como si acabara de perder un tren. Gozaba apasionadamente hasta que tenía el orgasmo, para convertirse, inmediatamente después, en una especie de solterona desconsolada. «Si no me doy prisa, me dejas atrás», se lamentaba, estremeciéndose todavía. Ya fuera porque necesitaba herir a los demás para sentirse segura o porque temía perderme, siempre tenía una frase hostil para la despedida. «¡Mucho cuidado con jactarte de esto con los amigos!» o «Vas hecho un desastre, ¿por qué no te cortas el pelo?».
–No quiero sentirme responsable del equilibrio psíquico de un muchacho -me dijo la última vez que estuvimos juntos en aquella desnuda celda.
Estaba todo lo guapa que podía estar, pues acababa de ponerse un vestido de terciopelo azul oscuro que relucía tenuemente sobre su pálida piel y se destacaba sobre la pared blanca.
–No quiero que llegues a depender excesivamente de mí -prosiguió. No era la primera vez que me lo decía-. Deberías buscarte otra chica.
–Ya la tengo -respondí con franqueza, aprovechando la ocasión para dar la noticia.
Aquel invierno hice nuevas amistades. Los estudiantes del Instituto de Artes Dramáticas y Cinematográficas seguían el curso de marxismo-leninismo con nosotros en la Universidad de Budapest, y durante las aburridas clases los universitarios solíamos charlar con ellos. Los jóvenes actores y cineastas nos encontraban excesivamente serios, pero nos lo tomábamos bien y nos invitaban a sus fiestas. Allí conocí a Imre Vadas, uno de sus profesores, un fornido cámara que comía carne cruda. Era un campesino de cara colorada oriundo de la puzsta que hablaba un francés exquisito, además de los lenguajes de todas las mujeres. La divisa de Imre era: «No hay nada más fácil que vivir despreocupadamente.» Nos hicimos amigos. Cuando estaba comunicativo, Imre me contaba sus aventuras, una de las cuales me parecía especialmente fascinante.
Meses antes, había sido enviado a filmar una boda campesina para un documental en color. En el baile de la boda vio a una bonita muchacha que le gustó y le devolvía sus intensas miradas. Después del rodaje Imre bailó con ella, pero eso era todo lo que podía hacer, ya que tenía que regresar a Budapest a la mañana siguiente.
Ella era la maestra del pueblo, e Imre comprendía que debía descartar toda proposición descarada. La muchacha podía montar una escena e Imre quería salir de aquel pueblo de barro, dejado de la mano de Dios pero temeroso de El, en una sola pieza. «Yo estaba en un callejón sin salida -recuerdo que decía con incredulidad-. Pero se me ocurrió una idea. Las mesas de la boda estaban arrimadas a la pared, y en cada una había un florero con un gran ramo de rosas, obsequio para los recién casados. ¿Por qué no decírselo con flores?, me pregunté. Era cursi, pero podía dar resultado. Aunque la muchacha se indignara, el ramo de flores la distraería lo suficiente como para impedirle armar un alboroto. Así que me paré en medio de un baile (yo quería desconcertarla), me acerqué a una de las mesas, agarré las rosas, volví junto a la muchacha y se las ofrecí, todavía chorreando y después de pincharme. "Yo te doy estas fantásticas rosas si tú me dejas pasar la noche contigo."» -¿Y qué pasó?
–Dijo que sí. Muy colorada, desde luego. Chico, yo te aseguro que aquellas rosas merecieron la pena.
Este relato me causó honda impresión y decidí seguir el ejemplo de Imre en la primera ocasión en que tuviera rosas al alcance de la mano. Al cabo de una semana aproximadamente, al pasar por delante del café Tulipán a última hora de la tarde, vi a una rubia y simpática divorciada que, según se rumoreaba, acababa de romper con su amante, sentada a una mesa, sola.
Yo había visto a Boby, porque éste era su curioso nombre, de vez en cuando, en los baños Lukács, donde cometí el error de enamorarme de liona. Boby tenía treinta y cuatro años y daba gloria verla, sobre todo con su bikini azul; tenía unos pechos soberbios y unas caderas tan redondeadas que de buena gana me los hubiera llevado a casa. Siempre estaba acompañada de algún atractivo caballero que la seguía a varios pasos de distancia. Porque ella se movía más de prisa que la mayoría de la gente.
Nos presentaron en una reunión y, desde entonces, cuando coincidíamos en algún sitio, solía lanzarme alguna que otra pregunta. Era segundo violín de la Sinfónica de Budapest, mujer sensual, de carácter independiente, que tenía muy poca paciencia con los hombres que no se comportaban como ella quería. Pocos días antes había echado de casa al escultor con el que vivía y ahora -si mis informes eran buenos- estaba libre. Lo cierto era que en aquel momento estaba sola en el café, con el estuche del violín en la silla de al lado. Debía de haber entrado después del concierto, a tomar la última taza del día.
Saludé a Boby con una cortés reverencia y ella me dio permiso para sentarme a su mesa. Aunque caminaba de prisa no daba impresión de atolondramiento, sino que tenía un aire de grave dignidad, especialmente cuando estaba sentada. Yo, con tal de acostarme con ella, habría ido a la cárcel y me habría dejado despedazar por la policía secreta. No obstante, no estaba nervioso. Después de mariposear alrededor de liona durante casi dos años sin el menor éxito y de seducir a Zsuzsa en una sola noche, estaba convencido de que ninguna mujer querría saber nada de mí a no ser que necesitara un hombre y, antes de que yo abriera la boca, me contestara.
Recuerdo haber pensado con serena complacencia que hacía apenas unos meses me habría devanado los sesos buscando la manera de atraerla.
Ahora que sabía que la pregunta estaba contestada antes de ser formulada, no había más que averiguar la respuesta.
Boby llevaba un vestido negro de la orquesta y tenía un gesto de cansancio en su cara redonda, de pelo rubio: sus ojos no expresaban más deseo que el de dormir. Ya que aquellas fuentes profundas y azules no daban información y recordando el relato de Imre, miré en derredor en busca de flores. Aunque el café tenía el nombre del tulipán, en el vetusto local no había flores de ninguna clase. Ni siquiera artificiales. Yo sabía que la floristería de la esquina estaría abierta; pero habría resultado muy extraño salir corriendo a comprar un ramo de rosas y luego volver y hacer la pregunta. Además, la gracia estaba en la espontaneidad. Observé que Boby alzaba ligeramente las cejas mientras yo miraba las otras mesas: estoy seguro de que no estaba acostumbrada a que los hombres se fijaran en otras cosas mientras estaban en su compañía. Volviéndome de nuevo hacia ella, recorrí con la mirada la mesita de mármol agrietado que había entre los dos, preguntándome qué podía ofrecerle. No vi nada más que nuestras tazas, medio llenas de café, y un maltrecho cenicero de latón con el nombre de una cerveza grabado en él, lo cual significaba que debía de haber sido fabricado en tiempos del capitalismo, antes de 1945. Un cenicero de latón de siete años, con una colilla de otro cliente. Pero ¿no estaba todo decidido de antemano? Cogí el cenicero, tiré la colilla al suelo y se lo ofrecí.
–Le regalaré este precioso cenicero antiguo si acepta ser mi amante -le dije con voz clara y firme.
Antes habíamos hablado de por qué a los dos nos parecía que Kodály era mejor compositor que Bartók, por lo que ella me miró desconcertada. Tuve que repetir mi proposición.
–Le regalaré este cenicero auténticamente antiguo si acepta ser mi amante.
Esta vez entendió. – ¿Cómo? – preguntó.
Estoy seguro de que, hasta aquel momento, nuestra plácida conversación había permitido a Boby seguir con los pensamientos que la ocupaban antes de que me sentara a su mesa. Tal vez pensaba en el desorden de su apartamento, en el ensayo de la mañana siguiente o en la ropa que tenía que mandar a la lavandería. Incluso una mujer hermosa, alegre y admirada debía de tener sus problemas después de un matrimonio fracasado, después del disgusto con el imbécil del escultor, cuyas pertenencias, según se afirmaba, ella había arrojado por la escalera y después de un largo concierto, problemas en los que pensar mientras estaba sentada en un café, sola, a los treinta y cinco años, pasadas las once y media de la noche. Pero aun así, Boby no dio muestras de asombro.
–Tengo que reconocer que nunca me habían hecho una proposición como ésta -dijo, mirando el cenicero que yo sostenía delante de ella.
–Pues debería tomarla en consideración.
Las mesas contiguas estaban vacías, y me pareció que el espacio que nos rodeaba se convertía en un desierto: yo había creado instantáneamente un ambiente de intimidad. Las mujeres cuyos sentimientos están bien sepultados o se han extinguido pueden manejar fácilmente semejante situación, en un sentido o en otro. Pero Boby era una de esas mujeres cuyo pensamiento interesa a su sistema nervioso. Las cosas «se les meten bajo la piel», y al verse objeto de una súbita proposición, no pudo menos que experimentar una metamorfosis. No es el hombre, sino el pensamiento en sí, lo que despoja a estas mujeres de su personalidad, al enfrentarse a una imagen de rayos X de sí mismas, un conocimiento de sí mismos más profundo y simple a la vez. De aquí su disgusto ante una acometida brusca: quedan materialmente «fuera de sí». Dice mucho en favor del carácter de Boby que supiera mantener una firme dignidad bajo el asedio, de manera que yo no pudiera adivinar sus sentimientos mientras le presentaba aquel pedazo de hojalata. Puso un reparo a mi ofrecimiento.
–Ese cenicero es de la casa -dijo.
Ahora que ya había manifestado mis pretensiones, dejé el objeto encima de la mesa. Ella levantó la taza para apurar el café, y otro tanto hice yo, con bastante alegría, por cierto. Se me ocurrió decirle ternezas (me hubieran acudido a los labios con facilidad) y la sentía tan cerca que mi voz le habría rozado la piel. Con mis palabras podría rodear su cuello esbelto, mesar su cabello rubio recogido en un moño flojo detrás de la cabeza; mi voz podría tocar los lóbulos de sus orejas bajo las piedras negras de los pendientes.
Podría acariciarla con sonidos, y no era una idea impropia, quizá, puesto que ella era violinista. Pero ¿por qué iba yo a perder el tiempo en cosas superfluas? Estaba dispuesto a marcharme de allí sin más, contento de haber pasado unos minutos en compañía de una mujer encantadora, y luego olvidarla. Incluso me volví a observar la escasa concurrencia y tropecé con la mirada de un camarero distante, un hombre delgado y calvo, que me contemplaba con sonrisa cómplice. – ¿Qué te parece? – pregunté a Boby.
–Conforme -dijo ella-. Con la condición de que robes el cenicero para mí.
La firmeza de su voz habría debido darme a entender que lo sucedido era la parte más fácil de la transacción.
«De esto puede morirse uno», pensaba yo durante aquella noche, mientras el corazón me latía alegremente. – ¡No te separes! – dijo ella la primera vez-. Me gusta notarla pequeña. – Pero, al poco, ya estaba otra vez moviendo las caderas mientras me sonreía serenamente-. El sexo me daba pánico -me reveló en un susurro. No me lo creí-. Es verdad, te lo juro. Yo era morbosamente apocada y tímida. La vida se reducía a mi papá, mi mamá y mi violín. – Me volvió de lado con sus piernas y siguió apartándose de mí, de manera que yo tuve que empujar rápidamente para no perderla-. Ahora debemos descansar -dijo después, satisfecha-. Vamos a hacerlo a la francesa.
Estaba sentada en la cama, acariciándome las piernas con los dedos de los pies y tratando de meterme fresas en la boca cuando, poco después de la salida del sol, me quedé profundamente dormido.
El despertador sonó a las nueve. Boby tenía ensayo y yo llegaba tarde a la clase. Salimos del apartamento corriendo y sin desayunar.
–Vamos a nadar este mediodía -propuso ella mientras bajábamos la escalera.
Eché una siesta durante una introducción a la Wissenschaftslehre de Fichte, compré unos bocadillos rancios que devoré en el autobús y, a la una y media, me encontré con Boby en los baños Lukács. Ella había llegado antes que yo y estaba de pie al lado de la piscina, con su bikini azul y su cabello rubio más brillante que el pálido sol invernal que se filtraba por la cúpula de cristal cubierta de escarcha. Los desconocidos la miraban con admiración y las amistades la saludaban con reverentes «holas». Me pregunté si no habría estado soñando con ella simplemente, pero mis doloridos músculos eran una gratísima prueba de que no había sido un sueño.
Me retó a cruzar la piscina en ambos sentidos. Cuando, por fin, salí del agua, jadeando, ella ya estaba secándose el pelo con una toalla. Haciendo caso omiso de su encantado público, me dio un beso largo.
–Gracias a ti estoy en tan espléndida forma -dijo. – ¿Por qué? – ¿No conoces la ley de Einstein? El placer se convierte en energía.
Le propuse que nos tumbáramos un rato. Nos echamos boca abajo, con los brazos cruzados uno delante del otro y los codos juntos. No sé cómo no había reparado antes: Boby tenía un número tatuado en el antebrazo.
Debió de advertir mi estupor, porque contestó antes de que yo pudiera preguntar. – ¿No lo sabías? No soy una intelectual, por lo tanto supongo que debe de resultar bastante difícil de creer que sea judía.
–No puedo imaginarte en un campo de exterminio.
–Auschwitz, ciento veintisiete días y cuatro horas.
Mientras la escuchaba recordaba la fotografía de un grupo de judíos, hombres y mujeres con la cabeza afeitada, esqueletos desnudos delante de un barracón; la imagen me impresionó profundamente, y pensé que, de haber sido yo uno de ellos, no habría podido seguir viviendo, aunque no hubiera muerto allí. Al tratar de imaginar todo lo que habría sufrido y verla allí, tendida a mi lado, irradiando salud y energía apenas ocho años después, me avergoncé de estar cansado.
Después del baño, Boby se fue a su casa a ensayar y yo volví a la universidad. Me había dado una entrada para el concierto, y cuando éste acabó nos fuimos a cenar al café Tulipán. Le conté quién me había dado la idea de ofrecerle el cenicero. Mucho después, cuando por fin me había quedado dormido, un codazo en las costillas me despertó.
–Me gustaría conocer a ese cámara amigo tuyo -dijo Boby con voz alta y perentoria-. Debes presentármelo.
Después de esto ya no pude dormir, y nos quedamos sentados en la cama, contándonos nuestras vidas. A los veintiséis años, Boby todavía era virgen y vivía con sus padres cuando, a finales del verano de 1944, la SS y los nazis de Hungría tomaron la capital de provincia en la que su padre era profesor de música y Boby, primer violín de la sinfónica local. Recordaba haberse parado, con su madre, delante del bando por el que se ordenaba a todos los judíos mudarse al ghetto; su madre, que no era judía, se rió al leer que los gentiles casados con judíos podían anular su matrimonio simplemente firmando una declaración en el Ayuntamiento, lo cual les permitiría permanecer en sus casas y disfrutar de todos los derechos de los arios. «He vivido con tu padre veintisiete años, ¿cómo pueden pensar que voy a dejarlo ni un solo día?» Se fueron todos al ghetto, pero sólo permanecieron juntos unas horas. Por la noche, fueron despertados por ladridos de perros y voces: los hombres debían partir inmediatamente hacia los campos de trabajo.
Hubo pánico, pero los guardias les aseguraron que todos se reunirían al cabo de pocos días. Se despidieron del padre, que se alineó con los demás bajo las luces, y ya no volvieron a verlo. A la mañana siguiente, las mujeres y los niños fueron encerrados en un vagón de mercancías que no se abrió hasta dos semanas después, en la vía muerta de Auschwitz. En el andén, un hombre vestido con elegante traje blanco, clasificaba a los recién llegados señalándolos con una fusta de montar. Cuando el hombre preguntó amablemente a la madre de Boby si creía poder hacer trabajos pesados, ella, sorprendida por tan inesperado interés por su bienestar -después de pasar dos semanas encerrada en un vagón de mercancías con muertos y moribundos-, le contestó, con una sonrisa de gratitud, que prefería tareas más ligeras, de cocina o costura, por ejemplo. El caballero la envió al grupo formado por personas de mediana edad, mujeres embarazadas y niños que iban a ser conducidos a la cámara de gas inmediatamente. Eso Boby lo supo después; en aquellos momentos, todavía no sabían qué ocurría. Su madre debía de pensar que Boby la seguía, porque se alejó sin mirar atrás.
El primer trabajo de Boby consistía en sacar los cuerpos congelados de las cámaras de gas y apilarlos para ser cremados. Mientras ella recordaba, nos abrazábamos atemorizados como si se estuviera descargando una tormenta.
Le hablé del asesinato de mi padre y lloramos por él y por sus padres. El mundo era insoportablemente cruel, pero nosotros nos consolábamos uno a otro. A la mañana siguiente, le pedí que se casara conmigo. Parecía encantada, pero me dio largas.
–Tienes suerte de que no tenga unos cuantos años menos: te tomaría la palabra. Aunque, en principio, no tengo inconveniente. Si seguimos juntos dentro de un año, nos casaremos.
Boby me dio café y manzanas para desayunar, y a la hora del almuerzo volvimos a encontrarnos en los baños Lukács. Empezaba a sentirme un poco mareado.
–Estás pálido -me dijo con sincera preocupación-. Realmente, necesitas nadar un poco.
Por la noche, me llevó a una fiesta en la que yo no conocía a casi nadie. Me presentaba como su compañero.
–Por si te interesa saberlo -agregaba si alguien nos miraba con extrañeza-, tengo quince años más que András. Pero él compensa la diferencia con su descaro.
En realidad, yo estaba bastante acobardado. Era una de esas fiestas en las que la gente no se sienta, y a mí me costaba mantenerme en pie.
Uno de los asistentes era un distinguido crítico musical de ojos húmedos y perilla negra, con una esposa baja y gordita. Al vernos, adelantó el mentón, me endosó a su mujer y se fue detrás de Boby. Traté de distraer a la señora que me habían encomendado, pero ni ella ni yo dejábamos de observar al sinvergüenza del marido que hablaba muy de prisa con Boby.
–Boby es una mujer poco corriente, ¿verdad? – observó la esposa, irguiendo su redondo cuerpecito al tiempo que alzaba la voz.
–Sí que lo es -respondí, muy cansado para fingir-. Me alegro de que comparta usted mi preocupación.
Entonces oímos la voz de Boby alzándose sobre el estruendo de la sala.
Ella podía utilizar un tono que, aun siendo perfectamente normal, tenía la propiedad de interrumpir todas las conversaciones. – ¿Ha engañado alguna vez a su esposa? – preguntó al embelesado crítico.
Los asistentes los miraron y se hizo un súbito silencio estereofónico cuya magnitud podía medirse por el tintineo de los cubitos de hielo en los vasos.
El crítico se mesó la perilla, incómodo, quizá para protegerla de la radiactiva mirada que le lanzaba su esposa. – ¡Claro que no! – respondió con una risita de desesperación-. Eso, nunca.
–En tal caso, no me haga perder el tiempo -dijo Boby regiamente, volviendo la espalda.
Cuando salíamos, Boby dijo que si estaba cansado podía irme a casa a dormir, pero me negué. Era viernes, y aquella noche ella decidió ir a esquiar durante el fin de semana. Yo no había esquiado más que unas cuantas veces en mi vida, cuando estaba en Austria con los americanos, y no tenía ropa ni equipo ni ganas de pasar el sábado en las montañas de Buda azotadas por el viento. Pero Boby tenía unos pantalones y un jersey de mi medida y dijo que en la estación de esquí podría alquilar botas y esquís.
Antes de las once, ya estábamos en las montañas y no regresamos hasta las ocho.
El apartamento de Boby era pequeño y estaba impecable y decorado con fuertes contrastes de color. La moqueta que cubría no sólo el dormitorio-sala de estar sino también el baño era negra, y en el mobiliario dominaban el azul eléctrico y el naranja. Nada parecía tener cantos, como si los cuerpos sólidos fueran a disolverse en colores líquidos. Por lo menos, ésta era mi impresión aquella noche, en mi estado de cansancio y exaltación. Boby preparó huevos, tostadas y té y comimos sentados en la moqueta, delante de la chimenea artificial, del radiador de la calefacción central. Encima, colgado de una cadena de plata, pulimentado y reluciente, estaba el cenicero, recuerdo de la despreocupación con que yo solía abordar a las mujeres.
–Todavía estoy helado -dije a Boby, con la cobarde esperanza de que aquella noche me excusara. – ¡Eso es fantástico! – exclamó, como si acabarade darle una estupenda noticia.
–No sé por qué.
Ella no me lo explicó hasta que estuvimos en la cama.
–Tú estás helado -susurró-, pero yo, por dentro, estoy ardiendo. Será fabuloso.
Tenía razón.
Pasamos todo el domingo en la cama, y mientras ella se bañaba y preparaba algo de comer, pude echar un sueñecito. Pero durante la semana siguiente no tuve más oportunidades de dormir que las clases y los conciertos. El fin de semana siguiente me fui a casa y luego, de vez en cuando, me tomaba un día libre, pero empezaba a sentirme abotargado a todas horas. Aunque no era desagradable, desde luego, y yo me preciaba de ser capaz de mantener el ritmo de Boby y me sentía recompensado por mis esfuerzos. Ella solía andar por el apartamento sin más ropa que las bragas, y yo la contemplaba desde la cama, fascinado por los largos y blancos dedos de sus pies, aquellas raíces vivas de su cuerpo que se hundían y emergían de la negrura de la moqueta. Aún los veo, a través de una bruma, como entonces. Y aún siento en los hombros el roce de sus dedos ágiles y despiertos como entonces, mientras hablábamos o nos amábamos.
Si algo me molestaba de Boby era que no parecía ver nada de particular en mi capacidad para permanecer despierto por la noche y nadar y dar largos y rápidos paseos con ella durante el día, además de asistir a la mayoría de mis clases en la universidad. Me habría gustado que, por lo menos, reconociera que no abundaban los hombres que pudieran, o quisieran, hacer tanto. – ¡Qué tonto eres! – me dijo una tarde de fines de mayo, mientras paseábamos por el parque antes de que anocheciera-. Te estás matando por mí. Es una bobada. – ¡Qué disparate! – protesté con nerviosa aprensión.
Últimamente la notaba impaciente y había advertido que le costaba más y más tiempo y, evidentemente, esfuerzo de voluntad, conseguir el orgasmo conmigo.
–Tengo remordimientos por tu culpa, András. – Parecía más irritada que contrita-. Yo puedo dormir algunas tardes, pero ¿y tú? Todo este asunto empieza a ser un empacho para ti, ¿no te parece?
–No; no me parece -protesté con tristeza-. Pero me alegro de que te preocupes por mí.
Fue la única vez que advertí que Boby no encontraba las palabras.
Seguimos andando bajo los árboles, entre sol y sombra, en silencio. – ¿Cómo quieres que te lo diga? – estalló al fin con acento de frustración-. ¿No te parece que ha llegado el momento de descansar?
No traté de discutir con ella. Comprendí, no sin amargura, que no tenía sentido esforzarme por Boby si ella había dejado de estar enamorada de mí.
Creo que esperaba que me lamentara, pero tampoco podía. Y, para ser francos, ¿de qué podía quejarme, después de aquellos meses de borrachera y ensueño?
En mis años de estudiante en la Universidad de Budapest conocí a una joven actriz llamada Mici, una pelirroja de brazos y piernas largos. Estuvimos saludándonos un par de años antes de intimar. A ella se le suponía talento, era bonita, de una manera febril, aunque muy poco sutil para inspirar curiosidad. La conocía de las clases de marxismo-leninismo a las que los estudiantes del Instituto de Artes Dramáticas y Cinematográficas asistían con nosotros, pero creía tenerla bien catalogada, aunque no fuera más que de vista. Le gustaba gritar obscenidades, usaba faldas muy cortas, y a la salida de clase la esperaba un tipo diferente cada dos semanas. Durante aquel tiempo, tuve aventuras con unas cuantas chicas de mi edad que me enseñaron que, por inteligente y cariñosa que sea una muchacha, a los veinte años no puede saber ni sentir ni la mitad que a los treinta y cinco. No obstante, las caras jóvenes ya no me daban miedo, y si me mantenía apartado de Mici era porque no me atraía.
Un viernes de octubre por la noche, cambié de opinión. Aquél era un viernes especial, ya que yo podía llevar a casa a una muchacha para toda la noche.
Mi madre se había ido al campo a visitar a los abuelos y ayudar en la vendimia, y yo disponía del apartamento para mí solo durante dos días. Por aquel entonces, mi madre y yo vivíamos prácticamente como hermanos -en buena armonía, pero independientes uno de otro- y yo dormía fuera cada vez que me convenía. Pero era inconcebible que llevara a una muchacha a mi habitación estando mi madre en casa. Desde que Boby se cansó de mí, había tenido pocas ocasiones de pasar toda la noche con una mujer, y ahora quería aprovechar la oportunidad para las caricias sosegadas. Por desgracia, la mujer con la que me citaba por aquel entonces estaba casada, no podía pedirle que abandonara a su marido e hijos durante todo un fin de semana, pero esperaba encontrar a alguien en el baile del Teatro Nacional que se celebraba aquella noche, para inaugurar la temporada. Era el acontecimiento social más importante para la comunidad artística de Budapest y atraía a la mayor cantidad de mujeres hermosas que yo haya visto reunidas en un mismo sitio. Los estudiantes del Instituto de Artes Dramáticas y Cinematográficas estaban invitados a alternar con los famosos, y yo asistía al baile en compañía de un grupo de amigos del instituto. Era un baile fastuoso que se celebraba en un lugar histórico: el teatro nacional de un país ocupado por tropas extranjeras. Lo que la Scala de Milán simbolizara para los italianos durante la ocupación austríaca, el Teatro Nacional lo fue para nosotros durante la ocupación austríaca, la ocupación alemana y, ahora, la ocupación rusa. La política húngara era dictada por las divisiones de tanques soviéticos apostadas junto a las grandes ciudades, pero en el Teatro Nacional nos encontrábamos entre unas paredes que habían sido testigos de los triunfos de nuestra lengua, de las gestas de nuestra historia milenaria evocadas por nuestros poetas, manifestaciones inmortales de nuestros espíritus libres. Tanto durante la revolución de 1848 contra los austríacos como durante el levantamiento de 1956 contra la Unión Soviética, casi exactamente dos años después del mencionado baile, el Teatro Nacional fue uno de los puntos clave de la revolución, con representaciones extraoficiales y sediciosas del clásico húngaro Bánk Bán, que trata de un levantamiento contra un gobernante extranjero durante la Edad Media. Cuando la revolución de 1956 fue aplastada y el régimen de Kádár instalado por los rusos, el Teatro Nacional fue derribado y en el solar se construyó una estación del metro. Pero aquel venerable edificio, tan peligroso para el Estado policíaco colonial era, por la misma razón, un poderoso afrodisíaco para nosotros. Mientras estuvieron en pie aquellas columnas de mármol resplandecieron de orgullo espiritual y de sensualidad, pasiones gemelas que nacen de lo más recóndito del alma.
El salón de descanso, con sus columnas, sus estatuas de bronce y sus lámparas de cristal, servía como salón de baile para la orquesta y el público, los guardarropas se habilitaban como bares y buffets y los oscuros palcos servían de boudoirs instantáneos para quienes buscaban el recogimiento.
Muchas personas vivieron allí los momentos más emocionantes y dichosos de su vida. Aquello no tenía nada que ver con nuestras tertulias en la universidad y yo estaba deseando participar en él, pero no tuve suerte.
Todavía estaba sin pareja cuando madame Hilda, una soberbia reina del teatro de Shakespeare, hizo su mutis espectacular. Era una diva lesbiana, un personaje auténticamente regio que despreciaba a todo el mundo y tenía el valor de demostrarlo, tanto si el objeto de su desdén era un pobre diablo o un personaje con poder sobre la vida y la muerte. Tenía una desfachatez tan colosal que podía hacer cualquier barbaridad y salir bien librada. Se decía que una vez había desairado a Rákosi (el dictador manipulado por el Kremlin en aquel entonces) y al embajador soviético, que habían ido entre bastidores a felicitarla después de la representación. Madame Hilda tampoco se molestaba en disimular su acusado instinto masculino y perseguía a las muchachas con más descaro que la mayoría de los hombres. Hacia las dos de la madrugada eligió, por fin, entre las filas de las estudiantes de actriz, a un par de discípulas bien dispuestas y se las llevó palmeándoles las posaderas con mano firme. Madame Hilda, con su vestido de satén verde botella, cruzó el salón de descanso a la luz de las refulgentes arañas de cristal, empujando a las pálidas jovencitas, aparentemente ajena a las miradas de soslayo de la comunidad artística húngara, y pendiente de las ancas de sus pupilas, que hacían extraños movimientos para sustraerse al contacto de sus manos. Madame Hilda era famosa por sus mutis, que tenían la virtud de anular a los que quedaban en escena.
Su marcha marcó un cambio a un comportamiento menos formal. Los que estaban contentos con su pareja empezaron a marcharse: seguidos de las mujeres que no iban acompañadas: el aire estaba muy cargado para los que no tenían en quién apoyarse. A los sones decorosos de un vals de Schubert, los hombres se llevaban a las muchachas a la pista de baile o a los oscuros palcos. Sus caras tenían aún la expresión impenetrable de los ídolos públicos, pero en sus ojos brillaban unas llamas tenues como cirios en una misa negra. Yo, solitario en aquel ambiente afrodisíaco, no podía sentir sino conmiseración hacia otra solitaria; conmiseración y sorpresa, porque Mici no era una muchacha a la que esperase uno encontrar sin acompañante.
Con un vestido de gasa blanca que casi no tenía corpiño, Mici paseaba entre las parejas con expresión malhumorada y aburrida. Al verme, extendió los brazos con ademán típicamente teatral. – ¡András! – exclamó, como si hubiera nacido con la única finalidad de abandonarse en mis brazos en cuerpo y alma.
Sin darme tiempo ni a decir hola, se abrazó a mí y empezó a moverse al ritmo de la música. No habíamos dado ni dos vueltas cuando empezó a susurrarme al oído:
–Eres maravilloso…, siempre me has gustado, ¿lo sabías?
Cuando terminó el vals se apoyó lánguidamente en mí. – ¿Se puede hablar contigo en serio? – ¿De qué?
–De ti y de mí. – Echó la cabeza hacia atrás, con expresión grave, decidiendo súbitamente que ya iba siendo hora de que yo me explicara-.
Oye, ¿por qué nunca has probado a follar conmigo?
–Me parecía que no te conocía lo bastante para eso -respondí, poniéndome colorado. – ¡Qué excusa más tonta!
–Vamos a casa -propuse, desconcertado. ¿Por fin mi buena suerte me había puesto en manos de una ninfómana? Al subir al taxi, empezó a besarme, al tiempo que me llevaba la mano por debajo de la falda. – ¡Me alegro tanto de estar a solas contigo! – susurró con impaciencia.
Pero estábamos en un taxi. Supuse que Mici estaba tan ciega de pasión por mí que no se daba cuenta de las maliciosas miradas del taxista, como si su pasión pudiera pasar por alto la misma circunstancia que impedía su satisfacción. Ni reparé en el significado de la inversión de un ademán tradicional, cuando me hizo tocarla a ella en lugar de tocarme ella a mí.
Estaba demasiado excitado para pensar con claridad. Mi mano estaba dentro de las bragas y mis dedos palpaban el húmedo terreno, como exploradores de vanguardia del grueso de las fuerzas.
Cuando por fin estuvimos solos en el ascensor, Mici, de repente, se acordó de su madre y se desasió.
–A mi madre no le gustaría saber que estoy levantada tan tarde. – Debían de ser las tres-. Ella cree en el refrán que dice: «A quien madruga Dios le ayuda». – ¿Vives con tus padres?
–Estoy en una residencia. Soy la típica chica de pueblo lejos de casa. A mis padres no les gusta el plan. No les hace ninguna gracia que esté estudiando para ser actriz.
Cuando salimos del ascensor y avanzamos por el curvo corredor, a esa luz amarillenta típica de los edificios de apartamentos, la cara de Mici adquirió un tinte ceroso. «Así debe de estar también mi cara -pensaba yo-. Es ya muy tarde.» Yo sentía el cuerpo electrizado por una corriente de simpatía.
Ella seguía hablando de su pueblo natal y de sus amigas. Me alegraba de que también ella necesitara una pausa a fin de serenarse después del acaloramiento del taxi. Camino de la cama de un condiscípulo desconocido, ella buscaba el equilibrio interior recordando a las amigas de la niñez, del mismo modo que los salteadores palpan el trampolín con los dedos de los pies, buscando un sólido puntal para tomar impulso antes de lanzarse.
Cuando llegamos a mi habitación, Mici lanzó en derredor una mirada rápida y se fue directamente hacia la cama con una premura profesional que me recordó a Fráulein Mozart. Se sentó en la cama y se bajó el breve cuerpo del vestido. Antes de que pudiera sentarme a su lado ya se había quitado también el sostén. Desnuda hasta el ombligo, irguió la espalda, sacando los pechitos. Mientras la miraba, desconcertado y conmovido a la vez, me dijo con una sonrisa extraña:
–Enciende todas las luces. Quiero verte la cara.
Las encendí, me senté a su lado y empecé a desnudarme. Pero Mici me abrazó, oprimiendo sus pezones desnudos contra mi americana.
–Me gustaría más que me quitaras las bragas.
Obedecí inmediatamente. Entonces se le subió la falda y ella abrió sus pálidos y delgados muslos para volver a cerrarlos en seguida. Pero no quiso desprenderse de su vestido de gasa blanca, que ahora estaba hecho un fardo alrededor de sus caderas. Traté de penetrarla, pero el fardo estorbaba.
–Esto ha sido un descanso muy sexy, ¿no crees? – susurró, agarrando a mi impaciente amigo y oprimiéndolo contra su vientre.
Lo palpaba, lo acariciaba, lo comprimía para mantenerlo quieto, mientras permanecía con los ojos cerrados. ¿Qué estaría viendo? Algo veía, yo lo adivinaba por su manera de sonreír. ¿Necesitaría el estímulo de imágenes sugestivas y cerraba los ojos para contemplar detrás de los párpados otros cuerpos, mientras sentía el mío? Dicen que una muchacha imaginativa puede montarse una orgía con un solo hombre.
Al cabo de una hora empecé a impacientarme; y Mici, notando la creciente perentoriedad de mis movimientos, rodó hacia un extremo de la cama y cruzó las piernas. Parecía ofendida.
Tambaleándome, me acerqué a mi viejo fonógrafo y empecé a darle cuerda.
Era una buena manera de calmar los nervios. Pensaba que lo menos que debía a una muchacha tan expeditiva era dejar que eligiera ella el momento.
–Mírame -le oí decir-. Quiero verte la cara.
La miré y le dije que se tapara con la manta o podía resfriarse. é -No puedo. – ¿Por qué?
–Soy religiosa. – ¿Qué quieres decir con eso?
–Que soy virgen.
Me ordené la ropa, sintiéndome cohibido por mi estupidez.
–Mírame, quiero verte la cara -insistía Mici, y empecé a sospechar por qué. Pero ella se anticipó a cualquier reproche-. Aunque no me mires, me doy cuenta de que estás furioso. Pero eso sólo demuestra que no me quieres. Si me quisieras, te darías por satisfecho con jugar un poco.
–Bien, ya hemos jugado -dije con amargura desde el centro de la habitación, en tierra de nadie-. ¿Jugamos ahora a otra cosa? ¿Quieres escuchar discos? ¿Prefieres charlar?
–Deben de ser por lo menos las cuatro -dijo Mici como si estuviera enfadada-. Es muy tarde para estar de conversación.
–Bien, ¿quieres irte a tu casa?
–Para ti todo es muy fácil. Tú eres hombre. – Se subió el vestido, sin ponerse el sostén, y se bajó la falda-. No podría mirar a la cara a mi madre si cometiera una imprudencia. No te rías. – Yo no tenía ganas de reír-. Tú no conoces a mi madre. Ella quería hacerse monja, incluso cuando mi padre la cortejaba. Pero él la embarazó y ahí se acabó todo. – Y agregó con una sonrisa conciliadora-: Podrías decir que ya era una casamentera antes de nacer.
–Eso suena tan falso como todo lo que has dicho. – ¿Y si me dejas embarazada? ¡En eso no has pensado, claro! – ¡Yo no he dejado embarazada a ninguna chica! – protesté indignado-.
Pero las monjas no te hablan del control de natalidad, ¿verdad?
–Me gustas mucho, pero no puedo hacerlo.
–En el baile creí que te quejabas de que no hubiera «follado contigo».
–De que no lo hubieras intentado.
Al decir esto, Mici no pudo reprimir una risita triunfal. Aquel sonido me hizo retroceder ocho años, a mis experiencias con las adolescentes.
–Mici, llamaré un taxi.
–No quiero irme.
–O te vas, Mici, o llamo a la policía. – ¿Y qué les dirías? – Silencio-. Si supieras algo de mujeres te darías cuenta de que estoy enamorada de ti.
–Muy bien. Entonces el que se va soy yo.
Me detuvo en la puerta y se apoyó en mí, triste y dolida. Empezó a deshacerme el nudo de la corbata, preguntando con voz ronca: -¿Por qué no te quitas la ropa?
Vencido por la ilusión de que, en fin, empezaba a hacer progresos, me desnudé. Ella me llevó a la cama tirando de mí y empezamos otra vez nuestras escaramuzas, desnudos los dos, pero ella con su fardo en las caderas. No recuerdo exactamente qué ocurrió ni el orden en que ocurrió, pero sí recuerdo que a mí empezó a dolerme la cabeza y recuerdo también algunos de nuestros movimientos más violentos. Mici conseguía inflamarme una y otra vez, enroscándose en mi cuerpo para cerrar los muslos en el último momento. O sea que yo trataba de montarla mientras ella me desmontaba. Temblando de rabia, la llamé sádica. ¿Odiaba a todo el mundo o sólo a los hombres? ¿Y por qué? ¿Le pegaba su padre cuando era niña?
Hasta la llamé puta virgen, y esto la hizo llorar.
–Follaría contigo antes que con ningún otro, pero tengo que guardarme para mi esposo. – Se enjugó las lágrimas con el sostén-. Cásate conmigo mañana y seré tuya en el mismo despacho del juez. No es que sea tímida.
Lo haría delante del juez. En serio.
–Sí; estoy seguro de que te gustaría. Con todas las luces encendidas, para poder verle la cara.
Mici se echó a reír. Pero no consentía que estuviera mucho rato lejos de ella: quizá quería demostrar que podía excitarme cuando quisiera, incluso después de que yo hubiera descubierto su juego, o quizá sólo quería divertirse a su manera. Si me sentaba ante el escritorio, de espaldas a ella, se acercaba por detrás y me besaba la nuca y el borde de las orejas.
Cuando me calentaba bastante, volvíamos a la cama. Mici podía ser una hoguera de pasión hasta el momento crucial…, y, después, otra vez. En palabras de Abraham Cowley, era la mujer perfecta exteriormente.
In all her outward parts Love's always seen But, oh, he never went within!
Se ofreció a hacerme una felación. Yo estaba ya muy desencantado para creerle.
–Es otro de tus trucos de sádica. Me la arrancarías de un mordisco.
–Si fuera sádica no me brindaría a aliviarte, ¿no te parece?
–Prefiero que me expliques tus ideas religiosas. Hubo un tiempo en que yo quería hacerme cura. Quizá las entienda.
–Bueno, ¿quieres o no?
–No se me ocurriría molestarte.
–Si a mí me gusta. Se lo he hecho a muchos chicos. Te lo habría hecho al llegar, si me lo hubieras pedido. La primera vez que lo hice tenía quince años, con un chico que dijo que me mataría si no me avenía. Tenía que hacer algo para apaciguarle. Entonces no me gustó, pero ahora disfruto.
Entonces, o después, hicimos el amor a la francesa. Nos corrimos los dos, pero a mí no me alivió el dolor de cabeza; todo lo contrario. Mici estaba completamente satisfecha. Supongo que sería la culminación de sus sueños de castidad: la misteriosa inmaculada concepción.
A las siete de la mañana, le dije que quería dormir, y que ella podía marcharse, quedarse o dormir conmigo.
–Dormiré en la butaca -decidió.
Me desperté a mediodía con la peor jaqueca de toda mi vida. Sentía moverse el cerebro dentro del cráneo. Las aspirinas no me hacían nada, y acabé en la sala de urgencias de un hospital, donde me pusieron una inyección de morfina. Pero eso fue por la noche. Al despertarme, vi borrosamente a Mici sentada en mi escritorio balanceando las piernas. – ¿Cómo te encuentras? – preguntó.
–Estoy tan mal que casi no te veo.
–Yo también estoy fatal. Deberías haber empleado la fuerza en el momento oportuno. – No obstante, estaba dispuesta a compartir la culpa-.
Desde que me desperté, he estado pensando en todos los hombres que me he perdido. Y todo por ese estúpido marido al que ni siquiera conozco.
–La virtud lleva en sí su propia recompensa, Mici. – ¡No te burles de mí! – se lamentó amargamente. ¿Y cómo iba a burlarme? En el germen de mi jaqueca estaba el descubrimiento de que, delante de una mujer desnuda, yo no tenía voluntad ni juicio.
–Ya verás cuando me case. Me acostaré con todo el que me lo pida, aunque sea un jorobado.
Es la traducción literal de su declaración. Si no he transcrito con exactitud todo lo que ella dijo aquella noche, estas palabras se me grabaron en la memoria y tengo entendido que cumplió su propósito.
Un año después, Mici llegaba el Instituto de Artes Dramáticas y Cinematográficas. A fin de aumentar los ingresos de la beca, cantaba en un club nocturno, en el que conoció nada menos que al agregado militar de un país de Europa del sur miembro de la OTAN. No sé lo que los rumores pudieran tener de cierto, pero es indiscutible que, después de su matrimonio con aquel dignatario, se la veía casi todas las noches en los bares de los mejores hoteles con algún diplomático comunista u occidental. Sus relaciones, incluso, contribuyeron a la guerra fría, ya que ambos lados sospechaban que pasaba información al enemigo. Uno de mis condiscípulos, hijo de un subsecretario del Ministerio de Asuntos Exteriores, nos dijo que agentes soviéticos y de la OTAN seguían a Mici en todas sus salidas. El diplomático fue llamado por su gobierno y Mici se fue de Hungría con él pocos meses después de la boda.
Por lo que respecta a los avatares de mi propia vida después de nuestra inolvidable noche juntos, diré que nunca más he tratado de desflorar a una virgen, ni me ha pasado por la imaginación casarme con una de ellas. Puedo haber hecho muchas cosas, pero me he mantenido alejado de las puras. A ellas les asustan las consecuencias; a mí me aterran los preliminares.
PEREZA
Hoy le habría confesado lo que me había pasado y seguramente habría parecido gracioso, e incluso halagador, pero en aquel momento estaba tan avergonzado y temeroso de que pudiera acercarse y ver lo que tenía en las manos que, secamente, le dije que prefería seguir leyendo, que había vuelto a coger el hilo. Sus ojos se dilataron, dio media vuelta, se fue corriendo y se convirtió en mi peor enemiga. Desde entonces, la masturbación me ha parecido una oportunidad perdida. Margit me denunció al secretario del partido comunista de la Universidad de Budapest, diciendo que yo me había jactado ante ella de incluir en mis exámenes de marxismo-leninismo citas apócrifas de Das Kapital, por suponer que ninguno de los examinadores habría leído el libro íntegramente. Lo negué, desde luego, pero estuvieron a punto de expulsarme.
Me ha recordado este desdichado episodio cierta revista pornográfica que me ha enviado uno de mis alumnos con una nota que dice: «¿Cuál es su opinión?» Aparece en la revista un largo artículo que pregona el triunfo de la «revolución de la masturbación». Me lo remitieron poco después de que The Michigan Daily publicara mi recomendación de abstenerse de las vírgenes y, seguramente, el chico deseaba que le propusiera alternativas. Ello me hizo reparar en algo de lo que sólo tenía una noción subliminal: que había muchos jóvenes -y no tan jóvenes- en el campus y sus alrededores que, al igual que el protagonista de Memorias del subsuelo, parecían vivir solos en su rincón. No eran mutilados ni infelices contrahechos que no pudieran agradar a nadie sino hombres bien parecidos y agradables a los que muchas mujeres hubieran abrazado encantadas. La revista pomo parece estar en lo cierto al dar a entender implícitamente que si hay revolución sexual, es de índole solitaria.
En la siguiente ocasión en que fui invitado a dirigirme a un auditorio de hombres solos y autocomplacientes, decidí arengarles con una poesía que yo titulaba «sermón» para escandalizarlos e inducirlos a pensar:
ONANISTAS ANÓNIMOS
1
Como se eleva un pene, así nos elevamos nosotros por encima de nuestra indiferencia hacia los desconocidos aprendemos a ser tolerantes, considerados, amantes incluso comprensivos ante la expectativa del placer: las mujeres se abren y los hombres se sumergen, muslos y frentes ungidos de sudor y, en cualquier posición que adoptemos, adquirimos la facultad de vivir con los vivos.
[saltan cuando se echa para atrás para respirar vuelven a presionar nuevamente y tú entras cuando ella estalla.
Oh, imagina la orgía más desenfrenada hecha a tu gusto más singular: por muy sustancioso que sea la que concibes en soledad, traiciona una pobre imaginación acerca del éxtasis de un abrazo y un beso.
Al ser dispensador y receptor de su propio placer se le entumecen las piernas para correr tras de la compañía. Las olas del placer solitario te llevan a islas desiertas.
Los violadores barrenan con el pene; sus amantes son imaginarias aunque sus víctimas sean reales.
Yo digo que los fuertes son pacientes, esperan, suplican, prefieren exponerse al desdén, las veleidades, las disputas y los sinsabores del amor a volar solos: apuestan por la compañía confiando incluso sus partes más sensibles a los cuidados de una amiga.
PEQUEÑOS
–Eso digo yo, padre. ¿La esposa de quién?
Nuestras aventuras eran plácidas y serenas, sin invectivas, reproches ni enfados; al fin y al cabo, ¿cuál sería la utilidad de las aventuras extramatrimoniales si fueran lo mismo que el matrimonio? Además, yo no tenía que pagar por su amor el tributo de la responsabilidad social, en una época en que tenía todavía que estudiar, ayudar a mi madre y ocuparme de las actividades propias de cualquier muchacho. Ellas me salvaron del trágico error de un matrimonio prematuro, aunque a más de una pedí que fuera mi esposa. También me salvaron de los excesos de la pasión; en general, las mujeres casadas están muy ocupadas para fatigar a sus amantes. Yo sólo podía ofrecerles una ocasional distracción de sus tribulaciones domésticas, pero era un goce sin temor a la contrapartida. A mí podían abrazarme sin contraer la obligación de lavarme los calcetines. Así pues, pasábamos nuestros ratos libres entregados a desenfadados adulterios.
Sin embargo, recuerdo bien la tristeza de algunas de aquellas esposas, especialmente de las que tenían niños pequeños. En general, la mujer atraviesa la peor época de su vida cuando cría a sus hijos. Ha tenido dos o tres embarazos consecutivos y su marido vive sus primeras aventuras extraconyugales. La disminución de las atenciones del esposo acrecienta su preocupación por la línea y los años, mientras se disipan sus sueños de amor y juventud eternos. Se enfrenta a la imposible tarea de recuperar al marido en el momento en que caen sobre ella las nuevas obligaciones y preocupación de cuidar los pequeños. Mientras les enseña a andar, ella, a su vez, trata de hallar su equilibrio en el terreno resbaladizo de una realidad nueva. ¿Volverá él hoy tarde a casa otra vez? ¿Es que ya no la encuentra atractiva? Nadie necesita el aplomo que infunde una nueva aventura más que ella, y la amarga ironía de su triste situación es que, precisamente cuando su marido deja de hacerle caso, sus amantes en potencia, también: los hombres la ven sólo como madre. Ahí la tienen, más mujer que nunca, y no se le atribuyen más preocupaciones que los niños y la casa.
Una vez, es verdad, conocí a una madre que no podía quejarse de nada: tenía un marido encantador que la adoraba, cinco hijos guapos y buenos, y ella disfrutaba cuidándolos y llevando una casa con un orden impecable y una sana alegría. Y, no obstante, tenía infinidad de amantes, puesto que, al parecer, su único problema era que rebosaba energía. También he conocido a madres de familia cuyas penas eran tan grandes que ni el sedante de la aventura las aliviaba. Nusi era una de éstas, aunque incluir a Nusi en una categoría cualquiera no me parece justo.
Conocí o, mejor dicho, encontré a sus hijos antes que a ella. Había ido a pasear a St. Margit (un parque muy bonito y popular situado en una isla del Danubio, entre Pest y Buda) y los vi vagando entre la gente: un niño de unos cuatro años, de gesto malhumorado, que llevaba de la mano a una niña, menor que él, que estaba llorando. Traté de averiguar qué ocurría. El niño no quería hablar con un desconocido; pregunté a la niña y ella, por fin, me dijo que su mamá había entrado en el aseo y les había dicho que esperasen fuera, pero su hermano se cansó de esperar y se la llevó de allí. Hacía más de una hora que buscaban a su madre, y hasta entonces nadie les había prestado atención. Puesto que, si seguían dando vueltas, probablemente seguirían sin encontrar a su madre, decidí anclarlos en un quiosco de bebidas situado junto al puente por donde ella tendría que pasar al marcharse de la isla. Era una tarde calurosa de mediados de julio y los niños aceptaron el jarabe de frambuesa con gaseosa que les ofrecí. El refresco tuvo el efecto de desatar la lengua del niño, que pidió un bocadillo.
Era como si nunca hubieran visto la comida. Realmente, estaban pálidos y parecían desnutridos, y sus ropas de verano, aunque limpias, estaban muy remendadas. Los dos tenían unos ojos magníficos, grandes, profundos y brillantes. – ¿Eres un borracho? – preguntó el niño entre bocadillo y bocadillo.
–No, no soy un borracho.
–También eres un niño, ¿eh?
–Creo que podríamos decir que soy una persona mayor. – ¡Eso es mentira! – dijo él desdeñosamente-. Todos los mayores son borrachos. – ¿Y tú cómo lo sabes?
–Porque mi papá es un borracho. – ¿Y tu mamá también? – pregunté.
–No, ella no es más que una mujer.
–Niños de los barrios bajos -dijo la mujer de pelo blanco y aspecto bondadoso que atendía el mostrador y había oído la conversación-. Ahora son muy monos, pero en seguida se convierten en unos monstruos, ya lo verá.
Cuando los niños ya no podían con más bocadillos ni más refrescos, me situé con ellos a unos pasos del quiosco. Nusi, la niña, me daba la mano, pero Joska, su hermano, se alejaba y tuve que correr tras él varias veces.
–Siempre se escapa -comentó su hermana-. Es una manía que tiene.
–Si no te estás quieto, te arranco las orejas -le dije por fin.
Joska se encogió de hombros con resignación y sin impresionarse.
–Todo el mundo me pega. – ¿Quién te pega?
–Papá y todo el mundo. – ¿Tu madre también?
–No, ella no, ni la abuela. Pero sólo son mujeres.
Yo empezaba a sentir compasión del niño y de la madre.
–Pues yo soy un hombre y no te pego. En realidad, nunca he pegado a nadie. Lo dije sólo para asustarte y hacer que te quedaras.
–Eso es mentira -repitió él.
–No es mentira. Nunca le he pegado a nadie.
–Entonces mentías cuando dijiste que me arrancarías las orejas.
–Sí, entonces sí mentía. – ¿De verdad nunca le has pegado a nadie?
–Nunca -insistí.
El niño se quedó pensativo, contemplándome con suspicacia. – ¿Eres judío?
–No. ¿Por qué?
–Papá dice que los judíos son gente rara.
–Quizá no esté bien informado.
Joska aceptó también esta posibilidad con gesto de resignación.
–Quizá. Dice la abuela que papá habla sin pensar.
También me enteré de que su padre era mecánico, que trabajaba en una fábrica, que tenían no sólo una habitación sino además una cocina, y que muchas noches papá se quedaba en la casa de al lado, donde vivía una chica que se pintaba, hasta el pelo. Papá decía que era más bonita que mamá, que según me repitió el chico, era «sólo una mujer».
Cuando por fin apareció la mamá, me llevé una sorpresa. Venía corriendo hacia el quiosco. Llevaba una túnica de algodón azul desteñido, sin blusa debajo, y al principio pensé que era otra niña sedienta. Aunque los chiquillos eran rubios, Nusi era morena, con una espesa melena que le llegaba hasta los hombros. Sus ojos eran tan grandes y tan negros como los de sus hijos, y brillaron un segundo al darme las gracias por haber cuidado de los pequeños. «Una mujer fuerte y sexy, pensé. La forma en que se le recortaban los pómulos indicaba que tampoco ella comía lo suficiente. Las explicaciones de los niños sobre los bocadillos y las bebidas la disgustaron.
–No debió comprarles nada, aunque se lo pidieran -dijo, a la defensiva-.
Debería saber que los niños no pueden incurrir en deudas. Ahora querrá cobrar, claro.
La suspicacia era, pues, rasgo de familia. Regresé de la isla con ellos, y mientras el niño se adelantaba, arrastrando de la mano a su hermana, dije a Nusi que la encontraba fascinadora. Ella reaccionó con una vehemencia inesperada. – ¡Dios mío, hay que estar desesperado para fijarse en una ruina como yo!
–No soporto a las mujeres que critican su propio aspecto. Es una hipocresía.
–Pues yo no tengo nada de fascinante -dijo más sosegadamente. Luego, se indignó otra vez-: ¿Es un pervertido?
–No, pero me gustan las chicas que tienen buenos pechos.
–Así que va a los parques a hacer conquistas, ¿eh?
–No voy a ningún sitio a hacer conquistas. Tengo mucho trabajo para eso; pero si veo a una persona que me interesa, pruebo fortuna.
Se volvió a mirarme un segundo. Había gente entre nosotros y los niños y tuvimos que correr para que no se escabulleran. Estábamos cruzando el río por el puente de Pest cuando ella volvió sobre el tema.
–Así que usted es de ésos, ¿eh?
–Sí -reconocí-, soy de ésos.
Y otra vez con suspicacia: -¿Cómo se gana la vida?
–Soy estudiante. Tengo unas becas.
–Una bonita ocupación. – Pero no se fiaba lo suficiente como para darme una cita-. ¿Por qué habría de aceptarlo? Seguro que luego se arrepiente y no se presenta. – Buscaba en el bolso un espejito para mirarse, pero no lo encontró-. No voy a darle una cita -dijo-, pero puede acompañarnos a casa. Dejaré a los niños con mi madre y podemos ir al cine o por ahí.
Aquello era más de lo que yo pedía. – ¿Su marido no dirá nada?
Aún no habíamos hablado de él. Yo temía que el marido me tomara por judío y tratara de darme una paliza. Semejante eventualidad no preocupaba a Nusi.
–Él no estará. – ¿Y su madre?
–Mi madre siempre está diciéndome que salga a divertirme. Pero a mí no me gusta salir sola y no aguanto a las amigas. – ¿Es que todos ustedes tienen algo en contra de las mujeres? Su hijo dice que usted es «sólo una mujer».
–Lo que oye decir a su padre.
Mientras caminaba al lado de Nusi, observé que tenía un mentón enérgico y acusado. Hicimos un largo trayecto en tranvía hasta el extrarradio, un infierno de fábricas, casas baratas, niebla y hollín. Los edificios, los carteles y hasta los cristales de las ventanas eran negros. La familia vivía en un edificio de cinco pisos, una estructura cuadrada, con aspecto de cárcel.
Subimos por una escalera sucia y miserable, con puertas abiertas que daban directamente a oscuras cocinas. Ellos vivían en el tercero. La puerta contigua a su apartamento estaba cerrada. Supuse que era la de la muchacha pintada y deseé que el marido de Nusi estuviera dentro o lejos del edificio. Al entrar en la cocina, vi un cuadro que nunca olvidaré. No había ventana y las paredes estaban cubiertas de estantes llenos de platos, ollas, comida, prendas de vestir y sábanas. Al parecer, los estantes contenían todo el ajuar de la casa. Además del hornillo, la mesa y los cinco taburetes de madera, había una vieja butaca (la sala de estar) y, en un rincón, una cama en la que, según me dijeron, dormía la madre de Nusi. En otro rincón había una tina (el cuarto de baño). El retrete comunitario estaba al fondo del pasillo, uno en cada planta. Desde la butaca, podía ver el dormitorio: dos camas y el extremo de un armario ropero. Todo estaba minuciosamente ordenado y lo más limpio posible. El marido de Nusi no estaba en casa.
–Mamá -dijo Nusi, presentándome ceremoniosamente-, este joven encontró a los niños, que se habían extraviado en St. Margit, y lo invité a tomar el té.
La abuela era muy parecida a Nusi, pero más vieja y más fuerte. Parecía incómoda.
–Es que ya he preparado la cena y no sabía que fuera a venir nadie más.
–En realidad, yo quería invitar a Nusi a cenar fuera, si me lo permite.
–Naturalmente, si ella quiere -asintió la mujer con alivio.
–Bueno, si cenamos fuera, vale más que me ponga una blusa -dijo Nusi, metiéndose en el dormitorio. Cerró la puerta y oí girar la llave en la cerradura, lo cual me pareció un exceso de modestia. – ¿Cuándo vendrá papá? – preguntó la niña.
–No te preocupes, que a la hora de la cena ya estará aquí.
Traté de decir que yo no quería que por mi causa él no pudiera ver a su esposa (era sábado por la noche) y que podíamos salir otro día, pero la mujer me atajó:
–No se preocupe, Joska se alegrará de comerse la ración que sobra.
Miré al niño, que movió negativamente la cabeza:
–Quiere decir papá.
Nusi apareció repentinamente con una bonita blusa blanca debajo de su túnica azul y nos fuimos inmediatamente. Estaba deseando marcharme de una vez de aquella cocina, aunque al final me acostumbré a ella y hasta la recordaba con nostalgia cuando dejé de frecuentarla.
Volvimos al centro y entramos en un tranquilo restaurante, donde pedimos paprikas de pollo y velas para alumbrarnos. Mientras esperábamos la cena, Nusi comentó que debía sentirme muy afortunado de poder ganar dinero por hacer lo que a mí me gustaba, que era estudiar. Le pregunté qué haría ella si pudiera ganarse la vida haciendo lo que a ella le gustaba.
–Cuidar de un hombre que me quisiera, y educar a mis hijos. – El camarero trajo las velas y las colocó formando un marco luminoso alrededor de la cara de Nusi, tan pálida, con aquellos ojos enormes y oscuros-: Pero no me gusta soñar despierta -agregó con vehemencia-. No sirve de nada.
Sirvieron la cena y ella se dedicó a comer y a hacer preguntas. Mientras luchaba con los resbaladizos paprikas de pollo, tuve que responder (en todos los temas, ella iba directamente al grano) durante cuánto tiempo salía con una mujer.
No pude contestar sin salpicarme de salsa la camisa.
–Salgo con una chica hasta que me canso de ella o ella de mí.
–O sea, una después de otra, ¿no?
Yo era presa fácil para este tipo de interrogatorios, y Nusi me dio un buen repaso. Sin embargo -como supe después-, me había aceptado mucho antes de que empezáramos a hablar. Ella me estaba estudiando, pero no con ánimo pusilánime, sopesando pros y contras, sino, sencillamente, para saber a qué atenerse.
–Quiero ver qué puedo esperar de un individuo -dijo. – ¿Y qué crees poder esperar de mí?
–No lo sé -respondió con aire pensativo-. Pero, en cualquier caso, no mucho.
«Si tan poco prometedor le parezco, vale más que me calle», pensé. Al parecer, mi hosco silencio le agradó.
–Te he herido, ¿verdad? – me preguntó con repentino afecto.
–Sí.
–Bien, eso demuestra que te importo un poco. Mi marido nunca se enfada -dijo con acento de amargura-. Es tan indiferente que aunque lo insulte ni se entera.
Después, me preguntó por la universidad.
–Dime algo que valga la pena saber; por ejemplo, ¿qué estudias?
Ella trabajaba de empaquetadora en unos grandes almacenes, pero yo hablaba con ella como con cualquier otro compañero de estudios. Nusi pensaba con claridad y rapidez, y mostraba auténtico interés tanto por los hechos como por las ideas. Yo ya nos veía convertidos en Eliza Doolittle y el profesor Higgins. Y cenando en aquel mismo restaurante varios años después: Nusi, muy elegante, ya quizá maestra, con un bonito apartamento donde nos esperaríamos. Su inteligencia natural había sido criminalmente malograda por la pobreza y por un marido carente de sensibilidad, pero la vida la había compensado. Una mujer que no esperaba mucho de mí y, sin embargo, yo transformaba su vida. Y me propuse transformarla.
Ella, por su parte, sacó de nuestra charla una conclusión diferente.
–Bueno, creo que no debe preocuparme que seas más joven que yo -dijo cuando nos levantamos de la mesa-. Quizá no sepas mucho de la vida ni de la gente, pero sabes más que yo de lo que dicen los libros, de modo que quedamos a la par. No soporto a los individuos que son más tontos que yo.
Al salir del restaurante, a falta de mejor sitio adonde ir y puesto que, tras el caluroso día, la noche estaba tibia, decidimos volver a la isla de St. Margit.
Tomamos un autobús hasta el Danubio y cruzamos el puente cogidos de la mano. El río tenía un olor tan fresco como un arroyo de montaña. Había luna, y la mole oscura y difuminada de la isla se extendía ante nosotros como una enorme cama, con la frondosidad de los árboles por almohada.
Quizá Nusi tuviera similares asociaciones de ideas, porque se detuvo bruscamente.
–Te lo advierto, esta noche no conseguirás nada de mí. No me acuesto con un individuo al que no haya conocido por lo menos durante un mes. – Estaba decidida a dar media vuelta y no siguió andando hasta que conseguí convencerla de que aceptaba sus condiciones-. Lo que tú necesitas es una mujer como yo que te meta en vereda -dijo.
La isla estaba silenciosa y, al parecer, desierta. Si había otras parejas, se habían escondido bien. Nusi quería saber muchas cosas de mí, pero también se mostraba dispuesta a hablar de sí misma. Lo que decía era triste e indignante, pero su manera de contarlo era casi alegre. Su matrimonio empezó a torcerse cuando se quedó embarazada.
–Él sabía que estaba preñada y, sin embargo, se burlaba de mí porque estaba gorda. Me ponía frenética con sus chistes sobre mi tipo. El hijo era suyo y lo único que se le ocurría era llamarme gorda.
Las cosas parecieron arreglarse cuando nació el niño. József volvía a mostrarse considerado. Incluso decidió hacer horas extras, quedarse a trabajar en la fábrica hasta las doce para así poder ahorrar y tener una mayor estabilidad ahora que tenían al niño. Nusi estaba contenta, hasta que una amiga le dijo que József hacía horas extras con una chica, no en la fábrica. Cuando nació la niña, él ya ni se preocupaba de dar un pretexto cuando no dormía en casa.
–Cuando él dejó de mentir, comprendí que todo había terminado. – ¿Por qué no lo dejas? – ¿Por quién? – preguntó ella, mirándome de arriba abajo.
No pude menos que darle un beso por su actitud de mujer práctica y ella me lo devolvió con su boca suave, de labios gruesos. Fue más inquisitivo su beso que su pregunta. Mientras caminábamos cogidos de la mano por los senderos iluminados por la luna y sobre la hierba fresca y blanda, era posible imaginar que podíamos empezar una nueva vida juntos.
Nusi no ganaba mucho con su trabajo, pero últimamente József llevaba a casa prácticamente toda la semanada, desde que había empezado a acostarse con la zorra de al lado.
–Es ella la que lo obliga a que nos dé el dinero; no quiere peleas en la escalera. Tiene miedo de que los vecinos murmuren. – József todavía comía en casa y tenía allí sus cosas-. A veces, aún duerme conmigo.
Cuando está tan borracho que no sabe lo que hace.
Cuando nos cansamos de andar, nos sentamos debajo de un roble gigante, entre unos arbustos. Nusi se apoyó en el tronco. Empezamos a besarnos y metí la mano por el borde de la falda, pero la retiré en seguida al notar que su boca quedaba floja, para recordarme la moratoria de los treinta días.
–No te preocupes -dijo Nusi-, me preparé al ponerme la blusa. – Deslizó el cuerpo hacia delante y se tendió en el suelo-. Sólo quería saber si te interesaba lo suficiente como para esperar un mes.
Cuando penetré en ella, su cuerpo se contrajo como si se hubiera roto por la mitad, y gozó intensamente. Poco después, mientras se cepillaba las hojas de la falda, comentó haciendo una mueca:
–A los diecisiete años, lo hacía entre los arbustos. Ahora, a los treinta y uno, sigo entre los arbustos. No he adelantado mucho, ¿verdad?
Fue fiel a su marido hasta hacía un par de años. Desde entonces había ido con algún que otro hombre.
–Pero nunca resultó. Los hombres no comprenden que si tienes hijos no puedes acudir corriendo cada vez que te llaman. Por lo menos, ellos decían que no lo comprendían. Tal vez fuera una excusa para terminar.
Acompañé a Nusi a su casa en taxi y al día siguiente, domingo, volvimos a salir. Me dijo que había dejado los estudios dos años antes de terminar la secundaria, para casarse, y la convencí de que, en el otoño, se matriculara en una academia nocturna para sacar el diploma. Ahora podíamos ir a casa con libros y apuntes. Cuando mi madre salía, nos acostábamos; cuando estaba en casa, estudiábamos. Nusi cambió mucho: estaba más joven, más llenita y más guapa. Pero seguía tan escéptica como siempre:
–Haces esto para no sentir remordimientos cuando me dejes.
Vi a su marido una sola vez, a la hora de la cena, en su cocina y, aunque para mí era «el borracho», aquella noche estaba perfectamente sereno. Fui presentado como el tutor de la escuela. József me miró con gesto malicioso, miró a Nusi y se sentó a cenar. Era un hombre guapo y musculoso de unos treinta y cinco años, y parecía cansado. – ¡La escuela! No me hagas reír, Nusi. Por ahí no vas a ninguna parte.
–Es muy inteligente -dije.
–Y yo digo que es una burra -declaró categóricamente, atacando la comida.
Traté de adoptar un tono de comentario casual.
–Será quizá que es usted muy corto para darse cuenta de lo inteligente que es ella.
Su mandíbula redujo el ritmo, pero siguió masticando. La cara de Nusi, sin mover ni un músculo, adoptó un aire risueño. Los niños, con la mirada fija en el plato, cogieron el tenedor con tiento. – ¿Está soltero? – preguntó József al poco rato.
Por la voz, comprendí que había encontrado una réplica.
–Sí -respondí con cautela.
–Una vida fácil, ¿eh? Hoy una palomita, mañana una pájara, ¿eh?
–Hay quienes las llaman mujeres.
Me sublevaba que se cebara en Nusi en lugar de atacarme a mí. Pero sabía que nos insultaba a los dos. La mandíbula aceleró.
Nusi lo miró con la muerte en los ojos.
–Creo que la vida del señor Vajda no te concierne.
La mirada de su mujer estaba cargada con la culpa de él y József soltó una risa nerviosa. – ¿Qué es lo que he hecho? ¿No va uno a poder hablar en su propia casa? – ¡Su propia casa! – comentó la vieja.
Él se volvió otra vez hacia mí.
–Ya ve lo que ocurre cuando uno se casa, amigo: todas contra uno. No se case. ¡Lo que yo daría por verme otra vez soltero! Libre como un pájaro. Eso es vida.
La madre de Nusi no pudo reprimir otro comentario: -¡Ya quisiera yo saber qué hace un soltero que no hagas tú! No he visto pájaro más libre que tú.
József sacudió la cabeza con exasperación.
–No es lo mismo, madre, no es lo mismo. – Se encogió de hombros, dando a entender que lo que yo hubiera podido obtener carecía de valor para él.
–Yo no soy tu madre. Y, por mí, ya puedes mudarte al piso de al lado. – ¿Cómo quiere que me vaya? ¿Cómo quiere que abandone a Nusi? – Hablaba con su suegra, pero miraba fijamente a su mujer, alardeando de compasión-. Me daría mucha pena. ¿Quién cuidaría de ella si yo me fuera?
Nadie dijo palabra y, después de la cena, József se levantó.
–Hasta luego -dijo a Nusi amenazadoramente y, saludándome con un movimiento de cabeza, se fue.
–A casa de su amiguita -dijo la vieja-. Y luego dice que no es soltero.
Nusi dio rienda suelta a la indignación. – ¿Habéis oído? ¡Come en casa porque tiene lástima de mí! ¡Tiene lástima de mí! – Estaba furiosa. Golpeó la mesa con los puños, haciendo tintinear los platos-. Ojalá hubiera un Dios. ¡Si por otra cosa no, por esto tendría que castigarlo! – Echó la silla atrás y empezó a pasear por la cocina, girando sobre sí misma como el prisionero que recuerda que está sentenciado a cadena perpetua-. ¡Arruina mi vida y luego habla como si me hiciera un favor! – Levantaba los brazos repitiendo-: ¡Ojalá hubiera un Dios! – Cuando traté de tranquilizarla, se volvió contra mí-: ¡No me importa que me plantes, pero lo que no quiero es que sigas viniendo cuando ya no puedas ser agradable conmigo! Es lo peor que puedes hacerle a una mujer.
Entonces, por fin, se echó a llorar y la espalda se le dobló como si todo el peso de aquella cocina abarrotada y sin ventana se le hubiera venido encima de pronto. La pequeña Nusi la miraba desde los brazos de su abuela, temerosa y vacilante. Por fin, bajó al suelo, se acercó lentamente a su madre y se abrazó a sus rodillas, porque más arriba no llegaba.
Al día siguiente, reservé una habitación en un hotel, para poder estar solos por lo menos durante veinticuatro horas. Como yo la deseaba y la quería, me resultaba fácil animarla, y pasamos muchos días buenos antes de que llegaran las nieves.
Luego empecé a citarme con la esposa de un homosexual.
Era madre de dos niños. Su marido no había vuelto a tocarla desde que engendró a sus dos coartadas, pero por supuesto le prohibía tener amantes, ya que ello podía hacer que la gente sospechara de él. Al igual que todas las dictaduras, el régimen era muy riguroso con la naturaleza humana, castigando severamente todos los excesos y desviaciones, y él no quería de ninguna manera exponerse a perder el cargo que llevaba anejos una quinta y un coche con chófer. Para asegurarse de que ella no ponía en peligro su vulnerable posición, llevó a su hermana a vivir con ellos y le confió la misión de no perder de vista a la cuñada. Era un padre solícito que todas las noches preguntaba a sus hijos qué habían hecho aquel día, qué había hecho mamá y si habían visto a personas interesantes. Era un hombre imponente y varonil que, durante las recepciones y fiestas oficiales, no se apartaba ni un instante del lado de su esposa. Cuando la gente le llamaba el Ótelo húngaro, él sonreía con modestia. «Soy un marido a la antigua -decía en tono de disculpa-. Y es que estoy muy enamorado de mi mujer.»
Su esposa era una mujer hermosa y enigmática.
Yo veía a Nusi con menos frecuencia, y tenía que esforzarme por seguir aparentando interés y entusiasmo. Ella me acusaba de estar ausente e impaciente, y empezamos a tener discusiones. Pero no podía tomarle la palabra y dejarla, tal como ella vaticinara que la dejaría cuando ya no pudiera seguir siendo agradable con ella. Ahora iba algunos días a una academia nocturna y llevaba muy bien sus estudios.
–Si yo llegara a la universidad, Joska se moriría -dijo un día con una especie de lúgubre gozo-. El disgusto le mataría. Sólo por eso vale la pena intentarlo.
Por aquel entonces, no sabíamos que Nusi llegaría a ser directora de los grandes almacenes en los que trabajaba, pero ya estaba claro que no iba a pasar el resto de su vida empaquetando mercancías. Sus mejores perspectivas, tal como ella había predicho con tanta sagacidad, contribuían a mitigar mis remordimientos, pero no tanto como para que yo pudiera decidirme a romper con ella. Bastantes desengaños y sinsabores por una vida había padecido ya la pobre Nusi. No obstante, ni el sentido del deber ni el remordimiento podían provocar la erección. Había veces en las que me acostaba con ella, después de complicados preparativos, y acababa excusándome.
–No hay animal más ruin que el hombre que deja de querer a una mujer -le había dicho yo refiriéndome a su marido, y ahora la descripción empezaba a encajar conmigo.
La grata escapada de la desdicha matrimonial estaba degenerando en una complicación no menos desdichada que el matrimonio en sí.
Un día confesé el problema a mi nueva amante, lamentándome de no saber qué sería peor para Nusi, si romper o seguir.
–Cariño -dijo ella con un suspiro-, lo que tú tienes no es un problema moral sino una vanidad extrema.
A los pocos días, Nusi y yo tuvimos una fuerte discusión. Me acusó de estar cansado de ella, y yo aduje que la amaba tanto como siempre, que el único problema que teníamos era su suspicacia. Pero no se dejó convencer y al fin reconocí que tenía razón y le propuse terminar.
Tras unos momentos de sombría reflexión, ella cuadró los hombros y me taladró con sus ojos inmensos.
–Bueno, esto termina tal como me lo figuraba. Me gustaría que un día alguien me diera una sorpresa.
REBELIÓN
Viejo refrán húngaro Tendría que relatar muchas experiencias ajenas al amor para explicar por qué salí nuevamente de Hungría y esta vez para siempre… y tan poco tiempo después de ofrecerme a morir por ella. Al parecer, amaba a mi patria con el mismo ardor con que amo a las mujeres, y con la misma inconstancia.
Puesto que el amor es un atisbo sentimental de la eternidad, uno no puede menos que imaginar que el verdadero amor ha de durar siempre. Y cuando se acaba, como se acababa siempre mi amor, no podía sustraerme a un sentimiento de culpabilidad por mi incapacidad de sentir emociones auténticas y perdurables. La intensidad de esta contrición sólo era superada por mis dudas sobre si mi amante me había realmente amado alguna vez, cuando era ella la que daba por terminada la aventura. En esto soy como la mayoría de mis escépticos contemporáneos: puesto que ya no nos reprochamos no ajustamos a unos preceptos éticos absolutos, nos golpeamos con el palo de la interiorización psicológica. Cuando de amor se trata, rechazamos la distinción entre moral e inmoral a cambio de «verdadero» y «falso». Somos muy comprensivos para condenar nuestras acciones y, en su lugar, condenamos nuestros motivos. Después de liberarnos de un código de comportamiento, nos sometemos a un código de motivación, para conseguir la sensación de vergüenza y angustia que nuestros padres adquirían por medios menos sofisticados. Nosotros rechazamos su moral religiosa porque enfrentaba al hombre con sus instintos, lo agobiaba con el peso del remordimiento por unos pecados que, en realidad, eran efecto de leyes naturales. No obstante, todavía estamos haciendo penitencia por la creación: preferimos considerarnos fracasados a renunciar a nuestra fe en la posibilidad de que la perfección exista. Nos aferramos a la ilusión del amor eterno negando validez al temporal. Duele menos pensar: «Soy superficial», «Es egocéntrica», «No podíamos comunicarnos», «Era sólo atracción física» que aceptar el simple hecho de que el amor es sentimiento pasajero que acaba por causas ajenas a nuestro control e, incluso, a nuestra personalidad. Pero ¿quién puede tranquilizarse con sus propias reflexiones? No hay argumento que pueda llenar el vacío que deja el sentimiento que ha muerto: recordatorio del vacío terminal, nuestra inconstancia final. Hasta a la vida le somos infieles. Tal vez por ello preferimos ocupar el pensamiento en temas menos efímeros que nosotros.
Personalmente, para mí era un alivio contemplar la angustia en abstracto, y obtuve mis títulos tras aplicado estudio y prestando especial atención a Kierkegaard. También me angustiaba la triste situación de nuestra nación. ¡No encuentro palabras para expresar cómo aborrecíamos a los rusos! A mis alumnos no les gusta que hable de esto porque piensan que, en realidad, estoy abogando por la construcción de más misiles nucleares. No, por cierto; no creo en los misiles, pero es innegable que los grandes imperialistas de hoy son los rusos: no contentos con robar y oprimir a los nativos, quieren ser amados. Por aquel entonces, uno de sus más detestables caprichos era el desfile obligatorio del 7 de noviembre para conmemorar el glorioso nacimiento de la Unión Soviética. Ese día solía hacer frío y viento, pero el partido conseguía que todo el mundo saliera a la calle por el simple procedimiento de ordenar que la gente se concentrara para el desfile en su punto de trabajo o de estudio, a fin de que los funcionarios del departamento de Personal pudieran poner falta a los que no se presentaran. Recuerdo el desfile de 1952, en el que el departamento de Filosofía marchaba detrás de la oficina de Estadística, y yo observaba a uno de los funcionarios -bajito, de mediana edad, con la cara azul como la tinta- que trataba de mantener en alto un gran retrato de Rákosi, para lo que tenía que vencer la resistencia del viento. El hombre tropezó varias veces con el mango, casi cayendo de espaldas entre nuestras filas. Hasta que se salió de repente de la formación y empezó a golpear un farol con el retrato: «¡Estoy harto de aquel mamarracho! – gritaba-. [Gángster calvo! El único día que podía quedarme en la cama y nos hacen salir a la calle!» Sus golpes tenían la súbita fuerza de la locura, y el retrato quedó hecho pedazos.
«¡Monigote de los rusos! ¡Asesino!» Al instante, sin que nadie viera de dónde habían venido, a su lado aparecieron dos hombres con los uniformes azules de la Policía Política, que lo agarraron por los brazos. Cuando se lo llevaban, él gemía con voz de vieja: «Es que pesaba demasiado, camaradas, éste es el único motivo, créanme…, pesaba demasiado.»
Uno no puede presenciar muchas escenas como ésta sin sentir el afán de rebelarse. Realmente, a principios de los años cincuenta, el país estaba cargado de una atmósfera prerrevolucionaria, y tanto la población como la Policía de Seguridad se sentían más y más inquietas. La gente repetía con creciente frecuencia los versos de Petófi que, el 15 de marzo de 1848, prendieron la mecha de la revolución contra el imperio de los Habsburgo: ¡Alzaos, magiares, es ahora o nunca! La revolución de 1848 fue aplastada por los austríacos con ayuda de la Rusia imperial; el propio Petófi murió a manos de la caballería cosaca en un campo de batalla de Transilvania (región al este de Hungría, ahora ocupada por Rumania). A pesar de todo, ni el recuerdo de la derrota ni el pequeño tamaño de nuestro desmembrado país podían hacer que nos resignáramos a estar uncidos a la Unión Soviética. Al fin y al cabo, ni los turcos habían podido sujetarnos, ni aun después de Mohács.
Mohács es la palabra clave que hace a los húngaros arder de fiero orgullo: es una palabra que sugiere el diluvio y la vida después de él, el nombre de una vieja batalla que dejó perdurables cicatrices y una amarga gloria. En 1526, en Mohács, una pequeña población situada al sur de Budapest, a orillas del Danubio, los invasores turcos aniquilaron a todo un ejército húngaro, caballería e infantería, y durante los ciento setenta y cuatro años siguientes, Hungría fue una provincia del imperio otomano. Durante este período, casi la mitad de la población del país, millones de personas, murieron de hambre, de epidemias o fueron conducidas a los mercados de esclavos del norte de África. Sin embargo, el imperio otomano ya no existe y Hungría sigue existiendo. Y, para los húngaros, esto es lo que cuenta en la historia y en la política, y así lo aprenden de muy pequeños, antes de empezar a ir a la escuela. Yo me enteré del desastre de Mohács y de la ulterior caída de nuestros poderosos conquistadores por boca de los padres franciscanos, que después fueron expulsados de su convento por la Policía de Seguridad, que obedecía órdenes de los rusos. Pero ello no hizo olvidar a nadie la mortalidad de los imperios.
Como solía decir Lajos Kossuth, jefe de la revolución de 1848, los húngaros tienen una personalidad histórica, es decir, piensan en términos históricos, en siglos y milenios, para fortalecer el ánimo frente a las nefandas potencias del momento. No es sólo que pueden contemplas mil años de historia escrita como nación, sino que, durante todo este tiempo, se ha repetido el mismo tema, por lo que es una historia que hasta el más tonto puede aprender: es una historia que habla de perder y resistir. La historia de sus derrotas y de su supervivencia es para los húngaros, como para los judíos la suya, una especie de religión; tienen la cabeza llena de calamidades que no han conseguido destruirlos.
Ya hemos sido castigados por nuestros pecados pasados y futuros dice el himno nacional, expresando la desafiante autocompasión que hace de los húngaros unos vasallos tan inquietos y rebeldes, a pesar de sus muchas derrotas. Sus momentos de triunfo son muy pocos para alimentar su orgullo, pero ellos se precian de haber sobrevivido a la invasión de los tártaros (1241), la ocupación de los turcos (1526-1700), la ocupación de los austríacos (1711-1918) y la invasión de los alemanes (1944-1945). Los ciudadanos de los grandes estados se inclinan a creer que las victorias son para siempre; los húngaros concentran el pensamiento en la decadencia del poder, en la inevitable caída de los triunfadores y el resurgimiento de los vencidos. Por ello, muy pocos de nosotros pensábamos que los rusos fueran a quedarse para siempre; la cuestión se reducía a averiguar cuándo se marcharían y cómo.
En suma, aborrecíamos a los rusos con un exceso de confianza y de impaciencia.
Al igual que en la mayoría de países sin una prensa libre y sin cualquier otra expresión de sentimiento público, las universidades eran focos de sedición.
En nuestras reuniones, argumentábamos que Hungría estaría mucho mejor libre e independiente: exigíamos que se pusiera fin a los arrestos y ejecuciones arbitrarios, que los rusos pagaran el trigo y el uranio que se llevaban del país, que no hubiera más bases ni tropas extranjeras en suelo húngaro y que se convocaran elecciones libres. Protestábamos por el predominio de las débiles mediocridades en todos los cargos de poder y jurábamos eliminar la pobreza. Sentíamos la mirada de un mundo esperanzado (y también la de la policía) y soñábamos con la gloria doble de liberar a nuestro país y contribuir a la caída del imperio ruso, aunque nos costara la vida.
No había en nuestras reuniones ni un estudiante que no recordara el precedente que en 1566 sentara el conde Zrinyi. El conde Miklós Zrinyi resistió muchos años a los turcos en su pequeño castillo de Szigetvár, hasta que, en 1566, Suleimán el Magnífico decidió ponerse personalmente al frente de un ejército de cien mil hombres para aplastar al rebelde. Zrinyi y sus seguidores resistieron durante semanas el asedio del enorme ejército y, cuando agotaron los víveres y municiones, se vistieron con su uniforme de gala, se pusieron monedas de oro en los bolsillos para los soldados que fueran lo bastante hombres como para matarlos y salieron de entre las ruinas en una carga de caballería suicida. Antes de ser aniquilados, consiguieron penetrar muy adentro entre las huestes enemigas, y Suleimán, con la salud ya muy quebrantada por el asedio del «hormiguero», asombrado del inesperado asalto, sufrió un ataque de apoplejía y murió durante el tumulto que se produjo alrededor de su tienda. La lucha por el poder que se desató a continuación entre los dignatarios turcos dio varios años de respiro a los húngaros. No es sólo que el conde Zrinyi consiguiera con su derrota un éxito espectacular sino que, además, su biznieto escribió un poema épico sobre la gesta, de manera que, desde entonces, el anciano ha estado lanzando su carga de caballería en la imaginación de todas las generaciones de húngaros, incitándolos a luchar a pesar de la adversidad y demostrando que también unos pocos pueden infligir mortíferos golpes a un enemigo numéricamente superior.
Y, a mediodía, todos habíamos oído repicar las campanas de Hunyadi.
János Hunyadi era un condottiere del siglo XV que llegó a ser el barón más rico de Hungría y general de un ejército bien pagado y bien adiestrado que, en 1456, derrotó a los turcos en Nándorfehérvár, la capital húngara del sur (hoy llamada Belgrado), con lo que salvó a Austria e Italia de una conquista segura por las fuerzas del islam. Para conmemorar la gran victoria de los húngaros sobre el infiel, el papa Calixto III ordenó que, hasta el día del Juicio Final, a mediodía repicaran todas las campanas. Desde entonces, a mediodía, en todas las iglesias católicas tocan las campanas. Está claro que la verdadera victoria de Hunyadi no fue sobre los turcos sino sobre el tiempo: por la forma en que lanzó al aire las campanas y nos salvó de la desesperación. La dictadura es una lección continua que te enseña que tus sentimientos, tus pensamientos y tus deseos no cuentan, que tú no eres nadie y que tienes que vivir como te mandan. Una dictadura extranjera te enseña la desesperación por partida doble; ni tú ni tu país tenéis la menor importancia. Pero las campanas de Hunyadi nos decían otra cosa, nos mostraban el alcance inmenso de la hazaña histórica: se ganase o se perdiese, era posible hacer algo que, al cabo de cientos de años, salvara de la desesperación a nuestros descendientes.
El pasado tuvo tanto que ver con nuestra revolución como el presente. Él configuraba nuestros sueños y nuestro carácter: los Hunyadi eran como parientes vivos, gente con quien convivíamos. El hijo del condottiere, Mátyás, fue un gran gobernante renacentista, Matthias Corvino (1458-1490), protector de las artes y las letras, y protector del pueblo, el primer rey que liberó a los siervos y recaudó impuestos de los nobles en lugar de los campesinos, héroe de melodiosos poemas y cantos populares que solía mezclarse con el pueblo vestido de campesino, de manera que los poderosos nunca podían estar seguros de que el mendigo al que iban a maltratar no era el propio rey. Porque Mátyás decía que todo húngaro era como un rey y aún hoy muchos húngaros están afectados de una arrogancia principesca, unida, eso sí, a un concepto de la realeza un tanto adusto. El hombre al que más veces veíamos representado en un trono era Gyórgy Dózsa, que en 1514 fue sentado en un trono de hierro ardiente y coronado con una corona de hierro al rojo vivo: un rey campesino asado vivo por los aristócratas, por haber acaudillado una sublevación en reivindicación de los derechos otorgados a los campesinos por los Hunyadi.
La historia de Hungría es rica en crímenes inspirados por la codicia y el amor a la propiedad; sin embargo, aun cuando tememos por nuestra comodidad, también tenemos héroes que nos animaron a arriesgar no só[o la vida sino también nuestros bienes. El más destacado fue Ferenc Rákoczi, que heredó unas posesiones que representaban algo así como una quinta parte de Hungría y era uno de los aristócratas más ricos de Europa. El príncipe Rákoczi (hijo del gobernante de Transilvania y de una Zrinyi, que era también una importante general) arriesgó cuanto tenía en una guerra de liberación contra Austria (1703-1711), y al final prefirió renunciar a sus tierras y pasar el resto de su vida en el exilio a someterse a los Habsburgo. «Dios puede disponer de mí como guste -dijo Lajos Kossuth en 1848, haciéndose eco de los sentimientos de Rákoczi-, Dios puede hacerme sufrir, puede hacerme beber cicuta o enviarme al exilio. Pero hay algo que ni Dios puede hacer. Él no puede hacer de mí un subdito austríaco.»
No era posible hacer esclavos voluntarios de gente con semejantes antepasados. Y del mismo modo que nosotros nos identificábamos con nuestros héroes del pasado, identificábamos también a nuestros opresores con los opresores de nuestros antepasados. Todos eran iguales, extranjeros que pretendían dominarnos. Por lo tanto, los Habsburgo eran aborrecidos no sólo por cuenta propia, sino también por los tártaros y los turcos, y los rusos eran odiados no sólo por ellos mismos, sino por los tártaros, los turcos, los austríacos y los alemanes.
El asunto estaba muy claro, pero cuando en octubre de 1956 nuestras manifestaciones se convirtieron en revolución, todo se hizo borroso. Yo luché como los otros, pero estaba demasiado asustado bajo el fuego de los tanques y de la artillería pesada para sentirme un héroe. En todo caso, experimenté la maldición de los afortunados ante la visión de mis camaradas tendidos en la calle, muertos, rodeados de sangre. Tampoco me sentía virtuoso combatiendo contra la ocupación rusa y una dictadura criminal e incompetente; disparaba contra unos aturdidos jóvenes campesinos de Ucrania que tenían tantos motivos como nosotros para odiar lo que combatíamos. Creía que desde 1944 lo sabía todo sobre la guerra; fue desmoralizador descubrir que ni en una revolución peleas contra el verdadero enemigo. A pesar de todo, resistí tres semanas de batallas callejeras, corriendo de ruina en ruina, asustado y hambriento, convencido, después de un tiempo, de que no podríamos ni ganar ni sobrevivir. Pero Zrinyi y Dózsa me mantenían de pie. Había momentos en los que experimentaba una especie de mística comunión con mi patria, y me alegraba de que por lo menos podría sumarme a todos los que habían muerto por Hungría a lo largo de un milenio de gloria y mala suerte. A los veintitrés años, yo todavía creía que no podía haber más que una verdadera patria para cada hombre.
Me convertí en un internacionalista libertino la segunda vez que atravesé la frontera austrohúngara. Huía nuevamente, entonces con sólo un puñado de refugiados, un día de diciembre tan frío como el anterior y por las mismas montañas. En realidad, tenía la rara impresión de estar reviviendo un episodio de mi niñez. El cielo estaba tan encapotado como en el invierno del 44; los altos árboles permanecían quietos, gráciles, imperturbables, como si pertenecieran a otro mundo; y las peñas nevadas devolvían el eco de las ráfagas de ametralladora, como si los disparos no hubieran cesado desde mi infancia. Esta vez no temíamos a las balas perdidas de dos ejércitos enfrentados: la invisible patrulla de fronteras nos apuntaba directamente. Yo estaba menos furioso que asustado, sabía que sería como un animal cazado mientras tuviera suelo húngaro bajo mis pies. «¡Comprendido! – murmuraba entre dientes-. ¡Adiós, Hungría!» Al preguntarme si las balas, al dejar de silbar, se habían hundido en el suelo o en mi carne, traté de arrastrarme por debajo de la nieve y luego corrí por campo abierto. Mi pasión por Hungría se había agotado.
Cuando estuvimos al otro lado de la frontera, encontramos una carretera y un camión de leche nos recogió y nos llevó al pueblo más cercano. La plaza del pueblo estaba llena de refugiados que golpeaban el suelo con los pies para combatir el frío y contemplaban una hilera de autobuses nuevos y plateados. Los vehículos tenían rótulos amarillos pintados a mano indicando el punto de destino: Suiza, Estados Unidos, Bélgica, Suecia, Inglaterra, Australia, Francia, Italia, Nueva Zelanda, Brasil, España, Canadá, Alemania Occidental y, sencillamente, Viena. En la comisaría de policía, al otro lado de la plaza, miembros de la Cruz Roja dispensaban los primeros auxilios de café caliente y bocadillos, mientras las enfermeras de capa negra y cofia blanca recorrían la multitud en busca de heridos y niños necesitados de atención. Otros funcionarios, de aspecto menos dulce, instaban a los refugiados a elegir autobús.
Estábamos desconcertados por el cuadro de aquella plaza de pueblo cubierta de barro y de autobuses que iban a todas las partes del mundo.
Hacía menos de una hora, no podíamos movernos sin que nos dispararan; ahora nos invitaban a elegir cualquier lugar bajo el sol. Aquello no tenía sentido, era una incongruencia. – ¡No hay medios de transporte suficientes para tanta gente! – exclamó una vieja en un arrebato de histeria-. ¡Cargarán demasiado los autobuses y nos mataremos en esos caminos de montaña!
Nadie se rió. La vida había manifestado ya muchas posibilidades como para que uno pudiera sentirse seguro.
–Ese autobús que dice «Brasil», ¿es que piensan conducirlo a través del océano? – pregunté a una muchacha de cara redonda que estaba a mi lado en medio de la multitud, con ojos de asustada.
Ella se rió nerviosamente y me explicó que los autobuses sólo iban hasta las estaciones del ferrocarril y los campamentos de refugiados, donde habría una nueva selección antes de seguir viaje. ¿Dónde pasar el resto de tu vida? Una pareja con un niño que ya había subido al autobús de «Bélgica» bajó precipitadamente y corrió hacia el vehículo marcado «Nueva Zelanda». Otros paseaban de arriba abajo por la fila de autobuses, leyendo y releyendo los nombres de los países con gesto pensativo e indeciso. ¿Dónde podría yo hacer mi doctorado? ¿En qué lengua? Era imposible creer que dando unos pasos en una u otra dirección se pudiera decidir la cuestión de una vez por todas. Casualmente, estaba al lado del rótulo que decía «Suecia» en letras amarillas. Si subía a aquel autobús, conocería a mujeres en Estocolmo y me enamoraría de ellas; pero, si pasaba al siguiente autobús, no llegaríamos a conocernos. La muchacha de la cara redonda optó por Brasil. La acompañé al autobús y, antes de que subiera a él -más para aliviar mi desconsuelo que para reconfortarla-, le di un beso. Ella me lo devolvió y, durante un largo momento, recordamos que éramos un hombre y una mujer, y que siempre, en todas partes, habría hombres y mujeres. Pensé en preguntarle cómo se llamaba, pero me limité a poner la mano en el abrigo para sentir sus pechos y a seguirla con la mirada.
Encontró un asiento al lado de la ventanilla y me miró sonriendo y enseñando un diente roto. De no ser por aquel diente, quizá hoy escribiera estos recuerdos en portugués. Luego, menos desorientado, me dirigía al autobús a Italia, aún sentía en los dedos el calor de su abrigo. Después del frío pasado durante las últimas semanas, ansiaba la libertad del sol.
Al día siguiente estaba en Roma en compañía de otros trescientos aturdidos húngaros, a quienes no había visto antes. Al llegar a la nueva estación del ferrocarril, vimos gente al lado de la vía, sentada alrededor de unas mesitas cubiertas con mantel blanco, tomando su espresso. Todos los trenes eran eléctricos, y la reluciente e inmaculada estación parecía un palacio de recreo gracias al sol que entraba por las paredes de cristal. Subimos a otros autobuses que nos llevaron al Albergo Ballestrazzi, un viejo y confortable hotel situado en una callejuela adyacente a la Via Véneto. Nos fue difícil entrar en el hotel porque la puerta estaba bloqueada por una serie de camiones cargados de regalos y cientos de personas que habían acudido para ver a los poveri rifugiati. Mientras me abría paso entre la gente, un señor me metió unos billetes en la mano (ochenta mil liras, según descubrí después). Me asombró ver la compasión en su cara. ¿Por qué tenía que compadecerme?, pensaba, pero después reaccioné y traté de no pensar en la respuesta. Le di las gracias en latín y entré en el hotel. El vestíbulo parecía un gran almacén: gracias a los comerciantes de Roma. Hileras de trajes, vestidos y abrigos caros, mesas llenas de camisas, blusas, zapatos, todo lo que uno pudiera desear al llegar sin equipaje a una ciudad extraña.
Pero cuando, junto a mis compatriotas, me lanzaba sobre los géneros, oí que una mujer se lamentaba de que no hubiera guantes de cabritilla blancos de su medida. Yo agarré, ante todo, una gran maleta y, seleccioné cuidadosamente tallas y estilos, elegí seis camisas blancas, corbatas, ropa interior, calcetines, dos pares de zapatos, tres trajes, seis jerséis negros y un elegante abrigo. Aquellos regalos contribuyeron a demorar la conciencia absoluta de que nos habíamos desvinculado de todo lo que nosotros comprendíamos, de todo lo que nos preocupaba, de todo lo que amábamos o detestábamos. Asimos con fuerza nuestras posesiones, y nuestras caras, que en el tren no denotaban sino humildad y temor, adquirieron entonces la expresión de preocupada satisfacción, Mientras avanzaba entre la gente con mi botín, observé que un botones flaco y moreno me miraba con antipatía y repulsión. Yo, un extranjero, podía elegir lo mejor de todo a cambio de nada. ¿Alguien le había preguntado a él lo qué hacía falta? Me sentí culpable, y al mismo tiempo, me alegré de mi buena suerte. Nos dieron a cada uno una elegante habitación individual y nos colmaron de regalos y dinero; nosotros no teníamos más que descansar y divertirnos… y esperar el siguiente golpe de fortuna.
Después del almuerzo del segundo día, llamaron a los estudiantes rebeldes -que se alojaban en el Albergo Ballestrazzi- al vestíbulo donde les esperaba una periodista que escribía una serie de artículos sobre la vida universitaria en Hungría. Para entonces, el vestíbulo había recobrado su aspecto habitual, que era el de un salón desmesuradamente grande de un hogar de clase media: espejos empañados con grueso marco de madera, alfombra raída y gran cantidad de viejos sillones de tapicería descolorida. En uno de los sillones estaba sentada una mujer. No pareció prestar atención a nuestro pequeño grupo mientras nos acercábamos pero, en el último momento, se levantó y nos estrechó la mano enérgicamente uno a uno, mientras repetía su nombre de pila:
–Paola.
Paola era una italiana atípica: una belleza inexpresiva, alta, rubia y, según comprobaríamos, indiferente. Puesto que ninguno de nosotros hablaba italiano, ella preguntó si alguien podía hacer de intérprete en inglés. Yo le ofrecí mis servicios y ella me lanzó una mirada de escepticismo.
–Está bien -dijo-. A trabajar.
Ante todo, quiso conocer nuestras calificaciones académicas y lo que habíamos visto y hecho durante la revolución. Tanto si tratábamos de bromear como si describíamos un episodio trágico de los días de lucha, ella sólo reaccionaba con el bolígrafo sin demostrar más emoción que cierta ansiedad por comprobar si después podría descifrar sus notas.
–Esa tía no nos traga -se lamentó uno de los chicos-. ¡Maldito si contesto más preguntas! – ¿Qué ha dicho? – preguntó Paola al ver que yo no traducía.
–Le preocupa que no podamos decirle algo realmente interesante que poner en sus artículos.
Paola arqueó las cejas, pero no hizo comentario alguno. Por fin, cerró el bloc, dijo que volvería al día siguiente y concluyó la entrevista con una nota personal:
–Opino que han tenido mucha suerte de poder escapar sanos y salvos.
Aquella tarde -hacía días que lo veía venir- tuve un grave acceso de autocompasión. Es una enfermedad a la que he sido propenso desde niño, mejor dicho, es una enfermedad de la que nunca me he recuperado por completo; sólo he aprendido a sobrellevarla. Pero esta vez el ataque era más violento que nunca. Tendido en la cama, lloraba de soledad. Pero ¿a qué negarlo?, lloraba por mi madre. Lloré mucho tiempo, y temblé, y me sentí abandonado, expulsado del refugio de su amor protector. Recordaba mi primer año de colegio, cómo corría al volver a casa, temiendo no encontrarla. Recordaba el día en que me desollé la rodilla jugando al fútbol y cómo me pareció que se me había curado al ponerme ella la venda. Y hasta sentía el sabor de los panqueques que me hizo después, para consolarme.
Pronto empecé a odiarme. Ahora hay veces en las que me siento orgulloso de haber podido luchar durante semanas a pesar del miedo, pero entonces sólo podía pensar que, después de todo, había huido. ¿Quién era yo para tratar de hablar a Paola sobre Hunyadi y los demás? Hacía una semana, peleaba en Budapest, ahora estaba en Roma. ¿Dónde estaría al día siguiente y por qué? Había abandonado mi patria, mis amores, mis amigos, mis relaciones y no volvería a verlos. No entendía qué me había impulsado a hacerlo. Mientras hablaba a la esnob periodista italiana acerca de la revolución, me había convencido a mí mismo de que ya no me importaban la independencia, la libertad, la igualdad ni la justicia para Hungría, todo aquello por lo que había dado un giro a mi vida que no tenía vuelta atrás.
Incluso traducir información sobre Hungría me resultaba irritante: mis compañeros de exilio me parecían tan pesados y cargantes como los parientes de una antigua novia; decidí mantenerme lo más apartado posible.
Aquella noche me quedé echado en la cama sin desnudarme ni poder dormir, y cuando por fin me dormí, soñé que un tanque pasaba por encima de mí hacia adelante y hacia atrás, dejándome el cuerpo más fino que el papel.
A la mañana siguiente, me desperté con un poco de fiebre y un divieso grande y doloroso en la axila derecha. Inmediatamente, fui en busca del médico del hotel. Según él, mi cuerpo, simplemente, estaba adaptándose al cambio de clima y de alimentación; en mi opinión, lo más probable era que estuviera rebelándose contra todos los cambios a los que había sido sometido. La fiebre y el divieso siguieron aquejándome durante más de un mes, mientras me arrastraba por los museos y las iglesias de Roma, unas veces solo y otras en compañía de los italianos que se brindaban a hacer de guías a los refugiados. Eran muy amables, pero no sabían cómo me llamaba; y si lo sabían, no pronunciaban bien mi nombre. De todos modos, yo ya no sabía de quién era el nombre. No era más que otro povero ungherese. Al cabo de dos semanas, ya me defendía en italiano, pero no podía ignorar que más que adquirir una lengua nueva, estaba renunciando a mi lengua materna. Tenía facilidad para sintonizar con nuevos lugares y gente y este don, evidentemente, me hacía más propenso a abandonar lo que ya tenía. Incluso había abandonado muchas de mis antiguas aficiones, como escribir poesía y tocar el piano. No podía perseverar en nada. Roma te invita a reflexionar sobre el pasado, hice un repaso a mis antiguas amistades y amores, de quienes había dejado o me habían dejado a mí. Iban y venían, toda mi vida era una sucesión de entradas y salidas. Era como si nunca hubiera conservado nada. Me remordía la conciencia sobre todo por Nusi y Maya; me pesaba menos haber engañado a Maya con su prima que haberla engañado en su propia cama -aquella cama en la que ella me había enseñado a amar-, detalle sobre el que nunca había reflexionado, pero que ahora me parecía un crimen.
A propósito, disiento de las recomendaciones de los grandes filósofos que nos instan a «conocernos a nosotros mismos». Durante aquellos días de profunda reflexión, me volví más ruin y estúpido, por pura frustración. Todas las noches me retiraba temprano a mi habitación para curarme el divieso pensando que habría sido mejor que me mataran en la frontera. Y todas tenía pesadillas.
MUJER FRÍGIDA
Debía de estar entre los veintiocho y los treinta y seis: tenía unas finas líneas en la frente y en el cuello; no obstante, sus ojos azul pálido brillaban con la tranquila inocencia (¿o ignorancia?) de una niña. Cuando entraba en el vestíbulo, vestida con un ceñido traje de seda o de punto, extraordinariamente elegante, parecía como si su cuerpo hubiera sido modelado a la perfección por las manos de una larga serie de ardientes enamorados. Pero, a medida que se acercaba, aquel cálido fulgor se trocaba en fría distinción. Tenía una cara fina y distante, con el óvalo pálido de una madonna bizantina, y yo me preguntaba si empezaría a animarse al contacto de mis manos. – ¿Sabe?, yo soy un intérprete con mucha práctica -le dije un día-. La adquirí cuando era niño.
Naturalmente, yo esperaba que me preguntara dónde y por qué. A veces, cuando me fallaba la confianza en mí mismo, solía explotar descaradamente mis experiencias del campamento americano, para tantear el terreno o estimular la curiosidad de mi interlocutor. Pero Paola no demostró interés.
También traté de impresionarla con mis dotes de políglota, pasando del inglés al italiano a la menor ocasión, presumiendo con cada nueva palabra que aprendía. Pero ella no reaccionaba. La mayoría de los chicos se escabullían lo antes posible, dejándome a solas con ella mientras completaba los datos para la crónica del día siguiente. Yo trataba de ayudarla, a pesar de que el divieso no dejaba de dar latigazos y el cuerpo me ardía de fiebre. A veces, yo hacía alusión a mi dolencia. Ella recibía mis observaciones personales levantando una ceja, como si acabara de pedirle que escribiera un informe de mi estado de salud para la primera plana.
–Lo siento, pero yo también tengo que irme -le dije un día, francamente harto y en inglés-. Estoy tan mareado que me parece que voy a morirme.
–Ahora dígalo en italiano -me dijo en su lengua-. No sea perezoso.
Tiene que practicar el idioma que habla peor.
Muy débil hasta para rechinar los dientes, repetí en humilde italiano que me estaba muriendo. – ¡Excelente! – exclamó Paola incluso sonriendo-. Entonces, hasta mañana.
Furioso, salí a dar un paseo para tranquilizarme. Al final de la Via Véneto está una de las puertas de Villa Borghese, situada en un parque exuberante pero cuidado, de árboles viejos y flores nuevas, la naturaleza silvestre en un marco de artístico trazo y exquisito detalle, mitad bosque, mitad jardín. Tiene un estanque, pintorescos senderos que serpentean entre estatuas de mármol blanco, y a cada paso (ya que el parque ocupa una de las siete colinas de Roma) se divisan cúpulas de iglesias y paredes de palacios: un soplo del Renacimiento. No conozco nada tan magnífico y a la vez tan sedante como los jardines de Villa Borghese. Mientras paseaba, me sentí relajado y comprobé que el aire fresco y el ejercicio me habían despejado la cabeza y bajado la fiebre. No obstante, de no ser por la indignante indiferencia de Paola a mis sufrimientos, habría pasado la tarde encerrado en el hotel con mis sombríos pensamientos. Y esta relación de causa y efecto marcaría nuestros encuentros: Paola conseguía ponerme furioso, pero pasado mi enojo hacía que me sintiera más sano y despierto.
–Yo no soy muy comunicativa -observó después de la última de las entrevistas mantenidas en el vestíbulo, cuando habíamos vuelto a quedarnos solos-. Me concentro en lo que estoy haciendo. He observado que a sus amigos no les caigo bien.
–Piensan que es una persona fría, sin sentido del humor ni sensibilidad -le revelé.
–Qué sagacidad. – Parecía impresionada, como si habláramos de otra persona-. Pues tengo que decirle que la mayoría de ustedes me han causado una muy buena impresión -agregó-. Están excesivamente obsesionados con la política, no sólo con el sexo como los italianos.
No sé cómo habrían reaccionado los demás de haber estado allí y oír aquel cumplido, pero el efecto que tuvo en mí fue profundo. A los nueve años, me llevaron al hospital con el apéndice perforado y oí que el médico decía a mi madre que debía prepararme el entierro. A las dos semanas, estaba restablecido. La observación de Paola generó la misma respuesta. Le pregunté si, en pago de mis servicios de intérprete, querría enseñarme Roma. Ella accedió y nos citamos para el día siguiente. Cuando se marchó subí a mi habitación, hice diez flexiones, tomé un baño y decidí que, tan pronto como se me curara el divieso, me acostaría con aquella mujer.
Fue en nuestra segunda salida, hacia mediados de enero, cuando empecé a hacer insinuaciones verbales a mi cicerone. Estaba enseñándome un pequeño museo y yo no hacía más que repetir que ella era más hermosa que cualquiera de las pinturas y las estatuas que me enseñaba. Con su vestido de color terracota y su pelo rubio recogido en lo alto de la cabeza que dejaba despejada su cara fina e impasible, parecía una momia real egipcia, esmaltada en ocre y rosa tostado: cualquier período que evocaba, nunca era el presente. No reaccionó a mi piropo más que arqueando las cejas. ¿Sería un hábito de la niñez, me preguntaba yo, para denotar sorpresa o desaprobación? ¿Habría tratado durante años de librarse de él, antes de resignarse por desesperación? Hubiera imaginado cualquier cosa con tal de hacerla más humana y simpática.
Cuando nos despedimos, a la puerta del museo, probé fortuna. – ¿Sabe que nunca me han invitado a comer a una casa italiana?
–No se ha perdido nada. En Roma, donde mejor se come es en los hoteles.
–No es como la comida casera. – ¿Se puede saber qué le pasa? En primer lugar, estoy casada. En segundo lugar, si quisiera cenar con usted, lo habría invitado.
No podía estar más claro. Le tendí la mano.
–Bueno, me alegro de haberla conocido. Quizá volvamos a vernos, si me quedo en Italia.
Paola me estrechó la mano, pero no la soltó. Hay mujeres que no deberían mostrarse descorteses, si no quieren acabar mostrándose amables, arrepentidas de sus malos modales.
–Claro que, si no lo invito a cenar, pensará que se debe a que es un refugiado.
–En absoluto -protesté, oprimiendo sus dedos largos y suaves-.
Pensaré que no le gusto.
Ella retiró la mano y miró en derredor, para ver si alguien nos observaba.
–En casa no tengo más que conservas.
–Me encantan las conservas.
Entonces entornó los ojos, aunque quizá la cegaba el sol.
–Está bien, pero recuerde que usted lo ha pedido.
Cuando Paola me guiaba al interior de su apartamento, le di un beso en la nuca. Tenía un cutis tan blanco que, en la penumbra de la alcoba, parecía fosforescente. Se quedó un momento inmóvil y luego trasladó su cuerpo y su perfume a una cocina alegre y moderna.
–No le convengo -dijo con firmeza-. Ni siquiera para una aventura intrascendente.
A pesar de todo, nuestra situación tenía una mayor intimidad. Ella calentó una lata de ravioles y nos sentamos a la mesa de la cocina ante una cena muy poco imaginativa, como un viejo matrimonio. Lo cual me recordó que Paola había dicho que estaba casada. – ¿Y su marido? – le pregunté, alarmado. Me había olvidado de él.
–Hace seis años que no vivimos juntos -reconoció con una leve sonrisa contrita-. Estamos separados judicialmente; es lo que tenemos en Italia, en lugar de divorcio. – ¿Por qué lo dejó?
–Me dejó él a mí.
Esta respuesta no invitaba a seguir preguntando, era mejor callar, ya que, si Paola me hubiera hecho más confidencias, probablemente yo habría perdido el valor y me habría retirado al Albergo Ballestrazzi. Estuvimos hablando de política, y ella me explicó las diferencias entre las distintas alas del partido democristiano en el poder. Hablaba de un modo distendido, como si diera por descontado que yo me había hecho a la idea de que lo único que iba a conseguir era comida en conserva. Azuzado por el amor propio herido y por su perfume (que no había percibido en otras ocasiones pero ahora dominaba al aroma de los ravioles), estaba impaciente por que acabara la cena y rehusé el café, ya que ello habría supuesto una intolerable pérdida de tiempo. Le pedí que me enseñara el apartamento; sólo percibí un fondo verdeazulado tras su persona, hasta que llegamos a una enorme cama redonda. Paola consintió en que la abrazara y la besara, pero cuando empecé a desabrocharle el vestido, trató de desasirse, empujándome con los codos y las rodillas. Llevaba un vestido muy ajustado que entorpecía sus movimientos tanto como yo, pero conseguí por fin liberar sus pechos, que crecieron al surgir del sostén. Ninguno de los dos había hablado, pero cuando incliné la cabeza sobre la blancura de su busto, ella observó con algo de malicia en la voz:
–A propósito, soy frígida. ¿Qué podía hacer yo, apoyado en ella con un pecho desnudo en cada mano?
–Vengo de una revolución -dije con fanfarronería, pero sin mostrar la cara-; a mí no puedes asustarme.
Paola me levantó la cara y me dio un beso fuerte y apasionado. Mientras nos desnudábamos el uno al otro, empecé a sospechar que la misteriosa italiana había mentido para ponerme a prueba. ¿No me había advertido Nusi que ella no consentiría en tener relaciones antes de un mes por lo menos, y al cabo de una hora ya se había acostado conmigo?
Desgraciadamente, en la vida las sorpresas gratas no suelen repetirse.
Cuando nos hubimos desnudado, Paola recogió su ropa, la dejó encima del escritorio bien doblada y colgó el vestido en el armario. Luego, entró en el cuarto de baño a lavarse los dientes. Yo la observaba con incredulidad, temor y deseo. Desnuda, sus caderas eran más anchas de lo que parecían debajo del vestido, pero formaban un centro firme y espléndido para su cuerpo largo y esbelto. Cuando volvía del baño, la combinación de su largo pelo rubio y el vello rubio de su vientre me provocó uno de aquellos dolorosos calambres de mi adolescencia. Pero caminaba hacia mí, en su soberbia desnudez, con la naturalidad que se me habría acercado si lleváramos diez años de matrimonio. Sacó la punta de la lengua… y pasó por mi lado, para quitar la colcha, que dobló en tres y depositó en la butaca. Yo, temiendo que fuera a pasar toda la noche trajinando arriba y abajo, la agarré por las frías nalgas.
–Son demasiado grandes -dijo secamente.
Las apreté con la violencia de mi frustración, y debió de dolerle, porque, a su vez, me clavó los dientes en la lengua, haciéndome sangrar. Sólo la circunstancia de que hacía más de dos meses que no estaba con una mujer me permitió resistir el cuarto de hora siguiente. Paola parecía más una anfitriona atenta que una amante: levantaba o ladeaba el cuerpo de modo tan complaciente que me sentía como el invitado al que se abruma a cumplidos de tal manera que acaba por pensar que están deseando que se vaya. No me sentía a gusto en su cuerpo y tardé mucho en correrme.
Después, le recorrí el cuerpo con las manos, incapaz de creer que pudiera existir forma tan perfecta sin contenido. – ¿Te ha gustado? – preguntó.
Puesto que todo lo demás había fallado, traté de ablandarla con palabras.
–Ha sido maravilloso.
–Me alegro, me alegro muchísimo.
–Te quiero.
–No digas eso -protestó Paola, perdiendo la alegría. Se subió la manta hasta el cuello, impidiéndome recrearme con su cuerpo-. Me haces sentir en la obligación de decir lo mismo. Y no puedo decir eso. No sería verdad. – ¡Pues vamos a mentir!
–Si tú puedes mentir, yo no.
Mientras buscaba la manera de despedirme cortesmente, deslicé la mano entre sus muslos y empecé a acariciarla, casi mecánicamente. Y vi que le gustaba más aquello que los abrazos de antes. – ¿No estamos pasándolo bien, sin necesidad de fingir? – preguntó apaciblemente. ¿Sería una de esas mujeres que sólo gozan de otra manera? Yo, que no me doy por vencido fácilmente, levanté la manta y me volví, buscando la fuente de su misterio. Pero ella me apartó la cabeza con brusquedad y me dio un violento empujón en el pecho que estuvo a punto de tirarme de la cama.
–Eso no. Esas cosas son guarrerías. – ¿Cómo guarrerías? ¿Es que nunca lo has hecho a la francesa?
Le hice la pregunta más por pura curiosidad que por interés personal, mientras recogía mi ropa esparcida por la moqueta gris. Estaba oscureciendo.
–No soy una pervertida. A mí me gusta lo natural. – ¿Y qué es lo natural?
–Que tú estés encima.
Me levanté y empecé a vestirme.
–Tu problema no es que seas frígida sino que eres tímida y poco imaginativa. – ¿Por qué te vistes? – preguntó con aire de sorpresa.
–Me parece que debo irme. Se hace tarde.
Paola guardó silencio, pero luego estalló de improviso:
–Los hombres sois unos monos presumidos. No gozáis con las mujeres, ni siquiera gozáis con el orgasmo. Lo único que buscáis es conseguir que la mujer se dispare, ¡bang! ¡Hombre tenía que ser el que inventó la bomba atómica!
–Tal vez, si probaras, tú también harías ¡bang! – ¡Por Dios, Andrea, tengo treinta y seis años! ¿Crees que no he probado lo suficiente?
Encendí la luz para buscar los zapatos. – ¿Qué es lo que has probado? ¿Tener a un hombre encima? – ¿Te he contado lo de mi marido? – preguntó, sosteniéndose la cabeza con el codo apoyado en la cama, sin hacer caso de mi sarcasmo-. Es abogado y fue dos veces candidato al Parlamento por el partido monárquico.
No salió elegido, desde luego, y pensó que ello se debía a que yo era frígida.
Decía que le había hecho perder la confianza en sí mismo. Leyó mucha psicología y dijo que yo debía de ser masoquista, de modo que, antes de acostarse conmigo, me pegaba con una toalla mojada. Me harté de la toalla y por fin le dije que a lo mejor, en lugar de masoquista, era sádica. – ¿Y qué dijo él?
–Se empeñó en probarlo. Tanto me lo pidió, que una noche le pegué, pero tampoco me gustó. Al contrario, detesté hacerlo. De modo que le dije que no habría más experimentos.
Me senté en el borde de la cama para atarme los cordones de los zapatos. – ¿Y no te fue mejor con ninguno de tus amantes?
–Oh, siempre partimos de la base de la amistad. En el periódico hay un redactor que a veces me visita. Pero él no le busca cinco patas al gato, como tú. Tiene cincuenta y un años.
No me gustaba la idea de pisarle el terreno a un señor mayor y debió de notárseme en la cara. – ¿En qué piensas? – preguntó, inclinándose para oprimirme la mano cariñosamente.
Una mujer desconcertante.
–Pensaba en lo que ocurrirá cuando el gobierno italiano se canse de tenernos en el hotel -mentí. Pero, en cuanto dije estas palabras, empecé otra vez a preguntarme con inquietud qué iba a ser de mí-. Lo peor de todo es que no tengo ni idea. La Cruz Roja me dio una lista de universidades italianas, y envié a todas ellas una serie de solicitudes, pero, aunque me convaliden los títulos, probablemente no me autorizarán a dar clases porquero domino completamente el italiano. Y quiero ser maestro, llevo mucho tiempo preparándome para eso y no puedo renunciar.
Ya me veía de camarero en un café barato, aceptando pequeñas propinas.
–Ya encontrarás algo. Pero, mientras, estés en Roma y vivas en un hotel que te costaría diez mil liras diarias. ¿Por qué no te calmas y te diviertes? He notado que estás en tensión constante. ¿Y cómo no iba a estarlo, a su lado?
–Para ti es fácil hablar -dije con amargura-. Tienes un empleo seguro, vives en tu tierra y no tienes que preocuparte de lo que te ocurrirá mañana.
Paola se levantó y empezó a vestirse.
–Nadie sabe lo que le ocurrirá mañana. A ti te gusta compadecerte de ti mismo.
Ahora, al discutir sobre un tema del que ella podía hablar de forma racional, recobró el aplomo. Debía de sentirse aliviada, como me sentía yo, de que los dos nos hubiéramos vestido: sin duda era lo más apropiado para la índole de nuestra relación.
–Mucha gente no vacilaría en asesinar para no tener más problemas que los tuyos.
–No debería hablar contigo. Hacerlo me recuerda que estoy solo en el mundo. – ¿Y quién no lo está?
No sé exactamente por qué -quizá porque ella entró otra vez en el cuarto de baño y empezó a peinarse moviendo el brazo lánguidamente, cómo si lo hubiéramos pasado de maravilla- experimenté la necesidad de convencerla de que yo tenía motivos sobrados para sentirme hundido. ¿No comprendía que, por el simple hecho de marcharme de Hungría, yo había hecho de mi pasado una incongruencia? Nada de lo que había hecho en mi vida tenía el menor significado. Nada era importante.
Le hablé del tanque ruso que me aplastaba todas las noches.
–Eso te pasa porque te obstinas en darle vueltas a todo lo que te ha pasado. Empleas tu tiempo en compadecerte a ti mismo.
–No me atrevería en tu presencia.
–Eres un estudiante de filosofía y deberías saber que la vida es casi siempre caótica, insensata y dolorosa la mayor parte del tiempo.
–De eso me quejo.
–A los veintitrés años, ¿no eres ya muy viejo para liorar por cosas tan evidentes?
Traté de demostrarle que, acerca del absurdo de la existencia, sabía más que ella, y empezamos a hablar de Camus y de Sartre. Mientras hablábamos, yo iba de una habitación a la otra, para mantenerme a distancia de aquella antipática. Me preguntaba cuándo podría tener yo un apartamento como aquél. Era realmente extraordinario. No tenía esa opresiva tacañería de la mayoría de apartamentos modernos, a pesar de que el edificio no parecía datar de muchos años. Los techos eran altos, las habitaciones, enormes, y la distribución, formidable. El dormitorio era redondo, con un gran ventanal semicircular delante del cual había un escritorio en forma de media luna, con una Olivetti portátil encima. Aparte la mesa, no había más mueble que la gran cama redonda, que Paola había vuelto a hacer rápidamente, con su colcha a cuadros dorados. El baño contiguo, gris y oro, tenía el tamaño de un pequeño baño público. La sala de estar, azul y verde, describía una ese mayúscula, ondulación que producía una ilusión de movimiento, a pesar de las grandes butacas y sofás que estaban hechos para ajustarse a las curvas de la pared.
–No me sorprende que puedas aceptar lo absurdo de la existencia con tanta ecuanimidad -dije a Paola.
–He tenido que mudarme dos veces, por no poder pagar el alquiler. No tengo coche. – ¿Tu marido no te pasa una pensión alimenticia?
–La ley lo obliga a pasármela, y él puede permitírselo perfectamente, pero no tengo fuerza moral para demandarlo judicialmente y obligarlo a mantenerme, después de haberle amargado la existencia.
No quise contradecirla. Era hora de despedirse, pero, antes de que pudiera hablar de marcharme, ella me tomó del brazo con familiaridad.
–Vamos a dar un paseo, Andrea. ¿Pensaría aquella mujer que yo tenía intención de seguir viéndola? En el ascensor, me tomó la cara entre las manos, me atrajo hacia sí y susurró:
–Yo, a mi manera, también gozo, ¿sabes? Haces que me sienta como una mujer de verdad.
Éste era el argumento más eficaz que podía esgrimir Paola para darme una visión estoica de la vida: ahora, en lugar de compadecerme a mí mismo, empecé a compadecerla a ella.
No obstante, si acudí a nuestra cita siguiente fue, principalmente, porque había recibido una carta del rector de la Universidad de Padua por la que me informaba que las universidades italianas, en general, exigían más conocimientos de filosofía cristiana de los que yo parecía poseer; que, por el momento, no disponían de fondos para concederme una beca para el tiempo que yo necesitaría a fin de perfeccionar mi italiano y completar mi tesis doctoral, y que tal vez debiera recurrir a las fundaciones americanas. El rector me aconsejaba también que, puesto que hablaba alemán e inglés, indagara en universidades de Alemania Occidental y de los países de habla inglesa. De todo ello se deducía que Italia no tenía sitio para el signor Andrea Vajda, con sus calificaciones cum laude de la Universidad de Budapest.
Mientras leía y releía la carta, sentí de pronto el deseo de oírle decir a Paola que no tenía de qué quejarme, que, en Sicilia, había gente que se moría de hambre. Además, empezaba a intrigarme que, en treinta y seis años, ningún hombre hubiera conseguido llegar hasta ella. ¿Y si fuera yo ese hombre? En Budapest nunca me habría atrevido a tanto. Cuando por fin me recuperé de mi amor sin esperanza por liona, comprendí que en el mundo había obstáculos más importantes a superar que una mujer difícil. Puesto que empecé a tomarme en serio mis estudios, invertí mi ambición personal en llegar a ser un buen maestro y, quizás, el autor de unos cuantos ensayos filosóficos de cierto mérito; y, por si eso no fuera suficiente, la Policía de Seguridad se encargó de satisfacer mi masculina ansia de excitación, conflicto y peligro. Porque yo amaba mucho a las mujeres y lo único que buscaba en ellas era un afecto sincero, acabé por eludir a aquéllas cuya conducta presagiaba complicaciones. Pero en Roma, donde estaba alimentado, alojado y completamente aburrido, reducido a la vida precaria y vana del refugiado superfluo, Paola ofrecía la felicidad del desafío constante.
Pasábamos juntos casi todas las tardes -a veces, toda la noche- en su apartamento. Estar con ella era como vivir en un altiplano. El aire era puro y sutil, tenías que amortiguar tus reacciones, respirar suavemente, mantener la calma, ser cauto y evitar las emociones. Huelga decir que en nuestra aventura, la conversación era un elemento de gran importancia.
Cierta vez en que pretendí probar una modalidad que a ella le pareció extraña, Paola saltó de la cama y volvió con un montón de libros de y sobre Sartre.
–He pensado que la inactividad tiene que resultarte deprimente. Tienes que trabajar en algo. Mira, pienso que deberías escribir tu tesis doctoral, aunque no sepas todavía dónde vas a presentarla. Yo puedo ayudarte a conseguir los periódicos y toda la documentación que necesites.
Era imposible no darse cuenta de que Paola me daba todos aquellos libros para zafarse de un forcejeo en la cama, pero ello no hacía menos atrayente la sugerencia. Pasamos el resto de la velada hojeando los libros y, al día siguiente, yo empezaba a redactar notas sobre La teoría de Sartre del engaño de sí mismo, aplicada al conjunto de su propia filosofía, tesis por la que la Universidad de Toronto me otorgó el grado de doctor en Filosofía y Letras tres años después. Fue publicada en el segundo número de The Canadian Philosophical Review (tomo I, número 2, páginas 72-158) y me ha valido toda la consideración que pueda tener en mi profesión. De todos modos, gracias al medio por el que Paola evadía nuestro problema más íntimo, me dediqué a algo que me gustaba y encontraba útil, lo cual contribuyó mucho a calmar mis nervios. Dejé de tener pesadillas y empecé a encajar otra vez en el mundo.
Sin embargo, mi recién adquirida paz de espíritu pronto empezó a perder el encanto de la novedad. Ya no estaba falto de vida sexual y compañía, pero echaba de menos lo que Paola no podía darme, y empecé a desesperarme por cambiar los hechos. Al principio, solíamos dejar las luces del dormitorio encendidas, pero, poco a poco, caímos en el hábito de apagarlas antes de tocarnos. Lo que más me indignaba eran sus convulsas sacudidas y suspiros. A medida que crecía su cariño, quería demostrar que, a su manera, también gozaba; pero sus expresiones no eran sino incesantes recordatorios de que en realidad aquello la dejaba indiferente aunque se molestara en fingir lo contrario. Yo tenía la dolorosa sensación de ser un parásito del placer, un gorrón de la sexualidad. Todo lo cual me impulsaba a obsesionarme con su imposible vagina, aquella fuente de nuestros sinsabores, con olor a pino. Muchas veces, trataba de besársela, pero ella siempre me rechazaba. Si protestaba, se mostraba afligida.
–Mientras fui virgen, viví feliz -se lamentó una vez con amargura-.
Entonces bastaba con que fuera una muchacha bonita, inteligente y simpática. Después, siempre la misma historia. ¡Qué mujer más sexy, la seduciré! Y cuando, harta del asedio, por fin me rendía, ¡qué desilusión! Me gustaría ser fea para que me dejaran en paz y no tuviera que oír quejas. – ¿Quién se queja? ¡Qué disparate!
–Dijiste que te conformabas con la comida en conserva, recuérdalo.
Entonces copulamos por el sistema normal, simulando placer al unísono. El sudor del remordimiento humedecía la cama, pero nada podíamos hacer por remediarlo. Al principio, yo pensaba que mis esfuerzos por agradar habían de complacerla, pero ella los tomaba como la señal de que la culpaba de no poder gozar. Naturalmente, traté de convencerla de que en el sexo no todo tenía que ser placer físico -¡ni mucho menos!– y que era una solemne estupidez sacralizar el orgasmo. Ella se mostraba de acuerdo. Pero todo aquello que la sociedad considera un bien principal se convierte en imperativo moral (ya sea la salvación del alma o la del cuerpo) al que no podemos renunciar sin comprometer la conciencia. Paola no podía evitar sentirse culpable de su frigidez, igual que no se hubiera sentido virtuosa haciendo el amor en la Edad Media. De hecho, a veces yo pensaba que ojalá estuviéramos en el siglo XII, en el que su frialdad habría sido sinónimo de virtud y los placeres de la carne le habrían dado remordimientos; ahora, sin embargo, estaba condenada a sentirse culpable de su dolorosa frustración. Y yo no podía dejar de compartir su sentimiento de culpabilidad.
De haber sido ella más joven y no haber estado convencida de que su infortunio no era culpa de su pareja, podríamos haber acabado estrangulándonos mutuamente (o sea que, entre las frígidas, también son preferibles las maduras), pero, aunque los dos sabíamos que la culpa no era mía, no dejaba de ser yo el instrumento de su desilusión. Y mis tentativas por mitigarla no servían más que para empeorar las cosas. Por otra parte, hacer caso omiso de la desesperada excitación y decepción de su cuerpo hubiera significado negar los vínculos de simpatía más elementales entre nosotros. Estábamos perdiéndonos en un desierto de imposibilidades.
Decía Paola que, al desearla y gozarla, yo la hacía sentirse mujer de verdad y a veces era la madre feliz de mi placer. Pero la amante no habría podido soportar las expectativas que no llegaban a inflamarse, salvo en un estado de vigilante desesperanza. Habría muy pocos problemas sexuales si todos pudieran atribuirse a las inhibiciones. Al principio, creía que Paola se resistía a las caricias insólitas por modestia. Sin embargo, su violenta resistencia se debía más al miedo que a la timidez. Brotaba del azul de sus ojos y se prendía en su cuerpo largo y blanco: el miedo a las esperanzas vanas y a nuevos fracasos.
Incluso una mirada sentimental la ponía en guardia. Le horrorizaba la idea de exaltarse o, mejor dicho, de olvidar que no podía sucumbir. Una tibia tarde de mediados de marzo, sentados en la terraza de un café, mientras observábamos la marea del esplendor humano, en contraste con Paola que parecía plácida y contenta, empecé a mirarla con el mismo aire de súplica con que miraría a una desconocida a la que tratara de conquistar. Ella arqueó las cejas y volvió la cara.
–Lo malo de ti es que te amas demasiado. – ¿Cómo puede uno amar a los demás si no se ama a sí mismo? – ¿Por qué iba yo a amarme? – preguntó con su natural y deprimente objetividad-. ¿Por qué vamos a amar a nadie?
Tal vez habríamos podido enfrentarnos con aquella falta de satisfacción física, pero lo más difícil de vencer eran sus secuelas, el vacío que se creaba entre nosotros. Entorpecían -más aún, durante mucho tiempo impidieron- mis esfuerzos por comprobar la efectividad de un medio fácil y asequible para liberarnos de los escozores de la toalla mojada del marido.
Un sábado, el calor me despertó a media mañana. El sol que se filtraba a través de las cortinas diáfanas que cubrían las curvas ventanas me daba en los ojos. Debíamos estar a más de treinta grados. Durante la noche, habíamos apartado la ropa de la cama, y Paola estaba echada de espaldas, con las rodillas dobladas, respirando en silencio. Nunca parecemos estar tan a merced de nuestro cuerpo, bajo el dominio de las inconscientes células, como cuando dormimos. Con el corazón latiéndome con fuerza, decidí jugármelo todo a una carta. Lentamente, como el ladrón que aparta unas ramas para colarse en un jardín, le abrí las piernas. Detrás de la hierba dorada asomaba el capullo rosa intenso con sus dos largos pétalos entreabiertos como si también ellos sintieran el calor. Eran muy bonitos, y empecé a oler y a lamer con mi avidez de antaño. Muy pronto, aquellos pétalos se suavizaron y pude gozar del rocío de bienvenida, aunque el cuerpo permanecía inmóvil. Para entonces Paola debía de estar despierta, pero fingía dormir; permanecía en ese letargo en el que tratamos de eludir toda responsabilidad por lo que pueda ocurrir, rehuyendo de antemano la victoria y la derrota. Tal vez diez minutos, tal vez media hora después (el tiempo se había diluido en olor a pino), el vientre de Paola empezó a estremecerse y, con una convulsión, por fin parió su placer, esa prole indispensable incluso para las parejas efímeras. Cuando su copa se derramó, ella me abrazó y yo por fin pude entrar en ella con la conciencia tranquila. – Pareces pagado de ti mismo -fueron sus primeras palabras cuando volvió a enfocar la mirada crítica de sus ojos azules.
Teníamos un amigo común, el signor Bihari, un caballero de ascendencia italohúngara, alto, de unos sesenta años y aspecto deportivo, que era pintor.
Llevaba siempre un elegante foulard al cuello, diseñado por él mismo, y solía decir que su mayor ambición era mantenerse tan joven como Picasso.
Empezó su carrera como reportero en Budapest, pero en 1924 su periódico lo envió dos semanas a París para hacer un reportaje y, desde entonces; no había vuelto a Hungría. Su esposa era francesa, y él solía traerla al Albergo Ballestrazzi para que, por lo menos, pudiera oír cómo sonaba la lengua materna de su marido. Ella permanecía a su lado, un poco aturdida, mientras él hablaba con los refugiados. El signor Bihari no sólo conocía a Paola sino también a su amigo, el redactor, y por él me enteré de que Paola había roto con aquel hombre diciendo que se había enamorado de un joven refugiado húngaro.
Repetí la noticia a Paola, curioso por averiguar si ella reconocería una confesión tan romántica.
–No lo creas -dijo-. Quería terminar con él apaciblemente, y no puedes librarte de un sujeto diciéndole la verdad. – ¿Y cuál es la verdad?
Estábamos en la cocina mientras ella preparaba la cena, sin más ropa que un sujetador y una falda fina, porque ya era verano. Yo, sentado a la mesa, aspiraba el exquisito olor del guiso y la contemplaba mientras se me aguzaban todo tipo de apetitos.
–Bien -dijo ella, pendiente todavía de las humeantes ollas y sartenes-, lo cierto es que, dentro de unos diez años, pienso dejar de trabajar y retirarme a nuestra casa de Ravena. Probablemente, para entonces mis padres ya habrán muerto y viviré sola con una vieja criada. Y supongo que cada invierno se nos afilará la nariz un poco más.
–Quizá yo esté dando clases en Ravena.
–En Italia hay filósofos suficientes para llenar el Adriático. Tú emigrarás a otro país, tarde o temprano. Menos mal, porque eso, por lo menos, me evitará la triste experiencia de ver cómo te cansas de mí.
Su vaticinio de que me cansaría de ella me parecía muy improbable. Ahora había entre nosotros menos tensión de la que experimentara con ninguna de las demás mujeres, y nuestra plácida felicidad me hacía pensar en los malos ratos que había compartido con mis otras amantes. Recordaba los momentos de angustia, durante el abrazo, en los que solía repasar mentalmente fechas históricas, a fin de no terminar demasiado pronto para conveniencia de mi compañera. Con Paola, yo no tenía por qué regular mis reacciones. Solía recibirme cuando ya estaba húmeda y temblorosa, lo cual, por cierto, la hacía cada vez más deseable y no a la inversa. No obstante, tenía razón al decir que me marcharía de Italia. No encontraba trabajo y, puesto que el Albergo Ballestrazzi debía ser devuelto a la clientela de pago el 15 de agosto y el signor Bihari tenía un amigo en el Consulado del Canadá que tenía relación con la Universidad de Toronto, aproveché la circunstancia para emigrar al Canadá.
El 16 de agosto, Paola me acompañó al aeropuerto. Mientras nos bamboleábamos en un vetusto taxi, al verme tan callado y triste, me tiró del pelo.
–No es que sientas dejarme -dijo en tono acusador-, es que te asusta marcharte al Canadá.
–Ambas cosas -reconocí, y me eché a llorar, lo cual creo que tuvo el efecto de que a mi nada sentimental amiga le resultara más fácil decirme adiós.
Nos despedimos en la puerta de embarque, Paola dio media vuelta y empezó a alejarse, pero volvió sobre sus pasos y me abrazó otra vez.
–No te apures, Andrea -dijo, citando nuestro chiste particular con una grave sonrisa-, todos los caminos llevan a Roma.
QUE SE HACEN LAS NIÑAS
Es tan fácil subir a un avión e irte a un lugar donde no conoces a nadie. Yo no tengo parientes en Ann Arbor: que yo sepa, los tengo en Londres, Frankfurt, Milán, París, Lyon y Sydney. La tía Alice, hermana de mi padre, ya anciana, cultiva fresas cerca de Friburgo. Una sobrina que se fue a Barcelona se casó con un ingeniero español con el que emigró a Caracas.
Tengo una prima americana medio negra que es, o que era, según mis últimas noticias, directora de un museo de Cleveland. Un tío que trabajaba en el programa espacial en Cabo Kennedy se retiró y ahora vive en el Upper West Side de Nueva York. Yo mismo, de Roma me fui a Toronto -para quedarme, según creía entonces- y ahora estoy en Michigan, convertido en el típico americano de provincias que con frecuencia añora la vida metropolitana de Toronto. Aún recuerdo cómo me zumbaban los oídos cuando pisé el asfalto del nuevo continente, sintiéndome como si la sangre se me hubiera secado en las venas. Un tipo gordo, vestido de uniforme, me entregó un volante azul con mi nombre y la declaración de mi nueva categoría: inmigrante. También me entregó un billete de cinco dólares, diciendo que era welcome money, y me hizo firmar un recibo. Luego, con un amplio ademán, me indicó que podía ir adonde quisiera. De buena gana habría dado media vuelta y regresado a Europa, pero, puesto que no tenía más que el resguardo de mi pasaje de ida y menos de cien dólares, incluido el dinero de la bienvenida, salí de la sucia y descuidada terminal aérea arrastrando mis tres maletas. Tras una sola mirada al extraño paisaje, vasto y vacío, procuré sacar valor de mi propia sombra, que el sol proyectaba, agigantada, delante de mí. A varios kilómetros, planeaba una enorme y malévola nube de smog pardo, señalando el emplazamiento de la ciudad en la que iba a vivir.
Mi taxista era un tipo fornido de cara cuadrada y chata y ojos inexpresivos que no parecía muy dado a conversar. Pero, puesto que no tenía a nadie más, le dije que acababa de llegar al Canadá y necesitaba una habitación barata cerca de la universidad. Por suerte, el hombre resultó ser austríaco y cuando supo que yo llegaba de Hungría y conocía bien Salzburgo, se mostró muy cordial y prometió ayudarme. Hablando por el retrovisor, observó que yo era lo bastante joven para ser su hijo, me advirtió que en Toronto no había cafés y me aconsejó que me buscara una novia cuanto antes, porque las prostitutas eran muy caras. Mientras íbamos hacia la ciudad por la Queen Elizabeth Way, bordeada de altos álamos y arbustos, y por la orilla del lago Ontario, empecé a pensar que el paisaje era bastante agradable y no muy distinto del que rodea el lago Balaton. Pero el austríaco insistía en que estaba poblado por unos individuos muy distintos de los que yo conociera en mi tierra.
–Los nativos son tan humanos como los de cualquier parte, pero no lo reconocen a no ser que estén borrachos. Y entonces caen redondos en el suelo del taxi o tienen la brillante idea de robarte. A veces pienso que preferiría ser un cochero vienes de los tiempos de Francisco José. – Hizo una breve pausa, para honrar el paso del imperio austrohúngaro que ni él ni yo habíamos conocido-. Los canadienses aman, por encima de todo el dinero, lo cual me parece bien -prosiguió-, pero después viene el licor, la tele, el hockey y la comida. El sexo queda muy abajo en la lista. Cuando tú agarrarías a una muchacha, un canadiense agarra otra copa. El país está lleno de hombres gordos y mujeres infelices. – Comenté que él parecía también un peso pesado-. De acuerdo -reconoció, y, agorero-: Cuando usted lleve aquí tantos años como yo, veremos cómo está.
Paramos en Hurón Street, una calle estrecha y arbolada, de casas victorianas de ladrillo rojo convertidas en pensiones, y llamamos a varias puertas, preguntando precios de alquileres. El austríaco reprendió a media docena de patronas por sus precios exorbitantes y al fin me aconsejó una buhardilla. Tenía el techo bajo e inclinado, estaba vistosamente empapelado y el suelo era de linóleo, pero yo estaba deseando instalarme aunque fuera temporalmente. Volvimos al taxi en busca del equipaje y le di las gracias al austríaco por su increíble amabilidad.
–Mañana no le haría el menor caso -dijo, levantando las manos con las palmas hacia arriba-, pero no iba a desentenderme de un hombre el primer día que pasa en el Canadá. Yo mismo llegué aquí en el 51. ¡En pleno invierno! El primer día no se olvida, créame. Es el peor.
Aceptó el importe de la carrera pero no la propina y nos despedimos con un afectuoso apretón de manos.
Volví a verle tres años después: había dejado el taxi y tenía una tienda de Strudel vienes en Yonge Street. Debían de irle bien las cosas porque la última vez que hablamos me dijo que había estado de vacaciones en Japón.
Al verle convertido en próspero comerciante y turista internacional, todavía con sus kilos de más, un tanto melancólico por el efecto de la súbita opulencia, se reforzó el recuerdo que guardaba de él, un guía casi místico en este continente de emigrantes.
Todas aquellas cosas contra las que me previno, cosas que hoy me disgustan tanto como el día en que llegué -la bebida, el hockey y la televisión- son tan típicas de la vida de Estados Unidos como del Canadá, pero también lo es la buena disposición para ofrecer una oportunidad al recién llegado. Gracias al amigo del signor Bihari en el Consulado de Roma, conocí a numerosos funcionarios académicos deseosos de ayudarme. El primer año, me consiguieron un empleo en un colegio masculino y, después, me ayudaron a obtener una plaza de profesor adjunto en la Universidad de Toronto. Después de cinco años en Toronto y tres años en la Universidad de Saskatchewan, me trasladé a la Universidad de Michigan, en Ann Arbor, donde todavía trabajo, aunque pienso solicitar una plaza en la Universidad de Columbia. Será que algunas personas, cuando han abandonado el escenario de su infancia, no pueden quedarse definitivamente en un sitio; o será que, por mucho tiempo que pase en este continente, nunca podré sentirme como en casa y por eso he de ir de un lado a otro. De todos modos, me gustaría vivir en una ciudad cuyas calles y plazas llevaran nombres de grandes hombres, en lugar de constructores, alcaldes o árboles. ¿Por qué no podemos construir ciudades que honren al genio en cada una de sus esquinas? ¿Cómo van los niños a convertirse en ciudadanos civilizados si nunca han hecho carreras por Cervantes Road, Dante Street o Dürer Avenue? ¿Cómo va la gente a aspirar a algo que no sea el dinero si nada de su entorno les recuerda a los inmortales que crearon cosas que no se devalúan con la inflación? Yo escribí cartas a numerosos periódicos del país para proponer, entre otras cosas, que se bautizaran, todas las calles «M» con el nombre de Moliere, Mozart o Mark Twain. Pero estas cosas quedan fuera del alcance de estas memorias, como no sea para indicar que si, al cabo de todos estos años, todavía no me he adaptado al Nuevo Mundo, ¡muy despistado debía de andar yo cuando llegué de Roma!
Muchas veces, especialmente durante los dos o tres primeros años que pasé en Toronto, tuve la impresión de que había cruzado el Atlántico sólo para perder mi preciada fe en las mujeres maduras. Y aun a riesgo de minar mi propia argumentación, tengo que reconocer que hay mujeres a las que los años sólo han dejado rastro en su cara, no en su cerebro ni en su carácter. En realidad, parece ser que con la edad las niñas tontas se vuelven más tontas todavía. Las consumen la vanidad y la avaricia, lo cual puede ser la razón por la que en mi época de estudiante, cuando era joven y pobre, me vi libre de ellas. En las contadas ocasiones en que capté su atención en Budapest, conseguí reconocerlas y escapar a tiempo. Pero si, en Hungría, por regla general, sabía que debía evitar a las mujeres que adoraban al camarada Stalin y la música cíngara, en Norteamérica carecía de guía que me permitiera detectar este tipo de personalidades retorcidas. Me llevó algún tiempo descubrir que debía mantenerme alejado de las mujeres que bajan la mirada con un rubor respetuoso al oír nombrar a la Bell Telephone Company, que tararean las musiquillas de los anuncios de detergentes, que besan con los ojos abiertos y que se enorgullecen de ser prácticas. Estas mujeres son generalmente peligrosas y casi siempre penosas. Todavía maldigo la mala suerte que me hizo tropezar con una de ellas al día siguiente de mi llegada al Nuevo Mundo, en momentos en los que, en mi nuevo ambiente, hacía falta muy poco para deprimirme.
Apareció, de forma bastante congruente, en medio de revistas de cine, guías de televisión, batidos de leche, dentífricos, medicinas, cámaras fotográficas, tijeras, Kleenex y diversas ofertas especiales: en un drugstore de Bloor Street. Estaba a media manzana de mi alojamiento y yo había entrado a cenar temprano, para evitar la ciudad más de lo estrictamente indispensable. Había acabado la cena y estaba tomando un vaso de leche cuando me di cuenta de que ella me sonreía. Creo que nunca había necesitado una mirada o una sonrisa más que en aquel momento. De encontrarme solo en un planeta extraño, sin conocer a un alma, hombre o mujer a quien llamar para charlar, aterrado por la idea de volver a mi tétrica buhardilla, súbitamente, me sentí devuelto a la tierra y al sol. Era una mujer de unos treinta y cinco años, de pelo castaño rojizo, corto y rizado, boca grande y figura rolliza pero bastante bonita, que sonreía y me miraba a los ojos, sin disimular su agrado. Dejé de sentirme a miles de millas del hogar.
Cuando me levanté para pagar la cuenta, ella salió y se entretuvo en la puerta, mirándome a través del cristal. Yo deseaba que fuera una divorciada solitaria tan necesitada de compañía como yo, y ya nos veía toda la noche enroscados. Cuando salí del local, ella estaba a pocos pasos.
–Perdone que le hable sin haber sido presentados -le dije situándome a su lado-, pero me gustaría conocerla. – ¡Márchese! – me ordenó con voz ofendida, y empezó a andar de prisa.
Instigado más por la soledad que por el deseo, insistí:
–Me llamo András. ¿Cómo se llama usted?
–Si no me deja en paz, llamo a la policía.
Una anciana la oyó al pasar y me miró con repugnancia. Me paré pero, recordando cómo me había sonreído en el mostrador, corrí detrás de ella, que me amenazó de nuevo.
–Si sigue molestándome, gritaré. ¿Qué es usted, un violador?
Desistí y la seguí con la mirada mientras se alejaba. Se volvió un par de veces, para ver si la seguía. La segunda vez, vi que se reía.
Yo estaba furioso. Lo que más me dolía no era que se hubiera burlado de mí sino que fuera una burla gratuita, sin más motivo que la pura malicia.
Había conocido jovencitas que se divertían con ese juego sádico, pero que una mujer de más de treinta y cinco años se comportara como una adolescente frustrada era una experiencia insólita. Soy supersticioso por lo que se refiere al mal comienzo, y el incidente me hizo entrever sombríos presentimientos acerca de las costumbres amatorias de las canadienses.
Efectivamente, algunas de las que conseguí llevar a la cama resultaron todavía más raras. Por ejemplo, hubo una bibliotecaria de treinta y dos años que me abrió las extremidades cuando aún no hacía media hora que nos habíamos conocido en una fiesta y, antes de una hora, ya me había propuesto matrimonio. Luego, me dio una conferencia sobre mis nuevas responsabilidades de futuro marido. Sería mi deber mantenerla mientras viviera y después de mi muerte, es decir, que tenía que hacerme un seguro de vida. En menos de dos horas, menos tiempo del que un viajante necesita para redactar un contrato fraudulento, aquella extraña criatura se había casado conmigo y me había enterrado. No quiso marcharse hasta que le dije que yo pertenecía a una tribu que enterraba viva a la viuda, al lado del difunto.
Por aquel entonces, yo cavilaba mucho acerca de la aridez de las relaciones entre uno y otro sexo y de la distancia que parecía existir incluso en la mayoría de matrimonios. Pensé que tenía algo que ver con el hecho de que no hubiera bidet en los cuartos de baño. Nadie lo consideraba necesario. «Si nos hubiéramos conocido aquí -escribí a Paola-, no me hubieras dejado acercarme a ti.»
Yo dedicaba mucho tiempo a escribir cartas, sobre todo a mi madre y a Paola, y sus respuestas eran mi mejor compañía.
Mis poco gratas, aunque breves, afortunadamente, aventuras en Toronto no fueron sino el preludio de mi encuentro con Ann, una mujer despiadadamente irracional que tuvo profunda influencia en mi vida, como si se tratara de demostrar que, para educar a un hombre, hay que hacerle sufrir. Tuvimos dos conatos de aventura, con varios años de intervalo durante los cuales su personalidad cambió considerablemente, aunque su genio -aunque parezca mentira- permaneció intacto. La conocí en la conferencia de lago Couchiching a la que asistí aquel verano con el propósito de conocer a algunos de mis futuros colegas de universidad.
Couchiching es uno de los miles de lagos que hacen que las zonas no industrializadas del norte de Ontario se conserven bravias y hermosas a pesar de la anual invasión motorizada de las ciudades. En un amplio tramo de la orilla, rodeado de espesos bosques, hay un campamento de la Asociación Cristiana de Jóvenes en el que todos los veranos se celebra una conferencia de diez días donde se habla de los grandes temas de actualidad en el país y en el mundo. En Couchiching convergen de trescientos a cuatrocientos canadienses, procedentes de las orillas del Atlántico y del Pacífico: profesores, periodistas, comentaristas de televisión, bibliotecarias, amas de casa pertenecientes a comités cívicos y alguno que otro político; en suma, toda clase de personas dotadas de conciencia social que pasan la mayor parte del año encerradas entre cuatro paredes. Estas conferencias de verano, con agua, árboles y cielo abierto, son muy populares entre los intelectuales norteamericanos, y con razón, puesto que es preferible hablar del equilibrio del terror, la automatización y la explosión demográfica en shorts y al aire libre que metido en un incómodo traje y en una sala de conferencias con aire acondicionado. Además, nadie está obligado a asistir a todas y cada una de las conferencias o coloquios sino que puedes optar por zambullirte en el lago, tomar el sol en el muelle o pasear descalzo sobre la áspera hierba. Personas que, durante once meses al año, tienen que llevar el peso de la respetabilidad y la sensatez, allí pueden escupir en el suelo, lanzar gritos al aire y escuchar el eco, y rascarse la barriga en público. Los casados, además, tienen la posibilidad de purgar los pulmones del aire rancio del dormitorio conyugal. Desde luego, quienes no tienen algo mejor que hacer asisten a las conferencias; pero, según mis cálculos personales (que no han de ser forzosamente exactos), durante la discusión de un solo aspecto de una crisis mundial, se consuman media docena de adulterios.
Ahora bien, sería engañoso atribuir una gran vitalidad y sofisticación a la comunidad intelectual de Canadá. Yo me alojaba con otros cinco solteros que muchas noches se quedaban en la cabaña, bebiendo. Todos eran licenciados y, dos de ellos, doctores en Filosofía, y mientras por los bosques y las orillas del lago deambulaban muchachitas y esposas solitarias, aquellos jóvenes presuntamente inteligentes, despiertos y sanos, permanecían sentados en la cabaña, agarrados a una botella como para salvarse la vida, contándose estúpidos chistes verdes, como si estuvieran encerrados con llave. Aunque yo recordaba la advertencia de mi amigo taxista acerca de la preferencia que el varón canadiense siente por la botella que sobre todos los demás placeres, me parecía increíble que estos hombres jóvenes despreciaran tan magníficas oportunidades. Y cuando me iba a probar fortuna en la oscuridad, ellos se reían de mí y me llamaban «abstemio loco».
Asistía a la conferencia un periodista llamado Guy MacDonald, que cubría los debates para uno de los diarios más importantes, aunque su función habitual era la de escribir editoriales sin firma. Era bajo, flaco, estevado, medio calvo, con una nariz muy grande, quemada por el sol, y una anticuada montura metálica que ponía un toque final de dignidad a toda su fealdad. Su mujer, en cambio, tenía esa florida belleza inglesa, mezcla de rubia y pelirroja: colores suaves y curvas lánguidas, reventando de tensiones.
Tenían dos hijas que, lamentablemente, se parecían al padre. La mayor me dijo que tenía «nueve años y medio», de manera que los McDonald debían de llevar casados por lo menos diez; pero Guy McDonald parecía un marido muy solícito y atento que siempre hacía que la conversación girara en torno a su esposa cuando ella estaba delante. Ella, por el contrario, solía escucharle con una expresión que parecía decir soy más lista que mi marido. Cierta mañana en que estábamos sentados en el muelle, de espaldas al sol y con los pies en el agua, Guy me dijo que él había nacido en Ottawa, pero que Ann era de Victoria, en la Columbia Británica; que se hubieran encontrado y casado, a pesar de la enorme distancia, era sin duda extraño y maravilloso. – ¿No sabe? – dijo, volviéndose a dar una palmada en la rodilla de su mujer y alargando el brazo con un movimiento largo y lento, como si tuviera que abarcar los miles de millas de bosques, praderas, lagos y montañas-, Ann procede de la costa Oeste, se crió en Victoria.
Ann reaccionó a esta observación y al contacto de su mano con un suspiro de mártir, no groseramente ostensible, pero perceptible.
–No es justo, pero no puedo perdonar a Guy que las niñas hayan salido a él -me dijo un día en que la encontré sola, vigilando a sus hijas que chapoteaban en el agua.
Una noche, cuando cruzaba a tientas el oscuro campamento para reunirme con una muchacha, pasé por delante de la cabaña de los MacDonald. Ann estaba sentada en el escalón de la entrada y gritó como un centinela: -¿Quién va? – ¡Hola! Soy Andrew Vajda. – ¿Adonde va?
Dado que me molesta perturbar con gritos el silencio de la noche, me acerqué a ella.
–Voy a una cita.
–Enhorabuena -dijo con resentimiento-. A mí no me espera nadie. Las niñas duermen y Guy está jugando al bridge no sé dónde. Y yo, aquí, contando las estrellas.
–Aquí no hace falta que vigile a las niñas. ¿Por qué no se reúne con su marido? – ¿Y por qué? Me alegro de estar sola, para variar.
Su acento era hostil, como si estuviera deseando librarse también de mí.
Sin embargo, agregó con un temblor apremiante que sonaba invitador-: ¿Por qué no se sienta? Podríamos mirar el cielo juntos.
Yo no había visto una mujer que cambiara de actitud tan bruscamente: en una misma frase, podía variar por completo la entonación. Incluso en el muelle, durante la conversación más trivial, la voz de Ann oscilaba como una bandera agitada por vientos, como si su alma estuviera a merced de una furiosa tempestad.
Apenas me había tentado a sentarme a su lado, ya estaba amonestándome con un alarde de sólida virtud:
–Yo no invito a los hombres a pasar del umbral de la puerta -dijo con vehemencia-, conque no se haga ilusiones.
–Me encantaría hacerle compañía, pero ya llego tarde.
–Bueno… ¿Me ayuda a levantarme? Llevo tanto rato aquí sentada que se me ha dormido la pierna.
La ayudé a levantarse y ella me atrajo hacia sí y apretó mis manos contra sus posaderas. Sentía su ondulación a través de la fina tela de su falda y no pude resistirme; a pesar de que sabía que me esperaba una muchacha bonita e inteligente, con la que pasaría una velada mucho más agradable que con esta voluble ama de casa. Fue una sumisión compulsiva a la sensación inmediata. Cuando conectaron las corrientes de nuestra piel (en la oscuridad, con el olor leve pero hipnótico del lago), sentí que deseaba a Ann con tanto anhelo como si no hubiese tocado a una mujer en toda mi vida. La aparté de la cabaña, en busca de un poco de hierba fresca protegida por los arbustos, y ella me siguió riendo por lo bajo. De repente, se paró y empezó a tirar en sentido opuesto.
–Espera, Andy -dijo con desconsuelo. – ¿Por qué? ¿Qué sucede?
–No lo sé… Seguramente que, a mi manera, quiero a mi marido. – ¡Dios me libre de perturbar un buen matrimonio! – dije soltándole la mano inmediatamente.
Desde mi memorable noche con Mici, aquella virgen recalentada, soy inmune a las coquetas.
–No es precisamente que le quiera -agregó, más desconsolada aún-, es que nunca le he sido infiel.
–Pues no es cosa de que empieces ahora.
–Tú no deberías decir eso -protestó ella con auténtica indignación-.
Deberías seducirme.
–Estás mal informada, Ann. Si necesitas que te convenzan, créeme, no merece la pena.
–Creí que vosotros, los europeos, erais héroes en la guerra de los sexos.
–Yo soy pacifista.
Y así, en la discusión, dejamos disiparse los sentimientos que pudiéramos abrigar, y ella estuvo resistiéndose a echarse en la hierba hasta que nos hartamos y asqueamos uno del otro. Fue una larga mortificación para un placer tan breve. Apenas entré, a lo lejos empezó a sonar voz de Guy MacDonald.
–Ann…, Ann, ¿estás ahí? ¿Ann?
Yo quería continuar, porque estaba seguro de que no daría con nosotros, pero Ann me apartó con la fuerza de una tigresa. Se levantó, se sacudió la falda y la blusa y me miró interrogativamente. Le quité un par de hojitas del pelo. Echó a andar hacia el sendero, moviéndose con deliberada naturalidad y gritando con voz serena:
–Ya voy. Había salido a dar un paseo.
Esperé hasta que entraron en la cabaña y luego eché a correr, confiando en que la muchacha todavía estuviera esperándome. Pero para mi desgracia ya no me esperaba.
A la mañana siguiente, fui a la sala de conferencias y escuché dos deprimentes discursos sobre el día en que la gente no tenga que trabajar para vivir y pueda dedicarse permanentemente a actividades recreativas.
Cuando, después del almuerzo, regresé a nuestra cabaña de solteros, mis compañeros me recibieron con sonrisas maliciosas. Mrs. MacDonald había preguntado por mí. – ¡Ahora ya sabemos dónde pasas tú las noches! – dijo el adjunto de Ciencias Políticas, un tipo alto y afeminado-. Es muy guapa. – Hizo una pausa efectista y agregó-: Estaba tan deseosa de verte que apostaría una botella de escocés a que está decidida a dejar a su marido para irse contigo.
Todavía se reían de sus propios chistes cuando Ann pasó por delante de nuestra cabaña, y no por primera vez, a buen seguro, mirando hacia la puerta abierta. Salí corriendo para llevármela de allí. Yo daba por descontado que nuestro poco alegre abrazo sería olvidado rápidamente por ambos y no entendía qué podía querer de mí. Ann llevaba un vestido en forma de saco y parecía muy ceñuda, casi posesa. Por consiguiente, no era probable que pretendiera recomponer nuestro destrozado idilio.
–Tengo que hablar contigo -anunció-. Tengo que hablar con alguien. Me remuerde la conciencia. – ¡No! – protesté débilmente-. ¿Y por qué diantres? – íbamos por entre las cabañas, procurando no llamar la atención.
–Estoy pensando en contárselo todo a Guy. Aunque se ponga furioso conmigo, por lo menos me habré quitado un peso de encima. No puedo soportar los remordimientos. – ¿Eres religiosa?
–Claro que no. Fui educada en la Iglesia anglicana, pero ya lo superé.
–Entonces, ¿dónde está el problema? En realidad, a ti Guy no te importa.
–Pero pienso que no estuvo bien -insistió tercamente.
–Ya. No crees en el pecado, pero sigues haciendo penitencia por la fuerza de la costumbre.
Yo trataba de tomarlo a la ligera, para impedir que ella se dejara abrumar por la majestad de su trágico estado de ánimo. No resultó. Ann no hacía más que repetir que tenía remordimientos. – ¡Pero si en realidad no hicimos nada! Apenas habíamos empezado cuando llegó tu marido.
Su semblante se iluminó instantáneamente. – ¡Tienes razón! – exclamó-. No es como si hubiéramos hecho algo serio.
–Sus ojos empezaron a brillar de inocencia; ahora no estaba bonita, estaba hermosísima. Por lo visto, no buscaba la redención sino la calificación, una especie de puerta de escape-. Es como si sólo hubiéramos estado arrullándonos. Arrullándonos con un poco de calor -agregó, sonriendo a un viejo secretario de universidad con el que nos cruzamos.
Hubiera debido alegrarme de que ella aceptara mi mentira piadosa e improvisada, pero en realidad me mortificaba. Era la primera vez que una mujer que se había acostado conmigo creía que no había sido así y, encima, se alegraba.
–Me parece que voy a nadar un poco -dijo alegremente, alejándose de mí-. ¡Hasta luego!
Pero la cosa no terminó ahí. Mistress MacDonald empezó a perseguirme en las reuniones, tanto en el campamento como, más adelante, en Toronto.
Cuando la conversación derivaba hacia las aventuras amorosas de las casadas ausentes, ella solía proclamar virtuosamente: «Yo nunca me he acostado más que con mi marido.» Y se quedaba mirándome sin pestañear, como desafiándome a contradecirla. Tanto insistió, que todo el mundo llegó a pensar que nos entendíamos, y hasta su marido me miraba con suspicacia.
A fin de recobrar mi paz de espíritu (y evitar el peligro, perfectamente real, de tener una escena desagradable con Guy MacDonald), dejé de frecuentar los lugares donde podía encontrar a Ann. Pero entonces empecé a soñar con ella. Una vez yo iba en avión y, de pronto, Ann se levantaba de un salto de su butaca y gritaba, ahogando con la voz el rugido de los reactores: «Yo nunca me he acostado más que con mi marido. No del todo.» Entonces todos los pasajeros se levantaban a su vez y me amenazaban con el puño.
Otra noche, estaba dando clase y Ann entraba en el aula con el bikini rosa de Couchiching y gritaba a mis alumnos: «¡Quiero que sepáis que en realidad nunca me acosté con el profesor Vajda!» Desperté sudando de mortificación.
MEDIDA
Ahora parece que cuando yo pensaba que aprendía algo sobre la gente o la vida en general, no hacía sino cambiar la forma de mi inmutable ignorancia, que es lo que los filósofos compasivos llaman la naturaleza de la sabiduría.
Pero, centrándome en mi búsqueda de la felicidad a través del amor, puedo decir que, sin contar la época en que estaba a merced de las adolescentes, nunca lo pasé tan mal con las mujeres como cuando estaba al tanto de todo y contaba con los requisitos para llevar una despreocupada vida de soltero.
Cuando volví del lago Couchiching a Toronto, me mudé a un apartamento moderno y lo amueblé con una gran cama, libros, cuadros, estéreo y uno de los pocos bidés de América del Norte. Más adelante, incluso me compré un coche deportivo. No tenía mucho dinero en efectivo, pero mi empleo en la universidad me reportaba crédito. Para los comerciantes norteamericanos, los políticos desaprensivos, los funcionarios y los catedráticos son la mejor clientela de crédito, porque sus empleos suponen una garantía sólida y vitalicia. Yo no era mal parecido y tenía la edad justa: las mujeres prefieren a los hombres que frisan la treintena, especialmente si disponen de un cuarto de baño latino y les gustan las hembras de todas clases. Además, había adquirido cierta pericia para detectar a las mujeres que no me convenían, por lo que no eran frecuentes sorpresas desagradables como la que acabo de referir. Ahora lo pasaba mal con mujeres encantadoras y cariñosas.
Mi problema consistía en que eran demasiadas. Me enamoraba por una mirada, por un pecho generoso (o pequeño y bien formado), por una voz ronca o por cosas más sutiles que no tenía tiempo de analizar. Al tener mi propio apartamento y un horario de trabajo irregular, al fin podía realizar mis sueños juveniles y gozar de varios amores simultáneamente.
El momento era propicio, no sólo para mí sino también para mis amantes. El ansia de vivir estaba en el ambiente. Cuando llegué a Toronto, el sábado por la noche, en las principales avenidas de la ciudad no se veía a nadie más que alguno que otro borracho. Como denotaban claramente las largas hileras de feos bloques que pasaban por calles y los innumerables carteles y letreros de neón, la gente parecía no tener más afán que la compra y venta de artículos de consumo. Pasaban el tiempo libre mirando televisión en sus salitas de recreo del sótano, sentados alrededor de la barbacoa del traspatio o paseando en el coche nuevo. Parecían temerosos de alejarse de las cosas que acababan de adquirir y de la pareja que les había ayudado a elegir la casa, los muebles y el coche. Era un mundo puritano que, afortunadamente, sólo pude entrever fugazmente. La gente se acostumbró a su nivel de vida y, luego, de pronto, empezó a interesarse por la vida. Surgieron edificios nuevos y originales, calles enteras de casas viejas fueron renovadas y transformadas en exóticas boutiques, salas de exposiciones, librerías y cafés con terrazas, y en las noches calurosas había tanta gente paseando por la acera que a veces se tardaba un cuarto de hora para recorrer una manzana.
La cifra de divorcios se disparó, y empezaron a proliferar los clubes hípicos, comités femeninos para el fomento de las artes, centros literarios y otras organizaciones que proporcionaban una coartada a la esposa que deseara un amante. Este fenómeno se conocía por el nombre de Revolución Sexual Norteamericana, y yo estaba decidido a sacar de ella el mejor partido posible.
Era como conducir a toda velocidad por un hermoso paisaje: tenía una visión fugaz de apasionantes montañas y valles, líneas y colores, pero iba muy de prisa para disfrutar del panorama. Muchas veces, lamenté no poder conocer mejor a mis amantes, mientras procuraba que ellas no llegaran a conocerme a mí. Las mujeres tienen la costumbre de dejar un camisón, un estuche de maquillaje o unas medias en casa de su amigo; unas canadienses muy formales de ascendencia escocesa se dejaban, incluso, el diafragma. La tarea de esconder las pertenencias de una de la mirada de otra era difícil y extenuante para los nervios, para no hablar de los problemas de horario, confusión de identidades y las constantes mentiras. No siempre salía bien librado; hubo más de un tropezón, con la consiguiente escena.
Una vez caí por no poder explicar satisfactoriamente por qué había guardado un diafragma en una caja de zapatos, debajo de un montón de ropa sucia. Me acordé de esconderlo, sí, pero olvidé volver a dejarlo en el armario del cuarto de baño antes de la siguiente visita de su dueña. Estaba siempre nervioso y distraído, una ruina física y mental, negado para la diversión y no digamos para la felicidad. Pero no podía parar. Al fin y al cabo, ¿no era fabuloso poder acostarse con casi todas las mujeres que deseaba? Me envidiaba a mí mismo, desde el pozo de mi desdicha. Y, cada vez en mayor medida, me sentía atraído por mujeres que, a su vez, eran arrastradas por la vorágine.
Ello fue la causa de que volviera a tropezarme con Ann MacDonald. Llevaba un año sin verla cuando, una tarde, la vi unas mesas más allá, en un café húngaro recién inaugurado. Nos sonreímos y saludamos a distancia y, al salir, se paró junto a mi mesa.
–Hola, ¿qué tal?
–Hola, ¿qué tal?
Ninguno de los dos sabía qué más decir. La invité a sentarse y tomar otro espresso si no tenía prisa.
–Me encantaría -dijo con voz forzada-. Actualmente me sobra tiempo.
–Estábamos a últimos de noviembre y ella llevaba un vestido de terciopelo negro que realzaba las curvas de su figura y su sonrosado cutis-. Me gusta este local húngaro -comentó al sentarse-. Es estupendo que haya sitios como éste en el viejo y rancio Toronto.
Hablamos de los cambios que los inmigrantes europeos estaban introduciendo en la ciudad y, naturalmente, me los anoté en mi haber.
–Siento que en Couchiching no tuviéramos tiempo de conocernos mejor.
–Tenía la impresión de que, aunque poco, fue demasiado para ti.
–Sí; pensarás que me comporté como una idiota. Luego resultó que a Guy le tenía perfectamente sin cuidado lo que yo hiciera. – ¿Por qué? ¿Qué pasó?
–Es largo de contar. Ahora dice que le hago sentirse viejo y poco atractivo.
De manera que se dedica a seducir a las secretarias. No me importaría si no se empeñara en darme detalles. Tengo la impresión de que espera que yo le aplauda.
«Eso es porque siempre quisiste parecer más lista que él», pensé.
–Seguramente, para él, tu opinión sigue siendo Fo más importante. Ello significa, indudablemente, que todavía te quiere.
–Lo dudo. Pero, en realidad, mi matrimonio ha dejado de preocuparme.
Hace tiempo decidí disfrutar de la vida.
Me lanzaba miradas prometedoras, pero yo tenía una cita y esta vez no estaba dispuesto a faltar a ella. Hablamos un poco más, del tiempo y de Toronto, y nos despedimos amistosamente. Viejos enemigos, nuevos amigos.
Durante los meses siguientes, oí hablar mucho de Ann MacDonald y sus aventuras. A veces, de su propia boca, en encuentros casuales. Ahora su personalidad tenía una constante sensual nueva; Ann poseía el melancólico aplomo de una mujer que ha de atender a varios amantes a la vez. Durante un intercambio de confidencias, le dije que lo malo era que a mí me gustaban demasiadas mujeres.
–Ya sé lo que es eso -suspiró-. A mí me ocurre lo mismo con los hombres.
–Pero tú eres la que de verdad me conviene. Tú me comprendes. Contigo no tendría que fingir.
–Sería muy agradable -convino tristemente, oprimiéndome una mano-.
Pero, seamos prácticos, Andy, eso nos complicaría la vida a los dos.
Ann expresó su negativa con tanto pesar y cariño que tardé en darme cuenta de que me había rechazado. La otrora ama de casa desafecta se había convertido en una mujer de mundo, y no pude menos que sentirme impresionado. Empecé a pensar en ella, a desear que me llamara, a sentir celos de los hombres con los que se la asociaba. ¿Se sinceraba conmigo por la misma razón por la que su marido le contaba sus hazañas? ¿Se proponía mortificarme o sólo buscaba un oyente? Poco a poco, no sin inquietud, me convencí de que estaba enamorado de ella.
A partir de aquel momento, cada vez que veía a Ann MacDonald, trataba de seducirla, pero no lo conseguí hasta el invierno de 1962. Durante una fiesta, aprovechando que su marido estaba en otra habitación y que, al parecer, ninguno de sus amantes andaba cerca, la abordé. Llevaba un traje de noche de gran escote y la tenía literalmente acorralada en un rincón; me apoyaba en ella de tal modo que sentía el calor de sus pechos a través de la tela del smoking.
–De ti conozco lo peor -me lamentaba-. Eres una mujer guapa e inteligente, y tengo que conformarme con el recuerdo de la boba antipática del lago Couchiching. No es justo. Eso exige una reparación. Además, me parece que estoy enamorado de ti.
En los ojos de Ann brilló algo que parecía más un relámpago que la consabida lucecita, pero su voz tenía un tono maternal y sedante.
–Eres un chico testarudo, ¿verdad?
–No me importa ser un chico. Es más, cuanto mayor me hago, menos me importa ser un chico. Quiero apoyar la cabeza en tu pecho.
–Eres un chiquillo adorable.
Eso no me gustó; «chiquillo» era exagerar la nota. La dejé marchar.
Pasada la medianoche, cuando los invitados ya no se escondían en rincones oscuros para furtivos abrazos apasionados y todos empezábamos a estar un poco hartos de tantos preliminares, de nuevo fui en busca de Ann.
La descubrí en manos de nuestro alto y libidinoso anfitrión y permanecí al acecho con perseverancia hasta que apareció nuestra celosa anfitriona.
Entonces Ann reparó en mí con alegría.
–No sé dónde está Guy -dijo, sofocada-. Si no tienes algo mejor que hacer, puedes llevarme a casa.
Cuando llegamos a la caile, había accedido a pasar por mi apartamento.
Llenó de perfume mi pequeño automóvil y me acariciaba la nuca mientras viajábamos en silencio. Yo estaba eufórico y relajado, soñando con nuestro venturoso futuro. Para nosotros, ya se había acabado el mariposear. Sería el esclavo de Ann y no tendría más ambición que la de pasar a su lado todos los momentos que ella pudiera distraer de su marido y sus hijas.
Los pensamientos de Ann debían de ser distintos porque, de pronto, retiró su mano de mi nuca.
–Oye -dijo, impulsada quizá por algún recuerdo desagradable-, no sé mucho de ti, porque, en realidad, nunca hicimos nada. Tú no serás uno de esos que empiezan y, en seguida, adiós. – La sola idea la ponía furiosa-.
Francamente, en estos momentos, no son amantes lo que me falta, y no necesito las chorraditas, ni siquiera de un viejo conocido. Si quieres algo, tienes que prometer buen rendimiento.
No sé cómo ocurrirán la mayoría de los accidentes. Me salté un semáforo rojo, me subí a la acera y frené a dos dedos de un farol.
–Mira -dijo ella, furiosa-, si me involucras en un accidente y mis hijas se enteran de esto, te mato. ¿Es que no sabes conducir?
Era la una de la madrugada y estábamos en una tranquila calle residencial.
Nadie nos había visto. Con toda precaución, di marcha atrás y bajé de la acera, y durante un momento pensé en dar la vuelta y llevarla otra vez a la fiesta. Pero la idea de dejar el asunto en el aire dos veces con la misma mujer me resultaba intolerable.
–No te preocupes -dije, apretando los dientes-, vas a tener una noche inolvidable.
Ninguno de los dos dijo otra palabra hasta que llegamos al apartamento.
–Perdona -dijo Ann, haciendo un mohín cuando la ayudaba a quitarse el abrigo-, no quería ofenderte. Pero la mujer siempre lleva las de perder. En realidad, nunca sabe a lo que se expone.
–En realidad, yo me proponía hacer que te enamoraras de mí -dije con amargura.
–Todavía no es tarde para eso. – Se apoyó en mí y puso mis manos en sus nalgas, como la otra vez-. Y ahora no tenemos que hacerlo en la hierba rala del bosque -recordó, contoneándose suavemente para dar gusto a mis manos.
Traté de desnudarla, pero ella no necesitaba ayuda. Si Ann pedía un buen rendimiento, también estaba dispuesta a darlo, y me ofreció un número de strip-tease con una gracia insinuante y prometedora.
Pero, una vez en la cama, cuando traté de ponerme encima de ella, me apartó con un ademán.
–Desde arriba no me gusta -dijo casi sin disimular' la irritación-. De lado, por favor.
Inmediatamente dejé de estar excitado. Para hacer tiempo, empecé a acariciarla.
Después de varias tentativas desesperadas, Ann decidió que había que abandonar.
–No te apures, a mí también se me ha pasado el ímpetu, conque no hay que preocuparse. Será que no tenemos suerte el uno con el otro.
Saltó de la cama y empezó a recoger sus cosas, desahogando el mal humor con el sostén, que había desaparecido. Afortunadamente, lo localicé debajo de la cama y me arrastré para rescatarlo.
–Gracias -dijo Ann-. ¡Eres fantástico!
Se retiró al baño con sus ropas y el bolso. Yo no tenía intención de seguirla, pero, al cabo de veinte minutos, fui a ver si le ocurría algo. La encontré completamente vestida, elegante y serena, pasándose un cepillito por las pestañas. Al ver mi cara contrita reflejada en el espejo, me sonrió con afectuosa indiferencia. Luego, se miró por última vez con aire pensativo.
–En fin -suspiró-, en realidad, un orgasmo más o menos tampoco importa tanto, ¿verdad?
La verdad y la humillación de aquel momento marcaron, según creo, el tardío fin de mi juventud. Quise irme a otro lugar. A algún lugar lejano y tranquilo. Días después, cuando me enteré de que en el departamento de Filosofía de la Universidad de Saskatchewan había una vacante, solicité la plaza y después de tres años allí me trasladé a la Universidad de Michigan.
Saskatoon y Ann Arbor no han resultado ser tan apacibles como pensaba, ni yo me he quedado sentadito en un sillón, envejeciendo poco a poco. Pero las aventuras de un hombre maduro son otra historia.
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14/05/2009
LRS to LRF parser v.0.9; Mikhail Sharonov, 2006; msh-tools.com/ebook/