109.

Le cerveau palpitait à travers le trou béant. Les veines battaient.

— Ça va, docteur Fincher ?

— J’ai un de ces mal de crâne…, essaya de plaisanter le neuropsychiatre français.

— Olga ?

L’infirmière lui prit le pouls. Puis alla vérifier les différents appareils de contrôle. Tout semblait bien fonctionner.

Ça tire. J’ai mal. Est-ce que je peux dire que j’ai mal ? Ça changera quoi ? Ils ne vont pas s’exclamer : « Dans ce cas on arrête tout et on reprend demain. »

Les écarteurs furent réglés de manière à élargir légèrement le trou dans le cerveau. Les compresses imbibées de sang formaient une petite montagne sur son côté gauche alors que, sur son côté droit, l’infirmière lui tenait toujours la main.

Le docteur Tchernienko sortit la longue tige de métal qui lui servirait de sonde. Mais, à la place des deux tuyaux déverseurs d’acétone, elle fixa à l’extrémité le petit gadget que venait de lui amener le patient français. Elle réclama la radiographie du cerveau de Fincher et une assistante partit la chercher. Mais elle revint quelques minutes plus tard en annonçant par signes qu’on ne la retrouvait plus. Elle avait cherché partout. Échanges de mots secs en russe évoquant la gabegie des hôpitaux remplis de personnel pistonné et incompétent. Cependant le docteur Tchernienko, comprenant qu’il était du plus mauvais effet de se quereller dans une langue étrangère, qui plus est devant un malade conscient, décida d’improviser. Pas question d’ajourner l’opération d’un malade au cerveau ouvert… Elle remplacerait le savoir par le souvenir. Où était la zone ? Il lui semblait se rappeler les chiffres précis de la localisation.

Lentement elle enfonça la sonde. D’abord les méninges, ces trois couches superposées de tissus membraneux qui protègent l’encéphale. Elle fendit la dure-mère, cette membrane plus épaisse. En dessous, elle traversa l’arachnoïde, ainsi nommée car elle est aussi fine qu’une toile d’araignée. L’arachnoïde, formée de deux peaux, contenait les cent cinquante centimètres cubes de liquide céphalorachidien.

Un peu de ce liquide dégoulina sur le front de Samuel Fincher. Un instant il avait espéré que ce liquide tiède soit de la sueur, mais non, il reconnut l’humeur. Il savait que grâce à ce liquide le cerveau neutralisait les effets de la gravité mais pouvait aussi encaisser des chocs.

Nous avons un cerveau qui flotte dans du liquide pour se protéger. Notre planète intérieure est entourée de sa mer.

L’infirmière s’empressa de l’essuyer.

— Spassiba, dit-il.

C’était le seul mot qu’il connaissait en russe.

Merci, c’est finalement le mot le plus utile dans toutes les langues.

La chirurgienne poursuivit sa descente. Encore en dessous, elle transperça la plus profonde et la plus molle des méninges : la pie-mère. La sonde était maintenant à deux millimètres de profondeur sous la surface du cerveau. En plein dans la matière grise du cortex.

— Tout va bien ?

Il arriva à articuler :

— Jusqu’ici tout va bien.

Elle enfonça progressivement de plusieurs centimètres, traversant la matière rosé pour rejoindre la matière blanche reliant les deux hémisphères. Il eut la sensation qu’on enfonçait un drain dans un puits de pétrole.

Penser à autre chose. Si la Terre est vivante, si la Terre est un être conscient, Gaïa, comme le prétendaient les Grecs de l’Antiquité, peut-être que chaque fois qu’on lui troue la peau pour aspirer son sang-pétrole elle ressent cela… Nous, les humains, sommes les vampires qui suçons le sang de la terre pour en remplir le réservoir de nos voitures.

La sonde continuait à s’enfoncer millimètre par millimètre. Elle était dans le corps calleux.

— Très bien. Pour être plus sûr de la mettre au bon endroit je vous demanderai de me dire ce que vous ressentez.

Le docteur Tchernienko vérifia les mesures sur son casque à tige métallique graduée. Elle nota l’emplacement où se trouvait la sonde. Puis elle appuya sur un interrupteur électrique qui ressemblait assez à celui de sa chambre à coucher. Il ressentit une démangeaison.

— Qu’est-ce qu’il se passe, là ?

— Sensation de chatouille au bras. Ce n’est pas désagréable.

Bon sang, elle ne sait pas où c’est !

Elle déplaça un peu la sonde vers la droite. Cela lui sembla durer une éternité.

— Et là ?

Juste au moment où elle posait cette question, il éprouva une perception nouvelle.

— Je me sens, comment dire, très nostalgique. J’ai une montée de tristesse inexpliquée. J’ai… j’ai envie de pleurer.

Derrière son masque de toile, le professeur Tchernienko proféra un juron incompréhensible en russe.

Il sentit la sonde qui s’inclinait pour fouiller une autre zone de son cerveau.

Il songea à des images de pierres gravées par les Incas où l’on voit des hommes pratiquer une trépanation. Il se souvint que des crânes ont été retrouvés avec des trous carrés parfaitement découpés et ensuite refermés avec des plaques d’or, datés de plus de deux mille cinq cents ans.

Elle toucha une autre zone.

— Je… je… c’est affreux… je n’y vois plus rien de l’œil droit !

Elle va me détruire des zones saines !

L’infirmière lui serra plus fort la main. Elle surveilla les cadrans de contrôle puis passa son doigt devant son visage pour vérifier s’il le suivait du regard. La sonde manipulée bougea vers l’arrière. L’image revint instantanément dans l’œil droit.

Ouf.

Puis le docteur Tchernienko appuya de nouveau sur son interrupteur électrique.

— Et là, vous sentez quoi ?

Du citron.

— Ça picote la langue. Une sensation acide.

— On n’est pas loin, on va trouver, on va trouver.

Elle enfonça légèrement la tige, toucha un autre point. Contact électrique. Samuel Fincher broya la main de l’infirmière. Panique.

— Arrêtez tout de suite ça !

— Excusez-moi.

Le docteur Tchernienko prit sa calculette et fit différents réglages sur le casque. Elle parla très vite en russe à ses trois assistants. Comme si soudain elle prenait les choses en main.

En fait, elle était exténuée. Elle cherchait dans sa mémoire les coordonnées de l’Ultime Secret. Jamais elle n’avait voulu le noter quelque part. La mémoire humaine est le meilleur coffre-fort, songeait-elle souvent. Mais que faire quand le coffre a disparu ? Certes, il y avait les coordonnées qu’elle avait données pour la souris, mais ce n’était pas exactement pareil. Et il fallait la localisation précise, sinon elle allait tâtonner encore longtemps et lui faire ressentir des picotements étranges un peu partout dans le corps. Elle ferma les yeux, fouilla dans sa mémoire comme si une équipe de policiers cherchait dans un appartement l’arme du crime. L’envie de bien faire la bloquait peut-être. Elle respira amplement. Un assistant passa un tampon d’ouate pour lui éponger la sueur.

Soudain elle eut une illumination. Les trois mesures en largeur, en longueur et en profondeur s’affichèrent dans son esprit.

— Et là ?

— Ah, là, c’est « plutôt agréable ». Un parfum de vacances.

Un parfum de jasmin.

Derrière lui, ça parlait russe avec animation. Le docteur Tchernienko, à l’aide d’un feutre, traça directement sur le voltmètre : « Parfum ? »

Est-ce qu’on est dans la zone de l’Ultime Secret ?

— Et si j’augmente l’électricité, quel effet ?

— Comme si j’écoutais Edvard Grieg. J’adore la musique de Grieg.

La chanson pour Solveig. On ne connaît que Mozart et Beethoven, Grieg est un très grand.

Elle nota « musique ? » et traça un trait. Puis elle augmenta un peu plus le voltmètre.

— Vous sentez quoi ?

— Comme si je mangeais un gâteau. Une tarte aux mirabelles. J’adore les tartes aux mirabelles.

Une tarte aux mirabelles au plus profond. Au-dessus, la musique de Grieg. Au-dessus, le parfum de jasmin. Au-dessus, le citron. Et puis encore au-dessus dans le réel : la main, les yeux gris et les seins d’Olga. Je vais bien.

Le docteur Tchernienko marqua sur sa sonde « Sucrerie ? ». Elle surveillait l’aiguille du voltmètre. Encore quelques millivolts pour voir.

— Là, c’est comme quand j’ai vu mon premier film érotique à douze ans.

Le docteur Tchernienko nota et régla le voltmètre un cran au-dessus. Encore des millivolts.

— Là, c’est mon premier baiser à la petite Marie-Noëlle.

Olga battit des cils. Elle sourit et ses yeux gris remontèrent sur ses tempes tandis que sa poitrine se soulevait pour exhaler un soupir de satisfaction. Elle serra à nouveau fermement sa main.

Une invitation ?

Le docteur Tchernienko était tendue. Une assistante lui tamponna à nouveau le front. Les petites compresses imbibées de sang ne s’accumulaient plus par terre. Le bouton du voltmètre fut tourné d’un cran.

Fincher éprouva la même sensation que lorsqu’il faisait l’amour. Un orgasme. Mais un orgasme qui, au lieu de ne durer que quelques secondes, se prolongeait longtemps. Ses pupilles se dilatèrent. Elles semblèrent fixer au-delà d’Olga. Très au-delà.

Le Paradis ? Un paradis…

L’opéré ferma les yeux comme s’il souffrait. La chirurgienne redouta un excès de douleur et s’arrêta. Fincher ordonna d’un ton très sec :

— N’arrêtez pas, continuez !

Elle augmenta un peu l’intensité électrique. L’orgasme de ruisseau devint rivière. Puis torrent. Les chutes du Niagara.

— Tout va bien, monsieur Fincher ?

Le paradis…

Il éclata de rire puis il cessa car elle avait coupé le contact.

— Encore, encore ! demanda-t-il.

Cette imbécile ne va pas s’arrêter là. Je suis en train de tout découvrir. De tout comprendre. C’est ici que tout aboutit. Là se trouve la source de toutes les sensations. La source pure d’où viennent tous les ruisseaux, les fleuves et les torrents.

Le docteur Tchernienko apparut dans son espace visuel, le visage dubitatif, la commande du voltmètre à la main.

— Vous êtes sûr que tout va bien, monsieur Fincher ?

Il supplia :

— S’il vous plaît… par pitié. Encore…

Ou je te massacre.

— Non, c’est trop dangereux.

S’il te plaît, tourne ce bouton au maximum. Arrêtez de me chatouiller, je veux LA sensation intense, brute, totale. Je sais qu'elle y est ! Pas loin. Encore ! Plus fort !

— Je crois que cela suffit pour aujourd’hui, monsieur Fincher.

— NOOONNN, ÇA NE SUFFIT PAS !

Il se leva d’un bond, emportant avec lui le casque de métal, les écarteurs, les ciseaux de serrage, les draps de protection. Dans son élan, il arracha tous les fils des capteurs.

Il était debout en blouse d’hôpital. Le drap sur le dessus de son crâne était rabattu, masquant la vue, il le repoussa violemment en arrière.

Tout le monde recula.

Le docteur Samuel Fincher éructa :

— JE VEUX ÇA ENCORE ! ! ! !

Son regard était celui d’un fauve enragé. Du revers de la main, il renversa toutes les fioles à sa portée et elles se brisèrent sur le carrelage dans un bruit de cristal.

— ENCORE !

D’un coup la chirurgienne arracha le fil qui conduisait l’électricité dans la sonde. Saisi d’une colère terrible, il fonça vers le voltmètre pour le rebrancher. Olga repoussa le générateur qui se fracassa en tombant. Il la jeta sur la table parmi les scalpels et les cotons rouges.

Mais déjà cinq infirmiers entraient et saisissaient le forcené. Il les expédia facilement contre les murs.

Personne ne m’arrêtera. J’en veux. Encore.