19.

— Une salade niçoise sans anchois et avec la vinaigrette à côté. Et pour les tomates il faudrait qu’elles soient épluchées car je ne digère pas leur peau. Et comme vinaigre, vous mettez quoi ?

— Vinaigre de framboise, mademoiselle.

— Vous ne pourriez pas mettre plutôt du vinaigre balsamique de Modène ? J’adore ça.

Isidore, qui, lui, apprécie beaucoup les mélanges salés-sucrés, commande un avocat crevettes-pamplemousse.

Le serveur note leurs commandes. En plat principal Lucrèce choisit du poulet à la provençale. Mais sans tomate, et avec la sauce à côté. Pas d’oignon non plus. Elle demande si elle peut avoir des haricots verts en guise d’accompagnement à la place des pommes sautées. Cuits à la vapeur, sans graisse, les haricots verts. Le serveur barre, note dans la marge, très patient, comme habitué à accueillir des clients compliqués. Isidore, pour sa part, choisit une lotte au pistou. Et il se réserve pour le dessert.

— Monsieur veut la carte des vins ? Nous avons un très bon rosé de Bandol.

— Non. Ce sera un Orangina light et un sirop d’orgeat, tranche Lucrèce.

Avant de partir, le serveur allume les deux bougies qui décorent la nappe. Ils sont attablés dans le restaurant-cabaret du Joyeux Hibou.

La salle n’est pas très grande, tapissée de centaines de masques de visages humains aux yeux grands ouverts. Ils recouvrent les murs et le plafond, donnant l’impression qu’une foule observe les convives sous tous les angles.

Une pancarte surplombe la scène, annonçant : « MAÎTRE PASCAL. HYPNOTISEUR. »

— Vous y croyez, vous, à l’hypnose ?

— Je crois au pouvoir de la suggestion.

— C’est quoi la suggestion ?

— Quelle est la couleur de la neige ?

— Blanche.

— Quelle est la couleur de ce papier ?

— Blanc.

— Et la vache elle boit quoi ?

— Du lait…

Isidore affiche un petit sourire victorieux.

— Ah zut. C’est pas du lait, c’est de l’eau. Bravo. Vous m’avez bien eue, reconnaît Lucrèce.

On leur apporte des amuse-gueules à base de tapenade pour les faire patienter et ils les grignotent en observant la salle.

Sur leur droite, un homme parle fort et avec conviction dans son téléphone portable, alors qu’en face de lui son compagnon de table s’efforce de garder contenance tout en espérant que son propre appareil sonnera bientôt afin de lui imposer à son tour la même gêne.

Le téléphone portable de Lucrèce vibre sur la table. Isidore Katzenberg lui lance un regard de reproche. Elle regarde qui l’appelle grâce au système d’affichage du numéro, ne trouvant pas l’interlocuteur intéressant elle consent à l’éteindre.

— C’était la Thénardier. Je coupe tout, comme cela nous ne serons plus dérangés…, s’excuse-t-elle.

— Le portable c’est la nouvelle impolitesse de notre temps, remarque Isidore.

Autour d’eux, les autres couples mangent en silence. Isidore les scrute en roulant des boulettes de mie de pain.

— Mourir d’amour, mourir d’amour, Giordano en a de bonnes…, bougonne-t-il en happant une boulette.

— Mourir d’amour, parfaitement ! Aimer. A-I-M-E-R à s’en faire péter les boyaux de la tête. Évidemment vous êtes trop intellectuel, coupeur de cheveux en quatre, pour comprendre la puissance des sentiments ! lui répond Lucrèce Nemrod.

Il boit d’un trait son sirop d’orgeat.

— Fincher est mort assassiné, j’en suis certain. Et pas par Natacha Andersen.

La jeune journaliste scientifique lui prend le menton. Ses grands yeux verts en amande scintillent sous l’éclairage des bougies. Sa poitrine se soulève d’indignation contenue.

— Dites-moi la vérité : avez-vous déjà prononcé seulement une fois la phrase « je t’aime », Isidore ?

Il se dégage.

— C’est une phrase attrape-nigaud. La meilleure manière d’embobiner les naïfs. Je crois que, derrière ces mots, on cache juste une volonté de posséder l’autre. Je n’ai jamais voulu posséder qui que ce soit et je n’ai jamais voulu laisser personne me posséder.

— Dommage pour vous… Cela vous sert à quoi de trouver des assassins si vous n’êtes pas capable de trouver l’amour ?

Il s’acharne un peu plus sur la mie de pain, la transforme en une énorme boulette qu’il avale, puis assène la phrase qu’il vient de ciseler dans son atelier cérébral personnel :

— L’amour c’est la victoire de l’imagination sur l’intelligence.

Elle hausse les épaules. Elle se dit que son comparse n’est qu’un homme capable de performances cérébrales. Rien de plus. Une cervelle sans cœur.

On leur sert les hors-d’œuvre.

Du bout des doigts, Lucrèce saisit une feuille de salade qu’elle grignote des incisives comme un rongeur.

— Je ne vais pas perdre davantage de temps à Cannes. Je crois que cette enquête n’a plus lieu d’être, mon cher Isidore. L’amour existe, Samuel Fincher l’a rencontré et il en est mort. Grand bien lui fasse. Et j’espère mourir d’amour moi aussi. Demain je remonte à Paris et je vais poursuivre le dossier sur le cerveau à l’hôpital de La Pitié-Salpêtrière où, comme vous me l’avez signalé, ils ont un service neurologique de pointe.

Soudain les lampes s’éteignent, laissant les dîneurs dans la pénombre des bougies.

— Et maintenant comme chaque soir, grand spectacle d’hypnose avec maître Pascal Fincher. Je vous demanderai d’éteindre vos téléphones portables.

Tout le monde fouille dans ses poches et obtempère.

Un homme en smoking noir à paillettes entre sur scène et salue l’assistance.

Lucrèce et Isidore reconnaissent sur son visage beaucoup de traits communs à ceux de son frère décédé. Il est un peu plus grand, ne porte pas de lunettes, se tient plus voûté et semble plus âgé.

Pascal Fincher entame son spectacle par un discours sur le pouvoir de la suggestion. Il évoque le savant russe Pavlov qui réussissait à faire saliver un chien à la seule audition d’une sonnerie.

— Cela s’appelle le conditionnement réflexe. On programme quelqu’un à réagir à un événement donné ou à un instant donné. Ne vous est-il jamais arrivé de vous dire : « Je veux me réveiller à huit heures moins le quart sans l’aide d’un réveil » et de vous apercevoir ensuite qu’effectivement vous vous étiez levé pile à huit heures moins le quart ? Pas une minute de plus ni de moins.

Rumeur dans la salle, plusieurs personnes se souviennent en effet d’une telle performance qu’elles croyaient due au simple hasard.

— Vous vous étiez conditionnés tout seuls. Et on se conditionne en permanence. Par exemple à avoir envie d’aller aux toilettes après le petit déjeuner, à avoir faim à l’heure de la pause, à avoir envie d’uriner en entrant dans l’ascenseur qui ramène chez soi, à être prêt à dormir juste après le film du soir.

Les spectateurs rient en se souvenant de ces sensations qu’ils croyaient intimes.

— On est comme des ordinateurs qu’on programme et déprogramme à volonté. Nous nous conditionnons même à nos réussites et à nos échecs futurs. N’avez-vous jamais vu ces gens qui commencent leur phrase par « je suis sûr que je vous dérange mais… » ? Ils conditionnent l’autre à les repousser. Et on fait tous ça, sans y réfléchir.

L’hypnotiseur réclame un volontaire pour une expérience pratique. Un grand blond se lève. Pascal Fincher demande qu’on l’applaudisse, puis il le place face à lui, lui enjoint de fixer son pendule tout en lui affirmant : « Vos paupières sont lourdes, lourdes, vous ne pouvez plus les ouvrir. Maintenant vous avez chaud, très chaud. Vous êtes dans le désert et vous étouffez dans vos vêtements. »

Quand il a répété plusieurs fois cette rengaine, le cobaye, les yeux toujours fermés, se déshabille jusqu’à se retrouver en slip. Pascal Fincher le réveille alors et le grand blond sursaute, surpris puis honteux de sa nudité. Dans la salle, tout le monde applaudit.

— C’est quoi le truc ? demande Lucrèce à son compagnon.

— En fait tout le mérite vient de l’hypnotisé, pas de l’hypnotiseur, explique Isidore. C’est lui qui décide d’obéir à la voix. On pense qu’il n’y a que vingt pour cent de la population hypnotisable. C’est-à-dire capable de faire suffisamment confiance à l’hypnotiseur pour se laisser aller complètement.

Pascal Fincher réclame un nouveau cobaye pour son prochain tour.

— Allez-y, Lucrèce !

— Non, vous, Isidore.

— Mademoiselle est un peu timide, lance-t-il à l’intention de l’artiste.

Pascal Fincher descend prendre la jeune femme par la main pour la guider vers la scène.

— Je vous préviens tout de suite que je ne me déshabillerai pas, annonce fermement Lucrèce, déjà sous les projecteurs.

L’hypnotiseur lui demande de fixer à son tour le pendule de cristal.

— Vous vous sentez de plus en plus fatiguée. Vos paupières sont lourdes, lourdes…

Elle ne quitte pas le pendule des yeux mais sa bouche articule :

— Désolée, ça ne marchera pas sur moi, je crois que je fais partie des quatre-vingts pour cent de la population réfractaire à l’hyp…

— Vous dormez.

Elle se tait et ferme les yeux.

— Vous dormez profondément…, répète Pascal Fincher.

Lorsqu’elle lui paraît suffisamment endormie, l’hypnotiseur demande à Lucrèce son emploi du temps de la veille. Elle hésite à peine :

— Hier j’ai visité la morgue de Cannes.

Ensuite il lui demande ce qu’elle a fait la semaine précédente. Elle s’en souvient. Puis ce qu’elle a fait le mois précédent, puis l’année dernière, le même mois, le même jour. Elle obtempère. Puis il lui demande de revenir dix ans en arrière. Puis vingt. Il lui demande de revivre ses premiers jours, puis sa naissance, puis ce qui s’est passé avant. La jeune femme se recroqueville. Il l’aide à s’asseoir sur le sol et elle se love en position fœtale, le pouce dans la bouche.

Il la prie ensuite de revivre sa naissance, et Lucrèce, de plus en plus recroquevillée, se met à respirer difficilement. Elle mime ce qui semble une scène dans laquelle elle s’asphyxie. Elle mime un traumatisme. Soudain elle cesse complètement de respirer. Inquiétude dans la salle. La jeune journaliste scientifique devient toute rouge. Elle tremble. Mais l’hypnotiseur, lui, reste calme. Il passe une main sur les joues de Lucrèce et les caresse en partant du menton comme s’il l’aidait ainsi à sortir d’un lieu où elle étoufferait. Il mime le geste de la hisser par le menton puis les épaules. Elle se déploie un peu. De la main il la rassure, la calme, l’apaise. Il la tire comme pour la dégager d’un goulet trop étroit. Puis, alors qu’elle marque une pause, il passe derrière elle et lui octroie de petites tapes dans le dos, de plus en plus fort. Elle se débloque, tousse, et, les yeux toujours fermés, elle pousse un gémissement semblable au vagissement d’un bébé qui vient de naître.

Pascal Fincher s’assoit alors par terre, prend la jeune femme dans ses bras, la berce et chantonne jusqu’à ce qu’elle se calme.

— Maintenant tout va bien. Nous allons remonter le temps.

Il lui enjoint alors de visualiser sa première année, sa première décennie, l’année dernière, le mois dernier, la semaine dernière, hier, il y a une heure. Puis il annonce un compte à rebours de dix à zéro et lui signale qu’à zéro elle rouvrira les yeux, ne se rappellera plus rien mais profitera cependant des effets bénéfiques de cette séance.

Elle ouvre les yeux. Applaudissements hésitants dans la salle. Elle bat des paupières.

— Vous voyez, ça n’a pas marché, dit-elle en reprenant ses esprits.

Pascal Fincher lui prend la main pour qu’on l’applaudisse plus fermement. Lucrèce se laisse faire, étonnée. Il la remercie. Elle regagne sa table.

— Vous avez été formidable, dit Isidore.

— Mais ça n’a pas marché ? Hein ? Ça a marché ? Qu’est-ce qu’il s’est passé ? Je ne me souviens de rien.

— Il vous a fait revivre votre naissance. Il y avait un petit blocage chez vous, il l’a résolu.

— Quel genre de blocage ?

— La sortie du ventre de votre mère. Vous paraissiez étouffer. Il vous a rassurée. Il vous a fait revivre l’événement dans de meilleures conditions.

Alors, avec détermination, elle enlève son pull à col roulé, puis très lentement le remet en frottant bien son col avec sa tête. Elle recommence plusieurs fois puis consent à s’expliquer :

— J’avais une sorte de phobie. Quand j’enfile des pulls à col roulé, je ne supporte pas de rester la tête coincée dans le col plus de quelques secondes. C’est viscéral. C’est une simple gêne mais elle m’a toujours angoissée. Alors je passe toujours mes pulls très vite. A présent j’ai l’impression d’être guérie de ce petit tourment.

Elle passe et repasse sa tête dans le pull.

L’hypnotiseur réclame maintenant un dernier volontaire pour une expérience plus délicate. Un groupe de trois militaires, entrés en plein milieu de la séance, désigne l’un d’eux à grands cris. Après un premier refus, il y va, ne voulant pas passer pour un pleutre.

Pascal Fincher endort rapidement le soldat à l’aide de son pendule de cristal puis lui annonce :

— Lorsque vous entendrez les mots « magnolia indigo » vous compterez jusqu’à cinq, puis prendrez votre chaussure droite, vous irez taper deux fois contre la porte puis vous éclaterez de rire.

Il répète plusieurs fois cette induction, réveille le cobaye et, alors que celui-ci reprend sa place, l’hypnotiseur lance négligemment « magnolia indigo ». L’autre se fige, compte dans sa tête, puis enlève sa chaussure, se dirige vers la porte, tape deux fois et éclate de rire.

Le rire est repris par la salle qui applaudit à tout rompre. Ce geste ancien signifie qu’on a envie de prendre l’autre dans ses bras mais, comme il n’est pas tout près, on se tape dans les mains sans parvenir à le saisir. Le militaire, inquiet, cesse de glousser et, énervé, remet sa chaussure.

— Tel est, lance l’hypnotiseur, le pouvoir de la pensée. Avant je donnais des mots clefs plus simples comme « café au lait » ou « rayon de soleil » mais, trop communs, ils généraient des problèmes dans la vie quotidienne. Aussi j’utilise à présent « magnolia indigo ». Dans la conversation courante, il est rarissime de l’entendre.

Comme Fincher prononce encore ces deux mots clefs, le cobaye, qui était en train de renouer son lacet, s’interrompt à nouveau, se fige un instant puis, avec sa chaussure, va taper deux fois contre la porte avant d’éclater de rire.

Applaudissements redoublés. Gêne encore plus forte du cobaye qui secoue la tête en proférant des jurons, et se frappe les fontanelles comme s’il voulait faire sortir un poison de son crâne.

L’hypnotiseur salue. Rideau.

Avant que les deux journalistes aient pu terminer leurs hors-d’œuvre, un serveur a déjà apporté les plats principaux en profitant de leur inattention passagère.

— L’hypnose… Nous n’y avions pas pensé. Et si quelqu’un avait introduit un mot clef dans l’esprit de Fincher ?

— Un mot clef… quel mot clef ? Magnolia indigo ?

La jeune journaliste scientifique cherche rapidement et a un éclair :

— Un mot clef genre : « Je t’aime » avec un conditionnement pour qu’à l’audition de cette phrase son cour s’arrête, propose-t-elle, ravie. Natacha Andersen l’a prononcé au moment crucial et cela lui a provoqué un spasme.

— C’est vous qui êtes en train de me dire que la phrase « je t’aime » peut devenir un conditionnement mortel ! s’étonne Isidore.

Lucrèce est lancée, elle replace chaque pièce du puzzle pour que l’ensemble fonctionne.

— Mieux qu’un spasme : un arrêt cardiaque. Vous m’avez bien dit qu’avec son cerveau on peut maîtriser son cour, il me semble ?

— J’ai vu des yogis le faire. Mais je ne crois pas qu’on puisse arriver jusqu’à l’arrêt total. Il doit y avoir des mécanismes automatiques de survie.

Elle cherche vite autre chose.

— Dans ce cas on pourrait imaginer qu’on l’a programmé à rire jusqu’à ce que mort s’ensuive ? suggère Lucrèce. Rire jusqu’à la mort quand le sujet entend les mots « je t’aime » !

Satisfaite de son idée, elle reconstitue toute l’histoire :

— Je crois, mon cher Isidore, que j’ai trouvé le fin mot de cette affaire. Fincher a été tué par son frère Pascal qui l’a hypnotisé préalablement. Il lui a implanté une phrase inductive dans la tête. La plus insidieuse. « Je t’aime. » Natacha Andersen l’a prononcée au moment de l’orgasme. Le cour s’est arrêté et le champion du monde d’échecs est mort. Du coup, elle a cru que c’était elle qui l’avait tué. C’est le meurtre parfait : pas de présence de l’assassin sur les lieux au moment du crime, pas d’arme, pas de blessure, un seul témoin, et ce témoin se croit la cause de la mort ! Sans parler que, comme vous dites, le tout passe pour suffisamment « salace » pour que personne n’enquête sérieusement. Le sexe est encore un tabou. C’est vraiment le crime parfait.

La jeune journaliste, enthousiasmée par son propre raisonnement, mange avec appétit ce qu’il reste de poulet dans son assiette.

— Et le mobile ?

— La jalousie. Pascal est moins beau que Samuel. Samuel avait une fiancée top model et, en plus, il avait remporté le championnat du monde d’échecs. Riche, beau, bien accompagné, connaissant la gloire, c’est insupportable. Le frère jaloux a utilisé son talent d’hypnotiseur pour le conditionner à mourir et, comme c’est un vicieux, il s’est débrouillé pour qu’il trépasse dans les bras de sa fiancée.

Elle revient quelques pages en arrière dans son calepin pour revoir ses notes précédentes.

— Nous pourrions ajouter cela comme motivation. Au-dessus de cinq : le devoir, six : la jalousie.

La lotte qui stagne au milieu du pistou dans l’assiette d’Isidore a eu plus de chance que le poulet de batterie à la provençale de Lucrèce, elle a connu la liberté quelques semaines, avant d’être prise au piège dans les filets dérivants.

— La jalousie ? Trop précis.

— Élargissons la notion à toutes les émotions qu’on ne sait pas maîtriser parce qu’elles nous dépassent. La jalousie, la vengeance… en fait : la colère. Oui, on pourrait regrouper le tout sous six : la colère. C’est encore plus fort que le devoir.

— Le devoir c’est ce qui fait que les gens veulent plaire aux autres et s’intégrer à la société, la colère c’est ce qui les pousse à fomenter des révolutions et à changer la société.

— C’est aussi ce qui peut les pousser à… tuer.

Elle note à toute vitesse son explication pour être certaine de ne pas l’oublier.

— Eh bien, dit Lucrèce, voilà une enquête rondement menée. Je reconnais que vous aviez raison de suspecter une mort anormale, pour ma part j’ai trouvé l’assassin et le mobile. Ensemble, nous avons battu un record de vitesse de résolution d’enquête, il me semble. Voilà, tout est fini.

Elle tend son verre pour trinquer mais Isidore ne lève pas le sien.

— Humm… Et vous prétendez que c’est moi qui suis mythomane ?

Elle le toise avec dédain.

— La jalousie…, dit-elle. Vous aussi vous êtes jaloux. Parce que je suis plus jeune que vous, je suis une femme, et pourtant c’est moi qui ai trouvé la solution, n’est-ce pas, monsieur Sherlock Holmes ?

Ils finissent leurs plats respectifs. Isidore se fabrique une mouillette et sauce son assiette tandis que Lucrèce, du bout de son couteau, trie sur les bords ce qu’elle veut encore manger et ce dont elle ne veut plus. Le reste du poulet reçoit pour sépulture une branche de laurier.

Alentour, les gens commentent le spectacle.

Enfin ils disposent d’un sujet de conversation. A toutes les tables il se crée une division entre ceux qui croient à l’hypnose et ceux qui n’y croient pas, chacun campant sur sa position. « Ce sont des comparses, entend-on. — Ils ont fait semblant. — La fille avait l’air sincère. — Non, elle en faisait trop. »

Le serveur leur propose la carte des desserts. Lucrèce commande un café décaféiné allongé dans une grande tasse avec un pot d’eau chaude à côté, et Isidore une glace à la réglisse.

— Vous avez émis une hypothèse, c’est tout.

— Vous êtes jaloux.

— Heureusement que vous n’êtes pas policière. Pour qu’une enquête soit bouclée, il ne suffit pas d’élaborer une hypothèse, aussi attrayante soit-elle. Il faut des indices, des preuves, des témoignages, des aveux.

— Très bien, allons questionner Pascal Fincher ! clame Lucrèce.

Elle réclame l’addition, la note de frais afférente, paie, puis elle demande au patron du night-club de leur indiquer la loge de l’hypnotiseur. Ils frappent trois fois à la porte où est gravé MAÎTRE PASCAL FINCHER. En guise de réponse, la porte s’ouvre à la volée et, avant qu’ils aient pu réagir, l’hypnotiseur bondit hors de sa loge et fuit le night-club dans son peignoir mouillé alors que les trois militaires sont à ses trousses avec à leur tête celui qui a servi de cobaye.

— Magnolia indigo ? lance Lucrèce comme si elle espérait que cette phrase arrêterait en plein élan le soldat de tête.

Mais tous sont déjà loin.