13.

Morgue de Cannes. Elle se trouve au 223, avenue de Grasse, sur les hauteurs de la ville. C’est un bâtiment ouvragé qui, de l’extérieur, évoque davantage une belle villa qu’un lieu de mort. Une haie de cyprès encercle un jardin décoré de lauriers mauves. Les deux journalistes parisiens entrent. Les plafonds sont hauts et les murs tendus de tapisserie parme et blanche. Au rez-de-chaussée, les salons funéraires s’alignent et les familles viennent rendre un dernier hommage à leur défunt, maquillé, la peau regonflée par les thanatopracteurs grâce à la résine et au formol.

Pour accéder au sous-sol qui sert de laboratoire médico-légal, Isidore Katzenberg et Lucrèce Nemrod traversent un couloir étroit surveillé par un concierge antillais aux longs cheveux rastas tressés. Il est absorbé dans la lecture de Roméo et Juliette.

— Bonjour, nous sommes journalistes, nous souhaitons rencontrer le médecin légiste chargé de l’affaire Fincher.

Le concierge met du temps avant de leur accorder un regard. Le drame survenu jadis aux amants de Vérone, ainsi qu’à leurs parents, leurs collatéraux et leurs amis a l’air de le bouleverser et c’est avec un air triste qu’il consent à faire coulisser la vitre de l’Hygiaphone qui le protège des importuns.

— Désolé, la consigne est formelle : pas de visite au labo en dehors des juges d’instruction.

Le concierge antillais ferme la vitre et se replonge dans son livre juste au moment où Roméo déclare sa flamme et où Juliette lui explique les problèmes qu’il risque d’avoir avec ses beaux-parents un peu bornés. Nonchalamment, Isidore Katzenberg sort un billet de cinquante euros et le plaque contre la vitre de l’Hygiaphone.

— Ça vous motive ? risque-t-il.

Roméo et Juliette viennent soudain de perdre un peu de leur intérêt.

La vitre coulisse et une main preste sort pour saisir la coupure. Isidore s’adresse alors à sa comparse :

— Notez, Lucrèce, la quatrième motivation : l’argent.

Elle sort son carnet et inscrit.

— Chuuut, on pourrait nous entendre, dit le concierge, inquiet.

Il attrape le billet mais Isidore ne le lâche pas.

— Qu’allez-vous faire de cet argent ? demande Isidore.

— Lâchez, vous allez le déchirer !

Les deux hommes serrent le billet et tirent dans des directions opposées.

— Qu’allez-vous faire de cet argent ?

— Quelle question ! Qu’est-ce que ça peut vous faire ?

Isidore maintient sa prise.

— Eh bien… je ne sais pas, moi. Acheter des livres. Des disques. Des films vidéo, répond le gardien.

— Comment pourrait-on appeler ce quatrième besoin ? s’interroge à haute voix Lucrèce, amusée par la situation et la gêne du concierge.

— Disons : les besoins de confort. Un : la cessation de la douleur ; deux : la cessation de la peur ; trois : l’assouvissement des besoins de survie ; quatre : l’assouvissement des besoins de confort.

Le concierge tire plus fort sur le billet et l’empoche enfin. Comme pour se débarrasser de ces deux bruyants personnages, il appuie sur le bouton et la grande porte vitrée coulisse dans un feulement.