19

Oui, la cendre était noire. Non, elle n’aurait pas dû l’être. La cendre ordinaire possède une composante noire, mais elle est grise ou blanche tout autant que noire.

Celle des monts de cendre… était différente. Comme les brumes elles-mêmes, la cendre qui recouvrait nos terres n’avait rien de naturel. Peut-être était-ce l’influence du pouvoir de Ravage – aussi noir que Sauvegarde était blanc. Ou peut-être était-ce simplement la nature des monts de cendre, conçus et créés dans le but spécifique de cracher cendre et fumée dans le ciel.

— Debout !

Tout était noir.

— Debout !

Spectre ouvrit les yeux. Tout lui semblait si terne, comme assourdi. Il y voyait à peine. Le monde était une tache sombre et floue. Et il se sentait… engourdi. Pourquoi ne ressentait-il rien ?

— Spectre, il faut que tu te lèves !

Au moins la voix était-elle claire. Pourtant, tout le reste lui semblait confus. Il avait le plus grand mal à réfléchir. Il cligna des yeux en gémissant doucement. Qu’est-ce qui lui arrivait ? Ses lunettes et son bandeau avaient disparu. Ce qui aurait dû lui permettre d’y voir, mais tout était noir.

Il était à court d’étain.

Rien ne brûlait dans son estomac. La flamme familière en lui n’était plus là. Elle était sa compagne constante depuis plus d’un an. Tout en redoutant ce qu’il faisait, il ne l’avait jamais laissée s’éteindre. Et à présent, elle avait disparu.

C’était pour cette raison que tout lui semblait assourdi. Les autres vivaient-ils vraiment ainsi ? Comment lui-même faisait-il autrefois ? Il y voyait à peine – les détails riches et précis auxquels il s’était habitué avaient disparu. Les couleurs vives et les lignes bien nettes. Tout était au contraire morne et vague.

Ses oreilles lui paraissaient bouchées. Quant à son nez… Il ne pouvait ni sentir l’odeur des planches en dessous de lui, ni identifier à l’odeur le type de bois. Ni flairer l’odeur des corps passés par là. Ni percevoir les vibrations des gens qui allaient et venaient dans les autres pièces.

Et puis… il se trouvait bel et bien dans une pièce. Il se redressa en secouant la tête, s’efforçant de réfléchir. Aussitôt, une douleur à l’épaule lui coupa le souffle. La plaie n’avait pas été soignée. Il se rappela l’épée le transperçant près de l’épaule. Pas le genre de blessure dont on guérissait facilement – en réalité, son bras gauche ne paraissait pas fonctionner correctement, ce qui expliquait en partie pourquoi il avait tant de mal à se lever.

— Tu as perdu beaucoup de sang, dit la voix. Tu vas bientôt mourir, même si les flammes ne t’emportent pas. N’essaie pas de chercher la bourse d’étain que tu portes à la ceinture : ils te l’ont prise.

— Les flammes ? demanda Spectre d’une voix rauque, clignant des yeux.

Comment les gens survivaient-ils dans un monde aussi sombre ?

— Tu ne les sens pas, Spectre ? Elles sont toutes proches.

Il y avait bel et bien une lueur non loin de là, le long d’un couloir. Spectre secoua la tête, s’efforçant de s’éclaircir les idées. Je suis dans une maison, se dit-il. Une jolie maison. Celle d’un noble.

Et on est en train de la brûler.

Cette pensée lui fournit enfin la motivation nécessaire pour se lever, mais il retomba aussitôt, car son corps était trop faible et son esprit trop confus pour lui permettre de tenir debout.

— Ne marche pas, lui dit la voix. (Où avait-il déjà entendu cette voix ? Il lui faisait confiance.) Rampe.

Spectre s’exécuta et se mit à ramper.

— Non, pas en direction des flammes ! Il faut que tu sortes d’ici, pour pouvoir punir ceux qui t’ont fait ça. Réfléchis, Spectre !

— Fenêtre, répondit Spectre d’une voix rauque, en se retournant sur le côté pour ramper vers l’une d’entre elles.

— Condamnées, répondit la voix. Tu l’as déjà vu, de l’extérieur. Il n’existe qu’une manière de survivre. Il faut que tu m’écoutes.

Spectre hocha faiblement la tête.

— Sors par l’autre porte de la pièce. Rampe en direction de l’escalier qui mène à l’étage.

Spectre obéit et s’obligea à rester en mouvement. Ses bras engourdis lui faisaient l’effet de poids attachés à ses épaules. Il avait attisé son étain si longtemps que les sens ordinaires ne semblaient plus fonctionner pour lui. Il trouva l’escalier, mais fut pris d’une quinte de toux lorsqu’il l’atteignit. Sans doute à cause de la fumée, lui dit une partie de son esprit. C’était probablement une bonne chose qu’il soit en train de ramper.

Il sentait la chaleur alors même qu’il montait. Les flammes paraissaient le pourchasser, s’emparer de la pièce derrière lui tandis qu’il gravissait les marches, toujours pris de vertige. Parvenu tout en haut, il glissa sur son propre sang et s’affala contre le mur en gémissant.

— Lève-toi ! lui ordonna la voix.

Où est-ce que j’ai déjà entendu cette voix ? se demanda-t-il une nouvelle fois. Pourquoi est-ce que j’ai envie de lui obéir ? Elle était si proche. Il arriverait à l’identifier s’il n’avait pas les idées si confuses. Mais il s’exécuta et s’obligea à se redresser sur les mains et les genoux.

— Deuxième pièce sur la gauche, ordonna la voix.

Spectre se mit à ramper sans réfléchir. Les flammes progressaient le long de l’escalier, crépitaient le long des murs. Son odorat était faible, comme ses autres sens, mais il soupçonnait que la maison avait été arrosée d’huile. Ce qui permettait un incendie plus rapide et spectaculaire.

— Arrête. C’est ici.

Spectre tourna à gauche et entra en rampant dans la pièce. C’était un bureau bien meublé. Les voleurs de la ville se plaignaient que piller ce genre d’endroits n’en valait pas la peine. Le Citoyen interdisait tous les signes de richesse, si bien qu’on ne pouvait pas revendre de meubles coûteux, même au marché noir. Personne ne voulait être surpris à posséder des articles de luxe, de peur de finir sur le bûcher lors des exécutions du Citoyen.

— Spectre !

Spectre avait entendu parler de ces exécutions. Mais il n’y avait jamais assisté. Il avait payé Durn pour guetter la prochaine. La pièce qu’il lui avait donnée lui garantirait d’être prévenu à l’avance, et bien placé pour regarder brûler le bâtiment. Par ailleurs, Durn lui avait promis une autre information juteuse qui ne pouvait que l’intéresser. Qui lui ferait mériter sa pièce.

Compte les crânes.

— Spectre !

Spectre ouvrit les yeux. Il était tombé à terre et avait commencé à s’assoupir. Les flammes consumaient déjà le plafond. Le bâtiment était en train de mourir. Spectre n’avait aucun moyen de sortir, pas dans son état actuel.

— Va jusqu’au bureau, lui ordonna la voix.

— Je suis mort, murmura Spectre.

— Mais non. Va jusqu’au bureau.

Spectre tourna la tête pour regarder les flammes. Une sombre silhouette se tenait parmi elles. Les murs dégoulinaient, sifflaient et se couvraient de cloques tandis que le plâtre et la peinture noircissaient. Pourtant, cette ombre humaine ne paraissait pas gênée par le feu. Cette silhouette paraissait familière. Grande. Imposante.

— Vous… ? murmura Spectre.

— Va jusqu’au bureau !

Spectre roula sur les genoux. Il se mit à ramper, traînant son bras inutile, et approcha du bureau par le côté.

— Tiroir de droite.

Spectre l’ouvrit, puis s’affala sur le côté. Il vit quelque chose à l’intérieur.

Des flacons ?

Il s’en empara aussitôt. C’était le genre de flacons qu’utilisaient les allomanciens pour ranger leurs copeaux de métal. La main tremblant, Spectre en saisit un, qui échappa à ses doigts engourdis. Il se brisa. Spectre regarda fixement le liquide qu’il avait contenu : une solution alcoolisée qui protégeait les copeaux de la corrosion et aidait les allomanciens à les avaler.

— Spectre ! insista la voix.

Engourdi, Spectre prit un autre flacon. Il retira le bouchon à l’aide de ses dents tandis que les flammes crépitaient autour de lui. Le mur du fond avait quasiment disparu. Les flammes progressaient vers lui.

Il but le contenu du flacon, puis fouilla en lui en quête d’étain. Mais il n’y en avait pas. Spectre poussa un cri désespéré et lâcha le flacon. Il ne contenait pas d’étain. De toute manière, en quoi l’étain l’aurait-il sauvé ? Il lui aurait fait ressentir avec plus d’acuité les flammes et sa blessure.

— Spectre ! ordonna la voix. Brûle-le !

— Il n’y a pas d’étain, cria Spectre.

— Pas l’étain ! Le propriétaire de cette maison n’était pas un Œil-d’étain !

Pas l’étain. Spectre cligna des yeux. Puis, lorsqu’il puisa en lui-même, il trouva quelque chose de totalement inattendu. Qu’il ne se serait jamais attendu à voir, qui n’aurait pas dû exister.

Une réserve d’un nouveau métal.

La force déferla dans son corps. Ses bras tremblants se stabilisèrent. Sa faiblesse sembla le déserter, chassée comme les ténèbres par le soleil levant. Il sentit tension et pouvoir, et ses muscles se tendirent sous l’effet de l’anticipation.

— Lève-toi !

Sa tête se releva brusquement. Il bondit sur ses pieds, et cette fois le vertige avait disparu. Son esprit était toujours engourdi, mais quelque chose lui apparaissait clairement. Un seul métal pouvait avoir transformé son corps, le renforcer assez pour qu’il fonctionne malgré sa terrible blessure et la perte de sang.

Spectre brûlait du potin.

La silhouette se dressait au cœur des flammes, sombre et difficile à distinguer.

— Je t’ai accordé la bénédiction du potin, Spectre, déclara la voix. Sers-t’en pour t’enfuir d’ici. Tu peux briser les planches au bout de ce couloir et t’échapper sur le toit du bâtiment voisin. Les soldats ne te chercheront pas : ils sont trop occupés à empêcher le feu de se diffuser.

Spectre hocha la tête. La chaleur ne le dérangeait plus.

— Merci.

La silhouette s’avança et se précisa. Les flammes jouaient sur le visage ferme de l’homme, et les soupçons de Spectre se confirmèrent. Il y avait une raison s’il se fiait à cette voix, s’il lui avait obéi.

Il ferait tout ce qu’ordonnerait cet homme-là.

— Je ne t’ai pas simplement donné du potin pour que tu puisses vivre, Spectre, lui dit Kelsier en le montrant du doigt. Je te l’ai donné pour que tu puisses te venger. Maintenant, file !