Surface d’Hela, 2615

Quaiche ne sortait plus de l’inconscience que par éclipses, et à chaque réveil la différence entre les deux états devenait moins nette. Il avait des hallucinations et dans son délire il prenait ces hallucinations pour la réalité. Il voyait des sauveteurs grouiller dans toute cette blancheur, presser le pas quand ils le voyaient et lui faire de grands signes avec leurs mains gantées. La deuxième ou la troisième fois, à l’idée qu’il avait cru voir des sauveteurs arriver exactement comme si c’était vrai, il se mit à rire. Personne ne voudrait le croire, hein ?

Mais chaque fois, entre le moment où les sauveteurs arrivaient et celui où ils commençaient à l’emmener en sûreté, il se retrouvait dans le vaisseau, avec cette douleur à la poitrine, et son œil qui voyait le monde comme à travers un voile de gaze.

Le Dominatrix approchait toujours, glissant entre les parois lisses du gouffre. Le long vaisseau noir descendait sur les cônes de poussée de ses rétrofusées, puis la trappe d’accès du milieu de la coque glissait et Morwenna apparaissait. Elle courait vers lui dans un brouillard de pistons, aussi magnifique et terrible qu’une armée s’apprêtant au combat. Elle le tirait de l’épave du Nécrophage et, avec la logique du rêve, il n’avait pas besoin de respirer alors qu’elle l’aidait à regagner l’autre vaisseau à travers un paysage de fraîcheur, d’ombre et de lumière – et sans atmosphère. Ou bien elle sortait, toujours dans la poupée d’acier, réussissant d’une façon ou d’une autre à se déplacer avec, alors même qu’il savait le scaphandre hermétiquement soudé et incapable de se ployer.

Graduellement, les hallucinations prirent le pas sur la pensée rationnelle. Dans un intervalle de lucidité, il en vint à se dire que ce qui pourrait lui arriver de mieux serait de mourir pendant l’une de ces hallucinations. Il échapperait ainsi à la souffrance de comprendre qu’il n’était pas encore sauvé.

Il vit Jasmina s’approcher de lui sur la glace, Grelier à la remorque. La reine s’arrachait les yeux en marchant, et des bannières sanglantes flottaient derrière elle.

Chaque fois, il reprenait conscience, mais les hallucinations se fondaient l’une dans l’autre, et les sensations induites par le virus devenaient plus fortes. Il n’avait jamais connu des expériences d’une telle intensité, même lors des premières atteintes du virus. La musique soulignait chacune de ses pensées, la lumière passant à travers les vitraux imprégnait chaque atome de l’univers. Il se sentait intensément observé, intensément aimé. Les émotions ne lui faisaient plus l’impression d’être plaquées sur la réalité, mais d’être la vérité. C’était comme s’il n’avait jamais vu jusqu’alors que le reflet des choses, comme s’il n’avait jamais entendu que l’écho assourdi d’une musique sublime, exquise, poignante. Se pouvait-il que ce soit l’effet sur son cerveau d’un virus génétiquement modifié ? Ça lui faisait toujours la même impression – une série de réponses brutes, mécaniques –, mais cette fois ça paraissait faire partie intégrante de lui, sans laisser place à autre chose. Ça faisait la même différence qu’entre un effet de théâtre et un orage.

Un reste de raison, qui allait en s’estompant, lui disait que c’était comme d’habitude : l’effet du virus et voilà tout. L’air se raréfiait dans la cabine, privant son cerveau d’oxygène. Ce bouleversement émotionnel n’avait rien d’étonnant, compte tenu des circonstances. Et la présence du virus pouvait décupler ses réactions.

Mais ces bouffées de raison ne duraient pas.

Seule demeurait la présence du Tout-Puissant.

— Ça y est, fit Quaiche avant de s’évanouir à nouveau. Ça y est, maintenant, je crois. Vous m’avez eu. Mais j’aurais vraiment besoin d’un miracle.