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Quand, au petit matin, Guillaume Humbert trouva que la pièce où il avait enfermé Robin Meissonnier était vide, et que la serrure n’avait pas été forcée, il fut saisi d’une telle stupeur qu’il dut se tenir à la porte pour ne pas s’effondrer.

Bien que l’homme eût passé la plus grande partie de sa vie à confondre sorcières et hérétiques, et l’on sait de quelle manière, en réalité – et nous convenons que c’est un comble à la glaçante ironie – il ne croyait point lui-même en la sorcellerie. Pourtant, la disparition subite de Robin dans une pièce qui n’avait nulle fenêtre et dont la seule porte était solidement verrouillée ne trouvait point à ses yeux quelque explication rationnelle, et alors il se mit à trembler et à perdre beaucoup de cette superbe dont, d’ordinaire, il ne se départait jamais.

Quand les geôliers, alertés par ses cris de rage, arrivèrent à leur tour dans la pièce, il leur adressa des regards brûlant d’une fureur accusatrice et leur ordonna de rassembler leurs affaires ex abrupto. Et alors il jura devant Dieu que, tant que ce diabolique apothicaire ne serait point écartelé vivant sous ses yeux, il n’aurait ni repos ni cesse qu’il ne fût retrouvé, car à présent, le Grand Inquisiteur de France, humilié, en faisait une affaire personnelle.