SEPARAZIONE

Dalla soglia un uomo guarda,

non riconosce la casa.

La sua partenza fu come una fuga.

Su tutto tracce di devastazione.

Dovunque nelle stanze un caos.

Non s’accorge per le lacrime

della gravità dei disastro,

e per un’improvvisa emicrania.

Dal mattino ha nelle orecchie come un rumore.

P, proprio in sé, o sogna?

E perché sempre in mente gli torna

un pensiero continuo del mare?

Quando di là dalla brina alla finestra,

più non traspare il mondo di Dio,

doppiamente una disperata tristezza

somiglia al deserto dei mare.

Gli era così cara, lei,

in qualunque suo tratto,

come al mare son vicine le sponde

lungo la linea’ della risacca.

Come affonda i giunchi

il mareggiare dopo la burrasca,

s’immersero così nel fondo della sua anima

quei lineamenti e le forme.

Negli anni delle traversie, nei tempi

di un’esistenza impensabile,

un’ondata del destino

gliel’aveva emersa dal fondo.

Fra ostacoli senza numero,

superando ogni insidia,

l’onda l’aveva sospinta, sospinta

e congiunta a lui strettamente.

Ed ecco, adesso è partita;

vi è stata costretta, forse.

Il distacco tutti e due consuma,

fino alle ossa l’angoscia li morde.

E l’uomo si guarda intorno:

al momento di partire

lei ha buttato tutto per aria

nei cassetti del comò.

Lui s’aggira e fin quando fa buio

ripone nei cassetti

le pezze di stoffa sparpagliate

e un modello di taglio.

E pungendosi con il cucito

a un ago dimenticato,

rivede a un tratto tutta lei,

e prende a piangere quasi di nascosto.